Маньякой (СИ) - Ежов Константин Владимирович - Страница 10

- Ремонтировал себе всякое барахло, спал спокойно, с клиентами торг шел…. А теперь? Теперь посмотришь на меня – вылитый маньячило. Вот прямо по классике: тихий, неприметный, а потом – бац! Иди теперь доказывай, что не верблюд!

Резко остановился, уставившись в пустой экран включенного монитора. Моё отражение – растрёпанное, с расширенными зрачками, с тенями под глазами – как чужое. Неузнаваемое. И, возможно, именно в этот момент пришла самая паршивая мысль:

Может, правда во мне что-то треснуло? Не только снаружи – внутри тоже.

Рывком отвернулся, сжав кулаки.

- Да пошло оно всё. – Голос прозвучал с хрипотцой, словно чужой.

Но, как назло, в голове всплыла та самая улыбка. Она. Лайя. Со своей невозможной внешностью, с этим безумным бликом в глазах, с диском, светящимся у бедра. И сразу - как током по нервам.

- Ещё и эта Лайя! – выдохнул почти с жалобой. – Да что ж за жизнь такая?..

Уселся на край стола, ссутулившись. Упёр ладони в лицо.

- Уже который день от неё штырит… – сказал сам себе. – Прямо крышу сносит. И ведь понимаю – это не просто реакция. Это оно, "привлекательность". Как в статьях пишут. Как на форумах у пострадавших.

Перед глазами проплыли заголовки:

"Сверх рядом: как сохранить идентичность в отношениях с доминирующим партнёром".

"Феромоны, эмпатия, магическое влияние – где заканчивается свобода воли?"

"Привыкнуть – не значит выжить: психологические ловушки контакта со сверхом".

Ага. Знаем, читали.

И все советы - как один: "привыкай".

"Наладьте рутину", "найдите якорь", "помните, что вы – личность".

- Да к такому, простите, как привыкнуть?! – процедил сквозь зубы. – Жил себе, избегал контактов с одарёнными, и тут – хрясть! – и сразу вся палитра. И бой, и взрыв, и дар, и спасение, и... и она.

Замолчал. Потому что дальше уже были не слова. А сплошные маты. И воспоминания, слишком живые, чтобы их проговаривать вслух.

Как она появилась – из ниоткуда, почти как призрак, с этим бликом под ногами. Как его поднимала, как вела, почти несла. Как посмотрела один раз, и этого хватило. Тепло, железо и пульсирующее нечто, что обволакивало изнутри. Не магия – но близко. Слишком близко.

Провёл рукой по лицу. Веки горели.

- Психосоматическая привязка… – буркнул. – Вот, что это. Просто реакция на стресс. Просто биохимия. Просто сам дурак. Но мне от этого не легче….

А мозг – не слушался.

Он уже строил диалоги. Варианты, как с ней говорить, о чём спрашивать. Как не выдать, что у него дрожат пальцы. Как не смотреть слишком в упор. Как вести себя нормально, когда рядом – сверх, а ты – просто Костас. Мастер по починке. Маньячило по стечению обстоятельств.

Он снова поднялся, прошёлся по комнате. Уже медленнее. Левый ботинок скользнул по упавшему блокноту. Тот раскрылся, показав наискосок написанное слово: "Стабильность".

Хмыкнул.

- Удачно, да, напомнило…

Вернулся к столу. Взял чашку. Медленно понёс к мойке. Всё делал медленно. Словно боялся, что любое движение – и опять сорвёт. Вода потекла – тёплая, ровная. Реальность вернулась с её бульканьем, с запахом мыла, с керамикой под пальцами.

Он прислонился к столешнице. Закрыл глаза.

Надо что-то делать.

Не просто ныть и злиться.

Что-то.

И вот в этом-то и была вся проблема. Потому что всё, что раньше казалось надёжным, теперь расползалось. Работа – под подозрением. Безопасность – фикция. Даже сам – не сам, а странная комбинация способностей, страхов и чужих проступков в базе данных.

Осталась только книга.

Одинокая. На полке. Чистая. И не такая, как её запомнил. Снова на неё посмотрел. И тихо сказал:

- Ну давай. Давай, раз уж ты всё начала. Вдруг подскажешь, куда теперь деваться…

И протянул руку. И в прямом смысле охренел!

Потому что взять книгу… не удалось. Нет, она не сопротивлялась. Не взрывалась. Не шипела адским голосом. Наоборот – сделала движение, которое мой мозг описал бы только как: "Прыгнула".

Серьёзно. Прыгнула мне в руку!

Как будто ждала. Или терпела. Или, что ещё хуже, знала.

Блин, что я несу. Такая каша в голове, что не в сказке сказать….

Естественно отшатнулся от неожиданности. Книга чуть не вылетела из пальцев, но, зараза, будто прилипла. Чуть сжал – кожаная обложка, старая, знакомая. Всё нормально. Вроде бы. Вроде…, как всегда. Но всё равно, как-то не так.

Медленно положил её обратно – на полку. Мало ли, вдруг показалось, надо проверить. Не основательно, а просто прислонил. И уставился.

- Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.

Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь веселится.

Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить. Просто – ещё раз.

"ШМЯК".

Книга снова в руке.

- Да ну на… – не договорил.

Постоял, просто глядя в обложку.

Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт ожиданиям.

Проверил ещё раз. И ещё.

С любой точки мастерской. Ближе – дальше.

Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.

Каждый раз – скачет. Прямо в руку.

И это ещё было полбеды.

Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания. Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.

- Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.

Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони. Вдохнул.

Логика.

Где здесь логика?!

Книга была магической – и это почувствовал.

И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или что-то такое.

Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на неё не посмотрю.

А значит… значит, "это я".

Блин, я что-то делаю!

Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот. Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если не считать моих писулек.

Ну давай. Если бред – то бред по полной.

Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.

Щёлк.

И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка поцарапанный уголок. Всё как было.

- …Ну, допустим.

Прошёлся взглядом по комнате.

Остановился на отвёртке. Та, у экрана. Старая, криво лежит.

Вдох. Выдох. Ладонь – вперёд.

Щелчок воздуха – и отвёртка тут.

- Всё. Труба, – выдохнул. – Это не магия. Это… я… что-то делаю.

Минут десять просто сидел на стуле, не шевелясь. Даже не думая. Потому что мысли уже шли по кругу, как белки на колесе: "третья рука", "сверх", "опять я", "может, дар", "может, это всё от стресса", "а может, просто дюзнул чей-то дар, и теперь он – у меня".

А потом – идея. Страшная. Страшно простая. И неотвратимая:

"Я перенял дар того сверхчеловека."

Сердце снова заколотилось. Глупо. Тревожно. Больно – как от понимания чего-то давно неизбежного.

- Ты ведь лез в его мозги, Костас.

- Ты ухватился за нечто, когда все нормальные люди бы убежали.

- Ты почувствовал, как рвётся ткань сознания. Твоего сознания

- Ты услышал, как оно… звенит.

- И теперь – ты.

- Может, это и есть мой дар?

- Забирать? Красть? Или как там теперь это называть?

- Вытаскивать из мёртвого, а может и из живого, хотя вряд ли, но надо проверить, только как, ладно не к спеху - и вживлять себе?

Сердце вдруг стукнуло сильнее. А за ним – ещё.