Солёная Ириска (СИ) - Май Марика - Страница 13

— А ты была замужем? — задает Сергей зеркальный вопрос.

— Только год, еще в студенчестве.

— Почему развелась?

— Даже не знаю, как объяснить, почему распался брак, которого не должно было быть. Просто у нас не было ничего общего.

— А любовь?

— Видимо, это была не любовь, а влюбленность, — неожиданно для себя произношу сидевшую глубоко внутри мысль.

Пора переходить к волнующему меня вопросу. Пора прояснить, кто сидит передо мной: мажор, человек, связанный с криминалом или простой парень, который купил по дешёвке крутую машину битую-перебитую в тех же уличных гонках. Думаю, по тому, как он отвечает, все пойму, даже если нагло соврет.

— Расскажи, где и кем ты работаешь, — делаю «проницательный» взгляд, прищуривая глаза. Так и вижу себя в декорациях допросной комнаты, мысленно направляю свет настольной лампы в глаза подозреваемому.

Сергей неодобрительно качает головой, явно не собирался обсуждать эту тему:

— Я смотрю, ты мастер задавать неудобные вопросы. Но раз уж согласился, скажем так, я — топ-менеджер банка. Не первого эшелона.

В правдивости ответа сомнений никаких. И, конечно, я рада, что к криминалу он отношения не имеет и на машину заработал сам, вот только разница в социальном статусе меня совсем не радует. Хорошо хоть про зарплату не спросила, вертелся у меня на языке такой вопрос.

— И что ты делаешь на «Мамбе»? — невольно вырывается у меня.

— Ты уже задавала этот вопрос не далее, как две недели назад. Забыла?

— Ладно, спрошу потом по-другому, — бубню я. — И как? Тяжело быть топ-менеджером?

— Нормально, когда на своей «кухне». А когда открывали новый филиал… В общем тяжко пришлось. Просто скоро снова предстоит подобная работа, думаю все время об этом. Организовать работу с нуля на новом месте, с незнакомыми людьми за довольно короткий срок это как… — он зависает, подбирая сравнение, а я, хохотнув, ему помогаю:

— Как написать роман за два месяца?

Сергей округляет глаза, пытаясь переварить мою фразу:

— Не знаю. А у тебя есть опыт?

— Да, однажды решила поучаствовать в конкурсе. Ночами не спала, едва коньки не отбросила.

— Расскажи, — просит он.

Слово за слово я выкладываю ему все о своих увлечениях и конкурсах, в которых поучаствовала. Во время моего рассказа Сергей почти беспрерывно смеется.

— Ты и швец, и жнец, и на дуде игрец — подытоживает он.

— Талантливый человек талантлив во всем!*

Пока ожидаем счет, я вспоминаю еще об одном вопросе.

— Скажи, можно не под протокол, ты на «Мамбе» давно, со многими девушками встречался?

— Я не сказать, что постоянно там зависаю, но встречался. Были адекватные и те, что пытаются развести, и охотницы.

— Те, что пытаются выяснить размер твоей зарплаты?

— Нет, — смеется парень, — им не нужно спрашивать.

Точно, это я — простушка, и не могу, мазнув косым взглядом, определить стоимость наручных часов или обуви, а подобных мастериц хоть отбавляй.

— И до сих пор не нашлось подходящей девушки?

В его глазах загораются задорные огоньки:

— А, может быть, я ждал именно тебя?

Мы выходим на широкий бульвар, усаженный липами. Они начинают зацветать, и в неподвижном воздухе стоит сладкий медовый аромат. Еще не поздно, и можно прогуляться.

— Когда ты сказала про игру, я думал, будет весело, — говорит Сергей. — Предлагаю теперь сыграть по моим правилам. В «я никогда не…»

У меня паршивые воспоминания об этой игре в гостях у подруги в пьяной компании.

— Но для нее нужны карточки с фразами.

В руке парня появляются маленький блокнот и ручка.

— Один из нас придумывает и записывает, другой читает. Потом оба отвечаем: «нет», если согласен с утверждением или «да», и если «да», поясняем рассказом.

— Тот, кто будет писать вопрос заведомо ответит «нет», — критикую я предложенный вариант игры.

— Может, он захочет поделиться сокровенным опытом? — подмигивает мне Сергей.

— Хорошо, тогда ты начинаешь.

