Отчаяние. Том 1 (СИ) - "Say Latto" - Страница 9

Асфальт залит кровью, и машина едет по нему, как по грязному снегу. Я слышу, как резина шлёпает по липкому месиву.

Повернул за угол — и чуть не врезался в пожарную машину, что стоит поперёк дороги, как баррикада. Кузов пробит в нескольких местах. Одна дверь выломана. В кабине — труп. Пожарный. Без головы. Просто сидит, как будто устал. Шлем валяется на капоте, в крови и волосах.

Затормозил.

— Ну нахер, — выдохнул я.

Вышел. Аккуратно. Клинок — в руке. Обломок копья я оставил — бесполезен теперь.

Рядом с машиной — два трупа копов. Один — у патрульки на обочине, другой прямо посреди дороги. Броники порваны, пистолеты валяются рядом. Повезло.

Огляделся. Тихо.

Быстро подошёл, взял пистолеты, проверил магазины. Один полностью заряжен, один на шесть. Отлично. У первого на поясе — нож, здоровенный, полицейский, с надписью "Tactical Response". Забрал. Пистолет сунул в рюкзак — пригодится.

Вернулся в машину. Завёл. Плавно тронулся дальше.

Миновал автосалон. Половина машин — разнесены. В одной из них, в "Рено", кто-то бился внутри, оставив следы крови изнутри на лобовом стекле. Я не стал останавливаться.

Проехал ещё квартал. Опять — мертвецы. Под деревом — семья. Муж, жена, ребёнок. У всех разодраны глотки. Причём явно инициатором или человеком. Слишком чисто. Может, самоубийство. Может — нет. Но даже трупы не лежали спокойно: у женщины отсутствовала ступня, у ребёнка — половина лица, у мужика кишки наружу.

Внезапно — вспышка движения справа. Пожиратель.

Один.

Рванул ко мне.

Выскочил на ходу, кинжал — навстречу. Разворот, шаг в сторону, и удар в бок. Тварь не сдохла. Попыталась вцепиться в меня, ударил коленом в голову.

Разворот — и нож в глаз. Вошёл как по маслу. Тварь задергалась и упала.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт: 58/60

— Почти... — выдохнул я, вытирая лезвие о мех твари. — Ещё один. И будет ап.

Взял карту над пожирателем.

Карта навыка. Владение Шуангоу.

Э?

Это что такое? Знакомое что-то. Китайское. Меч, вроде бы с крюком на конце. И на кой мне это?

Мусор...

Сунул карту в карман и опять осмотрелся. Чисто.

Сел обратно в машину. Газнул чуть сильнее, но всё ещё аккуратно. Звук турбины — глухой, угрожающий, как у зажравшегося зверя.

Проехал мимо школы — вход взломан, двери выломаны. На стене — кровавые надписи. Что-то про богов. Что-то про чистку. Всё размазано, будто писали в панике. Итальянский я немного знаю, потому частично понимаю, что там написано

Резко затормозил.

Ещё один мент. Живой? Нет. Пожиратель копался у него в кишках.

Я вышел. Подкрался. Удар ногой — тварь отлетела. Я сразу бросился. Встречный удар лезвием в горло — глубоко. Потом ещё один — в затылок. Хруст.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Опыт: 2/80

Получен уровень 4

Получено очков характеристик: 2

— Потом разберусь со всей этой херней. Не сейчас, — прошипел я, тяжело дыша.

Забрал с копа автомат MP5. Полицейский вариант, укороченный. Магазин почти полный. Проверил предохранитель. Работает. На поясе — запасной магазин и дубинка.

— Идёт в коллекцию.

Снова в машину. Теперь — ускорение. До дома осталось километров сто семьдесят. Надо успеть до темноты. Уж слишком много тварей может бегать ночью. И не только G-ранга.

Колёса проскальзывают в крови. Машина рычит, но слушается. Моя родная RX-8 — живая, несмотря на всё это. Я несу себя через ад. Через ад — домой.

Проехал перекрёсток — и меня встретил труп. Он стоял. Просто стоял посреди дороги, прислонённый спиной к столбу. Глаза открыты. Рот в ухмылке. Весь в крови — но явно не своей. На груди какой-то бейдж. Его живот был вспорот, а изнутри торчала… вилка. Обычная, столовая. Вилкой кто-то ковырялся в печени. Или он сам?

Я отвёл глаза. Ненадолго. Когда снова глянул — он уже лежал. Или мне показалось?

