Брюсов Орден. Ради лучшего будущего (СИ) - Кащеев Денис - Страница 51

– Простите, какова цена? – раздалось вдруг у меня за спиной.

Я резко обернулся: возле меня стоял мужчина лет тридцати, одетый в джинсы и футболку, на ногах – кроссовки. Такого, пожалуй, легко можно встретить и в конце XX века, и в первой трети века XXI…

Несколько позади незнакомца, возбужденно переговариваясь, толпились человек десять восточного вида людей – китайцев или, возможно, японцев… Даже удивительно, что я не услышал, как они подошли! Эти также были одеты вполне универсально, разве что на груди у одного паренька в обрамлении каких-то замысловатых иероглифов красовались синие цифры: «2020». 2020 год? Олимпиада, или что там у них, в Азии, тогда было? Грызи Уроборос, как же плохо не знать текущих реалий! Ну, по крайней мере, с веком более или менее ясно…

– Что, извините? – переспросил я у обратившегося ко мне мужчины – в отличие от остальных, внешность у него была вполне себе славянская, да и говорил он по-русски чисто.

– Спрашиваю, сколько стоит с вами сфотографироваться? – пояснил тот, кивнув на мой слегка потрепанный при покушении на Императора, но еще довольно представительный вицмундир.

– А-а… – сообразил я наконец, что меня принимают за ряженого актера. – Это… Извините, рабочий день закончился… – привел я первую пришедшую на ум отговорку.

– Да ладно! – слегка нахмурился незнакомец. – Что вам, трудно, что ли? Я – гид, туристы очень просят, – указал он на азиатов позади себя. – В долгу не останемся!

– Прошу прощения, нас серьезно штрафуют за работу в неурочное время… – не уступал я – сама идея позировать для фотографий почему-то казалась мне в этот момент едва ли не кощунственной!

– Ну, так вы бизнес не наладите… – разочарованно протянул гид, отворачиваясь к своим подопечным, но тут его окликнул уже я:

– Извините… А какое сегодня число?

– 11 августа, – обронил он, чему-то усмехнувшись.

– А… год? Год какой?

– У вас, должно быть, какой-нибудь там 1825-й от Рождества Христова, – хмыкнул гид. – Хотя нет, – мотнул он тут же головой, – судя по мундиру – скорее 1840-й. Но точно не скажу – не мой период: я больше по XX веку…

– А у вас какой? – не отставал я.

– Что, брат, машина времени сломалась? – хохотнул он, почти в точности повторив, сам того не подозревая, слова Осипа Фомича. Я даже стрельнул глазами на его правую кисть – мой собеседник как раз картинно вознес руки: нет, кольца там не было. – Две тысячи… – он таки назвал год. Год моего текущего потока.

– Спасибо! – пробормотал я.

– Не за что, обращайтесь!..

Гид наконец вернулся к своим туристам, я же твердо вознамерился поскорее убраться от них подальше, как вдруг меня снова окликнули – на этот раз с противоположной стороны:

– Эй, постойте!

Теперь это был парень приблизительно моего возраста – может, даже чуть младше. Торопливо приближаясь, он тянул с плеча рюкзак – в какой-то момент мне даже показалось, что это некое оружие, и я успел неловко попятиться.

– Рабочий день закончился, – выдал я уже опробованный однажды ответ.

– У меня – так только начался, – невозмутимо заметил парень. – Игорь Одинцов? – спросил он вдруг затем.

– Э… Да, – растерялся я. – Мы знакомы?

– Вам просили передать, – запустив руку в недра рюкзака, парень извлек оттуда пухлый картонный конверт и протянул его мне.

– Что это? – сдвинул брови я, машинально беря посылку.

– Понятия не имею, – развел руками парень – свой рюкзак он уже успел снова закинуть за плечо. – Но если вдруг там окажется бомба, и она взорвется – у вас будет право подать жалобу! – должно быть, с его точки зрения это была очень смешная шутка – курьер так и зашелся хохотом.

– Нужно где-то расписаться? – зачем-то уточнил я, вертя в руках полученный пакет.

– Нет, на этом все, – заявил парень. – Хорошего вечера!

С этими словами он повернулся и удалился по аллее восвояси.

