Тайный грех. Дочь невесты - Дашкова Ольга - Страница 1

Глава 1

Я стоял у открытого окна своего кабинета, лениво затягиваясь сигаретой. Тонкая струйка дыма поднималась вверх, растворяясь в теплом июньском воздухе.

Начало лета в Москве всегда несло с собой обманчивую легкость: солнце мягко золотило крыши, ветер доносил запах цветущих лип, а город, казалось, на мгновение затихал, прежде чем снова погрузиться в свою суету.

Но я не поддавался этой иллюзии. Лето, как и любое другое время года, было лишь фоном для дел, которые я привык держать под контролем. Моя жизнь – это шахматная доска, где каждый ход просчитан, каждый шаг взвешен. И свадьба, назначенная через неделю, была именно таким ходом.

Полина.

Мысленно произнес ее имя, глядя на идеально подстриженный газон перед особняком. Полина была идеальным выбором. Сорок лет, но выглядит на тридцать пять, с той холодной, выверенной красотой, которая не кричит, а шепчет о статусе.

Умная, сдержанная, с безупречными манерами и острым умом, который не раздражает, а дополняет. Она знала, как вести себя на приемах, как поддержать беседу с партнерами, как улыбнуться так, чтобы никто не заподозрил, что за этой улыбкой – пустота.

Потому что наш брак – это сделка. Чистая, рациональная, без лишних эмоций. Мне нужна была жена, которая станет украшением, частью моего имиджа, как дорогой костюм или часы. Полина подходила идеально.

Затянулся еще раз, чувствуя, как горьковатый вкус табака оседает на языке. У моей невесты есть дочь. Это тоже было плюсом. Я не хотел детей – ни своих, ни чужих, но дочь Полины, восемнадцатилетняя девочка, которая учится где-то в Англии, казалась скорее удобным дополнением, чем помехой.

Она уже взрослая, почти самостоятельная, и, судя по словам Полины, воспитана в строгих правилах закрытой школы. Я не собирался становиться для нее отцом, да и она, вероятно, в этом не нуждалась. Все просто: Полина и ее дочь – это логичное продолжение моего плана, моей системы, где каждая деталь на своем месте.

Взглянул на часы. Половина шестого.

Шофер должен был вот-вот привезти девушку из аэропорта. Полина настояла, чтобы дочь приехала на свадьбу, и я не возражал. Пусть будет. Это покажет моим партнерам, что я не только бизнесмен, но и человек, способный на семейные ценности.

Хотя, если быть честным, слово «семья» всегда вызывало у меня легкую усмешку. Семья – это для тех, кто верит в иллюзии. Я же верил только в контроль. И деньги.

Сигарета тлела в пальцах, я снова затянулся, глядя на подъездную аллею. Мой дом – трехэтажный особняк в классическом стиле, окруженное садом, был воплощением моего успеха.

Я построил его, как строил свою жизнь: без лишних деталей, но с безупречным вкусом. Здесь все подчинялось моим правилам. Даже Полина, с ее идеальной сдержанностью, вписывалась в эту картину.

Я был доволен. Все шло по плану.

Вдалеке послышался звук мотора. Черный «Мерседес» медленно въехал на аллею, остановился у парадного входа. Прищурился, наблюдая, как шофер вышел из машины и открыл заднюю дверь.

Из автомобиля появилась девушка. Я замер, не выпуская сигарету из пальцев.

Она была… не такой, как я ожидал.

Полина упоминала, что ее дочь – школьница, воспитанная в строгих английских традициях, и я, признаться, представлял себе нечто серое, невзрачное, скованное школьной формой и правилами.

Но эта девушка…

Она вышла из машины с легкостью, будто не замечала тяжести мира. Белая блузка, аккуратно заправленная в клетчатую юбку до колен, подчеркивала ее стройную фигуру. Две косички, слегка растрепанные после долгого перелета, падали на плечи, а очки в тонкой оправе придавали ей вид одновременно хрупкий и дерзкий.

Она остановилась, поправляя ремешок рюкзака, и подняла голову, словно почувствовав мой взгляд.

Наши глаза встретились.

Я забыл, как дышать.

Ее взгляд – ясный, открытый, с едва уловимой искрой любопытства ударил меня, как электрический разряд. Это было не просто ощущение, а физический удар, от которого что-то внутри меня с хрустом надломилось.

