Выбери любимый жанр

Наследник Тени. Том I (СИ) - Бергер Евгений - Страница 4


Изменить размер шрифта:

4

Мне снилась, какая-то откровенная дичь. Сперва Невзоров — пригладив причёску, как у мафиози, присел рядом со мной и начал затирать про освоение Марса.

Затем я увидел мужичка в чёрном деловом костюме, который вылетает из окна и показывает средний палец.

Потом и вовсе мне померещилась целая куча планет, между которыми сновали энергетические волны…

Очнулся я от скрипа тормозов, и того, что водитель тряс меня за плечо:

— Конечная, гражданин! Поднимайтесь. Мне транспорт сдавать!

— А… Ой… — кое-как открыв сонные глаза, я вышел из тёплого салона в промозглый питерский март. Ох, какое же это мерзкое ощущение, когда подопревшие места начинает атаковать холодный ветер…

Оглядевшись по сторонам, я осознал, что уехал очень далеко от дома. И ночные маршруты здесь точно не ходят. А это значит только одно — придётся раскошеливаться на такси.

Чёртов Невзоров со своим освоением Марса! Это он во всём виноват…

— Ух… — я взглянул на тариф «Эконом». Минус семьсот рублей из кошелька за глупую ошибку. Вот, как всегда! А мог бы на эти деньги жрачки купить… Или пивка.

«Лохманджон приедет на Lada Granta через 7 минут» — сообщило приложение.

Что ж, хоть ждать недолго. А-то меня не сильно радовало застрять ночью в Буграх…

Видимо, Лохманджон очень торопился, ибо вместо заявленных 7 минут, прибыл уже через 5.

В салоне видавшей виды «Гранты» пахло мятной жвачкой и самой дешевой «вонючкой», которую только можно найти.

— Добрый вЭчЭр! Тариф с музыкой или бэз? — с улыбкой поинтересовался водитель.

— Без… — ответил я, морально готовясь к часовой нудной поездке под шансон или Эльбруса Дженемерзоева.

Нет, иногда они включали годноту. Радио «Альфа», «Альтернатива», «Рок-Привет» и тому подобное.

Однако в большинстве остальных случаев в машине начинался сущий музыкальный ад. Хотелось застрелиться, нежели доехать до дома.

Вот сейчас можно было смело уснуть, чтобы не слушать «душещипательную» историю о том, что Лохманджон на самом деле — бизнесмен. А таксует ночью он чисто так, для души.

Но, сон, как рукой сняло! Несправедливо.

В общем, мне пришлось просто смотреть в окно, продолжая имитировать заинтересованность в знакомых пейзажах… Упаси господь, Лохманджон заметит в моем взгляде тоску и захочет развлечь «интересной» историей.

Однако, водитель загадочно улыбался и молчал. Видимо, понял, что моя социальная батарейка на исходе. И мы в полной тишине неспешно катили по ночному Питеру.

Несмотря на дрянную погоду и огромное количество отрицательных нюансов — северная столица была прекрасна!

Здесь происходило уникальное сплетение строго советского стиля с размашистой и шикарной архитектурой Империи.

Но больше всего мне нравилось проезжать мимо районов для богатеев.

О, это было, что-то, с чем-то! Звенящая роскошь, но с особым питерским колоритом. Такого, нигде больше нет.

Там всюду стояли припаркованные «Роллс-Ройсы» и «Майбахи», рядом с которыми порхали шикарные женщины в модных платьях и мужчины в дорогих брендовых костюмах.

А сквозь огромные окна ресторанов можно было разглядеть дорогие бутылки вина на столиках с идеально белыми скатертями.

Всюду лоск, бриллиантовый блеск и аура невообразимого богатства.

Вот, смотрел я на всё это и размышлял — а каково им? Каково иметь все, чего захочешь? Каково это, когда можешь просто полететь в любой уголок Земли, просто потому что, тебе так захотелось? Или, скажем, можешь пойти вечером в любой ресторан северной столицы с красивой барышней?

Да ну… Такого не бывает. Это всё ширма. Или же массовая иллюзия.

По крайней мере — так я себя успокаивал. Мы же все загружены в Матрицу, верно? А мне просто не повезло с исходным кодом…

Но, а если без шуток, иногда я мечтал, что внезапно… Вот совершенно ни с того ни с сего разбогатею, и смогу жить также, как все эти фифочки и нарциссы в дорогих костюмах.

А, что? Было бы очень неплохо.

