Развод. Мне (не) нужна твоя любовь (СИ) - Белозубова Ольга - Страница 2

И смотрит на меня в ожидании ответа, который не заставляет себя ждать.

Ева

Я тоже встаю, но так как муж выше меня, и намного, все равно смотрю на него снизу вверх.

Вглядываюсь в черты его лица, подмечаю все морщинки, которые появлялись с течением прожитых совместно лет.

Двадцать лет брака, двое детей-погодок…

Задираю подбородок и вглядываюсь в глаза Артура:

— И давно ты крутишь шашни за моей спиной?

Однако ничего в его взгляде не помогает мне понять, как долго он мне изменяет.

— Это неважно, — коротко припечатывает муж спустя несколько показавшихся мне вечностью секунд.

Коротко качает головой, давая понять, что этот вопрос закрыт и ответа я все равно не получу.

Вот так.

Я была с ним с самого начала, еще когда мы ютились в крохотной однушке. Даже чай в пакетиках тогда приходилось заваривать дважды ради экономии. Я родила ему двух замечательных детей, но при этом все равно не заслужила честного ответа.

— Ясно. Что ты вообще планируешь делать дальше? — скрещивая руки на уровне груди.

— Я же сказал, мне нужно подумать.

— И где ты собрался думать?

— Не переживай, я снял квартиру.

Его слова входят внутрь отравляющим ядом, мгновенно разливаются по венам, и меня кидает в жар.

Значит, он уже все продумал и подготовил? Вот только мне забыл сообщить.

Мы столько лет вместе, а он не пришел ко мне, не сказал, что его что-то не устраивает, не предложил решить это вместе. Хотя бы попытаться решить.

Мы же семья!

Точнее, были семьей.

Вместо этого он решил заткнуть проблему любовницей. Проблему, о которой я не имела ни малейшего понятия.

Видимо, мне во всей этой истории отводится роль терпилы и ждунихи. Я должна сидеть у окошка и ждать, пока муж нагуляется, а потом вернется в лоно семьи. А потом принять так, словно ничего и не было. Притвориться, что у нас все хорошо.

А если потом его снова бес толкнет в ребро, и он найдет еще одну любовницу, снова ждать.

Неужели муж так плохо меня знает? Уму непостижимо.

Что ж, если он решил все за меня, то…

— Знаешь, я и правда не стану на тебя давить, — тяну с печальной усмешкой.

И только Артур немного расслабляется, добавляю:

— Я даже больше скажу: тебе не нужно время.

— В смысле? — хмурится муж.

— В прямом. Облегчу тебе задачу: можешь валить к своей любовнице.

Артур в мгновение ока меняется в лице, и у него на шее начинает пульсировать вена.

— Ты вообще понимаешь, что это будет значить? — рычит он.

— Я-то понимаю. А ты понимаешь?

Не я, а он готов разрушить двадцать лет брака ради какой-то девицы.

Интересно, она вообще в курсе, что он женат?

Наверняка да. Артур очень привлекательный мужчина: темноволосый, плечистый, с мускулистым телом, выразительными чертами лица и волевым подбородком. К тому же богатый.

Он старше меня на пару лет, но время его щадит. Лично мне кажется, что он ни капли не постарел — лишь возмужал. На таких всегда повышенный спрос.

Даже если он при встречах с любовницей снимает обручальное кольцо, все равно будет видно след.

Как мы до этого дошли, а?

Дети выросли, выпорхнули из семейного гнезда. Остались только мы. У меня было столько планов на дальнейшую жизнь с Артуром!

Боже, какая же я наивная дура, ведь ему эти планы до одного места… Ну а что, я помогла ему подняться на ноги, вырастила детей, пришла пора менять меня на новую модель.

Мысленно стону. Меня буквально добивает мысль, что Артур не хочет разводиться лишь из жалости. Или из удобства.

Становится так больно, так обидно и невыносимо плохо, что я отворачиваюсь от мужа, чтобы скрыть слезы.

Иду в нашу спальню. Слышу позади его шаги.

Прохожу дальше, в гардеробную. Включаю свет и перебираю ладонью по вешалкам со своей одеждой.

— Куда ты собралась на ночь глядя? — гремит за моей спиной голос мужа.

