Развод. Мне (не) нужна твоя любовь (СИ) - Белозубова Ольга - Страница 4

— Не тебе устраивать мне допросы. — Стараюсь, чтобы голос звучал ровно и спокойно. — Не теперь. Ты лишился этого права, как только завел любовницу и поставил ее и наш брак на чашу весов.

Говорю это, а сердце срывается в резкий бег, начинает стучать, как оголтелое.

Как я ни пыталась настроиться на этот разговор, а эмоции все равно зашкаливают, накрывают высокой волной, заставляют внутренности болезненно сжиматься.

Тяжело. Невыносимо просто. Смотрю на мужа, а глаза заволакивает пелена слез.

Я резко отворачиваюсь, чтобы он их не увидел, спешу на кухню и тянусь за стаканом. Наливаю воды и пью мелкими глотками.

Раньше Артур осушал мои слезы поцелуями, утешал, прижимая к своему крепкому сильному телу, шептал, что все будет хорошо. И я верила. Теперь он сам стал причиной этих слез.

Интересно, они когда-нибудь закончатся? Казалось бы, выплакала целую тонну ночью, а поди ж ты, еще накопились. Как не вовремя…

Приказываю себе успокоиться. Я должна быть сильной, по крайней мере пока муж здесь.

Четко ощущаю на своей спине его взгляд, да такой, что лопатки начинает жечь.

— Ты собрал свои вещи? — спрашиваю, поворачиваясь к нему лицом.

— Нет. Ты ответишь, где была?! — Артур срывается практически на крик, который разлетается по кухне эхом.

Придется ответить, не отстанет ведь.

Пожимая плечами, бросаю:

— Ездила по делам. Потом в парикмахерскую, потом…

Не успеваю закончить, как муж взрывается:

— В парикмахерскую? Я сказал, что приеду, а ты ездила в парикмахерскую?!

Похоже, он только что скрипнул зубами от злости.

— А что не так? Ты забыл упомянуть, когда именно приедешь.

— Я говорил, что вечером!

— Вечер — понятие растяжимое. Я должна была сидеть дома, будто мне нечем заняться?

Взгляд Артура мечет молнии, а я ведь еще не все сказала. Чувствую, как только сообщу, где еще была, он вообще слетит с катушек.

Но сделать это нужно в любом случае: тянуть кота за причинное место — лишь растягивать агонию. Лучше сразу.

Однако как только открываю рот, чтобы продолжить, муж выставляет ладони вперед в примирительном жесте и уже спокойнее произносит:

— Ладно, предлагаю остыть и поговорить нормально.

— Нормально — это как?

— Обсудим, как нам быть дальше. Я сделал бы это еще вчера, если бы не твоя истерика.

— Ну, тогда нормально не получится, — качаю головой.

— Почему это?

— Потому что я не соглашусь на твои условия, Артур!

Господи, неужели он и правда не понимает? В голове не укладывается.

— Я тоже еще вчера сказала: не стану ждать, пока ты нагуляешься и вернешься. С чего ты вообще решил, что я пойду на такое, а? Собирай вещи и уходи! Все вещи. Между нами все кончено.

Лицо Артура наливается краской, он с такой силой сжимает челюсти, что начинают ходить желваки.

Я сглатываю возникший в горле огромный ком, набираю в грудь побольше воздуха и заканчиваю:

— Сегодня я ездила в ресторан, чтобы отменить заказ на наш юбилей. И к адвокату.

Все. Муж подлетает ко мне мощным смерчем, хватает за подбородок, заставляя смотреть ему прямо в глаза.

— Значит, хочешь развода? Так ты решила?

— Да.

— А теперь слушай, как будет.

Ева

— К адвокату она поперлась, заказ отменила… Шустрая какая. Там где не надо, — шипит Артур.

Раньше я и подумать не могла, что когда-нибудь буду бояться собственного мужа. В нем всегда чувствовалась прущая мужская энергия, однако сейчас она направлена против меня, и по позвоночнику бегут мурашки страха.

Каждой клеточкой тела я ощущаю неприкрытую злость, исходящую от Артура. Даже черты его лица становятся жестче, острее, дыхание — тяжелее, а взгляд полон арктического льда.

Я упираюсь в его мощную грудь ладонями и изо всех сил отталкиваю от себя.

