Хочу тебя в жены (СИ) - Ангелос Валерия - Страница 28

Интернет - прекрасное место для дополнительного заработка. Да и для основного тоже подойдёт. Почему бы и нет? Тут никто не знает тебя и не видит. Разумеется, необходимы личные данные, но ты сообщаешь их уже своему непосредственному руководителю. Если я устроюсь в отель или в ресторан, то каждый день меня будут видеть десятки, а то и сотни людей. Все зависит от проходимости в конкретном заведении. Если подыщу вакансию в офисе, нечто вроде прежней должности, риск тоже высок. Не выйдет посещать работу в кепке, надвинутой на лоб. А ещё любая должность такого типа плохо совместима в будущими переездами. Испытательный срок не успею отработать, уже придётся переезжать в другой город. Удаленная работа - оптимальный вариант.

Но что выбрать? На чем остановиться?

Я заполняю фальшивое резюме и только в процессе осознаю, что вместе с липовым паспортом и свидетельством о рождении получила фальшивый диплом переводчика. Хорошо хоть язык указан английский. Видимо, Татарин учёл упомянутое мною знание именно этого языка. Было бы труднее изображать владение китайским или арабским. Кстати, глядя на расценки специалистов в данных языках, начинаю сильно сожалеть, что упустила их изучение. Сейчас бы пригодилось. Только поздно теперь сразу за все хвататься.

Придётся играть роль переводчика. Можно попробовать делать курсовые. Дипломные работы. Прежде родители мечтали о моей научной карьере, но я решительно отказалась от подобного пути. Скучно было до зубного скрежета. Вот просто одни лишь мысли про вероятную защиту диссертации навевали гнетущую тоску. Нет, лучше уж перевод. Хотя бы язык в процесса выучу, больше пользы.

Я скачиваю программу для перевода текстов, дополнительно устанавливаю туда необходимые словари, базы данных, разработанные настоящими специалистами явно не для таких наглецов. Стыдно. Очень стыдно, что я никогда не училась на переводчика. А куда деваться? Надо идти до конца.

Разбираюсь день. Два. Три. Мозг закипает от обилия терминов, причём трудно понять, что хуже иностранный язык сам по себе, необходимость подбирать адекватное отображение сути на родном или же проклятые программы для перевода текста, в которых черт ногу сломит. Пробую сразу две самых популярных. Ни одна не оказывается удобной. Сцепив зубы, продолжаю изучать обучающие видео и проглядывать текстовые инструкции.

Кошмар. Тут существует единственный плюс: напрочь прекращаю страдать. Горе как рукой снимает. Правда я также забываю поесть и даже попить, что не очень хорошо с учетом моего состояния. Заставляю себя переключиться на готовку.

Резюме получает отклик. Мне поступает первый заказ. Трачу безумное количество времени. Трясусь над каждым словом. Сто раз выверяю итог. Отправляю и вскоре понимаю: прокатило. Поступает новый документ. После ещё и ещё. Забываю поспать и поплакать на ночь. Тошнота не спешит накатывать. Некогда мне обнимать унитаз и лить слезы тоже некогда.

Отвлекаюсь. Даже самой не верится, что все настолько лихо и гладко складывается. Невольно поражаюсь собственной удаче.

А потом наступает откат. Резко накатывает. Выдаётся маленькая пауза, и я сама не отдаю отчета в том, как мои пальцы забивают в поисковике родное имя.

Амир Дудаев.

Несколько невнятных фото. Жуткое качество. Ещё издалека. Мой муж не слишком любит светиться. Там только случайные кадры.

Обнимаю себя руками, откидываюсь на спинку стула. Ощущаю угрызения совести. Мне стоило рассказать ему обо всем.

Черт. О чем я? Рассказать про ребёнка? Серьезно? Потом ещё попросить развод? Или попробовать настоять на отказе от той проклятой закрытой школы? Каждая идея звучит безумно.

Только он заслуживает узнать про сына. Про наше дитя. Это же и его ребёнок. Внутри меня теперь течёт наша общая кровь. Амир мечтал о наследнике.

Приход Татарина спасает меня от истерики. Отвлекаюсь. Опять горевать некогда.

- Как дела? - спрашивает головорез. - По ходу обрыдалась без меня. Глаза краснючие. Жесть картина. Ты чего?

- Много времени сижу за экраном, - пожимаю плечами. - Работу нашла.

- Ого, - присвистывает. - Колись.

