Вспоминай меня ночью (СИ) - "Your Kate" - Страница 3

- Ты голову мне разбил, - шепчу шокировано, смотря на свою окровавленную руку. Похоже, ударилась об плитку мостовой.

- Всего лишь царапина, - хмурится парень, вставая со своего места и небрежно заставляя подняться меня, ухватив под локоть.

- Царапина? – шиплю, плетясь следом за ним. В крови закипает гнев. – А если заражение?

- И эта девушка буквально только что хотела умереть, - закатывает глаза Егор, толкая железную дверь. – Хрен поймёшь этих женщин.

========== 3. Боишься? ==========

Понятия не имею, как я позволила себе так легко доверить свою жизнь Егору, но уже через несколько минут после выхода из кафе мы уезжаем на его машине. Да, у него есть машина – чёрный седан, не самой последней модели, конечно, но на вид почти новый. Я безучастно смотрю в окно со стороны пассажира, неосознанно пряча руки в рукава рубашки, хоть в салоне работает печка. Егор в это время курит сигареты одну за другой, время от времени искоса поглядывая на меня. Очевидно, думает, что не замечаю.

На улице стремительно темнеет. За окном проносятся точки горящих фонарей, а чёрный автомобиль, чей хозяин до этого дня был мне вообще не знаком, увозит меня всё дальше и дальше от родного дома, что всего за один день стал для меня самым ненавистным местом на этой планете.

Нет, я всё же не настолько сошла с ума, чтобы запросто довериться незнакомцу, мне просто… на самом деле плевать, что будет со мной дальше. Он не сделает мне больнее, чем уже сделали, он не причинит мне той боли, что я хотела бы причинить себе сама. Я не боюсь его.

Квартира Егора расположена почти на другом конце города. Мы прибываем туда поздно вечером, когда почти во всех окнах старой девятиэтажки горит свет. Парень выходит из машины первым, чтобы открыть мне дверцу и подать руку. Но я игнорирую этот жест, делая пару неуверенных шагов в сторону двери подъезда, возле которого Егор оставил машину.

- Боишься? – спрашивает парень, доставая из кармана магнитный ключ и прикладывая к замку. Слышится характерный писк, и Егор тянет за ручку, пропуская меня. – Предпочтёшь остаться здесь, с бомжами? Я, так и быть, вынесу тебе старое одеяло.

- Для маньяка ты слишком добр, - отвечаю язвительно, проходя мимо него в подъезд.

- Никто не говорил, что я не трахну тебя на этом самом одеяле, - фыркает он, закрывая дверь изнутри и направляясь к лифту.

Я игнорирую это замечание, смиренно ожидая лифта. Егор тоже молчит, вертя между пальцами очередную сигарету. В полной тишине мы поднимаемся на седьмой этаж и заходим в квартиру. Она оказывается небольшой, всего две комнаты. Но обставлена со вкусом. Плазменная панель в гостиной, мягкие белые диваны, джакузи в ванной, ноутбук последней модели, небрежно брошенный в кресло… Не знаю, кто Егор по профессии, но зарабатывает, очевидно, неплохо.

В спальне повсюду фотографии. Девушек. Обнаженных. На несколько секунд мою голову всё же посещает вполне здравая мысль, что этот парень может оказаться маньяком. Я невольно пячусь от стены назад, пока не натыкаюсь спиной на рабочий стол, где царит полнейший хаос. Скомканные листы с распечатанным текстом, наброски на листах в клетку, сделанные обычной гелевой ручкой, пятна от кофе и ещё пара десятков разбросанных фотографий, на этот раз с изображениями разной тематики. Здесь и живая природа, и чьи-то портреты и… изуродованный труп. Мне становится дурно, но я, совсем не заботясь о боязни быть застуканной, продолжаю рыться на столе.

Совершенно случайно среди всей этой кучи я нахожу примятую газету, раскрытую на статье о несчастном случае на железной дороге, приключившемся почти месяц назад. В самом низу страницы - подпись: «Автор Егор Крестовский». Так значит, он…

- Я журналист криминальной хроники, - слышится вдруг у меня над ухом, от чего я резко оборачиваюсь, едва не задев наполненную чашку в руке парня. – Мог бы неплохо заработать на твоей смерти, куколка, но, очевидно, ещё не достиг высшей степени мастерства. Недостаточно циничен.

