Учительница строгого режима - Черникова Саша - Страница 5

– Опять макароны?

Я так устал, что именно их и собирался отварить на скорую руку, но кислое лицо сына заставило меня передумать. Обычно оно всегда было у Дани кислым. Но сегодняшняя маленькая победа меня невероятно воодушевила.

– А что бы ты хотел на ужин, сынок?

– Драники со сметаной, – не задумываясь ответил он.

– Отличная идея! – согласился я.

– Ты правда пожаришь драников? – недоверчиво спросил Даня, как будто заказал что-то диковинное.

Я снова почувствовал укол совести. Я так заколебал сына своими макаронами, что он драники для него звучали как праздничное блюдо.

– Если поможешь, приготовлю, – пожал я плечами.

– Ура-а-а! – завопил сын и вприпрыжку помчался в ванную.

Я смотрел ему вслед, думал о том, что даже если завтра всё пойдёт наперекосяк, сегодняшний день мы уже выиграли. Оказывается, мы можем находить общий язык. Значит, не всё ещё потеряно для нас обоих.

Платье было слишком узким в талии, а туфли настойчиво натирали пятку. Я сидела напротив Антона и старательно жевала безвкусный салат, пока он рассказывал о сложностях интерпретации Малера в условиях бюджетного недофинансирования областной филармонии.

Речь мужчины была безупречно правильной, интонации отточенными, а галстук завязан идеальным узлом Виндзор. И от всего этого к горлу подкатывала тошнота.

– …и, конечно, медийность академической музыки сегодня оставляет желать лучшего, – его бархатный баритон тёк, как сироп, заполняя паузы, которых не было. – Но мы стараемся идти в ногу со временем. В прошлом сезоне, например, мы дополнили «Времена года» Вивальди световой инсталляцией. Публика была в восторге.

Я кивнула, поднося к губам бокал. Лёд в нём уже растаял, сделав напиток тёплым и неприятным. Как этот вечер.

– Это очень… современно, – выдавила я, чувствуя, как фальшивая улыбка застывает на моих губах.

Антон улыбнулся в ответ. Ровно настолько, чтобы продемонстрировать безупречные, слишком белые зубы. Всё в нём было таким: выверенным, отполированным, лишённым спонтанности. Даже его шутки, которых было ровно три за вечер, звучали как заученные реплики.

Мои мысли упрямо возвращались к тому хаосу, который царил сегодня в классе после «опыта» Медведева-младшего с магнитами и железными опилками. К его дерзкому, оживлённому лицу. К растерянному виду его отца, который смотрел на меня сегодня в школе не с подобострастием, как другие родители, а с чем-то похожим на вызов. С лёгкой усмешкой. Как будто мы были по разные стороны баррикад, и он это признавал, но не собирался сдаваться.

– Марина? Вы меня слушаете?

Я вздрогнула. Антон смотрел на меня с лёгким укором.

– Простите, я задумалась, – смутилась я. – О работе.

– Ах, да, ваши непослушные ученики, – он сделал снисходительное движение рукой, и его манжета блеснула золотом запонки. – У меня сын в таком же возрасте. Ужасное время. Сплошные гормоны и протест. К счастью, его мать взяла на себя основную тяжесть воспитания.

Он произнёс это так, будто говорил о содержании своенравного щенка. Во мне что-то ёкнуло. Я вдруг с отчётливостью представила этого мальчика. И его мать. И холодноватую, идеальную квартиру, похожую на ту, в которой, наверное, жил он сам.

Оставшуюся часть ужина я провела в роли благодарной слушательницы. Антон говорил о гастролях, о критиках, о новых постановках. Я кивала, поддакивала и считала минуты до конца этого изысканного плена.

Наконец, он оплатил счёт. Картой platinum, конечно. И проводил меня к машине. Его автомобиль был тёмным, дорогим и пахнущим новизной и кожей. В салоне царила стерильная тишина. Даже двигатель работал почти бесшумно.

Он вёл машину уверенно, плавно перестраиваясь из ряда в ряд. Мы молчали. Музыка не играла. Он не пытался заполнить тишину пустой болтовнёй. В этом была его утончённость. И абсолютная, леденящая пустота.

– Вам сюда? – наконец спросил он, останавливаясь у моего дома.

