Громче меча (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" - Страница 7

А, ещё был сложенный лист бумаги — справка из поликлиники. Саша приболела, я возил её к педиатру, а та тётка дала мне эту справку с шумеро-медицинской письменностью и нечёткой печатью. Ну, пусть будет…

— Ложись — завтра с самого утра работать, — посоветовал мне Маркус.

Ложусь на кровать, расположенную в центре кельи. Видимо, остальные хотели дистанцироваться друг от друга, что естественно и понятно, но теперь здесь я.

Сон сразу не пошёл, так как под головой вместо подушки обнаружила себя деревянная колода. Кое-как примостившись к ней, я вздохнул и закрыл глаза.

Побудка была жёсткой — меня грубо растормошили и подняли на ноги. Делал это рыжий, у которого был напряжённый и немного испуганный взгляд.

— Да всё-всё… — поморщился я.

— Мы все должны быть на ногах до того, как войдёт наставник! — поведал мне рыжий.

В дверном проёме показался один из бройлеров, придирчивым взглядом осмотревший каждого из нас.

— Мойтесь и на завтрак, — велел он. — Пошевеливайтесь.

Первым из кельи выскочил Маркус, а вслед за ним и остальные — я пристроился за «журналисткой из Нарко».

Мыться предлагалось в бадьях с ледяной водой.

— Как закончим, нужно будет вылить воду и принести новую из источника, — сказал мне Маркус.

Я кивнул и разделся по пояс. Тут, получается, общага, поэтому надо тщательно отмываться, чтобы потом не вонять, как свинья, на всю комнату.

— Ты кто? — тихо спросила меня миловидная голубоглазая брюнетка лет сорока, раздевшаяся до белого бюстгальтера и начавшая мыться.

— Виталий, — ответил я.

— Сара, — представилась она. — Откуда ты?

— Новосибирск, — вздохнул я. — Это в…

— Я знаю, где это, — перебила меня Сара. — Я из Каунаса. Это в…

— Я знаю, где это, — усмехнулся я.

— И где же? — нахмурилась женщина.

— В Литве, — ответил я. — У меня по географии пятёрка была.

— Ну, молодец, — улыбнулась Сара. — Как ты попал сюда?

— Фура врезалась в мою машину, — вздохнул я с сожалением.

— А в меня грузовик с краном, — произнесла Сара.

— Это как? — недоуменно поинтересовался я.

— Ехала на автобусе с работы, — объяснила женщина. — Я учительницей литовского языка работаю… то есть, работала. Что-то случилось на дороге, грузовик с подъёмным краном врезался в борт — я успела увидеть, как одному мужчине разбило голову, а затем белый свет… и я оказалась здесь.

— Что тут творится вообще? — поинтересовался я. — Сколько ты тут?

— Что творится? — переспросила Сара. — Я не знаю. Три дня назад здесь оказалась.

— А знаешь, как я здесь оказалась? — вмешалась в наш разговор «журналистка».

— Нет, не знаю, — улыбнулся я.

— Я сидела в одиночной камере, когда мне приснился сон, — сообщила мне она. — И, в отличие от вас, я сразу согласилась — мне ещё одиннадцать лет оставалось мотать, так что особо вариантов не было.

— За что сидела? — поинтересовался я. — За то, что похожа на ту журналистку из «Нарко»?

— Ха-ха, ты тоже его смотрел, да? — улыбнулась «журналистка». — Меня зовут Дорой. Дора Мария Эстрелла Кастро.

— Виталий Константинович Ковалёв, — представился я.

— Русский? — сразу поняла Дора.

— Ага, — кивнул я. — Так за что сидела?

— Приторговывала дурью, — честно ответила Дора.

— Быстрее давайте, — попросил рыжий-рыжий конопатый.

— А тебя как зовут? — спросил я у него.

— Вигго Сельберг, — ответил рыжий. — Поторопись, русский — наставники очень не любят, когда мы медлим.

Ополоснувшись, мы слили воду в канализационный сток, после чего сходили к источнику — он был снаружи, поэтому я, наконец-то, смог увидеть, где мы находимся. И то, что я увидел, нихрена не порадовало меня.

Мы находимся на высокой горе, вокруг снежные пики, лютая холодрыга, кислорода не так много, что чувствовалось сразу, а ещё тут слишком скользко для моих кроссовок…

Источник находился метрах в ста — это выдолбленная в породе физиономия бородатого мужика, раззявившего пасть почём зря. Из пасти бурным потоком текла парящая вода. Мы бегом промчались к источнику, поочерёдно заполнили бадьи и поволокли их внутрь.