Скорость — двадцать километров в час. Всё ещё тише, чем шепот. Не дай бог привлечь кого-то громким звуком.

Слева — заправка. Полыхающая. Над ней — густой, жирный дым, будто мир решил выкурить последнюю сигарету перед смертью. На асфальте кто-то лежит, держась за живот, и орёт. Без звука — стекло гасит. Но видно: крик долгий, отчаянный, как будто рвёт голосовые связки. Он ползёт… не к спасению. К телу, валяющемуся рядом. Женщина. Вероятно, жена. Она уже не двигается.

Справа — магазин. Внутри — движуха. Силуэт. Не человек. Слишком худой, слишком высокий. Инициатор. Я резко отвернул взгляд, как от полуголой бабки в бане. Нельзя пялиться на то, что не хочешь впускать в реальность.

Впереди — туннель под железкой.

Именно там всё пошло по пизде.

Въезд — завален. Две фуры, одна — боком, вторая — в стену. Между ними — проём, метра два. Узко, но проехать можно. Я затормозил, опустил стекло.

И услышал.

Шорох.

Нет, не просто шорох. Протяжное, мокрое чавканье. Как если бы кто-то ел суп с фрикадельками, где фрикадельки — твоё лицо.

Я вышел, нож в руке. Медленно пошёл вперёд, шаг за шагом, как по минному полю. От машины — всего десять метров. А ощущение, будто — в сотне.

Там, в тени между фурами, пять тварей. Пожиратели. Один из них — явно крупнее. У него на спине что-то вроде нароста. Как панцирь. Или гриб. Он жевал чью-то ногу. Остальные просто стояли, смотрели в мою сторону. Не нападали. Ещё нет.

— Бля...

Я попятился назад, сел в машину и резко нажал газ.

Рёв турбины взревел, как пробуждающийся демон. Звук разнёсся по улицам, эхом брызнул в окна.

Я влетел между фурами, RX-8 задела крылом металлическую стенку, визг металла и царапины — по барабану. Главное — скорость.

В зеркале заднего вида — они. Бегут. Один — запрыгнул на капот фуры, оттолкнулся и полетел следом.

Промахнулся.

Хруст тела об асфальт — приятный бонус.

Выезд из туннеля — свобода.

На пару секунд.

Слева — школьный автобус. Полностью раскурочен. Внутри — дети. Нет, уже не дети. Что-то... между. Серыми лицами, с ввалившимися глазами. Они бьются в окна, орут, кусают стекло. Один — уже почти выбрался. У него в руке плюшевый заяц, из которого свисают внутренности. Мягкие, синтетические. Или не совсем?

Сердце бьётся как у зайца. В голове стучит: "Домой. Домой. Домой."

Снова остановка.

На перекрёстке — два полицейских фургона. Рядом горящая машина. Между ними — бой. Трое пожирателей дерутся с каким-то выжившим. Тот — с арматурой и глазами безумца. Он кричит, кромсает, орёт, как гладиатор в бою. Одна тварь уже валяется без башки, вторая — вцепилась в его плечо. Он не чувствует боли.

Я подъехал.

Он посмотрел на меня.

— ANDARE! — заорал он на итальянском

И с разбегу врезался в последнего пожирателя, утащив его с собой в горящую машину.

Крик. Огонь вырвался в небо, как плевок ярости.

Я газанул.

Скорость — под сорок. Потом — шестьдесят. Машина рычит, но я не останавливаюсь. Ни на кого не смотрю. Ни налево, ни направо.

Слева — женщина, привязанная к дереву колючей проволокой. Живая. Или была. На её животе что-то написано ножом. Я не читаю.

Справа — сгоревший ресторан. Внутри, в оконной раме — два силуэта. Один держит голову другого, будто кормит. Не едой. Кусками чего-то.

Ветер приносит запах гниения, сжённого бензина и старого пота.

Я почти выехал из города.

Последний поворот.

На крыше магазина — мужчина. Стоит. Глядит вдаль. У него на груди табличка. Что-то на итальянском.

Он прыгает.

Я не торможу.

RX-8 взревела, как разъярённый зверь, и прорвалась за черту города. В зеркале — смерть. Впереди — пустая трасса. Сто семьдесят километров. До дома. До хоть какой-то надежды.

Я вытер лицо. Руки слегка тряслись.

— Добрый день, новый мир, — прошептал я.

Газ в пол.

Сто семьдесят километров. Осталось сто шестьдесят девять.