– Да. Спасибо. Было очень приятно, – автоматически соврала я.

Он улыбнулся своей идеальной улыбкой.

– Взаимно, Марина Арнольдовна. Вы прекрасная собеседница. Позвольте…

Он вышел из машины, чтобы открыть мне дверь. Галантно. Безупречно. Холодно.

Он не пытался меня поцеловать. Даже не коснулся руки. Мы просто обменялись кивками, и он уехал, растворившись в ночном потоке машин.

Я поднялась в свою квартиру. Ключ повернулся в замке с тихим, знакомым щелчком.

Включила свет.

Идеальный порядок и чистота. Книги на полках выстроены по алфавиту. Подушки на диване симметричны. На кухонной столешнице нет ни пятнышка, ни крошки. Даже воздух казался неподвижным, застывшим.

Я сбросила туфли, поставила их в шкаф ровно, носок к носку. Повесила платье на вешалку. Умылась. Всё – как по ритуалу. Как всегда.

Тишина.

Она была такой громкой после шума ресторана. Она давила на уши. Я прошла в гостиную и села на диван, стараясь не нарушить безупречную линию подушек.

Мои глаза упали на стену, где висели дипломы и грамоты в строгих чёрных рамках. «За вклад в образование». «Лучший учитель года». «За высокие показатели успеваемости». Они висели ровно, как солдаты в строю.

И вдруг меня охватило такое острое, такое физическое чувство одиночества, что я обхватила себя за плечи. В этой идеальной, стерильной чистоте не было жизни. Не было ни намёка на хаос, на неожиданность, на спонтанность. Ни одной вещи не лежало не на своём месте. Ни один звук не нарушал мёртвую тишину.

Я вспомнила разгромленный класс после Медведева. Вспомнила его яростные, живые глаза. Вспомнила его отца – неловкого, растерянного, но… настоящего. С сединой на висках и следами усталости вокруг глаз. С тем, как он сгорбился сегодня под градом моих упрёков, но во взгляде оставалась какая-то искорка. Искра, которую не задуть.

Антон Борисов был идеальным. Умным, утончённым, успешным. Таким, каким я всегда хотела видеть мужчину рядом.

Но почему тогда сейчас, в моей идеальной, холодной квартире, мне так тоскливо? Почему его безупречные манеры и отточенные фразы вызывали лишь желание сбежать?

Я подошла к окну и посмотрела на тёплые огни в окнах других домов. Где-то там были семьи. Шум, гам, беспорядок. Дети, которые не слушаются. Мужья, которые разбрасывают носки. Жизнь.

А у меня – тикающие настенные часы, безупречный порядок и холодная, нетронутая сторона кровати.

Я потушила свет и осталась стоять в темноте, глядя на отражение одинокой женщины в тёмном окне. Идеальной. Правильной. Совершенно несчастной.

И впервые за долгие годы по моей щеке, вопреки всем правилам самоконтроля, скатилась предательская, незапланированная слеза. Она упала на идеально чистый паркет и исчезла, не оставив следа.

Дом Медведевых находился в элитном районе, что говорило о том, что они не бедствуют. Снаружи он казался ничем ни примечательным, посмотрим, что внутри.

Дверь открыл сам Павел Андреевич, с неестественно радостным выражением лица и в фартуке с надписью «Главный по макаронам», который ладно сидел на его внушительной, мощной фигуре. За ним тут же возник Даниил. Мальчик почему-то был в костюме, как будто у него сегодня линейка, и с мокрыми, прилизанными на пробор волосами. Он смотрел на меня с таким напряжённым ожиданием, будто я была не учительницей, а инспектором, пришедшей с проверкой.

– Марина Арнольдовна! Проходите, проходите, будьте как дома! – бросил Павел слишком громким и бодрым голосом, словно был рад меня видеть.

Я прекрасно понимала, что никто не хочет, чтобы к ним домой приходили посторонние люди и совали свой нос в их личную жизнь. Немного неуверенно я переступила порог и замерла.

Приятный запах еды смешивался с каким-то ядрёным химическим освежителем воздуха с ароматом «Морской бриз». В гостиной, судя по всему, был наведён поспешный порядок: под диваном угадывался бугор из сметённого туда хлама, а стопка книг на журнальном столике угрожающе накренилась.