Маникюр для покойника - Гот Вячеслав - Страница 2

Пока я колдовала над её руками, Инга начала рассказывать свою историю.

– Понимаете, у меня сегодня свидание, – сообщила она. – Но не простое, а с одним человеком… очень опасным.

– Ага, – кивнула я, стараясь не глядеть на пистолет. – И чем же он опасен?

– Он любит женщин… но они после него долго не живут.

Я чуть не уронила кисточку.

– В каком смысле – «не живут»?

– В самом прямом, – вздохнула Инга. – У него было три жены. Все умерли при странных обстоятельствах.

Я перестала дышать.

– И вы всё равно идёте на свидание?

– А что делать? – пожала плечами она. – Я по уши влюблена.

Я поняла, что попала. Судя по моим клиенткам, любовь – это не чувство, а разновидность психического расстройства.

Я закончила покрывать её ногти розовым гель-лаком, и вдруг дверь распахнулась. На пороге возник мужчина в плаще, похожий на агента из дешёвого боевика.

– Инга! – рявкнул он. – Что ты тут делаешь?!

Инга дёрнулась, схватила пистолет и спрятала под сумку.

– Я… маникюр делаю, не видишь? – огрызнулась она.

Мужчина смерил меня тяжёлым взглядом, от которого у меня внутри всё похолодело.

– Быстрее заканчивай и пошли, – приказал он. – Вечером у нас встреча.

Инга резко встала, едва не смазав свежий лак.

– Да подожди ты! – рявкнула она. – У меня ногти сохнут.

Мужчина фыркнул и вышел, громко хлопнув дверью.

Я вцепилась в столешницу.

– Инга, что это вообще было?

– Мой кузен, – устало ответила она. – Думает, что может командовать. Но я сама выбираю, с кем мне встречаться.

Я покосилась на её сумку, где всё ещё поблёскивал пистолет.

– Может, вам лучше отказаться от этого свидания?

– Никогда! – вспыхнула Инга. – Я должна выяснить правду. Если этот человек и правда убийца, я первая его раскрою.

Я решила, что сумасшествие – заразно, и у меня уже пошли первые симптомы.

Инга ушла, а я осталась сидеть среди баночек с лаками и думала: «Господи, ну за что мне все эти клиенты?»

Сначала Маргарита Львовна, которая готовилась к собственной смерти. Теперь Инга с пистолетом и женихом-маньяком.

И тут мне пришла страшная мысль: а что, если все эти истории связаны?

Я отмахнулась: глупости! Но где-то в глубине души понимала – этот маникюр тоже закончится чем-то очень нехорошим.

Я только собиралась закрыть салон и уйти домой, когда в дверь забарабанили так, будто там стояла не клиентка, а коллекторы.

– Машка, открывай, я знаю, что ты там! – раздался за дверью голос моей соседки тёти Зины.

Тётя Зина – это явление природы. Её возраст определить невозможно: от пятидесяти до ста лет, в зависимости от освещения и градуса выпитого. Ходит она вечно в одном и том же плюшевом халате с огромными ромашками, который, судя по состоянию ткани, видел ещё Брежнева.

Я нехотя открыла дверь.

– Маш, спасай! – зашептала тётя Зина и оглянулась так, будто за ней гнались киллеры ФСБ. – У меня чемодан.

– Ну и что? – устало спросила я. – У каждого человека есть чемодан. Даже у меня.

– Но мой – особенный! – торжественно заявила она. – Там секрет!

Я уже собиралась посоветовать ей меньше смотреть сериалов про шпионов, но тут Зина втолкнула в мой салон огромный красный чемодан на колёсиках, который выглядел так, будто побывал во всех аэропортах мира и пару раз в аду.

– Откроем? – заговорщицки подмигнула она.

– Зина, у меня тут салон красоты, а не склад находок.

– Ты не понимаешь! – зашептала соседка. – Этот чемодан я нашла у мусорки. Там внутри что-то тяжёлое. Я думала, может золото. А вдруг бриллианты?

Я закатила глаза. Моя жизнь в последнее время напоминала дурной сериал: одна клиентка готовится к собственной смерти, другая приходит с пистолетом, теперь вот соседка с «чемоданом сокровищ». Не хватало только НЛО.

– Ну ладно, – сдалась я. – Давайте посмотрим.

