Форсайт (СИ) - Лукьяненко Сергей Васильевич - Страница 7

А ещё книжка. Нет, скорее пухлый ежедневник, качественный, с обложкой то ли кожаной, то ли «под кожу», с золотым обрезом на страницах. Я заинтересованно раскрыл его и прочитал на первой странице:

«То, что тут написано, очень важно! Меня зовут Михаил Нестеров. Мне шестнадцать лет. Если я жив, верните мне эти записи. Если я мёртв, то прочитайте».

Вряд ли обычный подросток начал бы свой дневник такими словами. Да я вообще не думаю, что мальчишка мог вести дневник, это уж скорее занятие для девочек.

Возможно, тут что-то очень важное. К примеру, дневник начат после апокалипсиса. Что мне это даёт?

То, что его следует ожидать в ближайшие год-два.

В общем, стоило прочитать. В нормальной ситуации я бы даже размышлять не стал.

Но парень меня спас, без всяких сомнений.

Как-то очень некрасиво получается.

Я достал из рюкзака бутылку «Мартеля», из-за которой едва не стал жертвой варга. Говорила мне мама, алкоголь — зло... Сорвал закатку из фольги, вынул пробку, понюхал.

О да!

Где-то в рюкзаке была и металлическая миска, и кружка, и даже стопка. Но я глотнул прямо из бутылки, ледяной коньяк прокатился по горлу горячей волной.

Хотя я недавно слопал банку фасоли (а может, и ещё что-то перед ней), но в голове сразу же зашумело.

Читать или нет?

Я прикрыл глаза.

И снова открыл.

В дверь настойчиво звонили.

Что?

Дёрнувшись, я вскочил с кровати. Посмотрел на часы.

Полвторого. Ночи или утра, это уж, как угодно.

Форсайт кончился, я был в Москве две тысячи двадцать шестого года.

Да что ж за невезение!

Меня ещё никогда не будили во время форсайта, я даже не знал, возможно ли это.

Не одеваясь, я прошёл к двери, заглянул в глазок.

И обнаружил на площадке двух крепких мужчин в плащах и серых костюмах, которые на них сидели как мундиры. Мужчины мрачно смотрели в дверь, словно обладали рентгеновским зрением.

— Открывайте, Никита Валерьевич, — очень официально сказал один из них. — Мы знаем, что вы уже не в форсайте.

Вначале я надел штаны. А только потом открыл.

И спросил:

— Вы знаете, сколько сейчас на часах?

Один из мужчин поднял руку, демонстративно посмотрел. Сказал:

— Один час тридцать восемь минут пополуночи.

Если честно, то со стучащейся в дверь полицией я бы вёл себя куда вежливее. Полицейские — ребята простые, могут и обидеться.

А тут прям на лицах написано «спецслужба». Какая именно — уточнять нет смысла, их много. Но люди там вежливые и воспитанные — ровно до того момента, как им дают приказ перестать церемониться.

Я знаю, у меня батя был из таких.

— Давайте утром приду, — предложил я. — Куда скажете. А пока постараюсь поспать.

Мужчина покачал головой, вроде бы даже с сочувствием.

— Вас очень просят сейчас проехать с нами. Это недалеко.

— Я арестован?

— Нет, что вы! Но вас очень просят, это важно.

Упирался я больше из принципа. Видеть форсайты не преступление, и оповещать государство о них никто не обязан.

Но откуда они узнали?

Не просто про форсайт, а про то, что я его видел только что?

Мне было интересно.

Ехать и впрямь пришлось недалеко — десять минут до МКАДа, пятнадцать после. В темноте я не разобрал точно, когда мы свернули с Ленинградки, да и скучного вида многоэтажное офисное здание в глубине парка ничем особо не выделялось.

Разве что забор вокруг стоял внушительный и у охранников в будке оказались не пистолеты, а автоматы.

Нельзя сказать, что я напрягся. Но мне как-то расхотелось дерзить и веселиться.

— Хорошо держитесь, — неожиданно сказал сидевший рядом мужчина, пока машина медленно ехала по территории. — Некоторые истерят. Требуют ордера. А вы даже документы не проверили.

— Надо было? — спросил я.

Мужчина засмеялся и достал из внутреннего кармана плаща стопку «корочек». На одной мелькнули буквы «ФСБ», на другой было написано «МВД», на третьей «Госнаркоконтроль», дальше мелькнули «Роспотребнадзор» и что-то ещё, чуть ли ни «Лесоохрана».

