Стань моей свободой (СИ) - Славина Ольга "Mr. Loser" - Страница 5

Раньше свербящее предчувствие приключений меня только заводило, сейчас я предпочту обойтись без этого.

Предпочту, но взгляд уже скользит по залу. Слово случайно спотыкается то об одно лицо, то об другое. Всё в порядке, мне просто кажется.

Но беспокойство всё сильнее закручиваете узлом желудок. Плевать! Один раз интуицию можно и проигнорировать. И я улыбаюсь отцу, говорящему что-то явно наставительное, прислоняюсь к боку, собственнически обнявшего меня, Андрея и на автомате бросаю взгляд в сторону официанта, которого жестом подзывает отец.

Нет.

В ушах образовывается вакуум, сердце останавливается, а я едва не вцепляюсь ногтями в ладонь Андрея.

— Алис, всё нормально? — Его барометр мгновенно улавливает перемену. — Ты побледнела.

— В глазах потемнело на секунду, — улыбаюсь я и сажусь, неодобрительно качая головой в ответ на организованную отцом и Андреем суматоху.

— Опять ни черта не ешь! — раздражённо отзывается папа и настойчиво втолковывает что-то подошедшему официанту, в то время, как Андрей садится рядом, вглядываясь в моё лицо.

— Алис?

— Нормально, — показательно бодро отзываюсь я. — Пап, прекращай! Мне всё равно столько не съесть!

— Лиссет!

— Папа! — начинаю раздражаться я. — Всё нормально.

Пока отец, недовольно глядя на меня, отменяет шведский стол, я не могу сдержаться — с рассеянной улыбкой смотрю на Андрея. И перевожу взгляд за его спину, надеясь, что мне показалось, но нет.

Я в своём уме.

Ян вернулся.

Не может быть! Этого просто не может быть. Это не мог быть он. Только не сейчас. Не тогда, когда я, наконец, решилась изменить свою жизнь!

Чёрт!

Яростный удар не вредит дверце холодильника, но повара оборачиваются, чтобы смерить меня возмущёнными взглядами. Да, меня не должно здесь быть, но взаимные шутки моих мужчин и ладонь Андрея поверх моей не оставили выбора. Либо уйти, хотя бы на несколько минут, либо наорать на обоих.

Без повода.

В день официальной помолвки.

И потом неделю извиняться перед отцом, доводя себя до состояния слетевшей крышечки. Нет уж, я лучше сбегу на кухню, побешусь, выбешу поваров и вернусь обратно, как это модно говорить «в ресурсе». По факту просто адекватной настолько, чтобы досидеть вечер.

Праздничный, ага.

Прислонившись спиной к боковой стенке холодильника, я ритмично бьюсь об него затылком.

Почему? Почему предложение Андрея уже не кажется самым правильным из того, что могло со мной случиться?!

«Потому что Ян вернулся», — просто и легко отвечает подсознание.

Да и чёрт с ним! Прошло столько лет, столько месяцев и дней. Я должна его ненавидеть! Должна забыть! И до сегодняшнего вечера была уверена, что мне удались обе задачи.

— Откуда ты… — одним сильным движением он опрокидывает меня на диван, — такая?

— Из твоих кошмаров, — честно признаюсь я, перед тем как забыть о том, что это значит.

С протяжным стоном я зарываюсь рукой в волосы. Мне нельзя с ним встречаться. Нельзя! И я не буду. Сошлюсь на головную боль или ещё что-нибудь в этом духе и уеду домой. Тем более, что он меня не видел, а, значит, всё будет в порядке.

Не будет больше никакого порядка!

Ведь это Ян Исилин. Мой долбанный первый, который исчез так же легко, как появился. Первый, от кого мою итак не совсем здоровую психику сорвало окончательно, и те полгода… Нам было весело. Очень. Хорошо нам тоже было, правда, исключительно в пределах постели.

Потому что он хотел меня, я хотела его, и нам обоим не было дела ни до светских бесед, ни до театральных походов.

Тот коктейль в клубе… Стоило выкинуть его или просто оставить на столе, но мне было двадцать. И шёл третий год, как нас с отцом бросила мать. Моя любимая когда-то мама, нежная, воздушная и вся какая-то неземная. Папа дрожал над ней даже больше, чем надо мной, выполняя каждое её желание, каждый мимолетный каприз.

И любил больше жизни.