Зина, тяжело дыша, щёлкнула замком. Чемодан с трудом поддался, и крышка с грохотом распахнулась.

Я заглянула внутрь – и сердце ушло в пятки.

Там лежал мужчина. Вернее, то, что от него осталось: бледное лицо, закрытые глаза, руки, аккуратно сложенные на груди.

– Мамочки! – заорала я и подпрыгнула. – Зина, ты притащила в мой салон труп!

– Да ладно! – удивилась она и наклонилась поближе. – Ой… и правда.

– «Ой и правда»?! – я чуть не задохнулась от возмущения. – Ты принесла мертвого человека! В чемодане! В салон красоты!

– А что мне было делать? – обиделась Зина. – Бросить его на улице? Там дети гуляют, собаки. Нехорошо же.

Я уже собиралась схватиться за телефон и вызвать полицию, но Зина неожиданно схватила меня за руку.

– Маш, только не звони! – зашептала она. – Если мы позвоним, нас самих сделают подозреваемыми! Скажут, что мы его прикончили и в чемодан засунули!

Я замерла. С учётом моего вчерашнего допроса у следователя, перспектива снова объясняться с полицией меня совсем не радовала.

– Так что ты предлагаешь? – прошипела я.

– Сначала выяснить, кто он, – уверенно сказала Зина. – Может, это вообще манекен.

Я снова заглянула в чемодан. Нет, манекенов я в жизни видела достаточно. Этот тип был самым настоящим человеком. Пусть и слегка испортившимся.

– Может, хотя бы посмотрим документы? – предложила я.

Зина закивала и полезла в карман брюк покойника. Через секунду она торжествующе вытащила кошелёк.

– Ого! – присвистнула она. – Толстенький. Наверное, при жизни богатый был.

Я выхватила кошелёк и открыла. Внутри – пара кредиток, водительские права и фотография. На фото – мужчина средних лет в дорогом костюме, рядом с ним какая-то дама. И… я чуть не уронила карточку.

– Это же… – пробормотала я.

На фотографии была Маргарита Львовна. Та самая клиентка, которой я вчера делала маникюр «под цвет гроба».

– Так-так-так, – протянула Зина. – Интересненько. Значит, покойничек был её знакомым.

У меня закружилась голова. Что-то явно связывало моих клиентов и эту странную череду смертей.

– Маш, – толкнула меня Зина, – давай чемодан пока спрячем. У тебя есть подвал?

– Нет! – возмутилась я. – Я не собираюсь хранить труп у себя в салоне!

– Ну тогда у меня, – спокойно сказала Зина. – У меня подвал большой, там и так банки с огурцами, никто не заметит.

Я хотела закричать «ты с ума сошла?!», но потом представила, как снова объясняюсь в полиции, и сникла.

– Ладно, – прошептала я. – Только недолго. Завтра утром решим, что делать.

И вот представьте картину: ночь, я и тётя Зина тащим красный чемодан по двору, стараясь не греметь колёсиками. Собаки лают, соседи выглядывают из окон, а мы улыбаемся, будто несём мешок с картошкой.

– Машка, – шептала Зина, – ты понимаешь, что это настоящее расследование?

– Да, – мрачно ответила я. – Только вот почему-то я в нём главная подозреваемая.

Мы дотащили чемодан до её подвала и с трудом засунули внутрь, между банками с солёными помидорами.

Когда я вернулась домой, сон, конечно же, не пришёл. Перед глазами стояло лицо покойника, а в ушах звучала фраза Маргариты Львовны: «Хочу маникюр под цвет гроба».

Мне начинало казаться, что все эти смерти вовсе не случайны.

И самое страшное – я уже была втянута в эту историю по уши.

Утро началось с того, что я попыталась выпить кофе, но рука предательски дрожала, и половина содержимого кружки оказалась на моём халате. Видимо, сон о чемодане с покойником оставил на мне след, который никаким «Тайд» не отстираешь.

В дверь позвонили. Я подпрыгнула, ожидая увидеть полицию, спецназ или, на худой конец, похоронное бюро. Но на пороге стояла моя соседка тётя Зина – в том же халате с ромашками, только на голове красовалась бигуди.

– Маш, срочно! – зашептала она. – Надо идти к Маргарите Львовне!