Куда там, он почти не шевелится. Неудивительно, учитывая, какими маленькими кажутся мои ладони на фоне размаха его плеч.

— Отпусти, — морщусь, — ты меня пугаешь.

Только тогда муж, будто очнувшись, убирает ладонь с моего подбородка. На его лице отображается мыслительный процесс, и он снова превращается в того Артура, которого я знаю.

Пользуясь моментом, дергаюсь в сторону, но он не позволяет мне сбежать: упирает ладони в столешницу по обе стороны от меня.

Я в капкане.

— Ева, — ровным тоном начинает муж, — я хочу по-хорошему. Неужели для тебя наши отношения ничего не значат?

— Для меня не значат? — вскидываю брови. — Это ты нашел себе любовницу на работе, не я.

— На работе? — изумляется Артур. — С чего ты взяла?

— Неважно, — фыркаю. Признаваться, с чего я это взяла, естественно не собираюсь.

— Что ж, твой источник информации тебя подвел. На работе я работаю, и только.

Говорят, первая реакция — самая правдивая.

Удивление мужа выглядит совершенно искренним, неподдельным. Если так, значит, я ошиблась насчет той рыжеволосой девицы, сотрудницы его компании. Он изменяет мне не с ней.

Тогда с кем?

Умом-то я понимаю, что это знание ничего мне не даст, не отменит факта измен, а внутри все равно настойчиво скребется неутоленное желание узнать, кто это. На кого Артур меня променял.

— Кто она? — все-таки спрашиваю и сразу догадываюсь, что вопрос вышел риторический. Ответа я не получу.

Муж выдерживает мой прямой взгляд и продолжает:

— Мы двадцать лет жили в счастливом браке...

— Вот именно: жили. Больше не будем, — упрямо качаю головой.

— Всего сутки прошли, а ты уже все решила? Когда успела подумать и все взвесить? — снова заводится Артур, звонко ударяет ладонью по столешнице.

Я наконец юркаю в сторону и становлюсь так, чтобы нас разделял кухонный остров. М-да, ненадолго хватило мужа. По-хорошему он хочет, как же.

— Любая бы на твоем месте всеми силами держалась за такой брак! — продолжает напирать он.

— Я не любая.

— Не боишься остаться одна?

— Мне не семьдесят, чтобы бояться такого. Хотя даже в семьдесят люди находят пару.

— Святая наивность, — усмехается муж. — Думаешь, к сорокалетней женщине выстроится очередь из мужчин моего уровня? Такое бывает только в фильмах и дамских романах. Жизнь, Ева, куда прозаичнее. Очередь если и выстроится, то только из маменькиных сынков, альфонсов, гастарбайтеров или кого похуже.

Я медленно начинаю закипать.

— Вот как ты обо мне думаешь? — вскидываю бровь.

— Я говорю, что тебя ждет, только и всего.

— А ты у нас, значит, такой благородный, раз терпишь сорокалетнюю меня рядом?!

— Не перекручивай, — цедит сквозь зубы муж.

— Артур, — вздыхаю, — этот разговор никуда не приведет. Услышь меня: я не передумаю. Как ты себе это представляешь? Как мне жить, добровольно деля тебя с другой? Зная, что ты выбираешь? Даже если по итогу решишь вернуться ко мне, я больше не смогу тебе доверять. Изведу и себя, и тебя. Разве это жизнь?

Я поднимаю на него полный боли взгляд, шепчу:

— Я… я так не смогу. Не смогу забыть. Это теперь всегда будет между нами каменной стеной. Понимаешь?

Пытаюсь найти в его глазах хоть толику озарения, но там ничего нет. Интересно, как бы он заговорил, если бы это я ему изменила?

— Это ты пока так считаешь, Ева. В общем, так: звони в ресторан и возобновляй заказ. Юбилей состоится. За это время как раз пройдут твои эмоции, ты остынешь и поймешь, что я прав.

— Ты в своем уме? — у меня перехватывает дыхание. — Я не стану сидеть перед сотней гостей, делая вид, что у нас все в порядке!

— Еще как станешь.

— Ради чего? Чтобы ты смог пообщаться с нужными тебе людьми? Меня это больше не…

Муж обрывает меня на полуслове:

— Нет, не ради меня. Подумай о детях. Или ты забыла?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Ева