Всё это заняло минут десять, но за это время я чуть не сдох — продрог до костей.

— Фух… — выдохнул я, после того, как установил бадью на положенное место.

— Так ты, значит, Маркус? — спросил я, когда мы шли по коридору вслед за Вигго.

— Ага, — улыбнулся негр. — Маркус Фитцджеральд Смит. Жил и работал в Нью-Йорке, менеджером по продажам бытовой техники.

— А как ты сюда попал? — поинтересовался я.

Мне реально интересно, как здесь оказались остальные. Возможно, эти сведения как-то помогут найти отсюда выход. В слова деда, который Люнь-Вунь или как его там, я верить не хотел — не бывает так, блядь… Путь какой-то ещё…

— Ехал на своём «Мустанге» по району — хотел заехать за своей девкой, — начал Маркус. — Но шина лопнула, тачку повело, а потом перевернуло. Меня должно было смять в лепёшку, но я оказался тут. Старик сказал, что это Путь…

— Да что за Путь-то такой? — нахмурил я брови.

— Это Дао, — сообщила мне Сара. — В переводе с китайского — Путь. Или Судьба. Мастер Фэн имел в виду, что от Судьбы не уйти — нам было предначертано оказаться здесь или умереть. Дора приняла свою судьбу и оказалась здесь безболезненно, а вот мы сопротивлялись. Мы должны были умереть, но они вытащили нас сюда.

— Откуда знаешь? — спросил я.

— Интересовалась у наставника Люя, — пожала плечами Сара. — И, кстати, Сара Станкерас — так меня зовут полностью.

— Рад знакомству, — улыбнулся я.

На завтрак был варёный рис без соли, варёное яйцо, а также какие-то жареные овощи. Не разобрать, что за овощи, так как нашинкованы мелко. Есть это предлагалось палочками.

Благо, навык имею — с бывшей часто ели суши и китайскую еду, поэтому волей-неволей, освоил эти палочки…

— Что за «Мустанг»? — спросил я у Маркуса, сидящего справа от меня.

— Ford Mustang GT S197, — ответил тот с нотками гордости в голосе. — V8, 4,6 литров, 300 лошадиных сил…

— Это почётно и уважаемо, — улыбнулся я.

Маркус довольно заулыбался.

— Моя главная гордость, — сказал он. — Ах, жаль, что его больше нет…

— Да, жаль, — согласился я, вспомнив о своей ласточке.

Что они сделали с моей малышкой…

Наверное, сукины дети, выставили её на аукцион и какой-то авторазборный обсос выкупил её и раздербанил на запчасти…

— А ты разбираешься в тачках? — поинтересовался Маркус.

— Я — профессионал, — усмехнулся я. — Автомеханик-моторист — специализируюсь на BMW-шных движках. То есть, специализировался.

— Всё это неважно теперь, — вмешался в наш разговор Вигго. — Ешьте быстрее — скоро работать.

— А что за работа? — спросил я.

— Не знаю, — ответил Вигго. — Но что-то будет обязательно.

— А как звать того мужика, который сегодня приходил за нами? — спросил я.

— Наставник Канг, — сообщила Сара. — Обращайся к нему только так. Маркус может рассказать тебе, что будет, когда называешь его «бро», «браза», «хоуми» и так далее.

— Прикол понял, — кивнул я.

— Это не прикол, — покачала головой бывшая учительница.

— Да понял-понял… — вздохнул я.

Набив кишки сытным завтраком, мы вернулись в коридор перед нашей кельей.

— Сегодня на складе, — сообщил наставник Канг. — Идите за мной.

Какой же здоровый сукин сын…

Если на морду лица посмотреть, вылитый бурят или тувинец, но одет, как шаолиньский монах. Кулачищи как восьмикилограммовые гири, на костяшках толстый слой коричневой ороговевшей кожи, почти сплошной, ну и вообще, физиономия и кулаки у Канга такие, будто он почти не выходит из «квадратного круга». (1)

Склад был огромным — тут минимум пять тысяч метров квадратных, всё в стеллажах, но большая часть полок пуста.

— Вот тут работаете, — сказал наставник Канг, когда довёл нас до стеллажей с халатами.

Каждый стеллаж был помечен кружком — красным, синим, зелёным, жёлтым или белым, а в поле каждого кружка были числа и латинские буквы. Полагаю, тут есть своя система, упорядочивающая хранение.