"Фантастика 2025-103". Компиляция. Книги 1-17 (СИ) - Виланов Александр Сергеевич - Страница 10

"Физика, математика, возможно, элементы магии в приборах... Да и в гражданке такие знания пригодятся", — размышлял я, листая описание. Школьные годы всплывали в памяти: хоть меня и выгнали, но точные науки давались легко. Даже в аттестате красовались твердые четверки по физике и математике — для школы с углубленным изучением магии это было более чем достойно.

Первое же разочарование ждало у ворот академии. Пожилой солдат с орденскими планками на груди, взглянув на мою грамоту, коротко бросил:— Не положено. Можете уходить.

— Постойте, — попытался я возразить, — спросите у начальства. Их должны были предупредить.

Я был уверен — как и в медвузе, здесь обо мне знали. Но старослужащий лишь каменел лицом:

— Без предписания не пущу.

В этот момент рядом с проходной с ревом остановился мотоцикл. За рулем — стройная фигура в обтягивающем черном комбинезоне. Лица не разглядеть из-за шлема, но рыжие локоны, выбивающиеся из-под защиты, эффектно контрастировали с формой. С пассажирского сиденья соскочил молодой лейтенант — к счастью, дедушка еще в детстве научил меня разбираться в знаках различия.

— В чем дело? — резко спросил офицер.

— Ваше благородие, гражданин пытается пройти на режимный объект, — отрапортовал солдат.

Лейтенант протянул руку:— Документы.

Просмотрев бумаги, он неожиданно усмехнулся:— А, понятно. Дед мне рассказывал об этом.

— Дед? — не удержался я.

— Да, начальник академии — мой дед. Я сам ее выпускник, — пояснил офицер, и во мне шевельнулась знакомая мысль: "Ну хоть тут внук не Оля".

— Пройдемте со мной, — предложил лейтенант, но солдат снова преградил путь:— Не положено. Нет приказа.

— Ох и упрямый ты, Архип Иванович, — вздохнул офицер, доставая телефон. Повернувшись к мотоциклистке, кивнул: — Спасибо, что подвезла. До вечера.

— До вечера, — ответил звонкий голос из-под шлема, и с ревом двигателя рыжая незнакомка исчезла в городской круговерти.

Десять томительных минут ожидания — и вот солдат возвращается с пропуском. Лейтенант, так и не представившись, исчезает в глубине территории, а я следую за Архипом Ивановичем по асфальтовым дорожкам между строгими учебными корпусами.

Кабинет начальника академии встретил лаконичной табличкой: "Букреев Олег Сергеевич, генерал-лейтенант, начальник академии". При виде мощной фигуры в генеральской форме я невольно вытянулся по стойке "смирно" — сработали какие-то глубинные инстинкты.

— Мне звонили эти бумагомараки из министерства, — прогремел бас, едва я переступил порог. — Дед-то был героем, а тебя — без конкурса в академию? Нонсенс!

Генерал изучающе оглядел меня, и под этим взглядом стало ясно: здесь придется доказывать право на место не бумагами, а делом.

— Ладно, — наконец смягчился Букреев. — Куда тебя записать? Шляться по кафедрам просто так не дадим — у нас разные уровни допуска. Да и безопасников тебе проходить...

— В инженеры разведки и радиолокации, — четко ответил я.

Генерал одобрительно хмыкнул:— Разумно. К секретарю — он все оформление сделает.

Секретарь оказался педантичным старшим лейтенантом, который заставил меня заполнять анкеты до самого вечера. Некоторые вопросы вызывали недоумение: "Как часто вы просыпаетесь ночью?" или "Случались ли непроизвольные мочеиспускания в стрессовых ситуациях?". "Какое отношение мои физиологические особенности имеют к радиолокации?" — мысленно возмущался я, исправно заполняя графы.

В итоге мне назначили явку 31 августа к 14:00 — на собеседование со службой безопасности. Выйдя за ворота академии затемно, я почувствовал, как наваливается усталость. День, начавшийся с надежд, завершался новой порцией испытаний. Но в груди теплилось странное чувство — будто очередная дверь в будущее приоткрылась. Пусть и со скрипом.

