Изгой Высшего Ранга VII (СИ) - Молотов Виктор - Страница 11

Достал листок с кодом. И Система снова откликнулась.

[Обнаружен код доступа]

[Идентификация: наследие Громова В. О.]

[Запрос: ранний доступ к коллективному опыту]

[Подтвердить запрос?]

Я сидел и смотрел на эти строчки. В ресторане я отказался — потому что рядом были родители. Потому что риски слишком высоки. Потому что двадцать процентов на то, что я вовсе не проснусь — это не шутка.

Но сейчас я один. И если что-то пойдёт не так, меня найдут утром. Дружинин среагирует, вызовет медиков. Хм, надо бы ему на всякий случай записку оставить с объяснением. Скажу, что решил испытать одну сложную технику, и если я не просыпаюсь, это последствия.

Правда, даже представлять не хочу, сколько всего про мою безрассудность он выскажет.

Хотя раньше меня такие расклады не смущали. Лез в каждый разлом, не задумываясь. Рисковал жизнью постоянно.

А теперь сижу и взвешиваю риски. Думаю о реакции других людей. Видимо, за последнее время я сам по себе сильно вырос. Решения становятся более рациональными. Это, наверное, хорошо.

Система, скажи, можно ли получить только часть коллективного опыта? Ту, которая связана с правдой обо мне?

[Частичный доступ возможен]

[Категория: «Происхождение носителя и предыстория Дара»]

[Оценка рисков при частичном доступе:]

[85% — успешное принятие информации]

[15% — временная потеря сознания, восстановление в течение двух недель]

[Риск комы: менее 1%]

Восемьдесят пять процентов успеха. Это уже совсем другой расклад.

Я выдохнул. Сложил листок и лёг на кровать. Закрыл глаза.

Подтверждаю!

Глава 5

Первое, что я увидел — свои же руки. Только они были крупнее, грубее, с набитыми костяшками и свежими порезами. Левая забинтована от запястья до локтя. Бинт бурый от засохшей крови.

Я не мог пошевелиться. Не мог повернуть голову, моргнуть или вздохнуть. Просто смотрел. Чужими — и одновременно своими — глазами. Зритель в собственном теле. Странное, жуткое, и при этом почему-то знакомое ощущение. Как будто я уже бывал здесь. Как будто помнил это место, но не мог вспомнить когда.

По телевизору в углу комнаты шли новости. Голос диктора звучал тревожно, с надрывом — так говорят, когда новости по-настоящему плохие:

«…маг S-класса Глеб Афанасьев едва не погиб при закрытии разлома. По предварительным данным, это был разлом S-класса. Афанасьев получил множественные травмы и в настоящее время находится…»

Я — тот, другой я — переключил канал. Причём просто махнул рукой, и телевизор послушался.

А находился в мастерской. Я теперь видел её целиком. Небольшое помещение без окон. Полки вдоль стен, заставленные инструментами, артефактами, свитками. На верстаке — россыпь деталей: кристаллы, проводники, магические схемы. И десятки чертежей, приколотых к стенам, исписанных мелким почерком. Моим почерком.

Вместо того, чтобы лежать в больнице после разлома S-класса, этот я сидел здесь и что-то мастерил. Забинтованными руками, с кровью на бинтах, морщась от боли при каждом движении. Но не останавливаясь.

Потому что времени не было.

Я держал в руках сферу. Прозрачную, с мерцающими символами внутри. Она пульсировала в такт моему сердцебиению, точно живая. Или точнее — как будто это и было сердце. Сердце чего-то нового. Чего-то, чего раньше не существовало.

Я нажал на неё. Сфера засветилась, и перед глазами развернулось системное окно:

[Система обучения носителя: версия 1.0]

[Статус: готова к внедрению]

[Для интеграции цифровой составляющей в магическую структуру Дара необходим полный перезапуск цикла]

[Условие: смерть текущего носителя]

[Дар будет передан следующему носителю вместе с интегрированной Системой]

Смерть текущего носителя.

