Легендарный Повар 1 (СИ) - Гремлинов Гриша - Страница 18

— Утиная грудка с брусничным соусом и можжевельником, — сказал я вслух. — Довольно простой рецепт.

Георг ел быстро, но аккуратно, иногда издавая нечленораздельные звуки удовольствия. Я смотрел на него и всё ещё не мог расслабиться. Кто он? Друг или враг? Послан князем проверить, что тут происходит, или, правда, заблудившийся охотник?

— Вы, Марк, — сказал он, прожевав очередной кусок, — удивительный повар. Получается в деда пошли? Я краем уха слышал, что вроде как он последний из вашей семьи с сильным поварским даром. Но сейчас понимаю, что ошибся.

— Спасибо, — коротко ответил я.

А сам мысленно усмехнулся. Дар, говорите? Да я лучший шеф-повар Москвы, между прочим. Три звезды «Мишлен», мать вашу.

— Я, признаться, и зашёл-то случайно, — продолжил Георг, цепляя на вилку ещё ломтик. — Кабана искал, и его следы привели сюда. Странно, я слышал, что трактир давно закрыт. А вы тут такое готовите! Теперь мне непонятно, почему здесь так пусто.

Разговор перешёл на опасную тему, и я поспешил сменить её:

— Георг, Вы давно в этих местах? Я, признаться, отвык от людей. Последнее время всё в трактире, с дедом.

Я соврал, но не сильно. Память Марка подсказывала, что он действительно редко выходил за пределы трактира. А я сам, вообще, дальше леса не ходил, да и о мире ничего не знал.

Георг кивнул, задумчиво глядя в окно:

— Три года как на службе у князя, живу в его охотничьих угодьях. А до этого всё по городам мотался. Но сейчас… сейчас в наших краях тревожно.

— В каком смысле? — я подался вперёд.

— В Бешале, — охотник понизил голос, — стало совсем туго. Вроде и дичь есть, да её поймать стало сложнее. Цены на мех хоть и поднялись, но брать никто не хочет. То и дело у торговцев проблемы, словно власть поменялась, а нам про это не сказали.

Я удивлённо вскинул брови. Неужели всё настолько плохо?

— А почему цены-то поднялись? — цены и политика — самые благодарные темы для разговоров.

— Вы и этого не знаете? — Георг озадаченно моргнул, оглядев обеденный зал. — Кто-то перекрывает поставки, ссорит торговцев с поставщиками, даже бывали случаи с порчей продуктов. Я, правда, не знаю всех подробностей, только слухи. Вас, как я понимаю, тоже это коснулось?

Обсуждать дела с чужаком у меня не было никакого желания и я снова перевёл разговор на другую тему:

— Да я в этом не особо разбираюсь, если честно. Но если ещё подстрелите таких замечательных уток, я с удовольствием приготовлю. В обмен на новости из города, — я обезоруживающе улыбнулся.

— Подстрелить-то я могу, — сказал он, — только я живу в двух днях пути отсюда. Сюда я зашёл случайно — всё из-за этого кабана, чтобы ему пусто было! Так что вряд ли скоро ещё выберусь.

Он доел, вытер губы рукавом и откинулся на спинку стула:

— Но если будет возможность — обязательно заеду, обещаю. Такое мясо не забывается.

Георг встал, поправил лук за плечом и вдруг обернулся и посмотрел через дверь в окно — туда, где за дверью виднелась кухня.

— А у вас там… — он прищурился. — Много ещё таких рецептов знаете? Из дичи?

Напряжение сжало грудь.

— Да не очень, — сказал я как можно равнодушнее. — Сейчас изучаю книгу рецептов деда. Завтра в лес пойду за грибами, потом их солить буду. А то, я в отличие от вас, совсем не охотник.

— А, ну да, — Георг кивнул. — Книга рецептов — это дело святое. Спасибо вам, Марк. Вы меня сегодня накормили — век помнить буду. А кабана я, видно, совсем потерял. Пойду искать дальше, пока следы не простыли. Этого зверя сам князь решил загнать, неловко вышло, да?

Георг потянулся, хрустнул шеей:

— Ладно, мне пора. Князь заждался. А вы, Марк, берегите себя, далеко в лес не заходите, говорят, нынче дриада совсем не в настроении.

— Дриада? В лесу есть дриада? — картинно изумился я.

