Смерть как признак неудачи (СИ) - "Ваша Маша" - Страница 31

— Спина к спине.

Слова судьи доносятся будто сквозь вату.

— Боишься? Ха. Правильно. Бойся.

Фразы противника ударили как пощёчины. Наотмаш. Ну чего я нюни распустила?! Если получу — так не впервой, а если нет-так вообще красотка!

— Бой без магии. — Решение судьи выбило из коллеи. И не только меня. С небес на землю со скоростью света!

— Что??

— Как без магии?

Кажется возмутились мы с ним одновременно. Но я-то понятно почему. Я надеялась на магию. А он? Неужели думает, что одой силой и техникой не справится?

Я обернулась на свою команду.

Волнуются.

Рядом с Балидом стоит Жоза и улыбается мне. Мастер психует, а рядом с ним рвет и мечет мастер Сишод. Похоже даже мастера не знали о том, что бой будет без магии. Интересно…

Перевела взгляд на моего ангела. Мирон сломал что-то деревянное. В его руках какая-то доска, скорее всего, часть стула или табурета. Не знаю. Он кивнул мне, подбадривая, хотя сам переживает даже больше меня.

На секунду прикрыла глаза, как нам уже разрешили разойтись. С противоположной стороны Фрол, рядом с ним сидит Питэр, которого выпустили раньше срока, но биться пока запретили.

Не то чтобы у нас с ним был конфликт, но он меня чуть не убил вообще-то, поэтому смотреть на него не хотелось. А вот брату улыбнулась, что не скрылось от Брютая.

— И нашим, и вашим? А, Нема?

— Катись в бездну. — Попытка огрызнуться с треском провалилась.

— Фу, как грубо. — Мужчина, назвать его парнем даже мысленно не отваживалась, усмехнулся и отошёл от меня на несколько шагов.

В горле встал ком. Вся моя схема рухнула. План, так тщательно выстраиваемый всю ночь, распался. Что мне делать с ним без магии?

Стоп! Приказала себе успокоиться. Поздно паниковать. Вдох. Выдох. Выдох. И еще один контрольный выдох. Открываю глаза, которые по привычке зажмурила.

Гонг.

Не нападает. Обходит меня по кругу.

Отзеркаливаю.

Пробный замах ногой.

Уклоняюсь. Подсечка.

Не упал. Понятно, надо сильней бить и чуть выше. Мимо щиколотки бить бесполезно. Не хватает массы.

Перекат. Мужская нога опустилась там, где была моя рука меньше секунды назад.

Время будто замерло. Есть только я и противник.

Вдох. Выдох. Вдох. В прыжке с разворота бью ногой в солнечное сплетение. На доли секунд жалею, что не допрыгнула до головы. Высокий.

Приземляюсь. Удар в лицо коленом. Вспышка боли слепит.

Оступилась. Не упала. Устояла.

В доме графа нам втолковывали, что мы живём, пока стоим на ногах.

Вдох. Рваный выдох. Кровь стекает по губам. Сплюнуть.

Отбегаю назад. По дуге вправо оббегаю противника. Моя скорость — мой шанс. Моя выносливость — мой залог победы.

Мужчина успевает повернуться, а вот затормозить не успевает. А я успеваю.

Левой бью в горло. Брютай дезориентирован. Правой в висок.

Нечем дышать.

Ноги оторваны от пола. В глазах слишком быстро темнеет.

Легко. Воздух из лёгких вылетает с той же силой, что и я припечатываюсь к полу.

Затылок ломит. Сотрясение. Зуб даю.

Рваный вдох. Больно лёгкие. Или спину. Не время отдыхать. Выдох. Перекат.

Оппонент бьёт кулаком, но меня там уже нет. Я быстрей.

Удушающий захват ногами.

Отрываюсь от земли. Поднял. Нет! Очередной удар о пол. Как же больно!

Надо встать. В живот пинает так, что меня сворачивает калачиком и откидывается от соперника.

— Вставай! Или это все, на что ты способна?

Поднимаюсь. Как же больно дышать.

Почти незаметно смотрит в сторону. Думает побегу.

Прямой удар правой. Прошел немного вскольз. По его виску течёт кровь. Но для остановок не время.

Левой снизу в челюсть. Хруст. Это он? Или мои пальцы?

Ногой в живот. Не прокатывает.

Моя нога в захвате. Чёрт!

Дёргает на себя. Не упаду! Отталкиваюсь левой от пола и со всей силы бью ему по лицу коленом.

