Случайный маг (СИ) - Карелин Сергей Витальевич - Страница 2

Но все-таки, как ни странно, мне наконец улыбнулась удача. Массивная книга в богатом переплете, которую я вытащил почти наугад, оказалась доступна. Знакомые буквы кириллицы складывались в нормальные слова, только вот их смысл… Название книги звучало как бред обдолбанного наркомана — «Исследования племен оборотней Америки с сравнительным анализом когтей и клыков по методу Прада с учетом спектральных потоков трансформации». Имя автора оказалось настолько заковыристым, что я даже не стал пытаться произнести его вслух — язык сломать можно. Вернулся за стол вместе с книгой и ради интереса попытался почитать.

Это полный бред. Я всегда считал себя достаточно образованным человеком, все-таки имел высшее образование и получил его не для галочки, как сейчас привыкла делать продвинутая российская молодежь, но содержание книги…… Такого заумного слога я не встречал даже в вышмате и сопромате. А уж совершенно непонятные словосочетания вроде «гиперболического модератора позитивных тенденций…» или «функции непрерывной синтологической переменной бесконечных множеств», встречавшиеся в данном сборнике неведомой хрени, превращали содержание книги. Тем более на мой взгляд не было никакой связи содержания книги с ее заголовком. Пролистав страниц двадцать, я так нигде и не наткнулся на слово Америка. Единственное, что понял — книга доказывала существование оборотней. Вопрос только — нахрена? Причем делал это автор довольно категорично. Закрыл книгу и хотел уже встать и поискать еще чего-нибудь интересное, раз почитать не удалось, но в комнате появилось новое действующее лицо.

С другой стороны стола воздух внезапно сгустился в небольшое облако, из которого появился странный старик. Хотя… Я еле сдержал смех. Вид у старпера был мягко говоря экстравагантным. Создавалось впечатление, что взяли тело любителя бодибилдинга с прокаченной рельефной мускулатурой и приделали ему голову глубокого старика с невероятно длинными седыми космами и лицом, щедро изрезанным морщинами. Идиотское зрелище. А еще надо добавить длинную седую бороду в стиле старой детской книжки про «Старика Хоттабыча». Трах и тибидох, короче, вспомнил я «бородатую» шутку.

В своих мускулистых руках старикан держал красивый посох из черного дерева, украшенный драгоценными камнями. Сам «Хоттабыч» был закутан в бархатный, богато вышитый золотом, халат без рукавов, на ногах практически классические туфли с загнутыми носками. На груди висел невероятных размеров зеленый амулет в форме шестиконечной звезды. Но самое главное, что над его головой загорелась надпись… как в компьютерной игре. Что за бредятина?

Вэстхорн

Человек

Глава Семьи Вэст

Возраст 110

Маг третьего класса

Уровень 20

О как! Я в сон с уклоном в РеалРпг попал что ли? Забавненько. Система? Глава Семьи? Прикольно. Знать бы, насколько крут маг третьего класса. Кстати, выглядит этот Вэстхорн для 110 лет на удивление бодрячком, хотя теперь понятно — магией небось накачал мышцы или характеристики себе поднял до предела, а они так проявились? Сила и атлетика типа высокие… Хотя вроде я его данных не вижу, хрен знает, какие они там. Да и наверно пора мне возвращаться из алкогольных снов. Напрягся, стараясь проснуться… Не вышло. Хотя стоп. Раз имеются уровни, то и у меня они должны быть. Логично же! Интересно, как мне свои характеристики посмотреть? Во всяких книжках требовалось мысленно нажать на иконку, которой у меня вроде нет, или потребовать вслух «меню», но закончить мысль старикан мне не дал:

— Ты кто? — проскрипел дед. — Из какой семьи?

Он явно говорил не на русском языке, но я прекрасно понимал его речь. Странно. По лицу было заметно, что мое появление стало для него неожиданностью. Блин, сам приперся, но не ждал меня видеть в моем сне. Смешно. Еще и посох наставил зачем-то. Твою мать, что-то меня начинает напрягать эта штуковина — явно опасная.

— Я? — честно признаюсь, растерялся. И что мне ответить?