— Конечно есть, — охотник посмотрел на меня внимательно. — Хозяйка здешних лесов. Говорят, ваш дед заключил с ней сделку много лет назад. Поэтому у него всегда были лучшие травы, ягоды, дичь. Но в последнее время в лесу неспокойно. То кабаны отказываются умирать, то ночью из леса духи выходят и безобразничают. Люди говорят, что во всём виновата рассерженная дриада.

«Рассерженная? Да её чуть не убили. Кто-то другой здесь смуту наводит!» — мелькнуло у меня в голове.

Я пообещал, что буду предельно осторожным и лишнюю палку из леса не вытащу, проводил его до порога. Там застыл и смотрел, как он идёт по тропинке к лесу. Охотник обернулся, помахал рукой — дружелюбно, по-простому.

Я помахал в ответ и, наконец-то, закрыл дверь. Бекон вылез из-за косяка, потёрся о мою ногу.

— Ты слышал? — спросил я. — Кто-то портит лес дриады. Может, тот же, кто отравил её дерево.

Кот осуждающе мяукнул, то ли намекая, что отравитель гад последний, то ли требуя порцию утки. Я вернулся на кухню, сел на лавку, прокручивая весь разговор с охотником. И вопрос, который мучил меня: зачем князю убивать деда, если тот так вкусно готовил? Зачем убирать единственного человека, который мог кормить гостей так, что они ехали к нему за тридевять земель?

— Если трактир приносил доход, — рассуждал я вслух, — то убивать повара — это как стрелять себе в ногу. Значит, дело не в трактире. А в чём? Деньгах или земле?

Бекон запрыгнул на стол, сел напротив, уставился на меня зелёными глазами.

— Может, в даре? — продолжил я. — Может, князю нужен был не трактир, а сам дед? Или его секреты?

Вспомнился бекон, который исцелил кота. Это было не просто мясо, а очень даже магическое. С учётом всей разрухи, возможно, последнее творение Демьяна. Небось, всю ману влил, когда готовил его. Вполне логично, с учётом того, что делал я сам.

— Если бы князь знал, что дед может такое… он бы не стал его убивать. Он бы взял в плен. Заставил работать на себя, — я потёр подбородок. — Дело в чём-то другом. Месть? Случайность? Чёртовы вопросы!

Кот зевнул — философские рассуждения его утомляли.

— Теперь — работать, — сказал я себе, засучивая рукава. — Сначала уборка, а потом сразу продолжаем заниматься мясом.

Оно ещё лежало в кладовой, прикрытое рогожей. Я выдохнул с облегчением — всё на месте, кот не стащил лучшие куски.

Уборка заняла всего десять минут, благо я по привычке успевал сразу убирать грязную посуду и протирать столы. Так, что когда с этим закончил, поспешил в кладовую и активировал Оценку. Система послушно подсветила каждый кусок голубоватым свечением.

Мясо дикого кабана. Качество: среднее. Состояние: свежее (6 часов после забоя). Требует обработки в течение 24 часов. Рекомендуется засолка, копчение или заморозка

— Двадцать четыре часа, — пробормотал я. — В принципе, нормально. Но тянуть нельзя.

Я прикинул объёмы. Сотня килограммов мяса. Для засолки нужно минимум десять процентов соли от веса, то есть десять килограммов. Десять! У меня было граммов сто, не больше.

— Где взять соль? — спросил я у кота. — И на какие шиши? Наверное, у деда есть немного монет, но неизвестно, сколько здесь всё стоит. А соль — это стратегически важный продукт. В Средневековье её ценили на вес золота.

Бекон чихнул — мол, твои проблемы.

— Но в трактире должна быть соль, — продолжал я рассуждать. — Обязана. Дед же готовил. Не мог он возить соль каждый раз из города. Должен быть запас.

Я вспомнил, что заглядывал в погреб мельком, когда осматривал кухню. Но тогда мне было не до него — труп, кот, дриада. А сейчас…

— Лампу! — требовательно крикнул я, хотя знал, что никто мне её сейчас не подаст.

И сам схватил её со стола, крутанув колёсико до максимума. Вышел на задний двор. Справа от крыльца под небольшим навесом была массивная дверь. Не просто деревянная — дубовая, в полтора ладони толщиной, окованная железными полосами. Петли здоровенные, кованые. Засов — как в воротах крепости.

— Солидный погребок, — оценил я. — Дед явно рассчитывал, что кто-то захочет полакомиться его запасами. Или то для сохранения прохлады?

Я отодвинул засов — он упрямо заскрипел, но поддался. Дверь открылась наружу, и из проёма пахнуло сыростью и кислятиной.