Девятнадцать сорок восемь Том VI (СИ) - Вишневский Сергей Викторович - Страница 33

— Ты все стихии пробовал?

— Чистые все. Из боевых только выпад попробовал. Ну, ты и сам понимаешь — там защита так себе. Аж затрещала, когда жахнул.

— А он сказал. как ее сделал?

— Сказал, что поднял несколько десятков старых защит и наложил эффект резонанса.

Артефактор хрюкнул.

— Такого не может быть. Он что-то не договорил.

— За что купил, за то и продаю, — пожал плечами Лаврентий Павлович.

— Нет, ты посмотри, — взял листок с соседнего стола, заваленный артефактной аппаратурой. — Вот… так идут его защиты. Огонь, воздух, вода, земля и так далее… Фирс у нас может держать несколько заклинаний, поэтому можно делать параллельно. А вот если мы сюда встроим резонанс, то…

Тут артефактор впал в ступор с открытым ртом секунды на три.

— Погоди, если это через его бытовые заклинания…

— Этот щит работает. Отлично работает. не знаю, как он себя покажет на серьезных заклинаниях, но кавалерийский удар — это сильно. Это уже уровень серьезного военного, а таких не так много.

— Кавалерийский удар, он же на свете и огне? — хмурясь спросил Артемий Георгиевич.

— Угу, — кивнул боевик, стащив из тарелки еще одну печеньку.

— М-м-м-мда. Надо хорошенько проверить его… на полигоне.

— Да, надо. Даже если он не все держит, то для защиты от элементарных атак, то то уже отличный результат.

— М-м-м-м, да. Универсальных защит не так много и все они со своими проблемами, но тут… — артефактор почесал лоб. — Тут изначальная проблема. Получается Фирс делает заклинание под себя. Я не знаю подобных ему одаренных.

— Согласен, — кивнул Лаврентий Павлович. — Но я тут еще подумал… Надо бы запатентовать этот его щит. Только проблема есть.

— Он не маг, — кивнул Артемий Георгиевич. — Попробовать узнать можно, но есть риск…

— Что опрокинут и себе присвоят, — кивнул боевик.

— У тебя, кстати, знакомых в департаменте нет?

— Не-а.

— Значит будем подождать, — вздохнул артефактор. — Смысла большого в лицензировании нет. Все равно, кроме Фирса никто это повторить не может.

В этот момент, в дверь лаборатории артефакторики постучались, а затем в нее протиснулась голова Вешкина.

— Здравствуйте! Как хорошо, что я вас обоих застал.

Старые друзья переглянулись и с опаской взглянули на Кирилла.

— У меня к вам просьба. Дело в том, что группа, что работала над скрипачом не желает распускаться и хочет организовать клуб!

— Если честно — идея так себе. Артефактный клуб уже несколько раз создавался, но из-за очевидных причин распускался, — проворчал профессор аретфакторики.

— А мы не артефактный клуб хотим создать, а кулинарный?

— Какой⁈ — изумленно переспросили друзья.

— Кулинарный. Мы хотим учиться готовить и других учить готовить, — с гордостью заявил Вешкин.

— Нет! — так же синхронно ответили оба преподавателя.

— Подождите, на счет помещений — нам не нужно. Мы прекрасно уживаемся в прозекторской и никому не мешаем.

— Нет — это значит нет, — отрезал профессор артефакторика.

— Но… — попытался вставить слово Кирилл.

— Нет!

— Артемий Георгиевич, Лаврентий Павлович, ну выручите! на вас вся надежда! У теоретиков места нет, они и так у друг друга на головах сидят. А целители меня сразу отбрили, как только кулинарию упомянул… Если не вы, то больше некому.

— Погоди, — вмешался Лаврентий Павлович. — А как мы вам дадим разрешение, если вы базируетесь на другом факультете?

— Кстати, да! — тут же закивал Артемий георгиевич. — Вы кашеварить в прозекторской? Так это не наша территория! Вот к некромантам и обращайтесь!

Вешкин от такого поворота даже открыл рот.

— К некромантам… — осторожно произнес он.

— Да, — кивнул артефактор.

— К Буранову…

— Да, к нему, — кивнул Лаврентий Павлович. — Он хороший мужик. Необщительный только.

