Бывший муж. Настоящая семья для Бусинки (СИ) - Келлер Николь - Страница 2

- Мира.…, - моего локтя осторожно касается Нина и обеспокоенно пытается заглянуть в мое лицо.

Но я никак не реагирую. И продолжаю наблюдать украдкой. Как воровка. Как нищенка, которая пытается урвать у богатых хоть немного еды.

- Даян! - к Османову подходит молодая пара, и мужчина хлопает его по плечу. - Не ожидали тебя тут увидеть. А мы стоим гадаем: ты, не ты.

- Вот, занесло, - хмыкает бывший муж, кривясь в своей фирменной ухмылке. Он все такой же красивый. Все также крепко дружит со спортом, даже, кажется, стал шире в плечах. Бывший муж одет неформально: без пиджака и галстука, с двумя расстегнутыми верхними пуговицами, откуда выглядывает бронзовая кожа, из чего я делаю вывод, что он недавно вернулся из отпуска. Рукава рубашки закатаны и обнажают сеточку вен, которые я любила обводить пальцем, лежа в теплом коконе этих рук…

Даян бросает очередной взгляд на фото моей Бусинки. Нашей дочери. Сощуривается. Присматривается. Детально изучает. Как будто…ищет знакомые черты.

Так, Мира, стоп! Хватит себя накручивать!

Даян никак не может узнать в этой фотографии двухлетней давности собственную дочь, потому что именно на этом фото их немного. Выделяются только круглые зеленые омуты. Правда, не такие яркие, как у ее отца.

А вот сейчас….Моя маленькая Бусинка просто копия своего папы.

Звук разбитого стекла и тихий вскрик заставляет всех четверых повернуть головы в мою сторону.

И лишь спустя три секунды, когда ладонь начинает нестерпимо жечь и пульсировать от боли, понимаю, что это я разбила бокал. Сжала слишком сильно, и стекло лопнуло, вонзившись в кожу. А осколки разлетелись по всему кафельному полу. Как и мое сердце четыре года назад.

Нина начинает суетиться вокруг меня, достает откуда-то салфетки и пытается остановить кровь и посмотреть, не попали ли осколки в рану.

Но мне абсолютно плевать.

Время замирает. Останавливается, как по мановению волшебной палочки в фильме про маленького волшебника.

Есть только я и Даян.

Обжигающий взгляд глаза в глаза.

Сердце, что бьется о ребра, как птица в клетке, захлебываясь в волнении и тоске.

И мой судорожный шумный вздох, когда я отчетливо вижу, как в невероятно зеленых глазах удивление и шок сменяет острая, как кайенский перец, ненависть.

Мирослава

Его взгляд душит. Колючей проволокой обматывается вокруг шеи, причиняя практически физическую боль.

Но Даян имеет полное право меня ненавидеть. Четыре года назад я разрушила его политическую карьеру, и ему пришлось сложить полномочия мэра, даже толком в них не вступив. Из-за меня его имя ещё долго полоскали в СМИ и социальных сетях.

- Мира, - Нина осторожно касается моего локтя, загораживая Османова и тем самым разрывая наш зрительный контакт. Щелкает пальцами перед моим лицом, привлекая внимание. - Мира, ау, что случилось? Почему этот мужчина так на тебя смотрит?

- Это мой бывший муж, - выдыхаю, морщась, когда подруга немного сдавливает порез. - Ой-ей!

- Прости, прости, - Нина дует и вскидывает на меня круглые глаза, которые грозятся вылезти из орбит. - Погоди. Так ты сказала…бывший муж? - подруга, как в замедленной съемке оборачивается и во все глаза разглядывает Даяна. Мечется по его лицу, стреляет в фотографию двухлетней давности. Резко разворачивается обратно и выдыхает: - Это он - отец Дарины?!

Отшатываюсь от нее как от прокаженной. Меня как будто кипятком ошпарили. Сердце колотится навылет, а от страха начинает тошнить.

- Тише ты! Нет! У Дарины нет отца! Она только моя!

- Но…

- Простите, - пока мы переговаривались с Ниной, девушка Даяна оказалась прямо за ее спиной. - Это же вы Мирослава Слуцкая? Фотограф и организатор выставки?

Все внутренности покрываются инеем. Кровь стынет в жилах.

Господи, слышала ли она про Бусинку? Слышала ли вообще хоть что-нибудь?!

Как бойцовская собака вцепляюсь в лицо девушки бывшего мужа. Пытаюсь найти хоть какое-то подтверждение своим страхам.

