Ментальная кухня (СИ) - Злобин Максим - Страница 25

Планы… Хороший вопрос. Раз тренировки отменяются, надо бы заняться ближайшими планами. А именно:

— Слушай, Агафоныч, а у тебя нет знакомого юриста?

— М-м-м-м, — барон задумался. — Если только из Златоуста. А что?

А что? И это тоже замечательный вопрос. Ответить на него я не могу, потому как не понимаю — знает ли Агафоныч мою ситуацию с наследством или нет. Считал ли он её тогда, когда шарился по моему сознанию. Что ж… в любом случае, начинать этот разговор я пока что не готов.

— Да так, просто спросил, — ответил я. — Консультация нужна. Свяжись пока, ладно?

— Без проблем.

С этим решили. Дальше на повестке дня — подготовка меню и набор персонала. Буду честен с самим собой: засыпать пляж песком для меня пока что непозволительная роскошь. На это ещё заработать надо. А вот запустить первую вечеринку технически возможно уже в самом скором времени. Доколотить стол, арендовать колонки, да продукты втарить — всего-то и делов. А что до пляжа, то ничего страшного. Пару раз дорогие гости могут и на щебёнке покочевряжиться.

Так… Меню в голове я уже примерно набросал, а вот персонал… Миша Кудыбечь свалил показывать детям Смерть-Гору, Санюшку в отрыве от коллектива я пока что боюсь, а вот Гио. Гио хоть и хотел, но никуда не улетел.

С ним мы переписывались плотнее всего, и я знал о свежих перипетиях в жизни моего грузинского друга. Вместо билетов себе-любимому, он оплатил операцию для матери очередной своей пассии. Никакой операции, ясен хрен, не было. И мамы, насколько я понимаю, тоже. Дрянь просто-напросто заграбастала деньги и вместо Гио улетела с любовником в Сухум, что было особенно больно.

Гио страдал. Гио терзался. И как хороший друг, я просто обязан был занять Гио тяжелым физическим трудом, чтобы помочь забыться.

— Дружище! — я набрал моего мохнатого кореша. — Как дела⁈ Чем занят⁈

И договорился о встрече уже через несколько часов, прямо в кафе напротив дикого пляжа. А чего, собственно говоря, медлить? Ведь между массированием физических и метафорических сисек огромная разница! И если первое — досуг достойный чемпиона, то второе — совершенно пустое занятие.

Свободное время до встречи можно было посвятить обработке брёвен, но я решил чуть потюленить. Поплавал, поигрался с Тырквой в апорт, книжку про «99 способов увеличить средний чек» почитал и к означенному времени выдвинулся к месту.

И как же, чёрт его дери, хорошо, что я решил выйти чуть заранее.

Картина маслом:

Солнышко, как полагается, светит. Птички, как им свойственно, поют. Ничто не предвещает. Сбоку от кафе с безликим названием «Грузинский Дворик», — и как я его только раньше не заметил⁈ — под хлипким навесом из профнастила, стоит местный повар. Пузатый такой небритый мужичок с широкой рязанской харей. Стоит, улыбается, музыку слушает и ковыряется себе на свежем воздухе с… чем-то. Отсюда не видно, но китель, стол и руки у мужика сплошь в муке.

И тут… тут на него падает тень. Набыченный Гио, сжимая гигантские кулачищи, уверенным шагом двигается в его сторону, а в голове у него туман войны и одна-единственная мыслестрочка: «Убью!»

Причём, — вот ведь как интересно получается, — разговаривал Гио на чистейшем русском, а думал с акцентом.

Но это всё херня!

Проблема не в том, что мой друг Пацация почему-то вдруг решил расправиться с местным шефом. И даже не в том, что я не могу ничего с этим сделать, — источник ещё слишком слаб после перехода с уровня на уровень. Настоящая проблема, — самый её смак и сок, — в том, что Гио ослеп в своём боевом безумии, а потому даже не думал посмотреть по сторонам и увидеть, что в этот самый момент к «Грузинскому Дворику» подкатывает здоровенный чёрный джип с глухой тонировкой и из него вылезают лысые, все как один атлетичного телосложения дядечки с шрамами на роже. Ну явно, млять, не дальнобойщики. И сто пудов не проституты.

— Гио! — заорал я и как мог притопил вдоль по обочине. — Гио, стой! Остановись, дурак!

Но Гио не слышал.

