Соль под кожей. Том третий (СИ) - Субботина Айя - Страница 63

Дергаю плечом. Рулю в сторону подъезда.

В лифте Юля стаскивает плащ, бросает его мне в руки, как бы давая понять, что ничего «такого» у нее и на уме нет, потому что приехала не в красивом платье-ночнушке, а в простом свитере и джинсах, которые даже не в облипку. Когда выходим, с любопытством осматривает коридор, потом фыркает в ответ на то, что я нарушаю нормы гостеприимства и захожу первый, не слишком заботясь о том, нужно ли ей мое приглашение чтобы войти. Но чтобы не быть совсем уж хамлом, пальцем показываю где ванна, кухня и гостиная, и предлагаю угощаться всем, что она найдет в холодильнике.

— Ну, самое главное я привезла с собой. — Триумфально достает из сумки бутылку игристого и банку черной икры. Все как я предполагал. — На мужиков, как показывает практика, в этом деле надеяться вообще не вариант.

Понятия не имею, что должен ответить, поэтому молча сваливаю переодеваться.

Меняю костюм на домашнюю футболку, спортивные штаны и ерошу волосы, потому что после дождя они слиплись иголками. В целом в зеркале вид не сильно изменился, но так я хотя бы не выгляжу как голодранец с большой дороги.

Когда захожу на кухню, там уже пахнет свежезаваренным кофе, на столе бокалы, а в большой банке икры торчит чайная ложка.

— Я не нашла хлеб, — кривится, как будто это мне, а не ей с ее модельной диетой, преступление — жить без хлеба в доме. Потом рассматривает меня сверху вниз, щелкает языком. — Господи, три года назад я была уверена, что следующая наша встреча будет на твоем могильном камне.

— Очень воодушевляет. — Пробую кофе и очень стараюсь не кривить носом. Ничего не изменилось — она все еще каким-то образом умудряется варить дерьмовый кофе даже в кофемашине.

— Ну серьезно, Шутов, ты реально просто отпадно выглядишь. — Юля протягивает руку, трогает мой бицепс, корчит такое лицо, как будто впервые в жизни видит мужика с «мясом» на костях. — Слушай, не делай такую рожу. Ты знаешь сколько мужчин в твои годы — и даже младше! — выглядят как говно? Девять из десяти.

Я натянуто улыбаюсь, в который раз отчаянно заставляя себя хотя бы из вежливости делать вид, что меня интересует этот разговор.

Юля запросто хозяйничает на кухне: находит бокалы (я даже не знал, что они у меня есть) и даже сама открывает шампанское, хотя с этим я бы помог. Разливает примерно по трети, подталкивает мне, и грозит пальцем, если вдруг я откажусь.

Толкает тост про то, что встреча со мной была лучшим подарком судьбы. И ни слова про развод, который якобы приехала праздновать. Но справедливости ради — никаких намеков на то, что она собирается заночевать, тоже нет.

— Шутов, блин, да что случилось? — Она обрывает свою хрен знает какую по счету историю о модельных буднях.

— У меня самолет завтра в пять. Если я не высплюсь, то все мои попытки соблюдать режим пойдут по пизде. — Я даже не вру — решение лететь в Токио на два дня раньше пришло десять минут назад, и я как раз только что забронировал билет на ближайший рейс. Меня, блядь, давит этот город. Меня на хуй убивает мысль о том, что Лори здесь, так близко — но мне, кажется, до гребаной Луны дотянуться легче, чем до нее.

— Это из-за той блондиночки? — пытается угадать Юля. Хорошо пытается, сразу в «яблочко».

— Это не твое дело, Юль.

— Шутов, если это из-за тех дурацких фоток, то я прямо сейчас к ней поеду и все объясню.

Я даже спрашивать не хочу, как она найдет Лори, чтобы окончательно не увязнуть в этом разговоре. Но сама мысль о том, что такое возможно, действует на меня как красная тряпка на быка.

Как будто я сам не мог этого сделать.

Как будто, блядь, это имело значение.

— Разонравилась тихая и спокойная жизнь, Юль? — Я улыбаюсь ей одной из тех улыбок, после которых даже у здоровых мужиков отпадает желание думать, что со мной можно разговаривать как со своим в доску парнем. — Ты кем себя возомнила? Матерью Терезой?