***

Ужин сегодня был по-домашнему уютным. На столе дымилась тарелка пасты болоньезе — Семен договорился с кухаркой, чтобы нам готовили каждый день, и теперь наш скромный стол ломился от еды. Кроме основного блюда, там красовались свежий овощной салат с рукколой и пармезаном, сочный бифштекс с розмарином и даже компот из сухофруктов — видимо, чтобы мы не забывали о пользе среди всей этой вкуснятины.

— Ничего так, вкусненько, — с набитым ртом пробормотал Семен, размахивая вилкой. — Конечно, не макароны по-флотски, но я доволен.

— Зажрался ты, батенька, — фыркнул я, накладывая себе еще порцию. — Посмотри — стол ломится от салатиков, бифштекс просто тает во рту, а ты ноешь. Давай лучше рассказывай, как в больнице. Смотрю, ты сегодня повеселее.

Семен отпил компота, вытер губы салфеткой и наконец расслабился в кресле.

— Деду лучше. Пришел в себя, но говорить пока не может — объясняется знаками. Он даже попытался написать что-то на листке, но почерк вышел такой, что даже врачи не разобрали. Самое странное — возле его палаты теперь охрана.

— Охрана?

— Да. Два здоровых мужика в штатском, но с такими лицами, что сразу видно — не санитары. Представились службой охраны императора.

Я замер с вилкой на полпути ко рту.

— И… зачем они там?

— Не сказали. Наверное, кто-то из старых знакомых деда побеспокоился. Семен хмуро потер лоб. — Но вся эта история с машиной… мутная. Я пытался выяснить, к кому из их начальства обращаться, но они только отмалчивались.

— А после той дамы в вуали… — я невольно понизил голос.

— …я вообще никому не доверяю, — закончил он за меня.

— Но если дед знаками объясняется… Может, он что-то знает?

— Он дал понять, чтобы не беспокоились. Мол, его лечат, и через неделю, возможно, выпишут.

Я вспомнил про разговор с ректором Академии магии и слегка замялся.

— Кстати… Витязев предлагал помочь. Спрашивал про больницу, но я не знал подробностей. Да и позвонить тебе постеснялся — вдруг это было бы неуместно.

Семен махнул рукой.

— Да все нормально. Дяде лучше — и ладно. Пусть мир подождет. Потом он хитро прищурился. — Ну а ты как? Как там твой «цветник»?

Я покраснел и отхлебнул компота, чтобы скрыть смущение.

— Тебе бы только про девушек… — буркнул я. — Никак еще, зачисления не было. Первого сентября — в магическую академию, третьего — в медицинскую.

До 31 августа оставалось всего несколько дней. Нужно было срочно закупить канцелярию, тетради, хотя бы пару рубашек построже — но денег, как всегда, не хватало. Работу искать надо, но я решил подождать до начала учебы — вдруг получится совмещать?

Неделя пролетела в суете. Впереди ждали вузы, выписка деда… и та самая загадочная дама в вуали, чье появление, как мне казалось, было только началом чего-то большего.

Меня всегда интересовало, почему первое сентября обязательно должно быть дождливым. Как будто сама природа напоминает: «Вот он, учебный год – ничего радостного, сыро, зябко и неудобно». То же самое с первым января – хоть не дождь, так мокрый снег. И первое мая – куда же без майской грозы? Даже если осадки слабые, утро все равно встречает тебя холодной сыростью, пробирающей до костей.

И дело тут вовсе не в том, что мы в Санкт-Петербурге, где дождь – это почти что местная валюта. Нет. Просто в эти дни мир словно проверяет тебя на прочность.

С этими мыслями я, в парадном костюме (темно-синий, почти черный, с едва заметной серебристой нитью по краю лацканов), вышел из дома вместе с Семеном. Он нервно поправлял галстук, явно не привыкший к такой строгости. Мы вызвали такси и решили подождать его на улице, под хмурым, низким небом, с которого уже начинала накрапывать мелкая морось.

Вчерашний визит к безопасникам артиллерийской академии прошел на удивление буднично. Майор с каменным лицом задавал вопросы, я отвечал, он что-то записывал, хмыкал и в итоге подписал пропуск. Ни угроз, ни подозрительных взглядов – как будто я был просто очередным документом в его папке.