Я не отвечаю. Замираю на секунду, вспоминая, что там, внизу, за коробками, прячется еще одна. С фарфоровой статуэткой. Я купила ее ему в подарок.

Двадцать лет — фарфоровая свадьба.

Принято считать, что через столько лет совместной жизни супруги пережили все препятствия, и семья становится аккуратной фарфоровой статуэткой, которой любуются окружающие.

Вот только главный недостаток фарфора — хрупкость. Малейшее неловкое движение, и он разлетается вдребезги.

— Ева, куда ты собралась? — снова повторяет Артур.

— Я? Никуда.

Иду дальше, к его вещам. Снимаю со штанги вешалку с одним из его костюмов, огибаю мужа и бросаю костюм на кровать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Чемодан там, — киваю наверх. — Достанешь?

Оглядываю всю его одежду и поджимаю губы, качая головой.

— Хм. Одного чемодана для всех твоих вещей не хватит.

Лицо мужа изумленно вытягивается.

— Так, — мрачнеет Артур. Он останавливает меня за руку и разворачивает к себе. — Хватит. Ты на эмоциях и не можешь мыслить здраво. Тебе пора оценить ситуацию, как она есть, прежде чем действовать не подумав и бросаться громкими словами, о которых ты очень быстро пожалеешь. Остынь!

Он размашистым шагом идет к выходу и бросает, перед тем как хлопнуть дверью в спальню:

— За вещами я заеду завтра вечером. Будь дома.

Ева

Прошло минут десять с тех пор, как фары машины Артура на несколько секунд мелькнули в окне и скрылись за воротами.

Я сижу на кровати и бесцельно пячусь в одну точку, пытаясь прийти в себя.

На полу валяется пиджак мужа, на котором я уже от души потопталась.

Он уехал, а у меня в ушах до сих пор звонким колоколом звучат его слова: «Не истери», «Остынь», «Будь мудрой женой».

Куда там… Меня душат обида и злость, и я готова рвать и метать. Кричать.

Как. Он. Мог?

Еще несколько часов назад все было хорошо. Налаженная спокойная жизнь, полная любви и умиротворения.

Артур был моей каменной стеной, надежность которой не вызывала сомнений. Теперь же эта каменная стена обрушилась прямо на меня, придавив к земле и мешая дышать.

Я судорожно хватаю ртом воздух и поднимаюсь с кровати.

Больно.

Как же больно…

Я-то думала, мы с мужем — одно целое, настолько срослись за прожитые вместе года. Но сегодня на меня смотрел не он, не тот Артур, которого я знаю.

Все его обидные слова рвут душу на части. Хочется, чтобы это все оказалось сном.

Но это не сон. Реальность. Которую мне предстоит принять.

Я подхожу к туалетному столику и смотрю на себя в зеркало, провожу ладонью по лицу.

Да, мне уже не двадцать и даже не тридцать. Кожа уже не такая упругая. Мелкие морщинки вокруг глаз выдают возраст.

Смотрю на пробивающуюся седину и усмехаюсь.

Я ведь должна была поехать к парикмахеру еще вчера, но Артуру срочно понадобились кое-какие документы из сейфа. Пришлось звонить мастеру, переносить визит и ехать в его офис. Разве я могла поступить по-другому? Это же муж. Любимый.

Впрочем, отчего-то я уверена: Артур все равно нашел бы к чему придраться. Было бы желание, как говорится.

Стоило детям разъехаться, и их папашу понесло. Что это? Кризис опустевшего гнезда? Или просто кризис среднего возраста?

Спускаюсь вниз, иду в столовую и на несколько секунд замираю, глядя на накрытый стол. Со злостью начинаю сгребать остывшую еду в мусорку.

Туда же со свистом улетает наша с Артуром семейная жизнь…

Честный какой нашелся, а! Пришел, вывалил свою правду.

Раньше я считала, что так лучше. До тех пор, пока это не произошло со мной. Сейчас думаю, что это просто попытка переложить все с больной головы на здоровую.

Давай, жена, принимай решение: остаться мужу или уходить. Удобно устроился, что сказать. Хотя и уходить он не хочет, видите ли. Хочет усидеть на двух стульях.