Три Алисы и нейросеть. Истории Белкина и Астахова - Егоров Александр Альбертович - Страница 18

И рассказ тоже кончился.

Мы увидели эту тётку, как только вышли из метро. Даже неважно, куда мы ехали и зачем, хотя никакого секрета в этом нет. Никуда и низачем. Куда на каникулах ездить? Просто катались. Добрались до стадиона, который на Крестовском острове, вылезли, позагорали немного и спустились обратно. В метро прохладно и пахнет вкусно.

И вот выходим на «Горьковской» и встречаем это чудо.

Нет, мы сразу поняли, что она не нищенка и не бомжиха. С ней всё сложнее. Она хоть и одета не пойми во что, в чёрный балахон и платок цветастый, но только все эти тряпки как будто для неё специально сшиты. И без них её и не представить. А уж если совсем присмотреться, то видно, что платок на ней хоть и винтажный, как мама говорит, а всё же новенький, с иголочки.

И телефон дорогущий висит на шее, на плетёном шнурке.

Вот она в этом наряде и с наушниками в ушах движется по дорожке через парк. Неторопливо так, будто ей тоже идти некуда и незачем. Идёт налегке, в руках ничего нету – ни стакана с кофе, ни пакета с продуктами, ни модного клатча, вообще ничего. Только на запястьях золотые браслеты позвякивают.

Как вы уже поняли, мы увязались за ней. Не потому, что пошпионить хотели, а просто так, интересно стало. Следуем за нею в десяти шагах. Синхронно делаем вид, что гуляем.

Прошли мы так мимо зелёных кустов, мимо бронзовых девушек, мимо пруда, мимо старинного грота, в котором кафе устроено, и тут она останавливается. Берёт телефончик в руку, на экран смотрит. Вынимает наушники. Поворачивается к нам и говорит:

– Да вы не прячьтесь, красавчики. Давно я вас вижу. Шаги ваши слышу. Ты Тимур, а ты – Максим.

Надо сказать, голос у неё такой… привлекательный. Будто её слова – не слова вовсе, а круглые леденцы, друг за другом катятся и толкаются и в стакане с водой приятно так лопаются.

Тим смотрит на неё изумлённо:

– А как вы наши имена угадали?

– Дело нехитрое, милый мой, дело нехитрое. Давно гадаю, всё про всех знаю. В семье нашей все женщины гадают, беду отгоняют, людям правду говорят – и так двести лет подряд… Так уж нам повезло, такое у нас ремесло. Вот и я: что увижу – не скрою, что скрою – то в землю зарою, в себе не держу, что узнать хочешь, всё расскажу… Подойди поближе, не бойся.

Не успел я глазом моргнуть – Тим к ней двинулся, как зомби. За шаг остановился и стоит. Ждёт чего-то.

Я тоже жду, что дальше будет.

– Дай ладошку, ты мой хороший, – она ему предлагает, – погадаю тебе тоже. Всю правду скажу, много денег не попрошу. Что у нас есть, что у нас будет, кто нас полюбит, кто забудет…

Так она его мягко разводит, а Тим, смотрю, разводится с удовольствием. И руку ей послушно протягивает. Я-то, конечно, не верю всяким там инфоцыганам, и к тому же у меня в голове вертится дурацкий стишок, как обычно:

Только у этой тётки язык лучше моего подвешен. Двести лет тренировки – это вам не шутка! Взяла Тимура за руку и давай ладонь рассматривать. И ещё ногтем по линиям водит, а ногти у неё длинные, чёрным лаком покрыты, а на пальцах – перстни золотые, да с камушками, всё как положено.

– Сюда смотри, – это она Тимке говорит. – Вот твоя линия жизни. Прямая, нигде не виснет. Но видишь на ней узелочки? Дырочки, точки? Это всё следы от прошлой беды… Были слёзы жгучие, хвори приставучие… Была дорога длинная, тревога старинная…

Тим стоит, слушает все эти заклинания, а сам потихоньку бледнеет. Про хвори приставучие я знаю: он в детстве туберкулёзом болел, да и другое кое-что из перечисленного тоже с ним случалось. Ну и про дорогу длинную угадать нетрудно, у нас в школе каждый второй приезжий, а только всё равно не по себе как-то.