— Так кто ты? — нетерпеливо осведомился старик, в голосе которого появились угрожающие нотки, и ткнул в мою сторону посохом, по навершию которого пробежали подозрительные крохотные синие молнии. — Я, например, Вэстхорн, маг третьего класса и хозяин дома, в котором ты сейчас находишься. Сдается мне, что ты просто вор! И тебя надо посадить на кол!

— Нет! — поспешил заверить его, — я не вор. Не знаю, как здесь оказался! Вы мне лучше подскажите, где нахожусь! Что это за место вообще? И почему сразу кол⁈

Вот тоже говорю на русском, но такое впечатление, что мои слова трансформируются в понятный собеседнику язык.

— Ты не знаешь где находишься? — старик смотрел на меня с презрением, — такого банального оправдания своего воровства и проникновения в чужой дом я в жизни еще не видел. А она, поверь, долгая.

— Да не оправдание это! — возразил ему, — все так и есть на самом деле. Выпил я… но в другом мире. В своем мире. Вырубило просто, перебрал… с кем не бывает. Заснул… и попал к вам. Вы, дедушка, не горячитесь! Сейчас проснусь и свалю из вашей квартирки.

— Дедушка? Квартирка? — старик нахмурился, — какой я тебе, забери Мерлок твою душу, дедушка? — возмущенно заявил он, одарив меня каким-то очень нехорошим взглядом. — Мне всего сто десять лет! Мои рабыни еще стонут от удовольствия, когда я восхожу к ним на ложе.

— Ну извините, попутал, — поспешил успокоить разошедшегося не на шутку «старпера-Казанову», — года попутал. Вам тридцать! Больше не дашь! Так где я?

— Что ты там сказал по поводу того, как сюда попал? — голос Вэстхорна вдруг стал каким-то подозрительно ласковым и вкрадчивым. И что-то мне сильно не нравится это…

— Ну говорю же, заснул в своем мире. Перебрал с пивом. Проснулся здесь! Вокруг эта лабуда, — обвел я рукой шкафы с книгами и с опаской посмотрел на хозяина дома. Чего-то не нравилась мне смена местным старичком поведенческой стратегии. Не внушал он доверия.

— Лабуда, говоришь, — раздраженно заметил тот, — я эту лабуду всю жизнь собирал. Говоришь заснул? Я только согласно кивнул, только сейчас подумав, что ситуация начинает совсем уж напрягать.

Тут старик как-то по-особенному заскрипел. Как оказалось, старпер так рассмеялся. В следующий миг меня окружила темнота.

Открыв глаза, я увидел, что сижу около лифта, на своем этаже, прислонившись спиной к стене, исписанной цветными граффити местных тинэйджеров. Фига се попил пивка. Но как ни странно, голова не болит… У меня вдруг перед глазами пролетел сегодняшний вечер. Невольно вновь закрыв глаза, я за несколько минут пережил все события в баре что произошли до этого моего странного попадания…

Странно, давненько я так не напивался! Да и с чего бы? Это меня с лишней кружки так развезло? А глюки-то поймал… Неужели долго провалялся? Видимо, старею. Надо меньше пить!

Придя к этой самой что ни на есть правильной мысли, я с трудом встал, и кое-как вставил ключи в замочную скважину и, открыв дрожащими руками дверь, вошел в квартиру. Блин, как же хорошо, что я живу один — никто мозг пилить после пьянки не будет, а то получил бы сейчас… Мама живет у деда и бабки в Краснодаре. Она проводит там большую часть года, занимаясь продажей недвижимости. В ее дела я не лезу — не было смысла спрашивать о деталях сделок или подобной ерунде. У нее все хорошо — и ладно. Но вот в Москву родительница приезжает всего на пару месяцев осенью для контроля своего «непутевого» сына. Почему-то именно осенью она выделяла себе время на так называемый «отпуск» и какое-то время занималась типа «воспитанием» давно взрослого меня. Так что трехкомнатная квартира практически весь год оставалась в моем полном распоряжении. Так… Пожалуй, на работу не пойду. Появляться на ней с похмелья — гарантированный выговор в лучшем случае. Но хорошо, что сегодня у нас пятница! Я отправил сообщение начальнику, что немного приболел. Благо мужик он нормальный, всегда может дать пару-тройку дней без больничного. Правда даже малейшего запаха перегара не выносит, но у каждого свои заморочки.