Наследник Тени. Том I (СИ) - Бергер Евгений - Страница 4
- Предыдущая
- 4/60
- Следующая
Мне снилась, какая-то откровенная дичь. Сперва Невзоров — пригладив причёску, как у мафиози, присел рядом со мной и начал затирать про освоение Марса.
Затем я увидел мужичка в чёрном деловом костюме, который вылетает из окна и показывает средний палец.
Потом и вовсе мне померещилась целая куча планет, между которыми сновали энергетические волны…
Очнулся я от скрипа тормозов, и того, что водитель тряс меня за плечо:
— Конечная, гражданин! Поднимайтесь. Мне транспорт сдавать!
— А… Ой… — кое-как открыв сонные глаза, я вышел из тёплого салона в промозглый питерский март. Ох, какое же это мерзкое ощущение, когда подопревшие места начинает атаковать холодный ветер…
Оглядевшись по сторонам, я осознал, что уехал очень далеко от дома. И ночные маршруты здесь точно не ходят. А это значит только одно — придётся раскошеливаться на такси.
Чёртов Невзоров со своим освоением Марса! Это он во всём виноват…
— Ух… — я взглянул на тариф «Эконом». Минус семьсот рублей из кошелька за глупую ошибку. Вот, как всегда! А мог бы на эти деньги жрачки купить… Или пивка.
«Лохманджон приедет на Lada Granta через 7 минут» — сообщило приложение.
Что ж, хоть ждать недолго. А-то меня не сильно радовало застрять ночью в Буграх…
Видимо, Лохманджон очень торопился, ибо вместо заявленных 7 минут, прибыл уже через 5.
В салоне видавшей виды «Гранты» пахло мятной жвачкой и самой дешевой «вонючкой», которую только можно найти.
— Добрый вЭчЭр! Тариф с музыкой или бэз? — с улыбкой поинтересовался водитель.
— Без… — ответил я, морально готовясь к часовой нудной поездке под шансон или Эльбруса Дженемерзоева.
Нет, иногда они включали годноту. Радио «Альфа», «Альтернатива», «Рок-Привет» и тому подобное.
Однако в большинстве остальных случаев в машине начинался сущий музыкальный ад. Хотелось застрелиться, нежели доехать до дома.
Вот сейчас можно было смело уснуть, чтобы не слушать «душещипательную» историю о том, что Лохманджон на самом деле — бизнесмен. А таксует ночью он чисто так, для души.
Но, сон, как рукой сняло! Несправедливо.
В общем, мне пришлось просто смотреть в окно, продолжая имитировать заинтересованность в знакомых пейзажах… Упаси господь, Лохманджон заметит в моем взгляде тоску и захочет развлечь «интересной» историей.
Однако, водитель загадочно улыбался и молчал. Видимо, понял, что моя социальная батарейка на исходе. И мы в полной тишине неспешно катили по ночному Питеру.
Несмотря на дрянную погоду и огромное количество отрицательных нюансов — северная столица была прекрасна!
Здесь происходило уникальное сплетение строго советского стиля с размашистой и шикарной архитектурой Империи.
Но больше всего мне нравилось проезжать мимо районов для богатеев.
О, это было, что-то, с чем-то! Звенящая роскошь, но с особым питерским колоритом. Такого, нигде больше нет.
Там всюду стояли припаркованные «Роллс-Ройсы» и «Майбахи», рядом с которыми порхали шикарные женщины в модных платьях и мужчины в дорогих брендовых костюмах.
А сквозь огромные окна ресторанов можно было разглядеть дорогие бутылки вина на столиках с идеально белыми скатертями.
Всюду лоск, бриллиантовый блеск и аура невообразимого богатства.
Вот, смотрел я на всё это и размышлял — а каково им? Каково иметь все, чего захочешь? Каково это, когда можешь просто полететь в любой уголок Земли, просто потому что, тебе так захотелось? Или, скажем, можешь пойти вечером в любой ресторан северной столицы с красивой барышней?
Да ну… Такого не бывает. Это всё ширма. Или же массовая иллюзия.
По крайней мере — так я себя успокаивал. Мы же все загружены в Матрицу, верно? А мне просто не повезло с исходным кодом…
Но, а если без шуток, иногда я мечтал, что внезапно… Вот совершенно ни с того ни с сего разбогатею, и смогу жить также, как все эти фифочки и нарциссы в дорогих костюмах.
А, что? Было бы очень неплохо.
