50 оттенков ксерокса (СИ) - Кармальская Елена - Страница 30

— Так, Калов, что тут у вас происходит? — прозвучал за моей спиной громогласный окрик коменды.

— Всё уже в порядке, Марь Иванна, — натянуто заулыбался я, понимая, что такое откровенное враньё явно не прокатит.

— Да мы тут... у нас здесь, — замялся Гавана, судорожно соображая, какое объяснение можно дать залитой пеной комнате, — зарядка от телефона коротнула, — нашёлся он наконец, взирая на повелительницу общаги взглядом пай-мальчика.

Марь Иванна перевела подозрительный взгляд с Пашки на меня, а потом на испуганного Эраста, который протрезвел со страху. Кальян, к счастью, ей на глаза не попался, а на прожжёное покрывале Пашка предусмотрительно уселся.

— Вот вечно у тебя, Калов, все не слава богу, — отчитала меня коменда. — Всё вылизать! Убрать! Отмыть. А ещё — купишь новый огнетушитель и стекло в шкафчик вставишь. Господи, скорей бы осень уже, проблем с вами не оберёшься... И брат у тебя такой же, только вселился, уже пожар устроил! Ох приедут твои родители, всё им расскажу про ваши художества!..

Громко ворча, церберша удалилась в сопровождении вахтёрши, выглядывавшей из коридора.

— Уф, — Пашка встал с кровати. — А ты говорил, Калыч, видишь, всё обошлось!

— Обошлось... — фыркнул я. — С тебя, Пашка, огнетушитель, а ты, — тряхнул я за плечо вампирёныша, — быстро взял с кухни тряпку и прибрал тут всё.

Мокрый как мышь мелкий только кивнул, видимо, впечатлённый угрозой коменды рассказать всё матери.

— Куда вы кальян-то дели? — поинтересовался я хмуро.

— Так под кровать, — радостно ухмыльнулся Пашка. Я встал на карачки, вытащил злополучный кальян из-под кровати и пошёл на кухню разбирать его и мыть. Надо будет спрятать от него шланг с мундштуком, для профилактики...

Справившись с кальяном, я застал в комнате братца, со скорбным видом растирающего грязь по полу. Пашка, вынырнувший из душа и одетый в сухую футболку, бойко разглагольствовал с сочувствующим видом. Я сел за свой комп и набрал в строке поиска "50 оттенков". Найдя на сайте фирмы контактный электронный адрес, я сохранил его себе и принялся писать резюме. Глупое попадалово с кальяном напомнило мне о том, какой я невезучий, но в памяти вдруг всплыли слова простуженной незнакомки: "Может быть, ты вовсе не неудачник. Просто... не на своём месте, занят не тем, чем хочешь..." И то, как она меня подбадривала... Может быть, моё место и правда рядом с той, которая заставляет сердце биться чаще?

Конечно, меня неприятно царапал один момент: да, я буду видеть Настю каждый день (если меня возьмут, конечно, но ведь она сама приглашала...), но ведь она фактически станет моей начальницей, и зарплату мне будет платить тоже она... Она ведь будет воспринимать меня как сотрудника, как подчинённого. Но, возможно, с её БДСМ-ными наклонностями это будет только плюсом? Ладно, хватит страдать и развозить сопли. Я буду всю жизнь жалеть, если упущу хотя бы этот призрачный шанс.

Тем временем Пашка, прихватив с собой Эраста, потащился к приятелям с третьего этажа — попить пива и рассказать про пожар, а я всё сидел, листая образцы резюме. Они все казались мне скучными и однотипными, поэтому я решил рискнуть и написал своё как можно более коротким и ёмким, а описывая место последней работы, написал в должностных обязанностях — "индивидуальный подбор перфораторов и кабельных стяжек". Подумав, добавил в навыки "50 оттенков стрессоустойчивости" (что правда, то правда, одна моя семья стоит всех прежних и будущих выходок пьяного Пашки) и "50 оттенков ответственности" (тоже не соврал).