Я почувствовал свои эмоции. Усталость. Глубокую, выматывающую, многолетнюю. Боль — не только физическую, но и ту, что сидит внутри и не отпускает. И при этом — абсолютную, несгибаемую решимость. Никакого сомнения. Никакого страха. Только цель.

Вот что значит — никогда не сдаваться. Даже когда знаешь, что в конце не ждёт ничего хорошего. А сейчас я всем нутром это чувствовал.

Пришло осознание, что смерть — это не выход. Должен быть другой вариант всё исправить.

Образ дрогнул. Как будто кто-то дёрнул за нитку реальности, и всё перемоталось вперёд.

Второе видение накатило сразу же. Другое место, другое время.

Я узнал это помещение. Штаб команды Громова. Та самая комната, где обычно собирались Алексей, Ирина и Станислав.

Только выглядела она иначе. Мебель старая, массивная — деревянные столы, тяжёлые стулья. Техника допотопная — огромные мониторы с электронно-лучевыми трубками, телефон с диском на стене. На стенах висели выцветшие карты, исписанные пометками.

Другая эпоха. Лет двадцать-двадцать пять назад, если судить по технике.

Я сидел на стуле спиной к двери. Смотрел на свои руки — те же, что в первом видении. Только ещё старше. Кожа суше, вены выступают сильнее. Шрам на левой руке побледнел, но не исчез.

Тело болело. Везде. Каждая мышца, каждый сустав, каждая кость — как после нескольких суток без сна. Я чувствовал эту боль как свою. Потому что она и была моей.

Дверь за спиной открылась.

— Кто такой и как сюда проник?

Я узнал этот голос мгновенно. Василий Осипович Громов. Только намного моложе, чем я его помнил по записям и фотографиям. Лет тридцать, может, чуть больше.

— Очень хороший вопрос, — устало ответил я. Хотя по факту лишь слушал и наблюдал. — Ты даже не представляешь, насколько было сложно сюда добраться.

Я повернулся. Увидел своё отражение в мониторе за спиной Громова. Лет под сорок, если не больше. Лицо осунувшееся, с глубокими морщинами. Появился шрам через левую бровь — свежий, едва затянувшийся. Седина на висках. Я выглядел так, будто на мне пахали несколько десятилетий подряд. И, видимо, так оно и было.

— Чтобы встретиться с тобой, мне пришлось подчинить не только пространство, — я встал со стула. Колени хрустнули. Тело протестовало против каждого движения. — Но и время.

— Что за бред ты несёшь? — Громов шагнул вперёд. Руки сжались в кулаки. Вокруг его ладоней мелькнули пространственные искажения — он был готов к бою. — Кто ты вообще такой?

— Не поверишь.

— А ты попробуй объяснись, — в голосе Громова зазвенел металл.

— Я твой внучатый племянник. И носитель твоего Дара.

Глаза Громова сузились. Кулаки не разжались. Пространственные искажения вокруг ладоней стали ярче.

Он пришёл к единственному логичному выводу:

— Бред, — отрезал он. — Выметайся. У меня нет времени на сумасшедших!

— У нас обоих нет времени, — спокойно ответил я. — Именно поэтому я здесь.

Вместо того, чтобы спорить, я достал из кармана телефон. Тонкий, прозрачный, с голографическим экраном.

Громов невольно уставился на него. Такой техники в этом времени ещё не существовало. И маг его уровня это понял мгновенно.

Я развернул экран. Показал последние новости.

Там была Москва. Вернее, то, что от неё осталось. Руины, затянутые чёрной дымкой. Кремль — половина стен обрушена, купола почернели. Красная площадь была пустая, покрытая трещинами, из которых поднимались столбы чёрного дыма. Разломы — десятки, сотни — зияли в небе, как раны на теле живого существа. Из них выползали твари — громадные, бесформенные, заполняющие улицы чёрным потоком.

Людей почти не было видно. Только тени, бегущие в никуда.

Потом я показал Петербург. Нева там была чёрная, как нефть. Мосты обрушены. Эрмитаж горел.

Потом — Лондон, Нью-Йорк, Токио, Пекин. Одна и та же картина: разрушение, хаос, чёрная дымка, красные глаза тварей.