Кипящие Кварталы (СИ) - Кронос Александр - Страница 2

В желудке вспыхивает тепло. Живое и пульсирующее. Расходится по венам — мгновенно, как мощная волна. Только в этот раз она несёт жизнь.

Кожу на лице стягивает — и тут же отпускает. Вместо этого чувствую тупую боль внутри — восстанавливаются органы. Кажется там что-то перетекает и распадается, а потом снова собирается. Не уверен. В любом случае — с каждой секундой мне становится чуть лучше. Даже могу двигаться.

Встаю. Качает, но держусь. Тело рвёт болью, а правый глаз до сих пор ничего не видит. Но я на ногах.

Марков — в нескольких шагах. Отполз, размазывая тёмную полосу по асфальту. Одной рукой зажимает пах. Вторая лихорадочно дёргает полу пиджака — кобура на поясе. Пистолет. Уверенность в артефакте сыграла с ним злую шутку. Защита разрядилась, а ствол заранее он не достал.

Когти левой руки — в кисть, которая тащит пистолет. Хруст костей. Вот и всё — ладонь разорвана в лохмотья.

Марков пытается заорать — на голых рефлексах вспарываю когтями его щёку, цепляя десну. Крик превращается в скулёж.

Правая рука — когти к лицу. Кончик приближается к зрачку. Марков замирает. Перестаёт дышать. Зрачок расширен. Вот теперь я чувствую настоящий страх.

— Рассказывай, — хриплю я. — Выкладывай всё, тварь.

— Ты… сдохнешь… зелёная мразь… знаешь, кто я… — захрипел капитан.

Коготь, замерший у глаза, скользнул ниже. Рассёк щёку — от уха до угла рта. Кровь побежала по подбородку, пачкая дорогой пиджак. Марков замычал, всё ещё пытаясь скалить зубы. Тогда я вогнал кончик когтя ему прямо в глаз.

Мужчина выгнулся. Забился. Яростно замычал что-то. Успокоившись только после того, как когти одной руки уткнулись в шею, а один из пальцев второй приблизился к его второму глазу.

Наклонился к нему своей обугленной мордой. Посмотрел единственным глазом.

— Что… — засипел капитан, глотая воздух пополам с кровью. — Что рассказывать?..

Слова давались через боль — прокалённые связки резало как наждаком. На длинные предложения сил не было.

— «Кролики». «Белая дрянь», — слова приходилось проталкивать через боль. — Кто за этим?

Маркова вдруг накрыло. Приступ истерики — животный ужас и смех человека, который понял, куда лезет полусгоревший гоблин. Затрясло. Слёзы смешались с кровью на подбородке.

— Ты идиот! — захрипел он. — Никогда не подберёшься. Тебя…

Молча надавил когтем на нижнее веко. Ещё миллиметр — и глаз лопнет.

Мундир затих. Попытался отодвинуться. Захрипел.

— Я мелкая сошка! — засипел он. — Не знаю имен наверху. Если нужно — спрашивай не меня!

— Кого? — прохрипел я, стараясь не замечать, как продолжает рвать болью изнутри.

— Майор Воронов! Он в порту за всё отвечает! — выдал ответ полицейский. — Со всеми на короткой ноге.

Вот и следующая ступень. Хотя бы какой-то результат.

— Кто он? — с трудом, но озвучиваю следующий короткий вопрос.

— Замглавы управы по порту, — тут же озвучивает ответ Марков. — А я так, на побегушках. Отпусти, а? Хочешь я тебе денег переведу? Пятьдесят штук. Прям щас.

Стук каблучков на краю парковки. Из-за угла показывается фигура девушки.

Та самая официантка. Вышла с мусорным пакетом. Видимо отправили выкинуть.

Застыла на месте. Гоблин с обугленной кожей, стоящий над залитым кровью человеком — я бы тоже притормозил. Мусорный пакет выскользнул из пальцев.

Я ждал крика. Готовый прыгнуть — если завизжит, придётся бежать.

Но девушка стояла неподвижно. Затем медленно подняла руку. Приложила палец к губам. Посмотрела мне в глаза. Секунду — может, две. Шаг назад. Ещё один. Скрылась за углом.

Смотрю на Маркова, который вовсю моргает единственным глазом. Наверное на что-то надеялся. Или ждал моего ответа.

Вспарываю когтями горло. До самых позвонков. Потом оставляю подпись — три борозды на лбу. Загогулина под ними. Прохлопываю карманы. Вытаскиваю из внутреннего кармана пиджака пухлый бумажник. Поднимаюсь.

Мир тут же качнулся. Правый глаз — по-прежнему чернота. Картинка подводит. Промахнулся мимо узкой арки, приложился обожжённым плечом о кирпич. Споткнулся о невидимый мусорный бак.

