Механический рассвет (СИ) - Виртекс Сергей - Страница 1

Я сидел на краю кровати, уставившись на потёртую фотографию в деревянной рамке. Там были они — мой взвод, такие молодые и полные надежд. Мы стояли на фоне разрушенного здания где-то в Сирии, все в грязной форме, с усталыми, но живыми глазами. Теперь их уже нет. Только я остался. Иногда я думал, что судьба просто забыла обо мне. Может быть, чтобы вот так сидеть в одиночестве, слушая тиканье старых часов на стене и вспоминая звуки выстрелов.

После войны я пытался начать всё заново. Работал охранником, потом тренером по тактике. Но ничего не приносило удовлетворения. Каждую ночь меня преследовали кошмары: крики раненых, вспышки взрывов, лица тех, кого я не смог спасти. Я научился засыпать только под шум работающего мотора или гул радиоприёмника. Это было единственное, что заглушало голоса.

Чтобы отвлечься, я начал чинить вещи. Старый мотоцикл, который купил за бесценок на барахолке, стал моим проектом номер один. Сегодня я снова вернулся к нему. На столе лежал разобранный двигатель, блестящие детали аккуратно расставлены в ряд. Я взял ключ и начал закручивать болты. Металл был холодным под моими руками, но работа успокаивала. Каждое движение было точным, как в бою. Я всегда любил механизмы: они были предсказуемыми, в отличие от людей.

"Ещё немного, и этот старый мотор заработает," — пробормотал я себе под нос. Но что-то внутри меня шептало, что это лишь временный способ заполнить пустоту. Я взял очередную шестерёнку из коробки с запчастями и замер. Она выглядела странно: зубцы были слишком острыми, а поверхность отливала странным синим светом. "Откуда ты взялась?" — подумал я, поднимая её. Шестерёнка была тёплой, как будто внутри неё текла энергия.

Я попытался положить её обратно, но она прилипла к моей ладони, словно её притягивал невидимый магнит. "Что за чертовщина?" — пробормотал я, встряхивая руку. Шестерёнка не отпускала. Воздух вокруг стал тяжёлым, как перед грозой. Я почувствовал, как волосы на руках встают дыбом. Затем раздался звук — глубокий, низкий гул, похожий на работу огромной машины. Я поднял голову и увидел, как свет в комнате начинает мерцать.

"Что за...?" — начал я, но не успел закончить. Шестерёнка в моей руке завибрировала сильнее, и мир вокруг меня начал кружиться. Я попытался встать, но пол под ногами исчез. Последнее, что я услышал, был далёкий гул, похожий на звук работающего завода. А затем — темнота.

Темнота была густой, как нефть. Лечу куда-то, но вокруг ни звука, ни света. Тело казалось невесомым, будто растворялось в пустоте. Шестерёнка в руке жгла ладонь, её вибрация отдавалась в костях, как электрический ток.

"Что происходит?!" — крикнул, но голос затерялся в этой бесконечной тьме. Никакого эха, только гул, который становился всё громче, превращаясь в рёв. Попытался разжать пальцы, избавиться от шестерёнки, но она вросла в кожу.

Перед глазами замелькали образы, словно кадры из старого фильма. Заводские цеха, полные людей в кожаных фартуках и маслянистого дыма. Огромные механические конструкции двигались сами по себе. Люди с металлическими руками и ногами, лица покрыты грязью и усталостью. Над всем этим — дирижабли, медленно плывущие по серому небу, украшенные гербами, которых никогда раньше не видел.

Образы становились ярче, запах дыма и скрежет металла ожили. Это было слишком реально, чтобы быть галлюцинацией. Внезапно всё прекратилось. Меня швырнуло вперёд, как будто выпал из окна. Инстинктивно выставил руки, готовясь к удару, но приземлился на что-то мягкое.

Открыл глаза. Высокие заводские трубы выпускали чёрный дым, смешивающийся с туманом. По улицам сновали люди в кожаных плащах, некоторые с механическими руками или ногами. Над головой медленно проплывал дирижабль, его корпус блестел в тусклом свете дня.

