Роковая одержимость (ЛП) - Маседо Джессика - Страница 24

Впервые с тех пор, как я сдалась Леону, страх не исходил от него. Это происходило от кого-то другого, или из-за того что существовало вокруг него, чего он ещё не сказал мне.

День затягивался, как тугая верёвка вокруг моей шеи, натягиваясь с каждой минутой всё больше и больше, без ответов, без шума, без признаков его присутствия. Я пыталась занять себя, но всё вокруг, казалось, было окрашено в тот же тусклый цвет, что и роза. Мои глаза всегда возвращались к кухонной столешнице, где она оставалась. Нетронутой, неподвижной, как символ чего-то, чего я не знала, как назвать, но что уже укоренилось во мне.

Я пыталась угадать, кто мог оставить её там. Я думала о бывших любовницах. О врагах Леона. О какой-то тени его прошлого, которая наконец достигла настоящего... Однако вопросы не обретали форму. Потому что единственный человек, который мог дать мне какой-либо ответ, был тем же человеком, который отрицал меня больше всего.

Леон вернулся только тогда, когда солнце уже исчезло.

Дверь открылась с обычным глухим звуком, и на мгновение я возненавидела, как отреагировало моё сердце... в биении, как будто это облегчение. Он вошёл в той же темной куртке, обувь была грязной от дождя, лицо было холодным, как ночь, которую он принёс с собой. Он не сразу посмотрел на меня. Он просто бросил ключ на стол и начал снимать куртку, как будто это была просто ещё одна обычная ночь. Как будто я не горела с утра.

Я стояла у двери кухни, скрестив руки на груди, пытаясь сдержать гнев и страх, пытаясь выбрать между криком или шёпотом.

— Кто-то оставил у моей двери чёрную розу, — начала я с напряженным голосом, задыхаясь от всего, что не говорила днём. — И записку. Говоря, что я на самом деле не знаю...

Леон не остановился. Он даже не колебался. Он продолжал снимать ботинки, его глаза были сосредоточены на шнурках, как будто информация была обычной, неуместной, как будто я говорила о погоде.

— Я хочу знать, кто это послал. — Мой голос слегка повысился. — Я хочу знать, что это значит. От кого послание, и как они нашли меня. Что происходит, Леон?

Он наконец встал. Лицо всё ещё нейтрально, глаза погружены в тёмный колодец тишины. На секунду я подумала, что он ответит. Что он увидит напряжение в моём голосе, имплозию, содержащуюся в моих глазах, и даст мне хоть крошку. Но всё, что он сделал, это сделал шаг вперёд, не подходя слишком близко, и сказал с таким резким спокойствием, которое ранило меня больше, чем любой крик:

— Неважно.

Это было больно больше, чем любая ложь.

— Это важно для меня, — возразила я, дрожащим голосом. — Я та, кто здесь. Я та, кто носит твоё имя на груди. Я та, кто подчиняется твоим правилам. Я не могу жить в окружении тайн, Леон. Я не могу... любить того, кто настаивает на том, чтобы прятаться.

Слово ускользнуло, прежде чем я смогла его сдержать. Любить. Это не было запланировано. Однако, как только я это сказала, в нём что-то изменилось.

Леон посмотрел на меня с новым блеском во взгляде. Не с удивлением. Не с нежностью. Только... напряжённость. Своего рода осознание, которое заморозило меня там, где я была. В конце концов, он подошёл достаточно близко, чтобы его голос был низким, резким, таким тоном, с которым не спорят... просто соглашаются.

— Ты узнаешь... когда я захочу, чтобы ты знала.

Это всё...

Он прошёл мимо меня, слегка прислонившись плечом к моему, когда он пересёк коридор в сторону спальни. След, который он оставил, был холоднее любой зимы.

Я осталась одна на кухне.

Роза всё ещё была там.

Фраза всё ещё вибрировала в моей голове, однако страх был другим. Потому что я больше не знала, боялась ли я того, что узнаю... или что бы я почувствовала, когда узнала.

