Начало траектории (СИ) - "Mike" - Страница 16

— Это из-за новой компании? — продолжала она, мягко, почти ласково. — Я не против друзей, ты знаешь. Но ты же не играешь. Я слышу, как ты ночью листаешь бумаги. Как будто прячешься даже во сне. Это не игрушки, да?

— Нет… не игрушки, — выдохнул он едва слышно.

— Компьютер… ты говоришь, что тебе интересно. Я думала, игры. Все играют. Но ты не играешь. Ты всё читаешь, чертишь. И… деньги. У тебя стали появляться деньги, Август. Не пачки. Но больше, чем у других. Ты говоришь — копишь. Но я же вижу.

Он хотел соврать. Сказать, что нашёл подработку. Что помогает где-то. Но язык не повернулся. Он не мог. Не имел права. Потому что за всем этим стояло другое.

— Мам…

Он хотел сказать правду. Хотел рассказать о будущем, о крахе, о боли, которую уже прожил, — но знал: она не выдержит. Ни одного слова. Это было бы предательством. Он не мог разрушить её веру, её тихую любовь, её доверие к миру, где ребёнок — ещё ребёнок.

Он просто шагнул ближе. Осторожно обнял. Мама вздрогнула — не от жеста, а от того, как крепко он держал её.

— Всё будет хорошо, — выдохнул он, глядя в стену. — Обещаю.

Она кивнула. Не веря. Но принимая. Потому что иногда, даже не понимая, матери чувствуют всё.

Потом она тихо добавила:

— Только не сломайся. А если начнёшь — скажи. Мне. Не бойся.

Он кивнул. Но в груди всё сжалось — не просто болью, а чем-то глубже. Как будто кто-то сорвал невидимую нить, что тянулась от сердца к прошлому. Он не мог сказать. Ни слова. Не потому, что не доверял. А потому что не имел права.

Как объяснить, что ты не из этого времени? Что всё, что ты делаешь — это не детская игра, а попытка изменить то, что уже было однажды разрушено? Что где-то в том, другом будущем, мама и папа умерли, семья — погибла, и теперь всё, что он делает, — не просто амбиция, не просто рост, а месть. Тихая. Настойчивая. Точная. За тех, кого он больше никогда не увидит живыми.

Он смотрел ей в глаза и молчал. Потому что если скажет — она испугается. Если скажет — разрушит всё. Потому что она увидит, кто перед ней стоит. Не ребёнок. Чужой. Слишком взрослый. Слишком далеко зашедший.

Он хотел обнять. Сказать, что всё будет хорошо. Что он справится. Но знал — нет слов, которые могут закрыть эту бездну.

Он просто кивнул. А потом ушёл в свою комнату. Сел. И не двигался. Долго.

Тем временем команда работала. Лёша предложил вести централизованный учёт — «пункт баланса». Отчёты, возвраты, проблема. Всё — в одну тетрадь. На доверии. Пока.

Артём добавил: «Если все думают, что считают все — будут честнее». Так и сделали. Хранили у Августа. Проверяли каждый вечер. Ошибок стало меньше.

Валя предложила анкеты: «Что хочешь изменить?», «Чего не хватает?», «Кто работает лучше всех?». Ответы клали в коробку. Через неделю стало ясно, кто устал, кто перегорел, кто — готов вырасти.

Сеть стала не схемой. Экосистемой. Её надо было не только кормить. Её надо было слушать.

В воскресенье вечером он сидел один. Пол — в бумагах. Окно открыто. Тетрадь — на коленях.

«Следующий шаг — гаражи. Кооператив. Там есть брошенные боксы. Надо выкупить. Спрятать. Сделать хранилище.»

Он понял: надо копать вглубь. Не выше. Ниже. Подземные этажи империи. Без которых всё наверху — просто домик из бумаги.

Он закрыл тетрадь. Посмотрел в окно.

И знал: завтра — следующий шаг. Потому что отныне у него не только план.

У него — капитал.

Лето вошло в город, как в квартиру без звонка: сразу, резко, почти нагло. Воздух стал тяжёлым, влажным, будто его резали ножом. С асфальта поднимался пар, пыль висела в воздухе, как плёнка. Люди двигались медленно, глядя в землю, будто в ней можно было найти спасение от жары. Город дышал вяло. Но Август чувствовал — что-то не так. Не в погоде. В сети.

Она начала дышать иначе. Стала тихой — но не спокойной. Как зверь, затаившийся перед прыжком. Он знал этот ритм. Знал эту тишину. Это не было расслаблением. Это было предгрозовое напряжение.

