Крутой поворот - Дашкова Ольга - Страница 2

Будем знакомы, Тимур Артемович Каримов, 33 года, холостяк с репутацией, которую отец называет «позором рода», закатил глаза, сидя в своем новеньком «Мерседесе». Машина мягко урчала, пока я ехал по улицам этого захолустного городишки, куда меня сослал папаша.

– Да понял я, отец, – буркнул, потирая виски. – Никого не уволю, никого не… ну, ты понял. Буду паинькой.

– Паинькой, – фыркнул он. – Докажи, что ты не только по клубам скакать умеешь. И помни про дочку Рустама. Ее компания – твой шанс вырваться из-под моей опеки. Договорной брак, Тимур. Подумай.

Отключил звонок, бросив телефон на пассажирское сиденье. Договорной брак. Ну конечно. У отца есть друг, друга – дочка, а у дочки – строительная у компания, которой нужен «грамотный руководитель».

То есть я. Или тот, кто женится на этой самой дочке.

«Если припрет, женишься» – сказал отец, и я до сих пор не понял, шутил он или нет.

Спал я часа три, потому что перелет, смена часовых поясов и эти нотации выжали из меня все. Кофе в термокружке, купленный в единственной приличной кофейне на въезде в город, был моим спасением.

До гостиницы, где я временно поселился, оставалось минут десять. Я уже представлял, как приму душ, переоденусь и явлюсь в офис, чтобы всех там ошеломить своим обаянием.

Или хотя бы не облажаться.

И тут – бац!

Машина дернулась, кофе выплеснулся из кружки прямо на мою белую футболку, а я чуть не подавился собственным возмущением.

Кто-то врезался в мой «Мерседес»!

В зеркале заднего вида мелькнула ржавая «Лада», будто из прошлого века.

– Ну все, приехали, – процедил сквозь зубы, чувствуя, как злость закипает.

Это мой первый день, моя новая машина, мой шанс доказать отцу, что я не просто мажор, который тратит его деньги на вечеринки и девиц. А теперь какой-то идиот решил испортить мне и без того не радужное утро!

Выскочил из машины, даже не взглянув на водителя этой рухляди. Бампер «Мерседеса» выглядел не так уж плохо – пара царапин, но сам факт! Это же «Мерседес», черт возьми!

– Да что ж это такое! – заорал, размахивая руками. – Кто так водит?! Это «Мерседес», а не какая-то телега! Ты хоть понимаешь, сколько стоит этот бампер?!

Я все еще не смотрел на водителя, все мое внимание было на царапинах. Но тут окно «Лады» опустилось, и я услышал голос.

Женский. Резкий, с сарказмом, от которого я замер.

– Что, кофе горячим был? – бросила девушка, и я наконец поднял глаза.

И… чуть не забыл, как дышать.

За рулем сидела брюнетка с длинными темными волосами, собранными в высокий хвост, как в какой-то соблазнительной рекламе. Карие глаза сверкали, будто она готова была сжечь меня одним взглядом.

А ее грудь… Ох, это было нечто. Кофточка, слегка помятая, обтягивала упругие полушария так, что я на секунду забыл про свой испорченный "Мерседес".

Девушка вышла из  машины, а я чуть было не забыл закрыть рот.

Эти формы, эти бедра, этот вырез…

Поймал себя на мысли, что хочу провести рукой по ее талии, просто чтобы проверить, настоящая ли она.

«Так, Тимур, возьми себя в руки» – мысленно рявкнул на себя, но, черт, это было сложно. 

Она была не из тех худосочных моделей, что вечно липли ко мне в Москве. Нет, эта женщина была… настоящей. Сочная, живая, с телом, которое, казалось, создано, чтобы дразнить воображение.

– Может, стоит смотреть на дорогу, а не в свой телефон? – продолжала она. – Или ты думаешь, что твой «Мерседес» дает тебе право орать на всех подряд?

Открыл рот, но слова застряли.

Она стояла передо мной, уперев руки в бедра, это движение только подчеркнуло ее формы. Я невольно представил, как эти бедра покачиваются, если она идет по офису, как эта кофточка натягивается, когда она наклоняется над столом…

«Стоп, Тимур, ты же обещал отцу» – напомнил я себе, но в голове уже крутились картинки, которые точно не предназначались для семейного просмотра. 

Она была как вызов, как запретный плод, который хочется сорвать, несмотря на все обещания.

