Вернуть Боярство 14 (СИ) - Мамаев Максим - Страница 1

Под гулкий, предвкушающий начало уже хоть каких-то событий стук сердца я взошел на небольшое курьерское судно… Нечто, размером напоминающее небольшой катер, только с небольшой, цельнометаллической будкой во второй половине судна, где с трудом могло разместиться человек шесть. К счастью, кроме меня и курьера пассажиров больше не имелось, и суровый, пожилой и седовласый Мастер магии Воздуха, бывший одновременно и капитаном, и матросом, и боцманом, и черт ещё знает кем на своем судне, поднял наш транспорт в воздух.

Скорость суденышка, надо сказать, меня весьма впечатлила. Судя по всему, если этот кораблик начнет выжимать из себя действительно всё, то его даже большинству Магов Заклятий не схватит. Несколько сотен километров оказались преодолены за полчаса — и вот мы уже заходим на посадку. Утоптанное широкое поле, приспособленное под воздушную гавань, встречало меня шумом и гамом тысяч людей, множества различных телег, скрипом оснастки десятков, сотен разнокалиберных судов — от грозно зависшей в небесах пары линкоров до мелких курьерских катеров и небольших лоханок на десятка полтора человек.

Здесь меня уже ждали. Доставивший нас сюда капитан передал меня с рук на руки перехваченному патрулю из десятка пехотинцев во главе с Подмастерьем-сержантом и велел сопроводить в ставку командующего. Затем, безразлично кивнув мне на прощанье вернулся к своему катеру. Судя по всему, бешеная скорость, с которой он сюда гнал, не прошла даром для суденышка — от конструкции местами поднимался дымок, да и магический фон шел несколько нестабильный… В общем, бывалому офицеру воздушного флота, незнамо за какие грехи сосланного в рядовые курьеры, было чем заняться.

Меня же ждал штаб. Патрульные, шагая спереди и по бокам от меня, расталкивали народ на пути, стремительно проталкиваясь к выходу из воздушного порта. Я сжал и приглушил свою ауру, дабы не давить ею на многочисленных младших чародеев, снующих по округе, и потому на нас не обращали почти никакого внимания. Пятнадцать минут — и мы уже в основном лагере, начинающемся сразу за воздушным портом…

В общем, ещё минут через тридцать я оказался в ставке. В отличии от столь популярных в империи шатров-артефактов, Старик отнёсся к своему временному месту работы и по совместительству жилплощади весьма серьёзно. Впрочем, чему тут удивляться? Маг Заклятий с основным направлением Стихии Земли, плюс ещё и фортификатор — мне ещё издалека предстал немалый пятиэтажный каменный особняк… Хотя скорее даже поместье — зданий было штук семь, и судя по всему все были если не заселены, то пущены на нужды многочисленных штабистов, тыловиков, лекарей, ремонтников и прочий люд.

— Это вас доставили из лагеря Апраксина? — встретил нас у ворот, ведущих на территорию штаба молодой, не старше двадцати двух лет Мастер.

— Да, — подтвердил я.

— Прошу за мной, сударь. Вас уже давно ждут! — строго, будто даже с претензией заявил этот хлыщ и, не оглядываясь, двинулся вперед.

Нормально… Этот хрен вообще ни во что не ставит ни мой ранг, ни меня самого. В любой другой день я бы непременно устроил этому выскочке хорошую взбучку, просто порядка ради, но сейчас меня действительно ждут люди, которых явно лучше не игнорировать. Так что засранцу повезло… Ну а вообще даже интересно, что у него за происхождение, если ему и Архимаги не указ. Очередной высокомерный говнюк из Великого Рода, причем явно из одной из высших его ветвей — рядовые члены такое поведение по отношению к магам высших рангов себе позволить не могли. Тут никакая фамилия не поможет — свои же трепку зададут, дабы хвост слишком высоко не задирал. Иерархия в магическом обществе — штука хоть и сложная, но жесткая.

Шли мы, кстати, совсем не к главному, самому крупному зданию, где по идее и должны были сидеть все важные шишки. Пройдя мимо него мы углубились в небольшую рощицу — явно часть защитных мер штаба, ибо различной магии в этом месте было с преизлихом. Работа сильных, умелых друидов шестого и седьмого рангов, не меньше…

— Кто именно меня ждет-то? — поинтересовался я через десяток минут нашего молчаливого шествия.

А на горизонте замаячила, стремительно приближаясь, до боли знакомая аура, от которой на лицо само собой наползла кривая улыбка.

