Кажется, я пропала (СИ) - Фокс Алиша - Страница 7

- Ты охренел? – с размаху толкаю его в грудь.

- А что такое, малыш? – он нагло лыбится, чем доводит меня до точки кипения.

Тело реагирует быстрее мозга, рука сжимается в кулак, не задумываюсь, замахиваюсь и врезаю отморозку в нос, Богдан падает, его рука, которую он прижимает к месту удара, заливается кровью. Не обращаю внимание на крики, разворачиваюсь и иду на парковку.

Теперь я окончательно чокнутая в глазах окружающих, в том числе и Кострова. Но меня же не должно это волновать. Так почему волнует?

Когда я приезжаю домой, отец уже не в духе. Видимо Ворона успела ему позвонить.

- Объясни, что это? - растирает лицо руками. – Расскажи мне, почему дочь депутата Лаврова начала кидаться на людей.

Я молчу, не потому что боюсь его, или кого-то ещё. Нет, совсем не поэтому. Просто не вижу смысла оправдываться.

- А именно такие вопросы будут задавать журналисты, когда узнают – вдыхает. – И почему сын юриста? Попроще никого не было – на его лице растягивается грустная улыбка. – У меня скоро выборы, и все твои выходки не вовремя.

- А что-то кроме выборов тебя волнует? – срываюсь.

- Ты же знаешь, что да – психует в ответ.

- Я под домашним арестом? – усмехаюсь.

- А смысл? – разводит руками.

Дорогие читатели, так же спешу Вам напомнить, у автора есть авторская одноименная группа. В группе Вас ждут новости, визуалы, идеи и многое другое

P.S. С компьютерной версии всю информацию можно найти в разделе «Обо мне».

Заваливаюсь на кровать в своей комнате, и залипаю в телефон. В основном в школьных чатах. Новость номер один – разбитый нос Кузина. На удивление, большинство рады, что он получил по морде, остальные считают меня отмороженной на голову. Но сообщений, от того, чьё мнение меня действительно волнует, нет.

Захожу на его страничку и рассматриваю, уже по десятому разу, фотографии. Их немного, двенадцать штук, если быть точнее. На десяти он один, две последние добавлены несколько дней назад, там он с футбольной командой. Моя любимая, та где он с мячом на воротах. Я глазею на фотку, когда вылезает уведомление о новом сообщение: – «Успокоилась?». Сердце пропустило несколько ударов, потому что смс от Артёма.

Боже неужели он знает, что я рассматриваю его фотки? Волна стыда расплывается по телу. Факап!

Я долго пялюсь на сообщение, и знаю, он видит, что я прочитала.

- «Ты как вообще?» - приходит второе сообщение.

Ещё немного и он подумает, что я его игнорю.

- «Я и так спокойна. Всё ок» - выпускаю свои колючки, чтобы ничем не выдать, что он меня зацепил, правда я сама до конца ещё не осознала этого.

- «Ну ты рили бешенная» - проливает свет на своё мнение обо мне.

Внутри становится грустно, даже печально. Хочется плакать. Но с фига ли? Меня не волнует мнение никаких людей, а его слова цепляют. Отбрасываю телефон, на другую сторону кровати, втыкаюсь лицом в подушку и просто обреченно лежу. Телефон подаёт признаки жизни, оповещая о новом сообщение. Руки дрожат, а дыхание перехватывает. Не хочу смотреть, или хочу. Нет всё-таки не хочу.

- «В хорошем смысле» - тут же не сдерживаюсь и читаю. – «Он заслужил» - приходит следом. – «Увидимся в лицеи» - ставит точку.

- «Увидимся».

Глупая улыбка нисходит с моего лица несколько минут. Я лыблюсь, дольше чем следовало бы.

В выходной валяюсь в кровати по максимум, обожаю спать до обеда. Суббота и воскресенье единственные дни, когда я могу выбирать свой маршрут. И почему-то сегодня, я еду на поле, смотреть тренировку. Прощай логика и здравый смысл.

Марианна.

Сегодня самое настоящее бабье лето. Погода чудесная, ясное небо, яркое солнце, ещё зелёная листва и трава. Это моё любимое состояние погоды.

Я занимаю самое дальнее место на стадионе, чтобы никто не заметил меня. Только до сих пор не понимаю зачем и почему я сюда приехала. Трибуны практически пустые, несколько девчонок пришли понаблюдать за парнями на спорте, в том числе и я. Зашквар¹. Не могу припомнить себе, чтобы я так опускалась и занималась непонятно чем.