Вот только это не помогло. Была обычная школьная среда, когда я вернулась домой, ещё не понимая, что именно случилось. Всё осталось как прежде, ни одна вещь не сдвинулась с места, и даже гардероб так и остался заполненным её вещами. Она просто ушла, сбежала, в числе прочего оставив свою любимую, нашу совместную, фотографию. Которую неделю спустя я разбила и порвала, не замечая кровоточащих порезов на ладонях.

А потом я сорвалась.

Гораздо позже оказалось, что у этого даже название есть — синдром брошенного ребёнка, а тогда… Тогда мне повезло встретить Кира, который оказался прекрасной нянькой. Специфической, конечно, но, может, только это и спасло меня от плохой компании и уголовных наклонностей. Папа, уже тогда известный в городе адвокат, дочь-наркоманку точно бы не пережил.

И именно в тот момент, когда я искренне считала себя уверенной и сильной, мне встретился Ян.

Опасный, мощный, решительный и такой, что лучше бы никогда не встречала. Потому что секс это прекрасно, но, когда отступает горячий дурман, ты начинаешь смотреть гораздо выше чужого достоинства. На достоинство настоящее.

И оказывается, что тот, кто ночью заставил тебя сорвать голос, может остановиться и скупить все цветы у старушки-одуванчика. Чтобы потом оставить их у мемориала погибшим в Афгане солдатам. И вообще много чего может. Незапланированно, случайно, но всегда так, что ты чувствуешь себя правильно и гордо.

Это и стало моей главной ошибкой. Я засмотрелась на то, что изначально не было моим. Ян никогда не был моим. И в тот вечер, когда я собиралась чувственно и проникновенно признаться ему в своих идиотских чувствах, он это доказал. Сообщив, что переезжает в Питер. К невесте.

И что не против встретиться ещё, если вдруг случится вернуться.

Убийственно романтично по отношению к нам обеим. И мне бы молча уйти или послать его и выйти с высоко поднятой головой, но на меня разом надвинулась школьная среда, пустая квартира и затухающий аромат маминых духов.

— Я ничего тебе не обещал. — Ян стоит в дверях гостиной, бесстрастно глядя на осколки на полу.

— Единственное, чего я просила — честности! — Ладони опираются о стол, за которым я планировала пить за своё счастье.

— И никогда не врал.

Не врал, если забыть о том, что свадьба начала готовиться ещё до того, как он оказался в моём городе. Это я узнала гораздо позже, через знакомых, своих и папиных. И вот Ян снова здесь.

Да и чёрт с ним!

Погостит и свалит, а мне просто нужно успокоиться. Возможно, заново вскрыть давние раны, переболеть и забыть по-настоящему, но не здесь и не сейчас.

Занятая своими мыслями, я не слышу шагов, пока взгляд не натыкается на дорогие ботинки из тёмной кожи. Скользит выше, по чёрным брюкам, поднимается по белой рубашке и останавливается на знакомых зёлёных глазах.

— Здравствуй, Алис-са!

Твою же мать!

— Давно не виделись, — мрачно отзываюсь я.

Не спеша поправляю платье и собираюсь пройти мимо.

— Поэтому ты так торопишься? — Ян перехватывает меня за талию и утягивает за угол, скрывая от кухонного персонала. В маленький тёмный закуток с одной-единственной дверью, ведущей на продуктовый склад.

— Меня ждут, — цежу я сквозь зубы.

— Конечно, ждут, — насмешливо соглашается он.

А я ненавижу уже себя за то, что прикрываю веки, когда Ян с наслаждением вдыхает, скользя носом от основания моей шеи до уха.

— Моя девочка, — довольно шепчет он, дыханием шевеля выбившиеся из причёски волоски. — Спустя столько лет и всё ещё моя! Хочешь? — Ян отстраняется, чтобы заглянуть мне в глаза.

«Да-а!» — протяжно стонет прибабахнутое подсознание.

— Да пошёл ты! — яростно отвечаю я и отталкиваю его, собираясь высвободиться.

Собираясь.

Потому что его ладонь уже удерживает мои, заведённые вверх, руки. Вторая прижимает к сильному телу, которое я всё ещё помню до последней родинки. А губы одним прикосновением сметают всё сопротивление. И я ненавижу то, что обжигающим воском разливается где-то в солнечном сплетении, опасными каплями стекая ниже и накапливаясь тягучим, острым, как бритва, желанием. Ненавижу.