— Твоим другом, Дим. — Юля вздрагивает и зябко ежится. — Блин, ну ты чего? Я же просто хотела помочь. Мы, девочки, иногда такого себе накрутим…

Меня это ее «мы» режет по голым нервам.

Вот оно — квинтэссенция всех моих проблем.

Есть «мы» — круговорот тёлок разной степени порочности, нравственности, красоты и ума, который просто существует. А есть Лори — мой маяк, который я слышу и чувствую кишками и нервами. Даже когда глаза закрываю — она все равно в голове двадцать четыре на семь.

Можно взять любую вот такую же «Юлю» — раскованную, которая не будет ебать мозги, но будет отлично ебать меня. Или девочку-припевочку, заглядывающую мне в рот, для которой я буду Богом и воздухом. Можно хоть, блядь, гарем завести.

Но как же по хуй.

На всех абсолютно.

— Ладно, прости. — Юля спешно находит свое пальто, накидывает его, не очень аккуратно выправляя волосы из-за воротника. Подходит ближе. Слышу ее глубокий напряженный вздох — и легкий чмок в щеку. — Дай знать, когда будешь счастлив. Я искренне за тебя порадуюсь, Дим. Ты слишком классный, чтобы эта ДНК пропала без вести.

«Примерно никогда», — говорю в своей голове, но все-таки вспоминаю, что я, хоть и ничейный, но типа_нормальный мужик, а Юля успела выпить два бокала шампанского. И ее розовые щеки как бы намекают, что в таком состоянии она вполне может если не влететь по-крупному, то помять парочку дорожных знаков точно. Приходиться поймать ее на улице и геройски затолкать в свою машину.

— Только давай больше ты не будешь совать нос в мою личную жизнь Юль, — предупреждаю на всякий случай.

Она тут же закрывает секунду назад открывшийся рот. И всю дорогу льет мне в уши какую-то дичь из модельного бизнеса. Ее послушать — так все наши бизнес-баталии просто детский лепет по сравнению с тем, на что готовы пойти бабы, ради желания обойти соперницу.

На обратно пути решаю сократить дворами, потому что с таким количеством пробок домой я попаду не раньше десяти. Выспаться нормально вообще не вариант, но хотя бы часа четыре, чтобы моя голова нормально соображала на паспортном контроле.

Мне нужно возвращаться в столицу.

Я приехал сюда только с одной целью — забрать дочь. Но хер бы мне, а не простое человеческое, вот то самое, про что сказала Юля. Да и обратного билета из Токио у меня нет, хотя обычно я всегда бронирую заранее — дурная привычка, все просчитывать наперед, а лучше — в двух экземплярах.

Как раз выруливаю из арки, когда свет фар выхватывает в густом тумане лежащий посреди дороги черный сверток. Или мусорный пакет? Хочу сбросить скорость, соображаю, в какую сторону лучше свернуть, но слева давит какой-то урод на черном «сарае».

Сверток подозрительно дергается.

Да твою ж мать.

Притормаживаю, потому что эта неведомая хуйня вдруг перекатывается влево, как раз под колеса мудаку на черной тачке, который прет как будто вообще дупля не отбивает.

Выкручиваю руль, газую.

«Взасос» влетаю ему в бочину, из-за чего тачка, хоть и большая, отлетает на добрых пару метров, как будто игрушечная. Меня только слегка дергает — даже подушка безопасности не выстрелила, потому что весь удар пришелся на угол.

Выхожу, пытаясь сходу оценить обстановку и понять, где этот долбаный пакет, чтобы убрать его с дороги. Свет фар слепит, но слава богу, это просто транзитная дорога через дворы, так что прямо сейчас на нас никто не несется.

Пакет прямо в паре шагов от меня — снова дергается и на этот раз оттуда раздается какой-то писк. Наклоняюсь, чтобы подобрать и развернуть здоровенный узел (бля, кто-то реально завязал намертво, я так использованные презервативы в годы бурной молодости не завязывал), но нихера не успеваю, потому что кто-то сзади тянет ко мне граблю, чтобы схватить за шиворот. Успеваю отвернуться, рефлекторно отбиваю руку и второй, левой, вкладываю куда-то в здоровую черную бородатую рожу.

— Су-у-ука… — стонет тело, сразу как-то обмякнув в ту же лужу, куда влетело левое колесо его тачки.

Бок у нее, кстати, не так чтобы сильно, но мой «Астон» выглядит почти как новенький, в сравнении с этим «художеством».