Выбери любимый жанр

Поэзия Латинской Америки - Коллектив авторов - Страница 31

Изменить размер шрифта:

РОЛАНД ДЕ КАРВАЛЬО [93]

Бразилия

Перевод М. Самаева

В эту пору чистого солнца,

замерших пальм,

лоснистых камней,

бликов,

искренья,

сверканья

я слышу бескрайную песню Бразилии!

Я слышу на Игуасу́ топот коней, бегущих

по каменистому мысу, колотящих ногами по утренней

воде, пузырящих ее, поднимающих

зеленые брызги;

я слышу твой грустный напев, твой дикий и грустный

напев, Амазонка, напев твоей медленной и маслянистой

волны, нарастающей и нарастающей

волны, которая лижет глину откосов и гложет корни,

наволакивает острова и отпихивает океан, вялый, как бык,

исколотый копьями сучьев, веток и листьев.

Я слышу землю, которая лопается в огненном чреве северо-востока,

землю, которая кипит под бронзовыми икрами бандита,

землю, которая крошится и катится каменными головами

по улицам Жуазейро и трескается сухою коркой,

изжарясь на плоскогорье Крато.

Я слышу жизнь Каатинги — треля, чириканье, писки, рулады,

свист, гуденье, удары клювов, дрожащие

басовые струны, вибрирующие тимпаны, крылья,

жужжащие и жужжащие, скрип-скрипы, и шелесты,

клекот, хлопанье, хлопоты, бесконечные хлопоты —

каатинга под синью небес!

Я слышу ручьи, что хохочут, прыгая по золотистым

крупам макрели и шевеля тяжелых сомов,

лениво пасущихся в иле.

Я слышу, как жернова перемалывают тростник,

как темной патоки капли падают в чан,

как звенят котелки на плантациях каучука;

как топоры прорубают лесную дорогу,

как пилы валят деревья,

как лает свора охотничьих псов, напружинясь

перед прыжком на ягуара,

как булькают на свету манговые чащобы,

как лязгают челюстями кайманы,

пробуждаясь в теплых зарослях игапó…

Я слышу всю Бразилию, кричащую и поющую,

наигрывающую и вопящую!

Слышу покачиванье сетей,

свистки сирен,

лязг и скрежет, гуденье и грохот, завыванье

и рев заводов;

слышу, как распираются трубы,

движутся краны,

стучат колеса,

вибрируют рельсы;

слышу мычанье и ржанье, крики погонщиков

и перезвон бубенцов на холмах и равнинах,

треск фейерверков и музыку колоколов

в Оуро-Прето, в Баии, Конгонье и Сабарá;

слышу насмешки толстосумов, кичливых, как попугаи,

шум толпы, колышущей солнце в приветливом небе,

и голоса всех рас, выброшенных портовым прибоем

в сертан!

В эту пору чистого солнца я слышу Бразилию!

Все твои разговоры, смуглая родина, приносит мне ветер:

разговоры фермеров за столиками кафе,

разговоры шахтеров в штольнях,

разговоры рабочих у сталеплавилен,

разговоры старателей на драгах,

разговоры помещиков на верандах усадеб…

Но то, что я слышу прежде всего в эту пору чистого солнца,

замерших пальм,

лосниотых камней,

прозрачного воздуха,

бликов,

искренья,

сверканья, —

это скрип твоих колыбелей, Бразилия, всех колыбелей твоих,

в которых спит, с грудным молоком на приоткрытых губах,

смуглый доверчивый человек нашего завтра.

КАСИАНО РИКАРДО [94]

Дама, пьющая кофе

Перевод М. Самаева

В ресторане или в салоне,

где-то в далекой-далекой Европе

прелестная дама смакует кофе,

щуря глаза антилопьи.

И не знает она (в ней ни капли романтики),

что до чашечки кофе были воды Атлантики

и что, синюю гладь океана утюжа,

шел из южной страны пароход неуклюжий.