Кирилл внимательно осмотрел лица преподавателей, затем тяжело вздохнул и, поникнув, произнес:

— Пойду еще раз к целителям схожу…

Громов вытянул ноги и с довольной улыбкой поднес бокал в носу. Втянув аромат крепкого напитка, он довольно сощурился и взглянул на сидевшего перед ним главу ИСБ.

— Даже не верится, — произнес Максим Александрович. — Я право до сих пор поверить не могу.

— Вы про Кузнецова? — спросил его гость, задумчиво поглядывая на пузырьки шампанского у себя в бокале.

— Нет. Я про Григоряна, — вздохнул Громов. — Поверьте, он был настоящей занозой в заднице. мало того, что совал свой нос во все мои дела, так еще и помощника моего умудрился прикончить.

— Вы про тот случай…

— Да. Меченый был не идеален. Мнительный, алчный и трусоват, но он был верным. Он не просто берег руку, которая его кормила. Он к ней привык, — с тяжелым вздохом произнес Громов. — Жаль… мне его действительно не хватает.

— Что поделать, — пожал плечами ИСБшник. — Увы, почву для консервации Григоряна надо было готовить заранее.

— Да, — сморщился Громов. — Если честно, то не ожидал от него такой прыти. Думал просто принципиальный уродец, а нет. Еще и кусается, зараза.

— В любом случае с ним покончено. Можно выдохнуть.

— Ну-у-у-у-у нет. Пока его не отправят на консервацию я не успокоюсь.

— Вы по этому настояли на стороннем наблюдателе?

— Да. Люблю, когда уверен на все сто процентов, — кивнул Громов. — Наблюдатель присмотрит, чтобы никто там ничего не умыкнул и, уж тем более, не подменил. До всеимперского собрания осталось немного.

— А с Курдюковым что делать будем? — глянул на него начальник ИСБ.

— Ты про того идиота, что сдал нас?

— Ну, сдал громко сказано. Я бы сказал, допустил утечку.

— А я по твоему зря все эти скандалы, слухи и прочую шелуху разводил? — хмыкнул Максим Александрович. — Пусть болтает. Это уже не имеет никакого смысла.

— Может убрать его от греха подальше? — глава ИСБ пригубил шампанского и поджал губы, удивленно взглянув на бокал.

— Убрать? Ты уже доуберался так, что мне пришлось половину наших связей задействовать, чтобы убрать Григоряна. А это Курдюков, а не полоумный следователь. Хватит. Оставь его. Пусть болтает. Это уже ничего не изменит.

Тут Громов глубоко вздохнул, пригубил алкоголя и с улыбкой произнес:

— Фигуры расставлены. Партия началась.

— В интересное время живем… — проговорил низенький мужичок, с выпирающим округлившимся пузиком.

Васюков сидел в своем любимом баре и выпивал уже третью кружку пива. Друзей у него не было. Ну, кроме этого бармена, которого он сам причислил к своим знакомым. Васюков в последнее время зачастил с посещением бара, как и с выпивками. Ведь теперь ему больше некому было пилить голову. Пару месяцев назад он развелся с женой, которая ушла от него, забрав вместе с собой двух дочек.

— Да-а… а вот ты замечал как быстро развивается наш город? — Спустя несколько минут проговорил он.

— Угу. — По обыкновению, неоднозначно промычал бармен, продолжая заниматься своими делами.

— А слышал, что недавно учудили Болканские? — Васюков продолжал пытаться найти общую тему для разговоров. — И ведь их род настолько близок к императорскому. И не стыдно ведь. Хотя… сейчас и без того чего только не творят. Вот взять даже Громова… — Васюков на мгновение замешкался, после чего махнул рукой и на выдохе продолжил. — Ладно… чего это я? Налей-ка мне ещё одну кружку. С тобой конечно, интересно, но я скоро домой уж пойду.

Игорь Романович Васюков залпом допил остатки третьей кружки пива и взялся за четвертую. Повертев её немного в руках, он продолжал размышлять.

Всё это время за ним наблюдали несколько парней, которые сидели за столиком неподалеку. В какой-то момент, один из них, довольно крупного телосложения, поднялся со своего места и направился к барной стойке.

Парень внимательно посмотрел на Васюкова, после чего хлопнул его по спине и довольно громко проговорил.

— Ну, здарова. Че, как жизнь? Угостишь выпивкой?