1972. «Союз нерушимый...» (СИ) - Щепетнов Евгений Владимирович - Страница 36

— Да быть такого не может! — нахмурился Аносов, настроение которого явно ухудшилось — Что, все такие плохие? А куда подевались хорошие дети? Ну мало ли…погибли родители, к примеру! Не алкаши, и не наркоманы!

— У них есть родня. Потому что это правильная семья. Дедушка, бабушка, дядя, тетя. И нормальные люди никогда не отдадут своих племянников или внуков в детдом. Умрут, а не отдадут! Будут тянуть по жизни, воспитывать, пока живы! Понимаешь? Даже если нет никакой родни, нет добрых соседей, друзей, которые усыновят, и ребенок попал в детдом — там зорко следят за такими детьми и моментально находят им родителей. Это бизнес. Люди годами ждут нормальных, здоровых детей. А больше всего котируются дети-отказники. Родила какая-нибудь дуреха в четырнадцать лет, и отказалась от ребенка прямо в роддоме — такое нередко бывает. И тут же на такого ребенка кидаются как коршуны усыновители! По крайней мере так все это происходило в моем мире. И не думаю, что здесь происходит что-то другое. Люди те же. Ничего не меняется.

— Другие здесь люди — хмуро буркнул Аносов — это у вас там золотой телец всем правит, а мы еще за идею стоим!

— Угу, угу… — скривился я — насмотрелся я, как стоят за идею! Вот завтра пойдем к одной…идейной! Идеями здесь прикрывают свое стяжательство, свою жажду денег и власти! Впрочем — как и у нас. Как только я слышу пафосные, высокие слова о всеобщем светлом будущем, так сразу настораживаюсь…не верю я в высокие слова. Понимаю, что политик должен их говорить, что так положено, иначе народ не примет, а все равно не могу. Наелся я этого революционного пафоса! О, наш заказ несут! Наконец-то!

Ужин был хорош. Я так наелся жареного над углями барашка (люблю бараньи ребрышки с жареным картофелем, просто обожаю!), что отяжелел, осоловел, и расправившись с мясом последней косточки, расслабился, откинувшись на спинку стула и погрузился в нирвану, попивая ледяное пиво и глядя на лунную дорожку над морем. Мне было хорошо. Что будет завтра — не знаю. Но этот вечер очень хорош! Вкусная еда, надежный друг рядом, тепло и уютно — что еще нужно мужчине, чтобы понять, как ему хорошо! Если только красивую женщину для завершения вечера…но…Ольга далеко, а подцеплять местную красотку не хочется. Вместе с красоткой можно и еще кое-что подцепить…а это глупо и смешно, для анекдотов.

— Так ты все-таки не сказал — что думаешь по поводу ребенка? — вырвал меня из нирваны голос Аносова — Может все-таки попробовать? Деньги у меня есть, договорюсь с роддомом, дам им на лапу…

— Я не знаю, какого черта ты вообще уперся в эту идею? Скажи честно, без обид, ты импотент? У тебя уже не стоит?

— Да пошел ты! — обиделся Аносов — Причем тут это?

— Да притом, черт подери! Чего дурью маешься?! Ты еще молодой мужик! Симпатичный, совсем не урод! Денег куча! Квартира! Ты что, бабу найти не можешь?! Ну давай я Ольгу попрошу, она по старым своим журналистским связям поищет, сведет тебя с какой-нибудь молодой женщиной — вот и заделаешь ей ребенка! Своего ребенка, понимаешь? Плоть от плоти, кровь от крови! И ты будет знать, что это твой ребенок, твои в нем гены, и воспитаешь его настоящим мужчиной! Или если девочка — будет красивая девочка, без дурных наклонностей! Кстати, девчонки — они самые лучшие! Пацаны тебя нафиг пошлют, и займутся своими делами, а девчонка — тебя до самой смерти будет тащить, ухаживать за тобой, любить папку! Проверено!

На меня вдруг накатила такая волна печали, такая боль, что я даже скривился — дочка! Я старался о ней не вспоминать — уж очень больно. Плакала небось над моей могилой, переживала за папку. Жена — да, она любит, да, она поплачет на могиле…а потом найдет себе хорошего мужика. И потихоньку забудет. А дочка — не забудет. До конца своих дней. Потому что мужиков много, а папка…папка — он один.

— Семью вспомнил? — тихо спросил наблюдательный Аносов.

— Да… — сказал-каркнул я сразу пересохшим горлом — Я бы все отдал, лишь бы они были со мной. Все равно где — здесь, или там…

— А ты можешь уйти…туда? — тихо спросил Аносов, почему-то оглянувшись по сторонам.