– Слушай, я не виновата, что у меня тормоза отказали! – продолжала девушка, ее голос был как выстрел. – И вообще, это ты подрезал меня! Если бы не эта чертова кошка, я бы вообще не жала на педаль!

– Кошка? – прищурился, не удержавшись от усмешки. – Ты серьезно? Кошка виновата в том, что ты врезалась в мою машину?

Она фыркнула, и я заметил, как щеки слегка покраснели. От злости, конечно, но, черт, это было так сексуально.

Я вдруг поймал себя на мысли, что эта ссылка в захолустье, возможно, не будет такой уж скучной. Если тут водят такие женщины, с такими глазами и такими… формами, то я, пожалуй, переживу пару месяцев без столичных вечеринок. И, может, даже получу удовольствие.

– А что, мне теперь за каждой кошкой гоняться? – огрызнулась она. – Может, ты еще скажешь, что я специально в тебя влетела, чтобы познакомиться?

Я чуть не рассмеялся. Эта мысль, честно, мелькнула.

Не то чтобы я был таким уж самовлюбленным, но в Москве девицы частенько придумывали трюки, чтобы привлечь мое внимание.

А эта? Она явно не из таких. Она смотрела на меня так, будто готова была придушить меня прямо тут. И, черт возьми, мне это нравилось.

Я представил, как она, вся такая же яростная, прижимается ко мне в каком-нибудь темном уголке, ее губы так же остро выговаривают мое имя…

«Тимур, прекрати» – снова одернул я себя, но было поздно. Моя фантазия уже унеслась куда-то не туда.

– Слушай, как тебя там… – начал я, пытаясь вернуть разговор в нормальное русло.

– Ирина, – бросила она, вскинув подбородок, как будто бросая мне вызов. – Ирина Владимировна. А тебя?

– Тимур, – ответил я, и мой голос стал мягче, чем я хотел. – Слушай, Ирина Владимировна, я не хотел орать. Просто… утро, знаешь, мягко говоря, не задалось.

Она закатила глаза, и я заметил, как ее губы дрогнули, будто она сдерживает улыбку.

«О, да ты не такая уж и злая, дикая кошечка» – подумал, чувствуя, как настроение выправляется.

Кофейное пятно на футболке все еще раздражало, но, глядя на эту нимфу, на ее пылающие щеки и эти манящие изгибы, я решил, что это пустяки. Отец, конечно, убил бы меня за такие мысли в первый же день, но, черт возьми, эта женщина стоила того, чтобы нарушить пару обещаний.

– О, поверь, у меня оно тоже не сахар, – ответила она, и в ее голосе мелькнул сарказм. – Но я хотя бы не ору на всех подряд из-за пустяковой царапины.

– Пустяковая? – посмотрел на бампер, мысленно подсчитывая стоимость ремонта.

Но, честно, в этот момент мне было не до машины. Эта дикая кошечка стояла передо мной, скрестив руки, отчего ее грудь стала еще заметнее, и я поймал себя на мысли, что хочу узнать, каково это – провести пальцами по ее коже, почувствовать тепло ее тела…

«Тимур, ты идиот» – снова мысленно выругался, но остановиться уже не мог.

– Страховка есть? – спросил, стараясь звучать деловито, хотя в голове крутились совсем другие мысли.

– Есть, – буркнула она, бросив взгляд на мою футболку. Кажется, она тоже заметила кофейное пятно. Ну, что ж, Ирина Владимировна, один-один.

Из ее машины раздался женский голос, и я понял, что она на громкой связи с кем-то. Подруга? Неважно. Главное, что это утро, несмотря на кофе и царапины, стало безумно интересным.

Я посмотрел на Ирину, на ее горящие глаза, на эти формы, которые, клянусь, будут сниться мне сегодня ночью, и подумал, что этот городишко, возможно, не так уж плох.

А что до договорного брака… ну, отец подождет. У меня тут намечается кое-что поинтереснее.

Глава 3

Влетела в офис, как ураган, с сумкой, которая, кажется, весила больше меня самой. Часы на телефоне издевательски показывали, что я опоздала на добрых пятнадцать минут.

Саныч, мой начальник, похожий на старого бульдога с хроническим недовольством, точно меня сожрет. Презентация проекта жилого комплекса должна была начаться через пять минут, а я выглядела так, будто только что пережила апокалипсис.