— И ордера есть?

Он пожал плечами, но не ответил.

— Через год мир навернётся, — сказал я. — Над головой будут висеть кровавые тучи. Если посмотреть в зеркало, то из него может вылезти чудовище. Какая мне разница, кто вы такие?

— Убедительно, — согласился мужчина. Но продолжать разговор не стал.

Через проходную (снова охрана) мы прошли в здание. Мужчины проводили (употреблять слово «отконвоировали» не хотелось) меня к лифту, и мы поднялись на шестой этаж. Лифт был обычный, скучный, с рифлёным металлом кабины, будто тут хватало хулиганов, царапающих надписи на стенах. Молчаливый мужчина остался у лифта, тот, что поразговорчивее, взглядом указал направление.

По тускло освещённому коридору мы прошли к кабинету с пустой табличкой на двери. За дверью обнаружилась приёмная с милой девушкой-блондинкой моих лет. Она возилась со стоящей перед ней на столе орхидеей, не то подрезая стебель, не то ощипывая с него сухие почки.

— Ой, вы уже приехали, — отставляя цветок, прощебетала она. Вот никогда не думал, что «прощебетала» будет самым подходящим словом! — Артур Давидович велел сразу в кабинет...

— Тогда оставляю, — согласился мой сопровождающий.

— Мне его бояться? — спросила девушка.

Мужчина окинул меня задумчивым взглядом.

— Нет, не надо, Полиночка. Он адекватный, даже с чувством юмора.

— Как хорошо, — расцвела Полина.

Мой спутник вышел, секретарша сложила руки перед собой и с улыбкой уставилась на меня.

— Вы похожи на робота-андроида, — сказал я.

Девушка подумала секунду.

— Это комплимент?

— Ага. В кино они все очень милые и смертоносные.

Полина совсем развеселилась.

— Значит, комплимент! Никита, вы будете чай или кофе?

— Чай, — сказал я. — Для кофе поздновато.

— Зелёный?

— Чёрный.

— Сейчас принесу, — пообещала она. Прошла к двери в кабинет, заглянула, что-то тихо произнесла. Повернулась ко мне. — Проходите, Артур Давидович вас очень-очень ждёт!

Я вошёл. Кабинет был просторный, с высоким потолком, но какой-то неуютный: со старыми лампами дневного света, мебелью вроде как массивной и солидной, но на вид очень стандартной, казённой. Крупные начальники (а к мелким вряд ли кого-то привозят среди ночи сотрудники спецслужбы) всё-таки стараются сделать свою обитель поуютнее. На столе доминировал компьютер с огромным монитором, я такой видел только у художников и гейм-дизайнеров. Стол был девственно чист: ни бумаг, ни пепельниц, ни каких-то мелочей, даже мобильника или зарядки не валялось.

Впрочем, кое-какие личные вещи я заметил — множество акварелей на стенах. В живописи я не сильно разбираюсь, но вряд ли это была великая живопись. Что-то довольно ученическое.

— Балуюсь на досуге, — подтвердил мою мысль хозяин кабинета. — Успокаивает.

Посмотрев на него, я воскликнул:

— Я вас знаю! Вы по телевизору сегодня выступали. Рассказывали, что форсайт — это коллективный психоз!

Человек, которого в передаче называли футурологом, поморщился.

— Верно. А что мне надо было говорить? Что мир скоро накроется...

Он замолчал, и я с готовностью подсказал:

— Медным тазом?

Артур Давидович снова поморщился, погладил короткую бородёнку. Ответил:

— Облачный покров в Мире После и впрямь немного напоминает медный таз. Пускай будет так.

— Ага, — сказал я. — Значит, врём народу?

— А вы бы рассказали, Никита? — с любопытством спросил Артур Давидович. — Чтобы часть населения ушла в запой, часть принялась усердно молиться, часть кинулась в тайгу и горы, скупая по пути тушёнку и патроны?

— Можно подумать, этого не случилось!

— В прогнозируемых пределах, — он пожал плечами. — Опыт пандемии и войны научил. Тех, кто видит форсайты, не обманешь, остальные готовы закрыть глаза. Вы сами-то, Никита, много рассказываете о своих форсайтах? Пугаете народ?