Громче меча (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" - Страница 5

Перед дверью стоит Зинаида Кирилловна Носкова, соседка с этажа ниже. Неприятная женщина, пенсионерка, которой в этой жизни делать уже совершенно нехуй, поэтому она ебёт мозги соседям, например, мне. У Женьки с ней были постоянные скандалы, особенно когда был декрет на Володьку — Зинаиде Кирилловне казалось, что мы её топим.

— Здравствуйте, Виталий, — заговорила соседка. — Проверьте краны — вы меня топите!

— Ох, блядь… — вздохнул я устало. — Вы опять… У меня с кранами всё в порядке.

— Нет, не в порядке! — не согласилась со мной пенсионерка.

— Заходите, — пустил я её. — Сами смотрите, только побыстрее — мне скоро на работу, поэтому я хотел бы поспать ещё немного.

Женщина прошла прямо в обуви, но мне всё равно — лишь бы побыстрее отъебалась и съебалась…

Она уже хорошо знает, где у меня оба санузла. Посмотрев на всё, она прошла обратно в прихожую.

— А вы не замечали, Виталий, что у вас в доме бардак? — надменно осведомилась Зинаида Кирилловна.

— А вы не думали, Зинаида Кирилловна, что это вообще не ваша проблема? — спросил я таким же надменным тоном.

Фыркнув, пенсионерка вышла, а я устало вздохнул.

Лёг обратно, с целью поспать, но нихрена. Чувствую зашкаливающую бодрость, а на часах три часа. Блядь.

— Вот ебанутая… — пробурчал я, вставая с кровати.

Нет, поспать сегодня уже не получится. Но что делать?

Первая мысль — бахнуть пивка. Только вот дома нет ни грамма. По причине эпизодического «недогона» я уже давно выпил подарочные коньяки, вина и даже всякую полупокерскую хуйню с блёстками, которую дарили Женьке на работе. Да, наверное, я алкаш.

— «Брук-Стик»! — озаряет меня.

Из-за специфических законов, направленных на предотвращение хуй его знает чего, алкашку после десяти не купить, поэтому единственное спасение — это круглосуточные общепиты, в которых можно выпить и поесть.

Если сейчас три часа, то надо торопиться — «Брук-Стик» работает до четырёх.

Ну и надо заранее заказать трезвого водителя — я же не ебанат, чтобы ехать обратно синим.

Звоню в службу поразительно трезвых водителей и заказываю человека к «Брук-Стик», на четыре утра.

Быстро одеваюсь и спускаюсь к тачке.

Надо торопиться, блядь, а то ведь нужно время, чтобы посидеть, вдумчиво попить коньяка и закусить чем-нибудь приличным.

Запрыгиваю в свою ненаглядную ласточку, жду, пока она прогреется, после чего рву на северо-восток города. Днём бы точно не успел, но сейчас глубокая ночь, почти собачья вахта, поэтому трафик на дорогах практически отсутствует.

«Сегодня уже хуй посплю, так хоть „заправлюсь“ перед работой!» — подумал я, включая радио.

Играла песня The Weeknd — «Blinding Lights».

«Может, Женьке позвонить поутру?» — пришла вдруг мысль. — «Нам давно надо было поговорить о происходящем…»

*6 августа 2025 года, г. Новосибирск, район станции «Новосибирск-Восточный»*

Вячеслав Иванович Дубовицкий проснулся около часа назад — сразу же бахнул две кружки растворимого кофе, после чего выписался из гостиницы и завёл грузовик.

Грузовик был старый, но верный MAN TGX с миллионным пробегом на одометре. Кабина уже видала виды: потертые сиденья, трещина на лобовом стекле, но за рулём всё равно было уютно. Под ногами лежал любимый коврик с логотипом компании, а в углу кабины тихо гудел небольшой холодильник.

Вячеслав был сентиментальным человеком, поэтому вид родной кабины, несмотря на сильную сонливость, которая скоро должна пройти, вызвал у него тёплые чувства.

Пока двигатель прогревался, Дубовицкий проверил пломбы на дверях прицепа, после чего небрежно осмотрел подвеску — район тут спокойный, поэтому можно не уделять этому пристального внимания.