А гадалка дальше вещает:

– Глаза твои чёрные, обречённые… жизнь тебя ждёт суровая, беда явится новая… Только ты не бойся, стой смирно, успокойся. Не верь никому, только голосу моему…

Я тоже стою как дурак и не знаю, что делать. Надо Тимура спасать, а я с места сдвинуться не могу. Вместо мыслей – какая-то размазня. И всякий шлак опять на язык просится:

Я уже с горя хотел эту хрень вслух зачитать, да погромче. Но тут гадалка из-под платка такой взгляд на меня метнула, что у меня язык к нёбу прилип.

– Меня слушай, по сторонам не смотри, – это она Тимке внушает. – Всю правду скажу, всё как есть разложу. Линия сердца – вот она, чётко видна. Скажу, что вижу, не взыщи, коли обижу… Скоро, ох скоро ждут вас испытания, горькие разочарования… Не тебя одного, а и друга твоего… Крепко схлестнётесь, далеко разойдётесь… назад не вернётесь… А причины-то вечные – дела сердечные! Придёт к вам разлучница, а может, уже с вами учится? Но как звать ту ведьму, мне вовсе неведомо… Чего не знаю, о том не гадаю…

Тут у меня что-то совсем руки опустились.

– Какая ещё разлучница, – шепчу я. – Какая ещё ведьма…

Но Тим меня не слышит. Смотрит на гадалку, как кролик на удава. Если, конечно, верить жутким историям про кроликов и удавов.

А той как будто всё равно.

– Есть ещё линия судьбы, – это она бормочет и ногтем своим по Тимкиной ладони скребёт, как игла по винилу. – Смотри, всё вверх да вверх идёт, никуда не свернёт. Да-да-да! Ай, хороша твоя судьба! Вырастешь – большой человек будешь. Отсюда незаметно, кто ты будешь конкретно… Может, суперагент, а может, всемирный президент… ничего невозможного нет…

– Ну хватит, – говорю. – Бред какой-то. Тим, пошли отсюда.

– Подожди, – отвечает Тимур еле слышно. – Пусть ещё чего-нибудь расскажет…

– Не надо её слушать. Это всё обман и провокация. Пойдём лучше по бургеру сожрём… вон там, на заправке…

– Не хочу…

Ну, если Тим даже на бургер не согласен, значит, дело слишком далеко зашло.

Тяну его за руку, он отмахивается. А эта гадалка продолжает его программировать:

– Друг-то твой с виду верный, а нрав у него скверный. Не доведёт он тебя до добра… разойтись вам пора…

– Чего-о? – я уже ей в рожу готов вцепиться. – Отстаньте от него, вы, ведьма!

– Ай, молодец, – это она уже мне говорит. – Смотри, как разнервничался. Люблю таких. Дай-ка тоже мне свою руку…

И цепко так хватает мою кисть, будто пульс хочет послушать. Только не на ладошку смотрит, а мне прямо в глаза:

– Про тебя тоже всю правду скажу. Удача тебя стороной не обойдёт, нет-нет, ещё не раз и не два тебе повезёт. Будет семья, детишки, разные делишки… Многое по жизни сбудется. Многое, да не всё. Вот друзей у тебя больше не будет. Никогда.

Тут она руку мою выпускает, будто и сказать ей больше нечего.

– Почему? – спрашиваю.

– Почему – не знаю. Судьба такая.

Тим смотрит на меня виновато. Хотя и не виноват ни в чём.

– Макс, – говорит он. – Может, и правда, по гамбургеру?

Гадалка ухмыляется. Смотрит на свой телефончик, что у неё на шнурке висит:

– Я бы к вам, – говорит, – присоединилась, да не могу. На диете сижу. У меня следующий стрим про ЗОЖ как раз. А за сегодня – смотрите-ка, почти три сотни зрителей. Эзотерика хорошо заходит… ладно, пора закругляться. Батарейка уже садится. Спасибо, парни.

Я всё ещё чувствую ком в горле. Наверно, поэтому и сказать ничего не могу.

– Что заходит? – это Тим интересуется. – Какая эзотерика?

– Цыганщина всякая. Гадания, чистка ауры. ASMR. В этой теме, говорят, блогеры на одни донаты жить могут. А я как раз с работы уволилась. Вот и решила попробовать.