Дневник злодейки - Паленова Елена - Страница 3

– Да чтоб вас всех! ― от души послала я проклятие вдогонку своим обидчикам.

Где-то впереди раздался громкий сигнал клаксона, визг тормозов и оглушительный удар ― один и почти сразу же второй. Меня аж затрясло от отчаяния. Не сдержалась. Знала же, что нельзя злиться, а теперь из-за меня кто-то снова пострадал. Сняла туфли и босиком пошлёпала по тротуару к месту ДТП ― хотела убедиться, что обошлось хотя бы без жертв. На перекрёстке в конце квартала очень быстро собралась толпа зевак. Дорогу перегородили три частично помятые машины. Было похоже, что чёрный «фольксваген» выехал на перекрёсток справа, а в него влетела серая «гранта» ― первая из тех, кто меня обрызгал. А сзади в эту «гранту» впечатался ещё и синий «лифан» ― смачно так, качественно. И светофор жёлтым глазом подмигивает ― видимо, изначально не работал. Водители уже покинули свои автомобили и громко матерились друг на друга, выясняя, кто из них не прав.

– Никто не покалечился? ― осторожно спросила я у стоящей рядом бабулечки.

– Насмерть вроде никто, но у того парня, что в белой рубашке, рука вроде сломана. Глянь, как он её держит, ― поделилась своими наблюдениями любопытная старушка.

Никуда я глядеть не собиралась. Все живы ― это главное. Машину новую купить можно, а жизнь не купишь. И так на душе кошки скребли. В пиццерию я всё-таки зашла, но уже без прежнего энтузиазма и с намерением просто выпить кофе. Сделала заказ и наведалась в уборную, где кое-как просушила бумажными полотенцами мокрую одежду. А когда шла к своему столику, в дверь влетела взъерошенная девушка с выпученными глазами и сообщила официанту за стойкой:

– Пашка, там Туманов в аварию попал на перекрёстке!

– Геннадий Васильевич? ― уточнил парень, тоже округлив глаза.

– Нет, Руслан! На отцовской машине!

Ирония судьбы, да. Обидно до слёз. Подружилась, называется. Тот парень в белой рубашке, водитель «фольксвагена», и есть Руслан Туманов. Он здесь, в родном городе. А я случайно едва не отправила его на тот свет. Теперь у него сломана рука и, судя по истеричному докладу взъерошенной девицы, есть ещё и другие травмы. Его увезли в больницу сразу же, как только приехала скорая. Видимо, пострадал основательно. Но цель ведь достигнута, да? Я всё-таки его нашла.

Мишке я не стала звонить принципиально ― раз ему некогда было младшей сестрёнке помочь, пусть теперь отдувается по полной программе. Ещё и нытья добавлю, чтоб не расслаблялся.

Вчера весь день и вечер размышляла о том, что мой проклятый дар вредит не только тем, кто вызывает у меня негативные эмоции. Я же злилась не на Туманова, а на водителей «гранты» и «лифана», которые меня грязью из-под колёс окатили, а он почему-то пострадал сильнее других. Оценивала произошедшее и с одной стороны, и с другой, пока не пришла к выводу, что Руслан Туманов подсознательно бесит меня ещё с детсадовского возраста. Та первая обида на него засела где-то в подкорке и работает теперь сама по себе, без моего на то согласия. Выбор оказался невелик ― либо признать, что имело место случайное стечение обстоятельств, а я ни в чём не виновата, либо задуматься ещё и о том, сколько бед при таком раскладе моя подсознательная ненависть причинила этому человеку за прошедшие годы. Одно дело ― извиняться за удар стульчиком по голове двадцатитрёхлетней давности, и совсем другое ― вымаливать прощение за всю искорёженную жизнь. Даже представить страшно.

Он, кстати, ничего так. Симпатичный. Высокий, подтянутый. Выглядит интеллигентно, но матерится так, что уши в трубочки сворачиваются. Хотя, я в подобной ситуации, наверное, ещё крепче крыла бы. Сама не водитель, но папа объяснял мне, что такое «помеха справа». Тот придурок на «гранте» должен был уступить Туманову дорогу. Наверное. Если честно, то я не помню, какие там дорожные знаки на перекрёстке стоят. Но Пушкина двухполосная, а на пересекающей её Садовой четыре полосы ― по две в каждом направлении. Спросила об этом у папы. Получила подтверждение, что серая «гранта», въехавшая в «фольксваген» Туманова в данном случае была не права. А толку-то? По правилам ехал Руслан или нет ― его всё равно помяли.

