Малиновое варенье с горчинкой - Калинина Вера - Страница 2

— Да, да, — Сизов окинул взглядом двор, рябину, резные наличники, Тимофея, сидящего на заборе. — Атмосферно. Значит, здесь и жил купец Рябинин?

Я удивилась: большинство гостей не знали историю дома.

— Именно. Вы знаете историю?

— Историческое место, — коротко сказал Сизов и потерял ко мне интерес. — Дима! Заноси.

Дима — племянник — появился из-за угла с двумя чемоданами. Лет двадцати восьми, нервный, с дёрганым взглядом, который не задерживается на одном месте дольше секунды. Пожал мне руку коротко, как будто делал одолжение.

— Номер три — самый лучший, — сказала я. — С видом на Волгу.

— Отлично, — Сизов уже шёл в дом. — Тащи, Дима.

Дима потащил.

Я проводила их, показала номера (Сизов — номер три, с видом на реку; Дима — номер пять, мансарда), объяснила про завтрак, про Тимофея («это кот, он живёт здесь, он безвредный, если не трогать его варенье»), про самовар в кухне-гостиной, который всегда работает.

Сизов слушал вполуха. Разглядывал стены.

«Ищет что-то», — мелькнула у меня мысль. Я тогда отогнала её — гость приехал отдыхать. Наверное.

К полудню приехали остальные.

Второй — Бергман Олег Тарасович. Пятьдесят пять лет, крепкий, уверенный в себе мужчина с сединой и дорогими часами. Назвал меня «хозяюшкой» при первой же фразе — что меня немного раздражило, но я решила считать это просто манерой речи, а не попыткой определить иерархию.

— Номер два? — он просмотрел номер быстро, как оценщик. — Хорошо. Дерево аутентичное?

— Конец девятнадцатого века, — подтвердила я.

— Хорошо, — повторил Бергман и ловко вытащил откуда-то визитку. — Если будут вопросы по антиквариату — звоните. Я специалист.

Антиквар. Я положила визитку в карман передника.

И в этот момент я заметила кое-что интересное: когда Бергман вошёл в кухню-гостиную и увидел там Сизова, между ними промелькнуло что-то — секунда напряжения, почти пауза — а потом оба продолжили как ни в чём не бывало. Представились друг другу незнакомцами.

Они знали друг друга. Я была уверена. Но зачем делать вид, что нет?

Следующей приехала Марина Геннадьевна Холодова. Сорок восемь лет. Элегантная, тихая женщина с такой идеальной выдержкой, что рядом с ней я немедленно почувствовала себя взлохмаченной и немного провинциальной. Стильное платье, лёгкий макияж, дорогой чемодан. Представилась: «Писательница. Приехала за вдохновением.»

— У вас хорошее место для вдохновения, — сказала она, глядя в окно на рябину. — Спокойно. Красиво. Я уже чувствую, что напишу что-нибудь здесь.

Улыбнулась — тепло, искренне.

Или нет. Мне сложно было понять, искренне ли. Марина Геннадьевна говорила совершенно правильно. Слишком правильно — как человек, который давно знает, что нужно говорить в каждой ситуации.

Последней приехала Лена. Казанцева Елена Дмитриевна, тридцать три года. Тихая, хрупкая девушка с большими глазами, которые смотрели куда-то мимо меня — в Волгу, в горизонт, во что-то такое, чего я не видела. Взяла самый маленький номер (первый, для одиночек) без лишних слов.

— Хорошо тут, — сказала она. — Тихо.

— Тихоречье вообще тихое место, — подтвердила я.

— Это хорошо, — повторила Лена и закрыла за собой дверь номера.

Я стояла в коридоре и думала: она приехала от чего-то. Или к кому-то. Но это не моё дело. Люди приезжают в маленькие города по разным причинам.

В шесть вечера я позвала всех к ужину.

Ужин был простым и честным: запечённая рыба (местный судак, купленный утром у Степаныча), молодая картошка с укропом, овощи с огорода, хлеб от тёти Шуры, варенье — малиновое, конечно, первая банка этого сезона.

Гости расселись вокруг длинного стола. Я разлила чай.

