Атолл (СИ) - Колышкин Владимир Евгеньевич - Страница 43

   - Вроде того?

   - Вы, простите, какой ориентации?

   - Полиглот.

   - Ага...

   - Вернемся к резонатору.

   Мистер Дрим дал сигнал бармену и получил две порции виски. Один стакан всунул в безвольную руку Джона.

   Джон посмотрел в бокал и машинально выпил. Потом сказал:

   - А я подумал, вы будете взглядом сверлить дырки в стойке... чтобы оттуда забили винные струи... ха-ха... помните, как это делал Мефистофель? Вы что хотите от меня? Вам душу мою надо? Надо мою душу, да?!

   - Не орите вы, чертов идиот, - прошипел мистер Дрим и так стиснул руку Джону, что он скорчился от боли. Однако, этот Ройял силен, как медведь.

   - Не нужна мне ваша душа.

   - Тогда что?

   - Вы не поверите.

   - Объясните толком - поверю.

   - Понимаете, таким э-э-э... сущностям как я, нам не хватает некоторого вида тонкой энергии, которой у вас избыток... Этот вид энергии вы называете эмоциями... Теперь понятно, что я потребую от вас взамен?

   - Более-менее: я буду испускать эмоции, а вы будете их всасывать?

   - Точно.

   - Ну, этого добра у меня навалом, - расщедрился Джон. - Вам комедию или драму? Страдания мои или радость?.. Только радости у меня нынче кот наплакал... Вот если напечатают моего "Таксидермиста"... Это я роман пишу, там, значит...

   - Не надо объяснять. Я все знаю.

   - Ах, вот вы какой, всеведущий мой... Может, вы мне предскажете, что ждет мой роман? Теперешняя безвестность или?..

   - Повторяю для тугодумов: это будет всецело зависеть от вас. От того, как крепко вы захотите...

   - Но я уже хочу! Так хочу, как вы себе не можете представить!

   - Этого мало.

   - Что же вам еще надо, черт вас побери!

   - Вы слыхали такое выражение: "искусство требует жертв?"

   - Еще бы...

   - Ну, так вот - нужны жертвы. И чем больше их будет, тем выше будет ваш рейтинг... Пойдемте-ка на свежий воздух.

   Мистер Дрим потянул Джона к выходу, и тот легко пошел за ним. Дневной свет ослепил Джона. Потихоньку они пошли по шумной улице, сквозь толпу. В такой толчее хорошо было секретничать. А по всему было видно, что разговор их с мистером Дримом подходит к секретной части. Джон уже протрезвел и стал подозревать спутника в самых худших намерениях.

   - Уточните, пожалуйста, насчет жертв, - спросил он этого странного субъекта. - Надеюсь, это метафора?

   - И не надейтесь. - Дрим стал суров и угловат. - Жертвы будут самые что ни на есть настоящие.

   - Я что, должен кого-то убить? Вы же сказали, что вам нужны эмоции, а не действия...

   - Не волнуйтесь, убивать вам никого не придется. Вы только скажите мне "да" - и всё.

   - Указать на кого-то и сказать "да"?

   Мистер Дрим молча кивнул, глумливо посмотрел в лицо Джона. Джону захотелось вдруг воткнуть палец в черную глазную дыру мистера Дрима и добраться до его извращенного мозга. Это было точно то же самое чувство, что и в кабинете редактора мистера Булла, когда у Кейна появилось противоестественное желание полоснуть того бритвой по горлу.

   - Любого?

   - Разумеется, - опять кивнул мистер Дрим. - Но учтите, что от величины жертвы зависит ваш успех. Он будет тем выше, чем ближе и дороже вам приходится жертва. Например, за мать и отца вам гарантирую нобелевку по литературе. Но ведь они и так уже померли. Из родственников у вас остались ваша жена и бабушка Мэрилин...

   - Откуда вы?.. Вы и в самом деле дьявол?

   - Как насчет вашей бабушки, Черчилля в юбке, а? По ней уже давно ад скучает.

   - Послушайте, - Джон даже остановился от возмущения, - есть же предел наглости и бессердечия...

   - Не выпрыгивай из рубашки, приятель. У меня по тарифу бабушки тянут на девять баллов. Это как минимум национальная премия плюс всякие кайфовые привилегии.

   - Послушайте, идите своей дорогой, дальше нам не по пути, - обозлился Джон.

   - О'кей! Оставим ваших родственников в покое. Тем более, что бабушка Мэрилин итак скончается через три месяца, если быть точным - через три месяца и пять дней... Погодите, дайте подсчитать... ага! Это будет как раз 1 ноября - День всех святых. Она скончается в 0 часов 45 минут, в своем доме в Спрингфилде от сердечного приступа. Ночью, знаете ли, это часто случается...

   - Вы чудовище.

   - Не чудовищнее, чем многие эти люди, идущие нам навстречу, - отмахнулся гротескный мистер Дрим. - Ну, как, не надумали?

   - Послушайте, я сейчас вам дам в морду.

   - Промахнетесь, - Дрим всё так же глумливо ухмыльнулся. - Не забывайте, я представитель тонкого мира. Мы как дым, как туман...

   - Как вонь горящего сухого спирта, - вставил Джон.