Кратко сообщаю ему суть своей аферы с переводами. Делюсь опасениями относительного того, что меня вскоре раскусят и выпрут с позором, не заплатив ни гроша, ведь я не профессионал.

- Постой, - замечаю, спохватившись. - Это ты мне рассказывать должен. Как мой папа? Все хорошо? Как Амир? Что там происходит?

- Долгая песня, - протягивает уклончиво. - По дороге поясню. Где твой чемодан? Нам пора двигаться дальше.

- Я думала, мы тут на месяц. Даже на пару...

- Я поменял план.

И почему от этой короткой фразы меня вмиг потряхивает? Дурное предчувствие сковывает изнутри. К чему спешка?

Татарин абсолютно спокоен. Его уверенность передается и мне. Мы собираемся без лишней спешки, запаковываем весь мой скромный багаж и спускаемся вниз. Там ожидает новый, совершенно незнакомый автомобиль. Впрочем, за время нашего первого короткого путешествия я успела прокатиться на самых разных машинах. Головорез менял их будто перчатки. Хотя нет, гораздо чаще. Утро начиналось в одной, день продолжался в другой, а вечером нас уже ожидала третья. По пути к этому городу мы останавливались в довольно неприметных отелях, в таких, где нет камер, в местах без системы видеонаблюдения.

Мой спутник знал толк в побегах и в маскировке, умел запутать следы.

- Как мой папа? – повторяю вопрос, который тревожит сильнее всего. – Амир ни в чем его не подозревает? Не догадывается, кто помог мне сбежать?

- Твой отец в порядке, - отвечает, не глядя в глаза.

Напрягаюсь. Чувствую подвох, подозреваю неладное, однако выразить собственные ощущения словами не могу.

- Ты бы не стал лгать о таком, да? – запинаюсь. – Ну в смысле, ты бы сказал, если бы возникла серьезная проблема. Если бы случилась беда, ты бы не скрывал, верно?

- Отец разберется, - отрезает холодно. – За себя бойся.

- Разберется? – горло перехватывает от волнения. – Что значит...

- Тебя никто не ищет, - обрывает жестко. – Жена Дудаева никуда не пропадала.

- Я не понимаю, - бормочу глухо, дышать становится сложнее. – Совсем не понимаю.

- Это позор для главы клана, - заявляет мрачно. – Побег жены, еще и в день свадьбы. По официальной версии ты никуда не исчезала, до сих пор со своим супругом живешь. А в реале все силы брошены на поиски. Рыщут везде. В каждом городе отдельная бригада по углам шарит, район за районом обнюхивают и перетряхивают.

- Но как? – поражаюсь. – Подожди. Меня же узнают. Ну по фото и вообще. Выяснят, я и есть супруга Амира. Как понимать – жену не ищут? Кого тогда в розыск подали?

- Думаешь, так много людей в курсе твоей внешности? – хмыкает. – Еще и в других городах?

- Нет, - сглатываю. – Конечно, нет. Даже в родном городе далеко не все меня узнают. Только потом правда наружу выплывет. Тут ничего не скрыть. Допустим, поймают, доставят Амиру, тогда и станет ясно, кто я на самом деле.

- Безродная девка, - бросает хрипло. – Тебя по фоткам ищут, по приметам. Женой объявлять не будут. Просто баба, которую Дудаев готов из-под земли выдернуть.

- Хорошо, - нервно усмехаюсь. – Но потом, дальше...

Замолкаю. Вдруг четко осознаю о чем идет речь. Не будет никаких «потом». Никаких «дальше». Когда меня поймают, наступит конец. Приговор никто не изменит. Вердикт вынесен и обжалованию не подлежит.

- Смерть, - выдыхаю сдавленно, чуть слышно бормочу: – Амир просто убьет меня. За предательство накажет. Поэтому не придется никому ничего объяснять. Людям будет наплевать на смерть неизвестной женщины, а жену он и вовсе не обязан показывать. Поймает и прикончит. Вот и выход. Отличный вариант, чтобы скрыть свой позор и не потерять лицо.

Черт побери. А чего я ждала? Что Амир простит и поймет? Примет мой уход? Даже не заметит, не обратит внимания, пойдет утешаться в объятиях первой жены?

Нет человека – нет проблемы. Все очень просто. Мой мужчина привык решать проблемы радикально. Рубить на корню. Прежде уничтожал провинившихся охранников. Чужие ошибки не прощал, не дарил вторых шансов. Мне тоже не светит пощады. Здесь нечему удивляться. Если меня помают, то казнь – вопрос времени.