Проводив его недоуменным взглядом, я осторожно надорвал конверт – и мне на ладонь выпал плоский черный прямоугольник смартфона. В следующий миг он беззвучно завибрировал от входящего звонка. На ожившем экране высветилось имя абонента – «Хозяин».

Не найдя лучшего решения, я ткнул пальцем в зеленый кружочек приема вызова и поднес гаджет к уху:

– Алло?

– Игорь Одинцов? – раздалось из трубки. Голос был мужским. Незнакомым.

– Да, я слушаю. С кем имею честь?

– Вы говорите с новым хозяином Машины, – послышалось в ответ. – А еще с тем, чьи приказы вы отныне станете безоговорочно исполнять – если, конечно, не хотите снова вернуться в 1881 год. Или в 1837-й. Или куда еще мне вздумается вас забросить. Это ясно?

– Ничего не ясно! – заявил я – чистую, в общем-то, правду. – Что значит, «хозяин Машины»? Вы из Ордена?.. Или… – мелькнула догадка, – из Легиона? Что вообще вам от меня нужно?

– Ордена больше нет, – проговорила трубка. – Легиона, по сути, тоже. Так что я сам по себе. Важно, что Машина у меня. Не пытайтесь искать ни ее, ни меня – это бесполезно. А вот мне известен каждый ваш шаг – что в текущем потоке, что в любом, куда бы я вас ни отправил. Что же касается вашего последнего вопроса… Просто садитесь на поезд и поезжайте в Москву. Завтра я свяжусь с вами и отдам новые распоряжения. Постоянно держите при себе этот телефон и не позволяйте батарее разряжаться! Если не смогу до вас дозвониться – сразу зашлю в какой-нибудь неприятный год. В войну или эпидемию – вариантов масса! Это ясно?

– Где я, по-вашему, возьму зарядку для телефона? – пробурчал я далеко не самое главное из скопом родившихся у меня возражений.

– Посмотрите внимательнее в конверте. Там же найдете паспорт и деньги на дорогу до Москвы. Как приедете – ожидайте звонка. На этом все! До связи!

– Погодите! – торопливо бросил я в трубку, но разговор уже прервался.

Опустив руку с телефоном, я посильнее встряхнул раскрытый конверт: там и в самом деле оказалось зарядное устройство, паспорт на мое имя и тоненькая пачка купюр. Рассовав полученное по карманам, я в последний раз покосился на все еще толпившихся неподалеку внимавших гиду туристов и, перекинув через локоть серую шинель, поспешно зашагал прочь от бесстыдницы Немезиды.

* * *

Вопреки моим опасениям, на улицах пресловутый вицмундир особого ажиотажа не вызвал. Деликатные питерцы если и задерживали на мне свои взгляды, делали это почти незаметно. Большинство же прохожих и вовсе не обращали на меня никакого внимания: идет человек в старинном наряде – ну и пусть себе идет, эка, мол, невидаль для культурной столицы…

Направился я, к слову, вовсе не на вокзал – в точку эвакуации, куда должен был перенестись, завершись миссия штатно. Благо от Летнего сада до одного из многочисленных питерских мостов, под которым находилось расчетное место моего возвращения, путь оказался не так уж и долог.

Понятие «стемнело» в современном мегаполисе с его бурной ночной жизнью более чем условно, но в месте, где мне предстояло спуститься к воде, как по заказу царил полумрак. Перемахнув через ограждение набережной и сойдя по шатким деревянным ступеням, я шагнул под мост – и немедленно напоролся грудью на что-то твердое, подозрительно напоминающее срез ружейного ствола.

– Не двигайся! Застрелю! – подтвердил мою догадку пронзительный голос.

На этот раз, к счастью – отлично мне знакомый.

– Полина! – радостно воскликнул я.

– Игорь?.. – дуло отдернулось, и почти тут же послышался всплеск – что-то упало в воду.

– Зачем же оружием разбрасываться? – хмыкнул я.

– Это была просто палка. Тут таких целая куча… Я боялась, что больше тебя не увижу! – щуплая фигурка резко надвинулась на меня из темноты, заключая в судорожные объятия. – Я думала, ты вовсе сгинул…

– Сам так же думал… – признался я, в свою очередь приобнимая вновь обретенную напарницу. – А ты-то как? Слышал, все равно в Пушкина стреляла? – спросил зачем-то – по-хорошему, судьба поэта была последним, что меня сейчас волновало. Видно, снова «поплыл по течению»…