Затянулся сигаретой, обжигая пальцы тлеющим фильтром, но дым вдруг показался горьким. Кашлянул, пытаясь вернуть себе контроль, но ее глаза, эти чертовы глаза, продолжали смотреть прямо в меня.

Она не отводила взгляд, и это было… неправильно. Никто не смотрит так на меня. Никто не смеет.

Отошел в сторону, выдохнув дым в теплый воздух. Сердце стучало чуть быстрее, чем нужно, и я злился на себя за это.

Что за ерунда? Она просто девчонка, дочь моей будущей жены. Ей восемнадцать. Она никто. Просто часть сделки, часть плана.

Но почему тогда ее взгляд до сих пор жжет мне кожу? Почему я чувствую, как моя броня – та самая, которую я выстраивал годами, начинает трещать, словно тонкий лед весной?

Затушил сигарету в пепельнице, с силой вдавив окурок в металл. Надо взять себя в руки. Это просто момент слабости, ничего больше.

Я – Алексей Багрянцев, человек, который не поддается эмоциям. Мои чувства – это роскошь, которую я не могу себе позволить. Моя жизнь – это бизнес, расчет, контроль. И эта девчонка, кем бы она ни была, не изменит этого.

Заставил себя вернуться к столу, где лежали документы по новому контракту. Но пальцы, державшие ручку, слегка дрожали. Сжал их в кулак, чтобы унять эту слабость.

Полина. Я должен думать о Полине. О свадьбе. О партнерах, которые будут впечатлены моим выбором. О том, как все идеально складывается. Но вместо этого в голове крутился образ девушки в белой блузке, с косичками и этими проклятыми очками.

Ее взгляд. Как она смотрела на меня. Как будто знала что-то, чего не знаю я.

Встал и снова подошел к окну, хотя знал, что не должен. Она уже входила в дом, ее силуэт мелькнул в дверях. Шофер нес чемодан, а она шла легко, будто этот особняк, этот мой мир, был для нее всего лишь временной остановкой.

Сжал подоконник, чувствуя, как дерево врезается в ладони. Я не должен думать о ней. Не должен замечать. Но что-то внутри меня, какая-то часть, которую я давно похоронил, шевельнулось, как зверь, почуявший свободу.

Отошел от окна и закрыл его, отрезая себя от теплого воздуха, от запаха лип, от ее присутствия. Нужно сосредоточиться. Свадьба через неделю.

Полина мой выбор. Мой правильный, рациональный выбор. А эта девочка… Она просто гость. Временный. Незначительный.

Но почему тогда я до сих пор чувствую ее взгляд? Почему он продолжает гореть где-то в груди, там, где я давно запретил себе чувствовать что-либо?

Снова сел за стол, открыл ноутбук и заставил себя вчитаться в строки контракта. Но буквы расплывались, а в голове звучал тихий, почти неуловимый голос: «Ты проиграл, Багрянцев. Ты уже проиграл».

Сжал челюсти. Нет. Я не проиграю. Никогда.

Глава 2

Вышла из машины, поправляя ремешок рюкзака, который впивался в плечо после долгого перелета. Воздух в Москве был тяжелее, чем в Англии, – густой, пропитанный запахом асфальта и цветущих лип.

Прищурилась, глядя на особняк передо мной: трехэтажный, с белыми колоннами и огромными окнами, он выглядел как декорация к фильму про богатых и несчастных. Но, признаюсь, в нем было что-то притягательное.

Старина, не та вычурная, что кричит о деньгах, а спокойная, с историей. Тяжелые дубовые двери, резные карнизы, бронзовые ручки, потемневшие от времени, – все это намекало на вкус, который Полина точно не могла привнести.

Ее стиль – это стекло, хром и безвкусные статуэтки. Этот дом был другим. Он дышал.

Я невольно задержала взгляд на витражном окне над входом, где переливались синие и зеленые стекла. Алексей Багрянцев, кем бы он ни был, знал толк в вещах с душой.

Поправила очки, чувствуя, как солнце греет лицо, и вдруг ощутила холодок на спине. Кто-то смотрел на меня. Подняла голову и замерла. В окне второго этажа стоял мужчина. В темном костюме, с сигаретой в руке.

Его волосы были слегка растрепаны, будто он провел по ним пальцами, а густая щетина подчеркивала резкие черты лица. Но его взгляд… Он был странным, тяжелым, почти осязаемым, как будто он не просто смотрел, а пытался проникнуть в меня.