- Кто так играет? Мне тебя на скамейку посадить? - отвлекает криком Борисович. Он орал, не жалея сил, поэтому даже я его слышу с последнего ряда трибун.

Мяч за всю игру я вижу пару раз, потому что, наблюдая совсем не за ним. Я сосредоточено рассматриваю Кострова. Как он двигается, как держится, сколько уверенности, наблюдаю за тактикой. И отключив мозг, лыблюсь как дура, замечаю это уже слишком поздно, команда уже уходит с поля. Я просидела, как чокнутая фанатка больше двух часов. Треш.

Теперь стадион пустой, и я собираюсь свалить тоже, и когда у меня это практически получилось, сталкиваюсь с командой возле тренерской будки. Вот какого я не пошла в обход?

- Пришла извинится? – выходит вперёд Кузин.

Заехала я ему смачно, нос целый, но припух, от чего кажется просто огромной картошкой, а огромный синяк, который он пытался скрыть, точно сойдёт не скоро.

- Да ты прав, – наблюдаю за его реакцией, и шоком окружающих. – Прости – замолкаю, оцениваю обстановку. – Что так слабо врезала – иронично улыбаюсь, бросаю мимолетный взгляд на Артёма, и устремляюсь к выходу.

- Дрянь – кричит мне вслед кэп.

Не обдумывая, и не разворачиваясь на вытянутой руке показываю ему средний палец.

Теперь вся команда знает, что я была здесь, и соврать типа я здесь по делам или проездом не выйдет.

Сажусь в машину и откидываю голову. Что это было? Вот оно мне надо?

- Куда едем? – обращается ко мне Павел.

- Давай немного постоим – замечаю уже знакомую фигуру приближающаяся к байку.

Без доли стеснения палюсь на него, рассматриваю, хотя осталось не так и много участков его тела, которые я не видела. Не думаю, что он замечает мою машину, да и окна в ней тонированы, поэтому моего присутствия не замечает и ведёт себя естественно.

- Привет – встречает меня Светка, как только я вхожу в дом.

Отца, как это частенько бывает, нет. Скоро очередные выборы куда-то там и нужно сделать вид, что ты пашешь, как лошадь.

- Привет – сухо, отстраненно.

- Пообедаешь со мной?

- Нет. Не голодна – иду к лестнице, чтобы подняться к себе в комнату. – Слушай, - оборачиваюсь к мачехе. – Не делай вид, что мы подружки. Прими как факт, мы просто существуем в одном доме.

Я не жду её мыслей по данному высказыванию, и закрываюсь в комнате и до вечера оттуда не выхожу.

- Эй, хеллоу – звонит Алёнка в сильно приподнятом настроение. – Сегодня туса у Димана. Придёшь?

- Не – я и забыла совсем об этом.

Дима Котляров – один из самых простых парней нашего класса, несмотря на то что у его родителей денег полно. Диман старше нас всех, так как в школу пошёл позже из-за здоровья. И сегодня ему восемнадцать.

- Приезжай. Хватит нудить – вздыхает.

- Ладно– отстранённо.

Вечер и так мрачный, и вряд ли его что-то сильнее может испортить.

- Я к Диме – оповещаю домашних.

- Паша тебя отвезёт – говорит очевидные вещи отец.

Он знаком с родителями Котла, они даже дружат, поэтому без вопросов отпускает меня.

В доме уже во всю шумно, много пьяных и танцующих подростков. Пытаюсь найти Диму, но в комнатах то и дело натыкаюсь на пытающихся уединится пар. В очередной комнате натыкаюсь на Алёнку… С Кузиным.

Закрываю дверь, резко разворачиваюсь и утыкаюсь в спортивный торс.

- Потерялась? – усмехается, обволакивая приятным голосом Артём.

Я не успеваю что-либо сказать, из комнаты выходит Алёна.

- Мари, не хотела, чтобы ты узнала это вот так – симулирует сожаление.

- Успокойся. Меня это не касается – ловлю себя на мысли, что всё так же близко стою к Кострову.

- Бесишься? – выходит следом Кузин.

- Я? – усмехаюсь. – Это вверх твоих мечтаний отодрать какую-нибудь пьяную дуру на чужой вечеринке. Без обид – поворачиваюсь к однокласснице.

- Да тебя бесит, что это не ты – подходит в плотную.