Эволюционируй или сдохни! (СИ) - Птицын А. А. - Страница 10

- Двигай! - орёт конвоир, вталкивая меня в здание.

В последний момент оборачиваюсь и вижу, как девушка с недоверием берёт рацию в руки, и начинает о чём то переговариваться.

***

Вика судорожно сжимала рацию, отчего пластик тревожно хрустел в её потных ладонях. Рядом Александр, не отрываясь, всматривался в пустые улицы - слишком пустые для буднего утра. Шесть лет в погонах. Шесть лет от "смешной девчонки-курсанта" до "сержанта Морозовой, с которой лучше не спорить". За это время она успела познакомиться со всеми оттенками человеческого падения: маньяки с кукольными глазами, психопаты, заикающиеся от возбуждения, и просто те, кому нравилось причинять боль.

Бывали дела, после которых граница между добром и злом расплывалась, как клякса на промокашке. Идеалисты быстро сгорали - оставались те, кто научился глотать горькие пилюли правды. Коррупция? Бюрократия? Да плевать. Но сегодня... сегодня что-то было не так.

Утро началось с вызова на стрельбу. Двое охотников, перемазанные чужой кровью, тряслись как в лихорадке:

- Они... они не останавливались! Мы предупреждали, но они не слушали! Боря...Ох Боря...Они его жрали у нас на глазах...Мы стреляли и стреляли, пока эти ублюдки не умерли.

К полудню участок превратился в ад. Телефоны взрывались истеричными звонками: "Нападают!", "Кусают!", "Они не умирают!". Начальник, красный как рак, орал о "штатной ситуации", но штатной ситуации не пахло даже в его кабинете, заваленном донесениями.

Город горел, а они всё ещё пытались тушить пожар по инструкции.

- Ты в порядке, Вик? - Саша искоса посмотрел на напарницу, заметив, как её пальцы белеют на рации - Неужели переживаешь из-за вызова?

- Очередной вызов. Рутина - голос Вики звучал ровно, будто читала доклад. Шесть лет службы научили её прятать эмоции от посторонних. Первое правило выживания на подобной работе: слабость — это информация, которую могут использовать против тебя.

- Понятно -парень неуверенно кивнул, барабаня пальцами по рулю - Сложный денёк выдался, да?

- Он ещё не закончился.

- Тоже верно... - Саша натужно улыбнулся. - Слушай, может, сходим в бар после смены? Холодное пиво сейчас было бы самое то!

Вика едва сдержала вздох. Саша — милый парень, но служебный роман служебный роман приносит только одни проблемы. Стоит ли интрижка с парнем, который даже не в её вкусе, стольких лет учёбы и работы? Конечно нет.

Она уже открывала рот для вежливого отказа, когда на проезжую часть вывалился человек.

- Блядь! - Саша рванул руль влево.

Машина взвыла тормозами, выписала дугу и врезалась в фонарный столб. Удар. Ремень впился в плечо, грудь сдавило - на секунду мир пропал, оставив только звон в ушах и черные пятна перед глазами.

- Чтоб тебя черти драли! Саша, ты в порядке? - голос Вики звучал отдаленно, будто сквозь вату. Она рассеянно выглянула в окно. К машине уже бежал перепуганный паренек, глаза вылезали из орбит, руки тряслись так, что было видно даже через стекло.

- Полиция! Слава богу! Спасите моего дядю! - его голос срывался, слова путались.

- Ты вообще понимаешь, что из-за тебя служебная машина разбита, а сотрудники ранены?! - не сдержалась Вика.

- Прошу, он же умрёт! - парень хрипел от ужаса, тыча пальцем в темный переулок между домами.

- В сторону! - скомандовала Вика, автоматически следуя инструкции. Пистолет в руке, мальчишка отступает - стандартная схема - Саша, вызывай подмогу, пусть...- Ее голос оборвался.

Повернув голову, она почувствовала знакомый металлический запах. Тот самый, который запоминаешь навсегда после первого выезда на ДТП с жертвами.

Александр Гуденко. Ее бывший ухажор и напарник. Его голова пробила лобовое стекло, осколки впились в кожу, кровь растекалась по приборной панели. "Пристегивайся, идиот", - вспомнилось, как она в сотый раз читала ему нотации. Он как всегда отмахивался. До отмахивался.

- Д-дядя? - голос подростка прозвучал глухо, словно из-под воды.