— Пока что — нет — так же тихо ответил я — Меня отталкивает от места перехода. Так отталкивает, что я теряю сознание. Болит голова, накатывает. Я когда Зину и Настю туда отправлял, сознание потерял — пришлось подойти близко к порталу. А мне было нельзя. Так что не доберусь я до семьи… Ладно, давай не будем об этом. Тем более — здесь. Все-таки государственная тайна.

— Подожди…один вопрос. Ты сказал — пока что. Это что значит? Что может наступить момент, когда сможешь?

— Возможно — кивнул я — когда исполню то, что мне предназначено. Только не спрашивай, что именно предназначено — я не знаю. Чувствую, когда поступаю правильно. И чувствую, если собираюсь пойти неправильной дорогой. Будто кто-то наверху дергает за ниточки и направляет меня туда, куда нужно. Вот так, друг мой…

— Мне жаль тебя…и я тебе не завидую. Ты известный писатель, богач, тебя любят женщины и ценит власть. Но ты настолько несвободен, насколько может быть несвободен…

— Раб? — закончил я за Аносова и криво усмехнулся — Ну что же…все мы…рабы божьи. А исполняю предназначение, и Провидение мне за то платит. Здоровьем, силой, богатством. Начну чудить, уйду с правильной дороги…скорее всего меня просто не будет. Я случайно погибну. Ну…мне так кажется. Есть у меня такое чувство. Но…разве ты полностью свободен? Свобода — это иллюзия. Нет абсолютно свободных людей.

Мы замолчали, и еще долго сидели, поглядывая на море, на гуляющих людей, на светлячков, которые как волшебные феи кружились в воздухе между магнолиями. Было грустно и хорошо. Ощущение безвременья и покоя…

Спал я как убитый, ничего не снилось. Утром сходили в кафешку (ресторан был закрыт, рано), позавтракали — я ел как будто месяц голодал, Аносов съел яйцо под майонезом и запил его чаем, с недоверием и некоторым отвращением наблюдая, как я пожираю огромную порцию гуляша, заедая пирожками с рисом и яйцами. Вчера он под конец вечера с расстройства выпил грамм триста армянского коньяка, и теперь был слегка с похмелья, что не способствовало хорошему аппетиту. Когда долго обходишься без спиртного, организм отвыкает и для того, чтобы опьянеть, а потом получить хорошенькое похмелье, нужны гораздо меньшие объемы спиртного, чем если бы ты каждый день потреблял понемногу. По себе это знаю.

В кафе, где заведующей работала Берта Бородкина, она же Железная Белла, мы отправились после завтрака. Можно было бы поесть и там, но…почему-то не хотелось. Отравить не отравит — Белла очень заботилась о том, чтобы пиво разбавляли только кипяченой водой, и чтобы никто не отравился плохой едой (а то ведь комиссия может нагрянуть, разоблачат хищения!), но не хотелось служить в роли лоха, которого обдурили ушлые столовские работники.

Кафе, как кафе — не хуже и не лучше других. Что-то среднее между столовой и рестораном. Цены не такие низкие как в столовой, и блюда не такие убогие, как в дешевой столовке, но до ресторана точно недотягивает. Но зато проходимость очень хорошая — народ заполнил кафе почти на восемьдесят процентов, и это в девять утра!

Я с минуту подумал — стоит ли устраивать представление с контрольной закупкой, вызовом директора и все такое прочее, и пришел к выводу, что не надо умножать число сущностей. Надо просто идти и брать быка за рога. Хмм…или телку, в данном-то случае.

Берте Бородкиной сейчас сорок пять лет. Холеная, фигуристая, породистая — на нее было приятно смотреть. Ухоженное лицо красиво и на первый взгляд ей точно не дашь сорок пять лет — максимум сорок, а то и того меньше, женщина в соку! А с высоты моих пятидесяти лет я оцениваю ее с полной ответственностью, без всякого преувеличения. Она умело наносит макияж, который подчеркивает красивые большие глаза, из-под белоснежного халата выглядывает брючной костюм, импортный, дорогой. На зарплату директора кафешки такой точно не купишь.

Мутная бабенка — только и скажешь, глядя на ее прикид. Одета — как с картинки на глянцевом журнале. Помню из ее биографии, что она очень любит молодых мужчин — своим любовникам делает дорогие подарки, содержит их. Еще — у нее есть дочь. Когда Бородкину расстреляли, дочь просила выдать ей тело матери для захоронения. Отказали. Упокоили Берту где-то в неизвестной могиле рядом с маньяками-убийцами.