Сначала в голову не приходит ничего умнее, чем «я никогда не ел/а кошачий корм» или «я никогда не был/а на нудистском пляже», потом фантазия все же поворачивает в нужную сторону. Игра даже становится забавной, и пара веселых историй всплывает на свет, только вопросы писать неудобно.

— Ладно, достаточно, — говорит Сергей минут через пятнадцать, но я как раз вошла во вкус и похоже близка к выигрышу.

Упрямлюсь и требую продолжения.

— Ах так? Хорошо же! — пишет он вопрос на бумажке.

Успевает выкрикнуть «нет», пока я пытаюсь разобрать его почерк во фразе, написанной на коленке. «Я никогда не… делал/а парню минет» Что? Какого черта? Да как он… смеет задавать такие вопросы? Мы даже еще не целовались! Я не просто краснею, судя по горящим ушам я становлюсь ярко-пунцового цвета. «Нет» — напрягаю я голосовые связки, чтоб голос прозвучал чисто и твердо. Но чтобы понять, что я чувствую, Сергею достаточно взглянуть на мое лицо. Еще бы.

— Не обижайся, это ведь просто игра, шутка. Я и не думал, что ты будешь отвечать, — примирительно говорит он.

Верно, чего обижаться? Я действительно могла бы промолчать. Заигралась…

— Я ведь сказал «достаточно», но ты не согласилась. Посчитал, что на этом вопросе ты точно остановишься.

— А ты всегда решаешь за всех?

— Разве не такие мужчины женщинам нравятся? Вспомни Гошу из «Москва слезам не верит».

Та-ак! Он меня будет носом тыкать в любимый фильм?!

— Вот уж нет! Женщинам не нравятся деспоты, манипуляторы и любители заложить за воротник. А интеллигентного притягательного персонажа сделала из Гоши харизма Баталова!

Сергей смотрит на меня так, словно я на его глазах изобрела и запатентовала вечный двигатель.

Мы оказываемся в конце бульвара, в том месте, откуда начинали прогулку. Сергей предлагает подвезти. Я отказываюсь.

— И все-таки ты боишься, — констатирует он.

Идея: у меня остался последний вопрос. Забираю бумагу и ручку, пишу «я никогда не побоюсь сесть в машину, если ты за рулем». «Нет» — громко говорю я и отдаю листок.

— А… — пытается спросить Сергей.

— А у меня нет прав! — победоносно произношу я. — Ты проиграл!

— Согласен, в качестве приза место следующего свидания выбираешь ты.

____________________________________________

* фраза принадлежит известному немецкому писателю первой половины XX века Л.Фейхтвангеру.

Сергей звонит в четверг и извиняется:

— Очень загруженная выдалась неделя. По-хорошему освобожусь только в субботу к вечеру. У меня есть несколько вариантов, как провести время, но, насколько я помню, предлагаешь ты.

— В субботу вечером? — задумчиво тяну я. Можно подумать, что я что-то прикидываю, припоминаю свой график, но на самом деле пытаюсь справиться с одной мелкой шкодливой идеей, которая вот уже несколько дней поселилась в голове. Я пытаюсь затолкать ее в дальний темный угол, но она раз за разом выворачивается, теребит и изводит меня.

— Можно в воскресенье — подсказывает Сергей.

Я отвлекаюсь, ослабляю контроль и не успеваю ухватиться за вертлявый хвостик. Мысль выскальзывает и решительно заявляет о себе:

— Покатай меня по ночному городу!

— С ветерком?

— Нет, боюсь, что надует, — шучу я. — Безо всякого экстрима, просто никогда не каталась по ночным улицам.

Мое предложение принято с энтузиазмом. Мы договариваемся о встрече в центре города. Это единственный Светин «пунктик», которому я продолжаю следовать — не позволять забирать из дома. Конечно, не из страха, что меня начнут преследовать. Просто испытываю не поддающуюся логике неловкость.

Эх, представляю, что сказала бы Света, а тем более мама если бы узнали, что я собираюсь на ночные «покатушки» с бывшим стритрейсером?

Знаю, существует масса мнений и «правил третьего свидания», я не вникаю в эту чушь — как получится, так получится. Так недолго и биороботом стать, если планировать каждый шаг. Единственное ограничение, ранним утром в воскресенье я должна быть у Светы. Она провожает Аленку в летний лагерь, а Саша как раз укатил на конференцию. Вот меня и попросили помочь.