Сидишь такой в «La Mare», скучаешь за бокалом «Моэт и Шандон» 1978 года… И вдруг мысль — а не сгонять ли мне в Дубай в эти выходные? А зачем тянуть? Поеду прямо сейчас!
Но это лишь глупые мечты. Причём, как будто, и не мои вовсе.
На самом деле, мне хотелось совершенно другого… Например, исследовать, что-нибудь новое. Открыть континент и назвать его в свою честь! Или же найти новый вид животных. Что-нибудь в этом роде.
Только вот, я родился слишком поздно для парусных первооткрывателей, но слишком рано для покорения новых звёздных систем. Понимаю, звучит глупо. Но в каждом мужике живёт маленький мальчик, который изредка просыпается и приносит в мозг самые постыдные мысли, которые ты никогда не решишься озвучит на людях.
Поэтому, приходилось выходить из глупых грез и возвращаться в свою хату на Галерной.
Поблагодарив таксиста, я направился в ларёк с моей любимой шавермой. Знаю, что есть на ночь нельзя, но в дни особого стресса мне помогала только она.
Один гастроэнтеролог сказал, что среди уличной еды — именно шава является самой полезной.
Ну, а что? Жаренная на гриле курица, овощи, тонкий лаваш и соусец на кефирной основе. Двести пятьдесят грамм пищи — полноценный ужин!
— Ай, добрый дэнь, дарагой! — из небольшого окошка мне улыбнулся Дядя Зураб — местный шеф-повар, а также хозяин этого закутка высшей уличной кулинарии.
— Здравствуйте, Дядя Зураб!
— Тебе, как обычна?
— Нет. Сегодня хочу двойную с маринованным луком.
— Вай! Что-то случилось? — Дядя Зураб принялся отрезать вращающееся на гриле мясо.
— Как всегда. Работа — говно. Начальство — сволочи. Ещё и вставать меньше, чем через пять часов. В общем, ничего нового. — честно признался я.
Как бы это странно не звучало, но шеф-шавурмист был одним из немногих людей, с кем мне было комфортно разговаривать на чистоту.
С самого детства я был тем ещё вруном. Сперва по мелочи. Скорее, чисто из детского баловства. Но со временем, вся моя жизнь превратилась в одну сплошную ложь. Я не устраивал самого себя… Мне казалось, что всё, чем я занимаюсь, и во что превращаюсь — ущербно. Поэтому, пришлось создать легенду.
Особенно, легенда хорошо канала, когда я переехал в Питер, где меня никто не знает. Человек, с якобы, высшим образованием. От армии, типа, откосил из-за связей моих родителей… Ага, конечно. Связи поварихи из школьной столовой и помощника бухгалтера на старом нищем предприятии были, ой как могущественны!
Врал я абсолютно всем и всегда. Постепенно, грань между ложью и реальностью потерялась. Я уже и сам не понимал, что из всего этого правда.
Только вот, со временем, мне надоело носить маску. И я начал показывать всем реального себя… К моим двадцати девяти годам у меня не осталось ни друзей, ни приятелей.
Разве, что… пара таких же неудачников, как и я на работе. Но то не друзья. Совсем не друзья. И даже не приятели. Скорее так — уши и рот, которые помогают справляться со стрессом на работе.
В итоге, моя жизнь напоминала ветхое здание, которое было проще снести, чем ремонтировать.
И Дядя Зураб, который очень любил разговаривать со своими покупателями, стал для меня этакой отдушиной. Островком, где я мог быть настоящим, как бы это смешно не звучало. Почему? Друзья… Кхм… Бывшие друзья сплошь и рядом были из богатых семей. У них в жизни всё получилось красиво. Им и военники купили на самом деле. И ВУЗы они окончили с дипломами. А потом и бизнес смогли построить…
Сперва я думал, что во всём виноваты родители. С заряженными предками, кто угодно может стать ЛИЧНОСТЬЮ. А ты попробуй, как я — с нуля всё сделать!
Потом уповал на «ген богатства», ведь в моей семье никогда не было богатых.
Но с возрастом дошло… Множество современных богачей ничем не отличалось от меня. Точно так же начинали с нуля. Да и вышли из таких же бедных семей.
Просто, у них в голове был план, самодисциплина и ответственность. Они смотрели в будущее, а не мечтали о драконах и принцессах в замках… Не тешили себя мечтами о том, что они живут не в том мире, или не в то время.
- Предыдущая
- 4/60
- Следующая