«Убью!» — пульсировала мыслестрочка в его голове: «Убью! Убью! Убью! За поруганную поварскую честь! За опозоренную национальную кухню! ХИНКАЛИ — НЕНАСТОЯЩИЕ-Е-Е-Е!!!»

Вперёд! Быстрее, быстрее, ещё быстрее, пока не случилось непоправимое! Гио Пацация уже чуть ли не вплотную подошёл к навесу повара из «Грузинского Дворика», а я тем временем был метрах в тридцати от будущего эпицентра… чего-то. Чего именно, мне до сих пор было непонятно.

Но вот что я понял, пока бежал — Гио в данный момент реально не в себе. Сейчас он как никогда близок к обращению в оборотня, — сорян за тавтологию. Парень буквально терзал свой источник и если бы не барьеры, то давно уже оброс бы шерстью и завыл на луну, а так… мастерства хватило лишь на то, чтобы затуманить самому себе голову первобытной яростью.

Хвост Гио вырастить себе не умел, а кусочек мозга заменить на звериный, как оказалось, вполне. А я не успевал. Никак, блин, не успевал.

— Гио, стой!!!

Но что характерно, мои крики и спринтерский забег вдоль обочины привлекли больше внимания собравшихся, чем мой мохнатый друган, вознамерившийся устроить погром. И сейчас все с этакой ленцой наблюдали именно за мной.

— Гио-о-о-о!!!

Да-да, прямо-таки все. Наблюдать здесь действительно было кому.

Раньше мы с Агафонычем дальше стоянки фур не ходили, — незачем оно было, — а потому мои познания о сопутствующей инфраструктуре были весьма посредственны. И внезапно, на этом клочке земли посередь трассы оказалось очень людно.

За невысоким заборчиком из листов профнастила, исписанных граффити, оказался скрыт целый фудкорт. Круглые пластиковые столы со следами от окурков, такие же дешёвые пластиковые стулья, несколько зонтиков от солнца и несколько мусорок-пепельниц.

Не берусь считать число посадочных мест, но народищу здесь и сейчас собралось порядочно. Время всё-таки обеденное.

В основном это были дальнобойщики. Очень разные по возрасту и телосложению, но все как один суровые такие, махровые, закоченевшие в своей маскулинности мужики. Кто-то из них играл в карты, кто-то залипал в телефон, а кто-то без энтузиазма ковырялся в тарелке.

Но это на первом, так сказать, плане. Чуть дальше, за столами, прислонившись спинкой к кустам, стоял огромный коричневый диван. Кожаный, штопаный, явно притараканенный сюда со свалки. На нём развалились другие представительницы местной фауны.

Жрицы, не побоюсь этого слова, любви. Одеты барышни были очень смело и развалились в столь откровенных позах, что у меня сразу же возникло желание сбрить себе глаза, потому что… Как бы так помягче-то, а? Обижать их и называть всякими обидными словами не хочется, но ведь и эскортницами их тоже не назовёшь. Эскорт — это ведь что-то красивое, дорогое, возможно даже элитарное, а тут…

ЭКСкортницы, во! Так же как эКСпрессо — сельский аналог эспрессо.

Короче говоря, чтобы загнать свой товар хоть за какие-то деньги, местным жрицам явно нужен был управленец со стороны. А лучше сразу кризис-менеджер, да поопытней. И, к слову, о них! Об этих самых менеджерах! Самыми интересными для меня во всём этом зверинце были лысые мужички из джипа.

Трое. Прямо по канону: один обычного телосложения, один высокий и тощий, и один толстяк. Могу даже поспорить, что погоняла у них что-то типа Сиплый, Шпала и Бомба. Все как один в чёрных кожаных куртках, они прямо сейчас шли мимо столиков к жрицам, и пока что даже не оборачивались в сторону Гио.

А значит, у меня ещё есть хоть какой-то шанс. Призрачный, но всё же. Не сбавляя скорости, я пронёсся мимо фудкорта к зданию «Дворика» и тут до меня начало доходить происходящее. Задыхаясь от ярости и сжимая кулаки, Пацация наблюдал за тем, как местный повар лепит хинкали.

Ну… По мнению этого горе-повара, лепит хинкали. А на самом деле всё было плохо, и это понятно уже издалека. Дело в том, что не может фарш для хинкали лежать на столе кучками, похожими на котлеты; не имеет он такого права. Он ведь жидким должен быть. Бульончик внутри, он ведь не из ниоткуда берётся.