"Где... я?" — пробормотал, поднимаясь на ноги. Ладонь горела, но шестерёнка исчезла. Вместо неё на коже остался странный след — узор из мелких точек, похожий на механизм. Сжал кулак, пытаясь понять, что произошло. Ответов не было.

Осмотрелся. Люди спешили по своим делам, не обращая внимания. На мне всё ещё старая футболка и джинсы, которые здесь выглядели так же неуместно, как костюм космонавта на пляже. Но времени думать об этом не было. Что-то подсказывало: перемещение сюда — только начало.

Первое, что бросилось в глаза — шум. Не просто звук шагов или разговоров, а настоящий хаос: грохот металла, скрежет зубчатых колёс, крики людей и далёкий гул двигателей. Воздух был плотным, пропитанным запахом масла, дыма и чего-то ещё — возможно, озона или раскалённого металла. Это место давило, будто само пространство пыталось выдавить меня обратно.

"Чёрт," — выдохнул я, сжимая кулаки. Ладони моментально вспотели, а сердце забилось чаще. Я никогда не был человеком, который легко теряется, но сейчас чувствовал себя как на минном поле — каждый шаг мог оказаться последним.

Осмотрелся. Улица была узкой, мощёной грязными камнями, между которыми пробивалась жухлая трава. По обеим сторонам тянулись высокие здания из кирпича и чёрного железа, украшенные коваными узорами и трубами, изрыгающими чёрный дым. Некоторые окна заколочены досками, другие светились тусклым неоновым светом, на котором едва можно было разобрать странные символы и надписи на незнакомом языке.

"Куда я попал?" — мысленно спросил себя, но ответа, конечно, не было. Только холодная уверенность, что этот мир — не моя реальность. Люди двигались быстро, почти бегом, словно боясь задержаться хотя бы на секунду. Почти у всех были какие-то механические части: мужчина с металлической рукой, женщина с протезом ноги, ребёнок с очками, усыпанными мигающими лампочками. Их лица были серыми от усталости, одежда — потрёпанной, но практичной: кожаные плащи, тяжёлые ботинки, перчатки со стальными вставками. Они не смотрели друг на друга, только себе под ноги или вперёд, как будто боялись встретиться взглядом.

На мгновение почувствовал себя невидимкой. Никто не обращал на меня внимания, хотя я явно выделялся в своей современной одежде. Старая футболка и джинсы здесь казались чем-то из другого мира — что, собственно, и было правдой. Но это не продлится долго. Рано или поздно кто-нибудь заметит чужака.

"Давай, соберись," — сказал я себе, сжимая зубы. Паника подбиралась всё ближе, но я знал: если позволю ей взять верх, это конец. Первым делом нужно понять, где я и как отсюда выбраться. Если это вообще возможно. Попробовал сделать шаг, но тут же почувствовал, как кто-то толкнул меня сзади. Обернулся — парень лет двадцати, с лицом, покрытым копотью, и механической рукой, которая всё ещё дымилась. Он даже не извинился, просто продолжил свой путь, будто я был пустым местом.

"Эй!" — крикнул я ему вслед, но он даже не обернулся. Гнев вспыхнул внутри, но я сдержался. Зачем тратить силы на тех, кто не собирается тебя замечать? Вместо этого достал телефон — привычный жест, который тут же показался глупым. Экран был чёрным, никаких признаков жизни. Конечно, в этом мире нет ни сети, ни электричества, совместимого с моим устройством. Положил его обратно, чувствуя, как внутри нарастает напряжение.

Вскоре услышал крики. Группа людей в униформе — кожаные куртки с нашивками в виде гербов, вооружённые дубинками и странного вида ружьями — гнала перед собой рабочих. Те шли с опущенными головами, их руки были связаны цепями, а на спинах виднелись следы ударов. Один из них споткнулся, и другой охранник тут же ударил его дубинкой. Люди вокруг отводили глаза, будто ничего не видели.

"Бояре," — прошипел кто-то рядом. Повернулся и увидел старика, который наблюдал за происходящим из-за угла. Его лицо было изрезано морщинами, а глаза горели злобой. "Они забирают всех, кто не платит дань. Фабрики, заводы — всё принадлежит им."