За окнами догорал июльский закат — густо-оранжевый, с малиновой полосой у горизонта. В открытую форточку тянуло рекой и нагретой за день листвой. На столе горели свечи — три штуки, в бабушкиных медных подсвечниках, и свет от них падал на скатерть тёплыми жёлтыми кругами. Рыба исходила паром, картошка блестела маслом, а в центре стола, на деревянной подставке, возвышалась открытая банка малинового варенья — тёмно-рубиновая, с воткнутой в неё деревянной ложкой.

По первым десяти минутам любого ужина можно рассказать о людях больше, чем за день расспросов. Кто как смотрит. Кто как молчит. Кто как держит вилку. Я стояла у буфета — наливала чай, раскладывала хлеб, — и наблюдала.

Сизов занял один конец стола — не физически, а энергетически: говорил громче других, предлагал тосты, управлял ритмом разговора. Когда кто-то пытался перебить, он просто продолжал — чуть громче, чуть увереннее, и собеседник сдавался. Дима сидел рядом с дядей и почти не поднимал глаз от тарелки. Пара раз он открывал рот, чтобы что-то сказать — и закрывал, не произнеся ни звука. Один раз дядя, не глядя, подвинул к нему хлеб — жест, в котором не было заботы, только привычка.

Бергман занял противоположный конец и вёл свою игру. Он отвечал на реплики Сизова чуть позже, чем нужно, и чуть умнее, чем принято за общим столом. Каждый его ответ был чуть-чуть длиннее вопроса — ровно настолько, чтобы показать: я знаю больше, чем говорю. Когда Сизов произнёс какую-то банальность про «настоящий русский отдых», Бергман поднял бровь — едва заметно, на долю секунды, — и я поняла: эти двое знакомы. Не просто знакомы. У них история.

Марина ела медленно, с той особой аккуратностью, которая бывает либо у аристократов, либо у людей, привыкших контролировать каждое движение. Говорила только когда к ней обращались — всегда к месту, всегда со своей тихой улыбкой. Но глаза — глаза жили отдельно от улыбки. Они двигались. Изучали. Останавливались на предметах чуть дольше, чем нужно для простого любопытства: на старом буфете, на резных наличниках, на банках с вареньем вдоль стен. Она сидела с прямой спиной — и не прикасалась к спинке стула ни разу за весь ужин.

Лена почти не ела. Разломила кусок хлеба пополам и забыла о нём. Смотрела в тарелку, иногда — на реку за окном, ещё реже — на Сизова, и в эти моменты что-то в её лице менялось: нежность пополам с болью, как у человека, который смотрит на то, что потерял.

Я принесла вторую корзину хлеба и задержалась у буфета чуть дольше обычного. Не потому что нужно было что-то сделать. А потому что наблюдала.

Вот Сизов спрашивает Бергмана — небрежно, как бы между прочим: «А вы, Олег Тарасович, какими судьбами в Тихоречье?»

«Отдыхаю, — Бергман отпил чай. — Слышал, места красивые».

«Надо же, — Сизов улыбнулся. — Я тоже отдыхаю. Совпадение».

И оба посмотрели друг на друга — секунда, не больше. Но под этой вежливостью что-то шипело, как вода в закипающем чайнике. Они знали друг друга. Знали — и оба сделали вид, что встретились впервые. Зачем?

Вот Лена смотрит на Сизова. Долго. Он не замечает — или делает вид, что не замечает. Когда Сизов потянулся за вареньем, она чуть подалась вперёд — и замерла, словно испугавшись собственного движения.

Вот Марина, пока разговор на другом конце стола, незаметно оглядывает комнату — полки, стены, старый буфет, углы. Как будто что-то ищет взглядом. Один раз её взгляд задержался на дальней стене — той, что граничит с подвалом, — и она чуть нахмурилась, что-то прикидывая.

Вот Дима — внезапно, без повода — резко подвинул стул. Звук получился громким, все обернулись.

«Простите», — буркнул он и уставился в окно.

«Дима вечно всё роняет, — сказал Сизов в пространство, ни к кому конкретно не обращаясь. — С детства».

Дима сжал вилку так, что побелели пальцы. Но промолчал.

«Интересные гости ты себе нашла, Полина», — подумала я. — «Очень интересные. Как ингредиенты для варенья — каждый со своим вкусом, и не факт, что они сочетаются».

А потом в кухню ворвался Тимофей, запрыгнул на стол и сел посреди блюда с картошкой.

— Тимофей!

Кот посмотрел на меня. На гостей. На картошку. После чего деловито начал нюхать укроп.