Дни после послания тянулись с оглушительной медлительностью, в тишине и размеренных шагах. Леон продолжал приходить и уходить, как постоянная тень, достаточно присутствующая, чтобы напомнить мне, кем я была для него, но достаточно отсутствующая, чтобы заставить меня забыть, кем он был для меня. Во всём, что он делал, была жестокая забота. Как будто он предвидел мои вопросы и заставлял их замолчать ещё до того, как они доходили до моего рта. Как будто это каким-то образом продолжало формировать меня изнутри: с отсутствием, с границами, с невысказанными ответами.

Но была часть меня, которая начала оживать, двигаться: лазейка, трещина, шёпот, который рос в темноте, и он не слышал этого.

Это было однажды утром, когда Леон крепко спал после ночи медленного и неловкого секса, как будто он отвлёкся или пытался сдержать то, что уже ускользнуло. Его дыхание было глубоким, его растрёпанные волосы падали на лоб, его тяжёлая рука лежала рядом со мной, как напоминание о прошлой ночи. Но его глаза были закрыты. И впервые я почувствовала, что он уязвим.

Я осторожно встала, не шумя, и босиком пошла по холодному полу в комнату. Квартира была окутана мягкой полутенью, и звук улицы проникал через приоткрытые окна, как мир, слишком далёкий, чтобы принадлежать мне. Стол был чистым, бумаги были слишком организованы на нём. Но именно на низкой угловой полке, между техническими книгами и папками без названия, я нашла то, что не знала, что искала.

Старый блокнот. Чёрная изношенная кожа. Безымянный. Без каких-либо дат. В этом было что-то почти символическое, как будто контент знал ответственность, которую несёт.

Я села на пол, прислонившись спиной к стене, а сердце подпрыгивало к горлу. Руки потели. Каждая страница, которую я переворачивала, была глухим ударом в грудь. Там не было чётких признаний. Ни полных имён. Но были вырезки из газет с преступлениями, отмеченными пером, даты, обведённые красным, фотографии мест, которые я никогда не видела, и цифры... так много цифр нацарапано, как будто они писались до изнеможения.

И среди всего этого одна фотография, сложенная пополам.

Я открыла её дрожащими пальцами. Это была женщина. Волнистые каштановые волосы, большие глаза, с улыбкой, которая казалась вынужденной. Она сидела на скамейке на площади, и кто-то фотографировал её издалека. На оборотной стороне слово, написанное той же буквой, что и записка.

«Клара.»

Во рту пересохло.

Я не знала, кто такая Клара. Но она смотрела на меня так, будто она знала обо мне. Как будто она говорила мне, с молчанием того, кто слишком много страдал, что она тоже была в моём положении.

Я закрыла блокнот с сжимающимися внутренностями. Я вернула всё на место с заботой преступницы. Леон всё ещё спал, когда я вернулась. Та же неподвижная грудь. Такое же бесстрастное лицо...

Я легла рядом с ним с гулким биением сердца, открытые глаза устремились к потолку. В этот момент я поняла ужасающую вещь: правда не освободит меня.

Она только заставит его заточить меня ещё сильнее.

В день, когда произошёл звонок, в доме было особенно тихо. Не мягкая тишина медленного утра и не напряженная тишина отсутствия Леона, а тишина, которая казалась слишком загруженной. Как будто воздух задерживает дыхание вместе со мной. Свет проникал сквозь шторы, и тени лениво танцевали на стенах, протягиваясь сквозь щели мебели, как тонкие тёмные руки, пытающиеся дотянуться до чего-то, чего они не должны касаться.

Я сидела на полу в гостиной, прислонившись спиной к дивану, тонкий плед, обёрнут вокруг моих ног, закрытый альбом для рисования лежал рядом со мной, игнорируемый часами. Иногда были дни, когда я не рисовала. Линии убегали от меня, как слова, как идея контролировать что-либо. Но с прошлой ночи с Леоном я ходила внутри своего тела, как будто не было кожи, отделяющей меня от мира. Всё, казалось, пересекало меня. Всё болело.

Именно в этом состоянии почти онемения зазвонил стационарный телефон.