Шел из порта, в котором трапы, краны, лебедки,

спины грузчиков, зной, паровозные глотки…

Что до этого где-то над головою

полз по сьерре товарный состав,

как от боли, железной утробою воя.

А после, запыхавшись и устав,

останавливался на мгновение,

груз подхватывал и, несмотря

на одышку и сердцебиение,

гнал опять на восток, где дымилась заря.

А за паршивенькой станцией,

где часы то стоят, то пускаются в бег,

на небольшой плантации коротал свой век человек.

Черт знает когда пришел он сюда,

в этот сертан, и целые дни

деревья валил, выкорчевывал пни.

Сколько возился он с каждым ростком!

А как доставалась ему вода!

Кто знает, как он, что значит

лечь богачом, а встать бедняком,

когда, как кошмары, над жизнью маячат

суховеи и саранча.

Ведь богатство — оно как с приданым невеста:

обещает, а после… а после, известно,

выходит за богача.

Где же сертан?

Изрыт-перерыт.

А где крестьянин?

Кофе растит.

А кофе?

Выпила дама в Европе.

Прелестная дама —

глаза антилопьи.

ЖОРЖИ ДЕ ЛИМА [95]

Эта черная Фулó

Перевод П. Грушко

Много лет с тех пор прошло,

и сейчас никто не скажет —

за какое деду зло

от всевышнего досталась

негритяночка Фуло.

Эта черная Фуло!

— Ох, Фуло! Ух, Фуло!

(Это бесится хозяйка.)

Прибери постель, плутовка,

уложи-ка мне прическу,

да белье повесь сушиться

на дворе, пока светло!

Эта черная Фуло!

После ваяли в дом Фуло,

чтоб сеньоре помогала,

чтобы было у сеньора

все белье белым-бело!

Эта черная Фуло!

— Где Фуло? Ну, Фуло!

(Это бесится хозяйка.)

Помоги-ка мне, мурло!

Помаши-ка опахалом,

что-то нынче припекло,

почеши-ка под лопаткой,

поищи блоху, Фуло,

покачай гамак да сказку

расскажи, а то зело

уморилась я, Фуло!

Эта черная Фуло!

«Во дворце жила принцесса,

а носила всем назло

кринолин из рыбьей кожи

и другое барахло,

спать ложилась с петухами

под цыплячее крыло,

кто поверил этой сказке —

тот, видать, и сам трепло!..»

Ох, уж эта мне Фуло!

Эта черная Фуло!

— Где Фуло? Ну, Фуло!

Уложи детей в постельку,

ножки им укрой тепло!

«Баю-баю, спите, детки,

солнце за гору зашло,

малых неслухов совиха

унесет в свое дупло!..»

Попадись-ка мне, Фуло!

Эта черная Фуло!

— Эй, Фуло! Ух, Фуло!

(Это белится хозяйка,

голос у нее — сверло.)

Где флакон с одеколоном,

ты не видела, ^:Фуло?

Ну, плутовка, ну, воровка,

чтоб тебя разорвало!

Эта черная Фуло!

Прибежал хозяин с плеткой,

на девчонку глянул зло,

скинула она платьишко —

господина обожгло:

чернота в глазах, чернее,

чем проказница Фуло…

Эта черная Фуло!

— Эй, Фуло! Ну, Фуло!

Где косынка кружевная,

пояс, брошка и браслеты?

Может, ветром унесло?!

Где подарок господина —

наши четки золотые?

Чтоб тебя разорвало!

Эта черная Фуло!

Вновь бежит хозяин с плеткой

к негритяночке Фуло,

лишь сняла Фуло юбчонку —

как рукою гнев сняло.

Вот наглица: вся от пяток

до макушки наголо!..

Что ты делаешь, Фуло!

— Проклятущая Фуло!

Где сеньор? Его ли небо

мне в мужья не нарекло?!

Ах, плутовка, ах, воровка!

Черномазое мурло!

Чтоб тебя разорвало!

Перейти на страницу:

Вы читаете книгу

Поэзия Латинской Америки

Коллектив авторов

Наши партнеры