Во втором понедельнике июня он получил первый тревожный сигнал.

Связной по прозвищу Щёголь — девятиклассник с острыми плечами и привычкой постоянно приглаживать волосы — не пришёл на точку. Не передал выручку. Не оставил записку. Ни с кем не связался. Валя передала, что слышала слух — родители увезли его в деревню. До осени. «Неожиданно».

— Слишком чисто, — сказал Август вечером в шахте. — Такие исчезновения не бывают чистыми.

Он разложил на ящиках карту. Артём и Лёша стояли рядом.

— Он ничего не говорил? — спросил Лёша.

— Он нервничал, — ответил Артём. — Несколько раз сбивался в отчётах. Я думал — усталость.

— Или — страх, — сказал Август. — Или к нему уже подошли.

Пауза.

— Что делать? — спросила Валя.

Август посмотрел на неё, потом на схему:

— Сначала — наблюдаем. Если ушёл сам — вернётся. Если вытеснили — появятся следы. Точки, похожие на наши. Поведение. Цена. Стиль.

Через три дня они нашли. Школа №61. Появились новые ребята. Продавали почти тот же товар — но на пять копеек дешевле. Упаковка та же. Почерк продаж — чужой. Но знакомый.

— Это не улица. Это копия. Система. Значит, кто-то учился у нас, — сказал Август.

— Думаешь, перебежал? — спросила Валя.

— Возможно. Или его слили. Главное — понять, кто стоит за этим.

В это же время шло другое дело. Он договорился о временной аренде старого гаража. Бокс №48. Кооператив «Радар». Председатель — Валерий Иванович, мужчина в линялой рубашке и с вечно запотевшими очками, согласился быстро.

— Только молча. Без бумаг. Нал — вперёд. Ключ дам. Чисто будет.

— Мне — тишина и сухость, — ответил Август. — Всё остальное — беру на себя.

В тот же вечер он рассказал Лёше.

— Гараж — это не просто склад. Это независимость. Пространство вне школ. Вне квартир. Вне маршрутов.

— А если следят?

— Следить можно за людьми. А не за местами. А мы — строим сеть, где люди меняются, а структура — остаётся.

Лёша кивнул. Но впервые за долгое время спросил:

— А ты не боишься, что нас просто прижмут? Что кто-то взрослый решит, что хватит игры?

Август молча достал из внутреннего кармана обрезок бумаги. Там был план: выкупить не только арендуемый гараж, но и ещё два. Один через председателя. Второй — через дальнего знакомого, чей отец уехал в Германию и не возвращался.

— Если придут — мы уже внутри. У нас будет недвижимость. Бумаги. Пыльные, но настоящие. И система. Если всё упадёт — мы начнём снова. А они будут искать, где мы были.

Лёша смотрел и понимал: он ещё не дорос до этих мыслей. Он — стратегия. Цифры. Уравнения. А Август — что-то другое. Как будто видел пять лет вперёд.

Тем вечером дома было тихо. Отец спал на диване, телевизор гудел без звука. Мама сидела на кухне с чашкой чая и книгой. Когда он вошёл, она не сразу подняла глаза.

— Поел?

— Да. Спасибо.

— Ты стал поздно возвращаться, — сказала она, не глядя. — И молчишь всё больше. Ты раньше всегда рассказывал, что было. А теперь — ничего.

Он стоял, опираясь на косяк. Смотрел в пол.

— У тебя появилась новая компания? — спросила она спокойно. — Они хорошие?

— Да. Мы… работаем вместе. Это не совсем компания. Больше — проект.

— Проект? — она подняла глаза. — Ты же ещё ребёнок. Какие у тебя проекты?

— Просто… я пытаюсь научиться. Собирать. Управлять. Смотреть, как всё движется. Как цифры складываются в людей.

Она молчала. Потом поставила чашку.

— А деньги? Откуда?

— Иногда платят. За помощь. Я считаю. Помогаю. У меня голова… хорошо работает с этим.

— Компьютер… — сказала она вдруг. — Ты говорил, что хочешь его. Для игр. Я тогда поверила. А теперь смотрю — ты не играешь. Ты чертишь. Пишешь. Шепчешь во сне. Это не игры, Август.

Он молчал. Комок в горле. Холод внутри.

— Я ничего плохого не делаю, — выдохнул он наконец. — Просто… хочу, чтобы потом всё было правильно. Чтобы вы жили хорошо. Чтобы я мог… сделать.