Упал на колени. Я смогла устоять.

Удар правой. Левой.

Мощный толчок в солнечное сплетение. Отлетаю от Брютая. Устояла.

Оббегаю и захватываю в тиски.

Пытается перекинуть через себя.

Нет, это пройденный этап. Держу крепко. Сейчас меня не отдерет от него даже Мирон.

Соперник просто не может меня достать. Выход один. У него… И меня это не радует.

Боже. Опять!

Он падает на спину. Вся его немаленькая туша придавливает меня.

Главное не разжать руки. Не разжать руки. Не разжать. Не…

Гонг.

Разжимаю руки, но отползти не могу.

Глаза заливает кровь. Чья? Моя или его? И стереть ее — нет возможности. Мой спарринг-партнер не двигается.

— Эй, ты там живая? — Мастер вообще редко церемонится с нами, но сегодня от чего-то становится обидно.

— Почти.

— Эй, иди ко мне, вот так. — Мирон и Балид стаскивают с Брютая и поднимают меня. — Тебе надо постоять самой, иначе победу не засчитают. Хорошо? — Я киваю Мирону и делаю шаг в сторону, при этом молясь, чтобы не свалиться и не опозорить мастера. Он мне этого не простит.

Долгие несколько минут на ринг идёт судья, объявляет меня победительницей, озвучивает какие-то цифры, которые я плохо воспринимаю (если важно, капитан потом расскажет, если нет, то я все равно не могу сейчас что-то осмысливать). Когда меня наконец отпускают, я поворачиваюсь на голос мастера, потому что в глазах темнеет и ориентироваться все трудней.

Шаг, второй, третий, кто-то хватает за руку и помогает выбраться из этой канатной ловушки.

Сначала мы быстро идём, потом меня берет на руки и несут, кажется, еще быстрей.

— Манка! Манка! — У меня слуховые галлюцинации? Я уверена, что слышу то дурацкое имя из дома графа. Но как? Кто?

Все стихает за закрытой дверью. Блаженная тишина позволяет расслабиться и выдохнуть спокойно.

— Эй, Маша, что с тобой? Ты меня слышишь? Узнаешь?

— Мирош, я тебя по стальной хватке узнала. Только я ничего не вижу. Позови мастера. — Очень трудно делать вид, что все в порядке, когда ничего не видишь. Но у меня болит, кажется, каждый сантиметр тела, поэтому лежу и не дергаюсь.

— Сейчас! Подожди минутку. Полежи тут. Ты умница!

Лёгкое касание губ ангела, и он срывается за мастером.

Пока никого нет, можно расслабиться и немного постигать от боли.

Только за своими подвываниями я не услышала, как открылась дверь.

— Манка, это правда ты?

Я замерла, боясь поверить в то, что прошлое настигло так быстро. Голос… Знакомый. Но на сто процентов не уверена.

— Ты не немая? — Вроде спросил, а вроде и констатировал факт. — Мы думали, ты умерла…

— Вообще-то меня убили.

Ой, ну, а что? Я столько лет молчала. А тут такая возможность высказать претензии. Димитрий, а если я не ошиблась, это именно он, тоже отчасти виноват. Хотя… Не виноват конечно. Но так хочется обвинить кого-то, кто может выслушать и не сможет ничего сделать.

— Убили? Но кто? Граф сказал, ты упала с лестницы. Он даже так переживал, что разрешил похоронить тебя в его семейном склепе.

— Ага, на семейном кладбище. Я со всеми успела познакомиться. — Яд в моём голосе мог убивать. Нахлынули воспоминания. Те ужасные часы или дни в темноте, без возможности даже вдохнуть полной грудью. Постоянная паника на грани истерики. Страх… А он тут о великом поступке говорит. — Как ты тут оказался?

— С друзьями пришёл. Увидел тебя, думал крыша едет. Но нет, это ты. Ты стала очень красивой. — Не успела осмыслить этот его выпад про красивую, как дверь снова хлопнула, на этот раз громко, уверенно. Фрол или Балид?

— Кхм-кхм. Молодой человек, вы как сюда попали? — В голосе брата было столько тревоги, надеюсь, за меня, что вся злость моментально прошла, и я поспешила успокоить его.

— Фрол, это… Димитрий.

— Кто? — Последовала короткая пауза, после чего, не дожидаясь ответа, мужчина продолжил. — Так, мне все равно. Девушке надо отдохнуть, а вам лучше покинуть эту комнату.

— Хорошо. Но я вернусь.