Забравшись в фуру, Вячеслав перекрестился, глядя на иконы, размещённые на торпеде, после чего тронулся в долгий путь.

Его маршрут лежит через Омск в Петропавловск, а едет он из Красноярска.

Быстрее всего будет проехать через весь город, пока ночь, поэтому он построил маршрут с учётом этого обстоятельства.

На улице ночная прохлада, а в кабине сразу стало как-то тепло и уютно…

Он выехал на Ипподромскую улицу, по ней проехал до Большевистской улицы, с которой свернул на улицу Восход, по которой поднялся на Октябрьский мост.

И на мосту он сам не заметил, как его начало «плавить» от прекращения действия растворимого кофе и невероятного уюта кабины…

*6 августа 2025 года, г. Новосибирск, Октябрьский мост*

— У-у-у, айм блайндинг оф зе лайтс… — подпел я вокалисту, одновременно прикуривая ещё одну сигарету. — Ай, сука…

Уронил блядскую зажигалку.

— Блядь!

Только что думал о Женьке и детях. Нет, думаю, нихуя!

Бросила меня она, это ебучий непреложный факт, поэтому нехуй мне извиняться, а то, что я пойду и попробую наладить что-то на тему возобновления отношений — это прямо пиздец как похоже на извинения.

Пусть сходит на хуй!

Мне извиняться, сука, не за что!

Посмотрев, что спереди нет нихрена, только вдали фура на встречке, наклоняюсь и пытаюсь нащупать зажигалку.

Нахожу зажигалку, поднимаюсь и вижу ослепительно белый свет.

— Приветствую тебя, избранный… — услышал я, когда глаза начали отходить от ослепительной вспышки.

*возможно, что 7 августа 2025 года, неизвестно где*

— Чиво, блядь⁈ — раскрыл я рот и уронил так и не подкуренную сигарету.

— Избранный, — улыбнулся мне дед из сна.

Это был тот самый дед, которого я видел в очень реалистичном алкосне, вызванном пивными «сиськами». Одет он в серый холщовый халат, подпоясанный широкой кожаной лентой, а на ногах у него были тапки из дощечек — я в душе не предполагаю даже, как они называются.

— Чиво?.. — вновь разлепил я внезапно высохшие губы.

За спиной деда стояли двое — здоровые мужики лет тридцати, в таких же халатах, но качеством похуже. Реально, бройлеры какие-то, а не обычные люди — мяса на руках больше, чем у меня на ноге…

А за их спинами такие же мужики в халатах махались между собой палками. Причём так быстро, что хрен уследишь.

— Ты был избран, — произнёс дед. — Избран для важнейшей миссии — спасти этот мир.

— А-а-а… — сказал я. — А можно мне это… Домой?..

Ещё мне захотелось ссать — пивко просилось наружу ещё в машине. Стоп. Я был в машине, потом свет, а потом дед.

— Назад дороги нет, избранный, — покачал головой дед. — Тебя в твоём мире больше не существует.

— Не-не-не! — запротестовал я. — В смысле — не существует⁈ Верните меня обратно!

Я огляделся. Это что-то вроде того помещения, как в «Матрице», где Морфеус пиздился с Нео на кулаках и ногах. А! Додзё!

Стены здесь из бумаги в рамках, на каменном полу постелены коврики из бамбука — я узнал их только потому, что моя бывшая змея когда-то уходила по восточной культуре и заменила в гостиной нормальный, блядь, шерстяной ковёр, на это дерьмо. Говорила, что кровообращение ног улучшает — но эта хрень у нас не прижилась…

Ох, сука… Не о том думаю!

— Мне надо домой! — воскликнул я. — Мне завтра на работу!

— Ты не можешь вернуться, — устало вздохнул дед и подтянул ленту на поясе.

— Это похищение! — выкрикнул я. — На помощь! Кто-нибудь!

Дед молниеносно подскочил ко мне, неуловимо быстро взмахнул руками, после чего ткнул мне в лоб указательным пальцем. Я глазом моргнуть не успел, как по телу пронеслась дрожь и я оказался… где-то.

Я парил, словно птица, над Октябрьским мостом, который был перекрыт фурой, частично висящей над Обью. Кабина её была частично смята, а причиной этому послужила сложенная в гармошку машина, цветом напоминающая…