— Узнаете по прибытию, — отрезал он. — Не задавайте лишних вопросов, сударь. Если сочтут нужным — вам всё объяснят по прибытии. Что сомнительно, — уже тише добавил себе под нос молодой Мастер.

— Майор, ты ничего не напутал? — из лесного полумрака, из самых темных теней выступила высокая, подтянутая фигура в мундире генерал-майора и черном, мерцающем тусклыми искорками плаще. — Каким тоном ты разговариваешь со старшим по рангу, званию и статусу, самоуверенный хлыщ⁈ На основании чего ты игнорируешь заданные тебе вопросы?

— Я…

— Головка от х**, — весьма нецензурно перебил его чародей. — То, что твой дед Маг Заклятий не дает тебе права задирать нос перед Архимагами. Мой господин, простите за столь нерадужный прием и за то, что вас встретил именно этот недоумок.

Парень покраснел и сжал кулаки до хруста. Аура начала наливаться силой, готовая в любой момент выплеснуться атакой, потекли потоки маны в активируемых артефактах… Казалось, ещё миг — парень нападет на своего обидчика, невзирая на последствия. Очень, очень странная картина — сопливый Мастер-малолетка, что собирается кинуться на Архимага. Отдает бредом и сюрреализмом — когда я был на четвертом ранге, несмотря на все свои знания, память, силы и навыки я дышать боялся в сторону Архимагов. И вполне обоснованно — при разнице в три ранга победить можно лишь в одном случае. Как тогда, когда я пленил Архимага Шуйских — ударом в спину, когда он ранен и совершенно истощен. И атаки с твоей стороны не ожидает совершенно… И даже тогда — помниться, просчитайся я хоть немного, будь у подранка хоть миг на то, что отреагировать, нас бы всех обратило в пепел…

Я внимательнее вгляделся в ауру парня, сплетая и накладывая разом множество заклятий — Познание, Сенсорику и прочие чары, что призваны были предоставить мне более подробную картину по моему невежливому проводнику. Может, я чего-то не понимаю? Может, он такой же перерожденец как я, только со своими секретами? Или просто маскирующий свою силу и ранг чародей, как минимум тоже седьмого ранга?

Но нет. Ничего подобного — передо мной самый обыкновенный молодой маг. За исключением того, что очень талантливый. Нет, скорее даже гений — из тех, кто имеет все шансы взять в будущем ранг Мага Заклятий, явно достигший уровня Мастера до двадцати и сейчас уже не слишком далекому от взятия ранга Младшего Магистра. При артефактах, кстати, и весьма непростых — пожалуй, с этими вещами он вполне способен прикончить большинство Старших Магистров или побарахтаться против слабенького Архимага, пусть и очень недолго…

Но стоящий перед ним чародей среди себе подобных был отнюдь не слабаком. Больше того, за то время, что мы не виделись, мой друг изрядно окреп и развился — сейчас он по праву мог считаться чародеем пусть не из верхней планки, но выше среднего точно. И никакие дорогущие фамильные артефакты, выданные ради безопасности семейному гению, не помогли бы ему против такого противника. Их возможная схватка закончилась бы за секунду, максимум две… И не знать этого парень из Великого Рода просто не мог.

— Однажды я стану сильнее вас, господин Николаев-Шуйский… или Смолов? Ну или как там вас вообще, даже не знаю… — со злой насмешкой процедил парень. — В отличии от вас я — гений, которой обязательно достигнет восьмого ранга. Не говоря уж о разнице между нашими Родами.

— Гений? — хохотнул Петр и шагнул к нам.

Сверкнули семь разноцветных молний, пронзающих круг, на черном плаще волшебника. Сверкнули в такт словам, от которых парень дернулся так, будто его с оттягом, от души перетянули вдоль спины длинным кожаным хлыстом:

— Гений стоит позади тебя, мальчишка! Тебе двадцать один и ты пике ранга Мастера… Как и моему господину — вот только ваше сходство на возрасте и заканчивается. Рядом с тобой двадцатилетний Архимаг, уже успевший самолично убить с десяток противников аналогичного ранга, стать героем многих сражений, человек, при котором наши войска не проиграли ни одного сражения, тот, кого враги зовут Кровавым Палачом, Магаданским Мясником и ещё десятком различных прозвищ… Вот это — гений, которому не стыдно служить! А ты… Ты так — плесень на сапогах своего Рода, отсиживающаяся в тылах и настоящего боя отродясь не видевшая. Комнатный цветочек, что грозит, став когда-нибудь большим и сильным, отомстить всем, кто не целовал его в попу… Проваливай, Рысев, не гневи богов и не искушай судьбу — я ведь могу и осерчать оп-настоящему!