Котёнок на тропе войны (СИ) - Артемьев Юрий - Страница 5

— А если мышка спрыгнет и поплывёт?

— Тут опять же всё пятьдесят на пятьдесят. Либо выплывает, либо утонет. И от умения плавать бедного мышонка, тоже ничего не зависит. Накроет большой волной, или о камни ударит. А может и щука проглотить. Какие тогда шансы добраться до берега?

— То есть нам даже не стоит пытаться что-то делать самим?

— Стоит. Обязательно стоит. Как это не банально звучит, но на ум приходит лишь старая притча о двух лягушках.

— Не надо. Я всё поняла. Одна лягушка сложила лапки, а другая бултыхалась и выбралась. Слышала такое уже…

— Да. Всё верно. Но тут вопрос: Сначала ведь кто-то бросил этих лягушек в молоко. Кто этот кто?

— Кто-то свыше?

— Вот и я о том же.

Коля всё так же молча вёл машину. За всю дорогу он не задал мне ни одного вопроса. Странно. Обычно менты любопытные.

Впереди показался пост ГАИ. Стандартный такой для этих времён. Но я уже давно такого не видел. Со стороны — сарай со стёклами. Нет ещё того пафоса постов ГИБДД будущего. Правда их потом стали повсеместно отменять и закрывать. После чего на их местах стали появляться придорожные кафешки, шиномонтаж и прочая хрень. Но пока до этого ещё далеко. И стоит вот на перекрёстке дорог сараюшка с антенной. А рядом «тусуются» люди в серой форме. Ну, совсем не похожи на гаишников моего будущего. Все в серых шинелях. Никаких тебе нагрудных блях. Один в дурацком шлеме. На нём в отличие от других кожаная куртка и сапоги. Ясно. Вон и мотоцикл его стоит с коляской.

Мой «добровольный» водитель Коля, остановил машину чуть-чуть не доезжая, но почти рядом с гаишным сарайчиком. Вышел и пошёл договариваться. Я сидел в машине и не отсвечивал. Минут через несколько, не больше пятнадцати, один из гайцов тормознул грузовик забрызганный грязью. Водила из грузовика вылез расстроенный и с виноватым видом поплёлся на экзекуцию к этим «продавцам полосатых палочек». Да… С годами ничего не меняется. После вялой проверки документов инспектор, что-то сказал водителю и махнул рукой куда-то в сторону машины в которой я сидел. Даже издали мне было видно, как на уставшем лице расцветала довольная улыбка. Куда там голливудской. Водила был рад, наверное, не только отвезти меня до нужного адреса, но и занести на нужный мне этаж на руках. По крайней мере прямо сейчас. Он закивал головой как китайский болванчик.

Коля махнул мне рукой и я, прихватив свой рюкзачок с нехитрым скарбом, выйдя из «Москвича» пошёл навстречу своим новым приключениям.

Расставание с лейтенантом-Колей не было трогательным. Я сказал: «Спасибо!». Он что-то нечленораздельно пробурчал в ответ. Не знаю, почему он ко мне так отнёсся. Я вроде бы ничего плохого ему не сделал. И в чай утром не плевал. Чессно слово!

Развернувшись, нарушая все правила движения, Колин милицейский «Москвич» исчез раньше, чем мой новый водитель завёл свою колымагу.

Похоже это был ГАЗ. А какой уж ГАЗ я не знаю. В модификациях грузовиков я никогда не был особо силён. Шишигу от ЗИЛа отличаю, и ладно…

От водилы пахло… Водилой, блин. Табачный запах с примесью бензина и масла. Нормальный такой дядька лет под сорок. Явно потрёпанный жизнью. Вон даже и на правой руке, которой он ловко переключал рычаг синела татуха с буквами на костяшках «К.О.Л.Я.». Что? Опять Коля?

— Куда едешь, пацан? — водила явно принял меня за мелкое существо мужского пола.

— В Ивановскую область.

— Да это я и так знаю. Мент сказал. Я-то думал, меня сейчас эта… обдерут, как липку. А у меня в кармане — вошь на аркане. А тут вот оно как… У куда тебе в области?

— Пучеж…

— Не. Не доедем. Мне до Шуи. Да и то, не доезжая. Ну, ладна… Тама найдём кого-нябудь.

Я промолчал… А водиле было видно скучно, до встречи со мной и он продолжал доставать меня вопросами:

— К родне?

— Тётка у меня там.

— А папка с мамкой где?

— Нету.

— С детдома что ли?

— С интерната.

— Какая к хренам разница.