Но вижу лишь восторг и искреннюю улыбку. Как будто я - суперзвезда.

- Вообще-то организатор выставки моя подруга Нина, а я - да, тот самый фотограф.

- Класс! - девушка хлопает в ладоши и прыгает на месте. - Я так рада лично с вами познакомиться. Вы знаете, я ваш давний фанат. Все ваши фотографии к постам в соцсетях до дыр рассмотрела. И сегодня две фотографии купила для дома. Они потрясающие. Как будто сразу переносишься в то место, что на фотографии. Они…с душой у вас. И сразу становится понятна фраза «Красота в глазах смотрящего…».

На меня грусть накатывает…

Несколько лет назад один мужчина, который сделал эту мечту возможной, сказал примерно также…

- Здравствуй, Мира, - от низкого, с хрипотцой голоса подошедшего Даяна по телу прокатывается волна мурашек. Некоторые части моего тела реагируют мгновенно, и это невозможно скрыть от окружающих.

Первое, куда бросается мой взгляд, - правая ладонь. На безымянном пальце отсутствует кольцо. Не женат.

Понятия не имею, зачем мне эта информация, но чувствую я себя увереннее позиций так на тридцать.

Я стараюсь собрать себя по кускам, наспех склеить скотчем и натягиваю на лицо самую беззаботную и самую фальшивую улыбку из своего арсенала.

- Привет, Даян. Не ожидала тебя увидеть здесь.

- Я не знал, что это твоя выставка, - с ледяным цинизмом парирует бывший муж. Я понимаю скрытый подтекст: если бы Османов знал, черта два он приблизился бы ко мне ближе, чем на пушечный выстрел. Но Даяну все же удается выбить почву у меня из-под ног: - С днем рождения.

Позабыв о приличиях, позабыв, что его за руку держит девушка, смотрю на бывшего мужа, выпучив глаза. Османов усмехается уголком губ, а в глазах - ледяная усмешка.

Он помнит! Неужели, спустя столько лет, Даян помнит о том дне?!...

- Спасибо…

- Погодите, - недобро тянет Индира, бросая взгляды, полные подозрительности то на меня, то на Османова. Обхватывает его локоть двумя ладонями и жмется ближе, как будто расчерчивает невидимые границы. Свои права заявляет. - Вы что, знакомы?

- Это…моя старая знакомая. Сто лет не виделись, - безэмоционально поясняет Даян. Отвлекается на звонок и отходит в сторону, напрочь забывая обо мне. Перекрывает динамик и равнодушно бросает: - Хорошего вечера, Мира.

Выдыхаю, запрокидывая голову к потолку. Прикрываю глаза и, как мантру, повторяю: нужно немного потерпеть. Совсем чуть-чуть. Это нужно для Бусинки. Я сильная, я справлюсь. Я отвоевала дочь у смерти, неужели я не переживу случайной встречи с бывшим мужем?...

Следующие четыре часа я выполняю роль хозяйки вечера: улыбаюсь, отвечаю на вопросы, помогаю выбрать фотографии, позирую для снимков и даже отвечаю на вопросы блогеров, снимаюсь с ними в рилсах.

И этот вечер стал бы самым счастливым после рождения Бусинки, если бы я не натыкалась постоянно взглядом на Даяна. И постоянно рядом с фотографией дочери, отчего меня знобит и трясет весь вечер. За эти годы я научилась прятать свои чувства также ловко, как настраивать фокус на камере, подаренной бывшим, но…Как будто объектив моей души настроен, чтобы всегда ловить резкость именно на нем...

Устав от бесконечного внимания, от напряжения и духоты, я решаю, что ничего страшного, если я уеду чуть раньше, чем планировала. Тем более, почти все фотографии распроданы. А все остальные вопросы можно решить через Нину.

Прощаюсь с подругой и гостями, вызываю такси и выхожу на улицу, чтобы подышать свежим воздухом.

Пока жду машину, достаю из кармана телефон и пишу Оле, няне Дариши.

«Как дела?»

«Все хорошо, спит. Хотела тебя дождаться, чтобы ты ей почитала сказку, но вырубилась сразу после ужина».

И следом приходит фотография моей доченьки.

С улыбкой рассматриваю ее и следующие пятнадцать минут занимаюсь тем, что успокаивало меня в любых сложных жизненных ситуациях: открываю галерею и пересматриваю фотографии Бусинки.