И ещё мне очень хотелось бы знать, женат он или нет. Не то чтобы меня как-то заботила его личная жизнь, но наличие жены немного усложняет мою задачу. К холостяку подобраться проще. Имея теперь приблизительное представление о его внешности, всё-таки полезла опять в соцсети заново разглядывать фотки всех Русланов Тумановых, какие там есть. Неожиданно для самой себя нарвалась на вопрос жгучей брюнетки Алёны Т. о том, с какой целью я уже второй раз за последний месяц ночью захожу на страничку её мужа. До этого момента как-то думалось, что подобная слежка за мужьями уже не в моде. Пришлось извиниться и ответить, что ищу однокурсника. В ответ получила очень длинный и некультурный совет искать однокурсников где-нибудь в другом месте. Плохо я про эту брюнетку думать не стала ― на моей совести и без неё калек хватает.

Ночью спала плохо ― долго ворочалась и не могла заснуть, потому что в голове постоянно крутились какие-то мысли. С утра поехала на работу. Покупателей сегодня было немного, поэтому я ближе к обеду от нечего делать позвонила в скорую и спросила, как бы мне узнать, в какую из больниц вчера доставили Руслана Геннадьевича Туманова с места ДТП на перекрёстке Садовой и Пушкина. Раздражённая дама на другом конце связи даже не поинтересовалась, кем я ему прихожусь, хотя вроде бы должна была, а вот вежливая тётенька в приёмном покое самой больницы всё-таки задала этот вопрос. Я всего лишь хотела узнать, в каком состоянии Туманов. Пришлось соврать, что я его сестра. После этого выслушала ответ, поблагодарила собеседницу, завершила звонок и долго пыталась сообразить, зачем ей нужна была информация о том, в какой степени родства я состою с пациентом, если от госпитализации он отказался.

Ну вот и что делать? Даже если бы Руслан остался в больнице, я всё равно не смогла бы придумать какой-нибудь благовидный предлог его навестить. У меня нет там знакомых ни среди персонала, ни в числе пациентов. Сломала бы себе что-нибудь, чтобы загреметь в то же травматологическое отделение? Ну бред же. Точка соприкосновения у нас только одна ― пиццерия. Там можно развернуться, да. Но это заведение принадлежит отцу Руслана, а не ему самому. Насколько велика вероятность снова встретиться? Вот если бы не сорвалась вчера на двух баранов, которые лужи объезжать не умеют, сейчас проблема была бы уже решена. Нас, можно сказать, судьба вела навстречу друг другу. Как вела, так и развела.

После работы я всё-таки попёрлась в пиццерию на Пушкина ― как ритуал уже. Меня там все официанты в лицо знают. Даже скидку делают, как постоянному клиенту. А я их график дежурств наизусть выучила. Пиццерия не круглосуточная, смена всего одна ― двенадцатичасовая. В десять утра заступил, а в десять вечера пошёл домой. Повара начинают работать раньше, потому что с десяти уже начинается доставка заказов по адресам. Вчерашнего парня за стойкой зовут Павел, а ту всклокоченную девицу ― Кристина. Она тоже работает в этой пиццерии, но вчера была не её смена. Сегодня как раз в зале работает именно она и ещё одна вежливая девочка Настя. На кассе за стойкой ― неприятный Леонид. Не люблю таких людей. Ничего плохого он мне не сделал, но у него есть склонность к самовозвышению за счёт унижения других. Не раз видела, как он ругает официантов при посетителях. На Кристину только никогда не орёт, а смотрит на неё так, словно пытается раздеть взглядом. Да и она тоже… Ладно, проехали. Меня эти их служебные шашни вообще никак не касаются.

Зашла я не особенно удачно ― кто-то что-то праздновал и занял под это дело добрую половину зала. Беспричинных посетителей тоже было много. Шум, гам, официанты в мыле… Свободных столиков нет, а у стойки очередь. Посмотрела на этот балаган, развернулась и вышла на улицу. А вот вышла как раз удачно ― прямо носом в гипс. Туманов инстинктивно поднял больную руку, чтобы не столкнуться со мной, потому что во второй держал букет. А я в этот момент смотрела под ноги, а не вперёд, поэтому и не успела сориентироваться. Там на входе ступенька короткая ― если неудачно поставишь ногу, можно навернуться.