Сидишь такой в «La Mare», скучаешь за бокалом «Моэт и Шандон» 1978 года… И вдруг мысль — а не сгонять ли мне в Дубай в эти выходные? А зачем тянуть? Поеду прямо сейчас!

Но это лишь глупые мечты. Причём, как будто, и не мои вовсе.

На самом деле, мне хотелось совершенно другого… Например, исследовать, что-нибудь новое. Открыть континент и назвать его в свою честь! Или же найти новый вид животных. Что-нибудь в этом роде.

Только вот, я родился слишком поздно для парусных первооткрывателей, но слишком рано для покорения новых звёздных систем. Понимаю, звучит глупо. Но в каждом мужике живёт маленький мальчик, который изредка просыпается и приносит в мозг самые постыдные мысли, которые ты никогда не решишься озвучит на людях.

Поэтому, приходилось выходить из глупых грез и возвращаться в свою хату на Галерной.

Поблагодарив таксиста, я направился в ларёк с моей любимой шавермой. Знаю, что есть на ночь нельзя, но в дни особого стресса мне помогала только она.

Один гастроэнтеролог сказал, что среди уличной еды — именно шава является самой полезной.

Ну, а что? Жаренная на гриле курица, овощи, тонкий лаваш и соусец на кефирной основе. Двести пятьдесят грамм пищи — полноценный ужин!

— Ай, добрый дэнь, дарагой! — из небольшого окошка мне улыбнулся Дядя Зураб — местный шеф-повар, а также хозяин этого закутка высшей уличной кулинарии.

— Здравствуйте, Дядя Зураб!

— Тебе, как обычна?

— Нет. Сегодня хочу двойную с маринованным луком.

— Вай! Что-то случилось? — Дядя Зураб принялся отрезать вращающееся на гриле мясо.

— Как всегда. Работа — говно. Начальство — сволочи. Ещё и вставать меньше, чем через пять часов. В общем, ничего нового. — честно признался я.

Как бы это странно не звучало, но шеф-шавурмист был одним из немногих людей, с кем мне было комфортно разговаривать на чистоту.

С самого детства я был тем ещё вруном. Сперва по мелочи. Скорее, чисто из детского баловства. Но со временем, вся моя жизнь превратилась в одну сплошную ложь. Я не устраивал самого себя… Мне казалось, что всё, чем я занимаюсь, и во что превращаюсь — ущербно. Поэтому, пришлось создать легенду.

Особенно, легенда хорошо канала, когда я переехал в Питер, где меня никто не знает. Человек, с якобы, высшим образованием. От армии, типа, откосил из-за связей моих родителей… Ага, конечно. Связи поварихи из школьной столовой и помощника бухгалтера на старом нищем предприятии были, ой как могущественны!

Врал я абсолютно всем и всегда. Постепенно, грань между ложью и реальностью потерялась. Я уже и сам не понимал, что из всего этого правда.

Только вот, со временем, мне надоело носить маску. И я начал показывать всем реального себя… К моим двадцати девяти годам у меня не осталось ни друзей, ни приятелей.

Разве, что… пара таких же неудачников, как и я на работе. Но то не друзья. Совсем не друзья. И даже не приятели. Скорее так — уши и рот, которые помогают справляться со стрессом на работе.

В итоге, моя жизнь напоминала ветхое здание, которое было проще снести, чем ремонтировать.

И Дядя Зураб, который очень любил разговаривать со своими покупателями, стал для меня этакой отдушиной. Островком, где я мог быть настоящим, как бы это смешно не звучало. Почему? Друзья… Кхм… Бывшие друзья сплошь и рядом были из богатых семей. У них в жизни всё получилось красиво. Им и военники купили на самом деле. И ВУЗы они окончили с дипломами. А потом и бизнес смогли построить…

Сперва я думал, что во всём виноваты родители. С заряженными предками, кто угодно может стать ЛИЧНОСТЬЮ. А ты попробуй, как я — с нуля всё сделать!

Потом уповал на «ген богатства», ведь в моей семье никогда не было богатых.

Но с возрастом дошло… Множество современных богачей ничем не отличалось от меня. Точно так же начинали с нуля. Да и вышли из таких же бедных семей.

Просто, у них в голове был план, самодисциплина и ответственность. Они смотрели в будущее, а не мечтали о драконах и принцессах в замках… Не тешили себя мечтами о том, что они живут не в том мире, или не в то время.

4
Перейти на страницу:
Мир литературы