Наконец, резюме было готово, и, перечитав его в третий раз, я с волнением нажал кнопку "отправить". Вот так-то. Первый шаг к новой жизни сделан. Затем я нашёл страничку Насти в социальной сети и принялся листать её фотографии, не решаясь даже поставить "лайк". Среди её фотографий почти не было тех, где она одна, — везде она была с подругами, с коллегами, с мужчинами. Вот её поймали в объектив во время бизнес-конференции, она что-то говорит в микрофон. Вот она с какими-то девушками в лыжных костюмах стоит на заснеженном склоне и машет рукой фотографу. А вот и последняя фотка с ней, кто-то отметил её, как она вручает диплом Вике Дёминой, в своём сногсшибательном синем платье. Гламурная, ухоженная до кончиков ногтей сокурсница выглядела словно с обложки глянцевого журнала, но я в моих глазах она казалась расфуфыренной курицей рядом с нежной лебедью. Я вспомнил тёплое Настино рукопожатие, и внутренний демон стал услужливо рисовать мне картины, как я её обнимаю и веду танцевать. Танцевать я, кстати, умею неплохо. В детстве мать против моей воли записала меня на бальные танцы, к диким насмешкам "настоящих пацанов", ходивших на спортивные секции, но теперь я ощущаю к ней нечто вроде благодарности. И к ночной собеседнице тоже — ведь благодаря ей я решил устроиться в "50 оттенков", чтобы попытаться стать ближе к девушке своей мечты...

Настя

— Зачем заниматься спортом четыре раза в неделю?

— Анастейша, я хочу, чтобы ты была гибкой,

сильной и выносливой. Поверь, тебе надо тренироваться.

— Но не четыре же раза в неделю? Может, хотя бы три?

Э.Л. Джеймс "50 оттенков серого"

Утром я просыпаюсь оттого, что Катька решительно трясёт меня за плечо.

— Чугунок! Ты когда придти успела? Мы тут забегались, я Сашку до "Колоска" гоняла, там сказали, ты на остановку ушла! Мы думали, что ты домой свинтила. Где ты была-то?

— Секрет, — загадочно отмалчиваюсь я, судорожно придумывая себе правдоподобное алиби, потому что реальный рассказ про ночного незнакомца наверняка вызовет кучу ненужных расспросов и вопросов. Мне не хочется делиться чужими откровениями, поэтому я решаю утаить лишь часть своих ночных приключений, и отвечаю, — на "заброшке" нашей я сидела, от ливня пряталась.

— Ох, — Катька блаженно закатывает глаза. — Были ж времена, Чугунок. Помнишь, как мы там от моей бабули прятались и портвейн втихаря пили, когда ты на лето приезжала?

— Как раз об этом ночью и вспоминала, сидя в Кресле совести, — обрадованно поддакиваю ей я.

— Надо же, ещё не развалилось! — с ностальгией в голосе говорит Катька.

— Доброе утро, девчата! — раздается сонный Сашкин голос.

Мы поворачиваем голову в сторону веранды и прыскаем со смеха. Наш "глянцевый" красавчик Сашка отыскал где-то телогрейку катюхиного деда, напялил на голову проеденную молью ушанку, а в карман сунул бутылку водки.

— Ты куда это так вырядился? — изумляется Катька.

— Немца будить пойду. Надо же ему настоящий русский "экзотик" показать!

— Тогда ещё балалайку возьми, где-то там, в кладовке валяется, — советует Катька с видом эксперта по русской экзотике.

— Да ну её, — отмахивается Сашка, — я лучше — во! — он вытягивает из кармана телогрейки выцветшую пачку беломора и, бережно достав папиросу, начинает сминать в гармошку фильтр.

— Только закурить это в доме не вздумай, — грозит ему пальцем Катька.

Сашка идёт наверх. Тем временем заботливая Катька отыскивает мне "Колдвекс" и кипятит на плитке чайник, сетуя, что ночные тусовки на заброшенных дачах до добра моё здоровье точно не доведут...

Дашка сидит в стороне и не проявляет никакого интереса к происходящему. Она сосредоточенно тыкает пальцем в планшет и иногда меняет выражение лица со злого на обиженное и наоборот — видимо, снова общается со своим ревнивцем. Неожиданно она взвизгивает и едва не роняет планшет на колени:

— А ну-ка, Чугунок, иди сюда! Ну ты посмотри на неё, Кать!

— А что я? — пытаюсь защищаться я, недоумевая в чём дело.

Катька пригибается к экрану планшетика, куда указывает негодующий Дашкин перст и переводит на меня хитрый прищуренный взгляд.

— Симпатичный. Так, Настюха, сдаётся мне, ты нам своими Пашами и несовершеннолетними мальчиками голову морочила. А ну давай, рассказывай!