Вика, всё ещё не веря в происходящее, машинально повернулась к парню. Его лицо вдруг озарилось — из переулка ковылял мужчина лет сорока. Грязная одежда, пустой взгляд, странно подвёрнутая нога... Но паренёк уже бежал к нему, широко раскрыв объятия.

- Стой!.. - выкрикнула Вика в надежде остановить парня

Мальчишка подбежал и обнял родственника, но тот лишь зарычал. Мужчина резко наклонился и впился зубами в висок подростка. Хруст кости. Пронзительный вопль. Алый фонтан, брызнувший на асфальт.

- Твою мать!

Вика вылетела из машины, забыв обо всех инструкциях. Короткий взвод курка — и точный выстрел в лоб. Череп незнакомца разлетелся, как перезрелый арбуз. Тело рухнуло, продолжая дёргаться в предсмертных судорогах.

Подбежав к мальчишке, она увидела ужасную рану — клочья кожи свисают с черепа, обнажая белесую кость. Парень хрипел, судорожно дёргая руками. Вокруг уже собиралась толпа — кто-то кричал, кто-то снимал на телефон, несколько человек блевало у ближайшего забора.

Годы службы взяли верх над шоком, в таких ситуация нужно действовать, а не думать. Вика автоматически проверила оружие и рванула к разбитой машине. Бампер превратился в гармошку, лобовое стекло — в паутину трещин... И Саша. Саша с размозжённой головой. Сжав зубы, она потянулась за рацией.

- Диспетчер на улице Боломорская тридцать два требуется скорая помощь, раненный гражданский и мёртвый полицейский. Повторяю...

Вика замерла с рацией у рта. Из переулка, как из проклятого тоннеля, выползли семь фигур. Их движения были неестественно резкими, словно кости ломались при каждом шаге. Первый - женщина в разорванном платье - впилась зубами в шею ошарашенного зеваки. Кровь брызнула фонтаном.

- Не может быть... - мелькнуло в голове Вики, когда она увидела, как "мертвый" подросток вдруг дернулся. Его пальцы скрючились, суставы хрустнули. С жутким скрежетом встал на ноги, поворачивая к ней голову с неестественным углом. Глаза помутнели, став молочно-белыми, а кожа почернела за считанные секунды.

- Сержант! Повторите! - голос диспетчера теперь звучал тревожно.

Камера — не то место, где хочется оказаться. Вместо героического зомби-апокалипсиса — серые стены, вонь немытого тела и озлобленные рожи. Десяток камер, набитых людьми, успевших натворить дел. Кто-то орет, бьет в дверь, провоцирует заходящих полицейских. Дежурный на посту лениво хрипит в ответ: «Еще слово — пристрелю, как бешеных собак!» В моей камере — тише. Кроме меня, еще трое: двое бомжей, съёжившиеся в углу, и один — с виду не новичок. Жилистый, с хищным прищуром, коротко стриженный. На руке — наколка, что обозначает не имею понятия, но он ей красуется как может.

Он первым нарушает тишину:

— Ну и за что загремел? — голос снисходительный, будто спрашивает у щенка, как тот потерялся.

Я смотрю ему в глаза:

— Это так важно? — пауза. — Сам-то за какую фигню сидишь?

Его лицо искажает гадкая ухмылка.

— Не дерзи. Авторитет спросил, отвечай. Иначе будет худо — Затем, будто не удержавшись, добавляет — Вышел на свободу, чтобы одну крысу в бетон закатать.

Я почти смеюсь. Вся эта ситуация гротескный фарс.

— Какой опасный… — говорю, едва сдерживая усмешку. — А я утром шестерых убил. Каждому — молотком по черепу.

— Пиздаболов не любят — бросает он, но в его взгляде мелькает что-то… Напряжение?

— Эй, дежурный! — внезапно орёт он. — За что этот мудак сидит?

Из-за двери доносится хриплый голос:

— Не твоё собачье дело!

Я медленно наклоняюсь к нему, шепчу так, чтобы слышал только он:

— Сомневаешься? Полезешь ко мне — пробью голову. И вырву кусок твоего мозга. Чтобы самому убедиться, есть ли он у тебя вообще.

Мужик заметно напрягся, кожу на его шее покрыли мурашки. Он хотел что-то сказать, но передумал — без своей "братвы" здесь он был всего лишь старым зэком, а не авторитетом. Бомжи в углу даже не подняли глаз. Ирония судьбы — вчера я с другом тусил в кинотеатре, а сегодня сам сижу в клетке за то, что превратил шесть голов в разбитые тыквы. Жизнь меняется быстро. Слишком быстро.