Дворами. Переулками. Подальше от света. Притормаживая, вслушиваясь и всматриваясь. Один раз чуть не влетел в патруль — нырнул в подворотню, вжался в стену.

Кварталы менялись. Улицы становились уже и грязнее. Количество работающих фонарей — меньше.

Пару раз останавливался, привалившись к стене — мир плыл, а ноги отказывали. Женщина, развешивавшая бельё на балконе, ахнула и захлопнула ставни. Бродячий пёс шарахнулся, поджав хвост. Несло от меня сейчас, как от сбежавшего с вертела поросёнка, который смог убить повара и бежал.

Воздух изменился. Гниющая древесина, соль, мазут, тухлая рыба. Знакомый запах портовой зоны. Зверь внутри облегчённо фыркнул. Дома.

Глухой тупик. Ржавая колонка у покосившегося забора.

Рухнул на колени рядом. Свенгские кубики — высыпал несколько, закинул в рот. Прожевал. Безвкусные, как воск, но сейчас не до этого. Ударил по рычагу. Ледяная вода хлынула из чугунной трубы. Подставил лицо и принялся пить её, не обращая внимания на привкус ржавчины. Поглощал до тех пор, пока меня не скрутило из-за боли внутри.

Регенерация врубилась на полную. Да так, что меня вывернуло. Затрясло так, что зубы застучали. Сердце бешено застучало — дикий ритм, от которого темнело в глазах. Сполз спиной по мокрой стене. Трансформированные когти скребли асфальт. Зубы пришлось стиснуть намертво — иначе точно бы закричал.

Обугленная кожа отваливалась пластами, как кора. Падали куски мёртвого горелого мяса, под которым проступала розовая, живая плоть. Зуд и боль одновременно — как будто содрали скорлупу с нового, ещё мокрого тела. Каждый порыв ночного ветра — наждаком.

Правый глаз горел так, как будто его залили расплавленным металлом. Зато в темноте засверкали белые искры. Потом чернота сменилась серой мутью. Проявились контуры. Ржавая труба. Кирпичи. Жёлтое пятно далёкого фонаря.

Моргнул. Ещё раз. Глубина вернулась. Два глаза. Мир снова вернулся к нормальному виду.

Тяжело поднялся. Ноги держат. Руки работают. Дышать тоже могу. Пусть ужасающе больно, но в целом — сносно.

Опустил взгляд, рассматривая самого себя. Обгоревшие лохмотья штанов по большей части отвалились вместе с кожей и плотью. Осталась только верхняя их часть и ремень, за который заткнут револьвер. Ошмётки ботинок на ногах. Футболка тоже отпала вместе с кожей. Голый торс — свежая розовая кожа, тонкая, как у младенца. Будто освежевали и собрали заново. На мокром асфальте у колонки — куча чёрных лохмотьев. Сгоревшая кожа, мясо и тряпьё. С запахом палёного.

Что ж. Ночь ещё не закончилась. Но пожалуй, для начала мне надо немного приодеться.

Каждый порыв ветра обжигал светлую, зелено-розовую кожу. Не говоря о том, что творилось внутри моего тела. Изначально я собирался сразу навестить «Ржавых». Но теперь изменил тактическую схему — возвращался назад к себе. Переоденусь, чуть отдохну и снова на улицу.

Двигался глухими дворами, перебегая от одного к другому. Револьвер в кармане. В темноте не разглядеть.

А вот ножа нет. Мой любимый рабочий инструмент остался на асфальте парковки. Придётся подбирать новый.

Порт уже совсем близко. В воздухе густо мешаются запахи тухлой рыбы, соли, гнили и дизеля. Моя территория. Правда придётся ещё пройтись в параллель с береговой линией. Нижний город большой — ради поиска Маркова пришлось заметно отойти от своего района.

Узкая улица, почти без поворотов в сторону. Голоса. Звон стекла. Музыка из дешёвого динамика. Пятеро. Трое парней — двое людей и широкоплечий свенг. Кожанки, цепочки, перстни. Плюс две девушки.

Я прижался к стене, скользнув в тень. Проскочить мимо — десять метров до поворота. Не вышло. Обновлённый торс оказался слишком заметен в свете фонаря.

Заводилой была девчонка. Тонкий топ надет на голое тело — отвердевшие от ночной прохлады соски отчётливо проступали сквозь ткань. Юбка настолько короткая, что при каждом шаге на каблуках можно было полюбоваться задницей, которую пересекала тонкая нить, утопающая между ягодиц. Поблёскивали длинные серёжки. Яркие губы, тяжёлая подводка. Маленькая жёсткая сумочка на тонком ремешке.