Он протягивает мне чашку с ещё теплым чаем, в которую я тут же крепко вцепляюсь двумя руками. Теперь меня трясёт от страха. Конечно, я убедилась, что он не маньяк, но как-то жутко осознавать, что моя жизнь оказалась в руках человека, который так легко пишет о чужой смерти.

- Зато теперь тебя будут называть героем, - бормочу, неторопливо ступая к противоположной стене, увешанной фотографиями обнаженных девушек. – «Наш специальный корреспондент оказался на месте происшествия как раз вовремя, чтобы предотвратить ужасную трагедию…».

- Это никому неинтересно, - морщится парень, становясь позади меня. – Людям больше нравится драма. Вот если бы я столкнул тебя вниз, и ты переломала себе все кости об подводные камни – это была бы конфетка.

Невольно ёжусь, делая глоток из чашки с чаем. Тело заполняет приятное тепло, потихоньку возвращая мне способность мыслить более трезво. Пожалуй, он прав. Люди по природе своей на редкость циничны.

- А это… - я мягко касаюсь пальцами одной из фотографий. На ней изображена лежащая на сочной зелёной траве девушка, чей наряд составляют только пара пионов, брошенных на причинное место. Надо признать, фото довольно качественное. – Только не говори, что это коллекция снимков жертв какого-то психа-маньяка.

- Нет, это моё хобби, - улыбается Егор, и я чувствую, как его дыхание обжигает ухо. – Если хочешь, я не против запечатлеть красоту твоего обнаженного тела.

- Пожалуй, откажусь, - качаю головой, оборачиваясь к нему и протягивая наполовину пустую чашку. – Зачем ты привёз меня сюда? Похвастаться коллекцией?

- Я обещал обработать рану у тебя на голове, - напоминает он, касаясь пальцами моего затылка, от чего я невольно морщусь. Больно. – Но для начала, думаю, тебе не помешает принять душ, чтобы смыть кровь.

Согласно киваю, направляясь к выходу из комнаты. Уже тяну за ручку двери, ведущей в ванную, но меня опережает Егор… с молотком в руках. Мои глаза не успевают округлиться от удивления, парень одним точным ударом сбивает задвижку, закрывающую дверь изнутри.

- Прости, дорогуша, но вид утопленников и ванильных кур с лезвием в руке мне уже поднадоел, - пожимает плечами он в ответ на мой изумлённый взгляд. – С гораздо большим удовольствием посмотрю на твои голые сиськи, - с этими словами парень протягивает мне свою футболку и уходит, чмокнув в щёку напоследок. Может, действительно стоило бы сбежать отсюда, пока не поздно?

Пока я моюсь, Егор так ни разу и не заглядывает в ванную. Очевидно, он чуть менее извращенец, чем мне казалось. Впрочем, ему наверняка хватает женского внимания, судя по такому количеству фотографий с обнаженными девушками. Не просто так же они согласились позировать в таком виде, при чём настолько раскованно.

Оставшись наедине с собой, я снова думаю о бывшем парне, о его измене… и о том, как сильно хотела бы ему отомстить. В порядком подуставшую голову не приходит ничего лучше, чем навязчивая мысль о том, что я тоже в срочном порядке должна переспать с кем-нибудь. А поскольку в данный момент рядом нет никого, кроме Егора, выбор становится очевидным.

Из ванной я выхожу в футболке, которая с лихвой заменила бы мне платье, но совсем без нижнего белья. С ещё мокрых волос на грудь капает вода, а босые ноги неуверенно ступают по полу. Жалкое, наверное, зрелище. Но разве Егору не всё равно, с кем спать?

Хозяин квартиры быстро обнаруживается в гостиной за просмотром новостей по телевизору с бокалом виски в руке. Увидев меня, парень делает звук потише и протягивает мне ещё один бокал, стоявший рядом на тумбочке.

- Выпьешь со мной? – предлагает он, не сводя с меня изучающего взгляда.

Подхожу ближе к нему и молча принимаю ёмкость из его рук, делая пару глотков. Алкоголь обжигает горло, заставляя меня поморщиться от горечи напитка. Егор довольно улыбается.

- Так ты… осмотришь рану? – спрашиваю тихо, становясь перед ним и опираясь руками о подлокотники по обе стороны от его тела.

- Осмотрю, - кивает парень, обнимая меня за талию и усаживая к себе на колени.