Я промолчал.

— А чего сам-то? Что тётка не смогла приехать?

— Она ещё не знает.

— Эт как так? Кто ж тебя мелкого отпустил? Сбежал что ль?

— Нет. После восьмилетки. Мне уже пятнадцать…

— Да ну нах…

Я снова промолчал. Но водила не унимался:

— А чего такой мелкий-то?

— Генетика такая… — я решил добить явно малообразованного шофёра эрудицией и заумными терминами.

— Это чё такое? Болезнь какая?

— Нет. Это наследственность. От папы с мамой. Ну и ещё… Кормили не очень… в интернате.

— Эт, да. — согласился работяга. — У нас, что на зоне, что в детдоме с кормёжкой не ахти…

Дорога стелилась нам под колёса. Разговор продолжался. Но вяло. Коля всё для себя про меня узнал уже. На его вопросы я старался отвечать покороче. И к тому же избегал личностных выражений, чтобы не нарушить свою легенду: Мелкий пацан из интерната. Едет к тётке… Ни к чему ему знать, что я не мальчик….

Я даже задремал. Мне даже не особо мешал дремать ни шум мотора, ни потряхивание на ямках. Больше раздражал табачный дым. Курил Коля практически без остановки. Не выпуская беломорины изо рта, он в полголоса материл всё подряд. Дорогу, машину, ментов и… меня немного. Типа пацан дрыхнет. Не с кем поболтать.

Примерно часа через полтора меня пихнули в плечо. Я встрепенулся, а Коля с довольной улыбкой на лице торжественно произнёс:

— Глянь! Владимир. Красивый город. Бывал здесь раньше?

— Неа… — я сделав вид, что мне чрезвычайно любопытно, стал через окно разглядывать окраины старого города.

Во Владимире я бывал неоднократно и раньше. Но сравнив свои впечатления из будущего с нынешними понял: Отличается. Сильно. Много понастроили за сорок с лишним лет. И этот Владимир поменьше будет того будущего. Не торопясь и не превышая скорости в городе, мы проскочили Владимир довольно быстро.

— Через Суздаль поедем? — с видом местного знатока поинтересовался я.

— Не. На фиг. Там менты стоят… Недобрые, в общем… Козлы, блин. Лучше через Ковров. Там ремонт дороги до Шуи и ментов нет. Тока сперва горючку зальём.

На выезде из города и правда была заправка. Для меня это всё было как кино из прошлого. Колонки как часы со стрелкой. Название бензина А-66 и А-72 — тоже были как что-то древнее и давно забытое. А-76 и АИ-93 были всё же ближе мне. Я такими сортами и сам заправлялся в девяностые. Правда девяносто третий позже почему-то стал девяносто вторым, но это уж мелочи. Меня это никак не касается.

Коля залил себе в бак топливо, и мы поехали дальше.

— Ты не голодный? — заботливо он спросил меня.

— Нет. Завтрак был недавно.

— Ага. А время уже к обеду. Бутер будешь?

— Буду.

Кусок чёрного хлеба с салом исчез так быстро, что я не успел даже насладиться его аппетитным чесночным ароматом. Ну, то есть. Аромат чеснока остался, а сало… испарилось в момент вместе с довольно толстым ломтём ржаного хлеба.

— Ну, вот… А говорил не голодный? — усмехнулся мой попутчик, — Держи ещё. Но больше не дам. А то мне не достанется… А нам ещё ехать и ехать…

После Коврова дорога превратилась в кошмар. Но Коля ловко объезжал глубокие ямки, не буксовал в глубоких лужах. Он явно знал дорогу.

— Дорогу, мля, ремонтируют. Уже год назад начали. Никак не закончат.

— Ага. — разговаривать при такой тряске себе дороже. Так можно и язык откусить…

Коля тоже молчал. Но курить стал в два раза чаще… Так мы ехали ещё примерно часа три. Наконец Коля притормозил у какой-то конструкции с буквами «Шуя». Вдали возвышалась большая белая колокольня.

— Хвост, чешуя… вот вам и Шуя. — схохмил водитель. — Ну, чё? Тебе найти попутку или сам.

Явно было видно, что заморачиваться на поиски машины для малолетнего пацана, у Коли не было ни малейшего желания.

— Спасибо! Не надо. Справлюсь как-нибудь.

— Ну, давай! Бывай!

Я выпрыгнул из грузовика и захлопнул за собой дверь. Обдав меня едким выхлопом, машина удалилась от меня. А я стоял и думал: «Ну и на хрена я здесь?»