Золотая клетка. Сад (СИ) - "Yueda" - Страница 45

С Дамиром посидели мы нормально. Даже, можно сказать, хорошо посидели. Охрененно красивый, утопающий в зелени ресторан, офигенно вкусная еда и разговор. Да! Нормальный такой разговор. Не без шпилек, конечно. То я его подколю, то он меня. Но это и прикольно. Он мне даже малёха про свои дела рассказал, про то, как немецкая компания пыталась его кинуть, но он их прижал. Ну а я про свои дела рассказал. Лишнего чуток наболтал — про слухи-то точно не нужно было трындеть, — ну и ладно. И самое главное, что случилось за вечер, — я придумал выход, нашёл решение! И как раньше-то не догадался, что можно просто луп-станцию взять? Это же охуенное по свой гениальности решение! С этой станцией мне не нужно ни под кого подстраиваться или пытаться подстроить всех под себя, не нужно ни на кого оглядываться, с ней вообще никто не нужен. Нужно только научиться.

М-да. Только и всего-то. Ха-ха.

Но я справлюсь. Со всем остальным же справился, и с этим справлюсь. Я ж человек-оркестр!

С этими мыслями я выключаю воду и вылезаю из душевой кабины. Сдёрнув полотенце, скептически смотрю на сваленную в кучу одежду и перевожу взгляд на аккуратно сложенный халат и кружевные труселя на нём.

Эта ванная не в моей комнате. До неё я не дошёл, Дамир меня почему-то в общую завернул. Но тут реально лежит одежда, приготовленная специально для меня. По трусам догадался.

Я хуею с этой предусмотрительности и, наверное, никогда к этому не привыкну.

Хмыкнув, напяливаю чистое бельё. Ну не ношенное же надевать, в самом деле.

А халатик, кстати, мягонький такой, уютный. Зря раньше ими брезговал. Завернуться бы в него полностью и растянуться на диванчике возле камина.

Ы-ы… Что-то мысли у меня совсем буржуйские поехали. С Дамиром переобщался. Нужно тормозить, а то сам не замечу, как в буржуину превращусь. Нужно собраться и дать отпор этой благостной лени в себе.

Но, выйдя в гостиную, окунувшись в её тёплый и какой-то магический полумрак, я таки плюхаюсь на диван и вытягиваю ноги.

Дамир, тоже уже в халате, стоит у барной стойки и чего-то делает. Коктейли он делает — чего ж ещё! Когда в ресторане сидели, он же рассказывал, что увлекался этим раньше и может дать фору любому бармену в этом деле. Я не поверил, а он сказал, что дома докажет. Ну вот и доказывает.

И нафига мне вечно нужно в его словах сомневаться, шпильками в него тыкать? Дотыкался, блядь. Сейчас же ведь пробовать придётся, а я и без того ку-ку. Несильно, конечно, в основном хмель уже выветрился, оставив после себя лёгкую расслабленность, но всё равно.

Смотрю на спокойное, сосредоточенное лицо Дамира, любуюсь тем, как он легко откупоривает одну из бутылок и ловко льёт тёмную жидкость сначала в одну стопку, потом во вторую, а затем с помощью длинной коктейльной ложки разливает по стаканам содержимое второй бутылки. Разливает аккуратно, не смешивая слои, не ломая чёткой границы. И выглядит при этом так офигенно, что я не замечаю, когда он заканчивает колдовать. Понимаю, что уже всё, только тогда, когда в руках Дамира вспыхивает зажигалка, и он поджигает оба коктейля. Затем берёт поднос и идёт ко мне.

— Угощайся, Ярик, — говорит Дамир, опуская поднос на столик передо мной.

— Это надо пить, да? — не верю я.

— Да.

— Вот прям так?

— Прямо так.

— Оно ж горит!

— Через трубочку.

С этими словами Дамир садится рядом со мной берёт трубочку, что лежит на подносе, и, опустив её в пылающий коктейль, быстро выпивает.

— Видишь? — выпрямившись, говорит он. — Живой. Так что пей давай скорее, пока не потухло.

— Но а…

— Да пей ты уже, балбес, потом спорить будешь.

Я набираю в грудь воздуха, хватаю трубочку и проворачиваю то же самое, что и Дамир.

Коктейль исчезает из стопки практически моментально, а огонь, превратившись в тепло, смешивается с апельсиново-кофейной сладостью и растекается сперва по гортани, а затем по всему телу.

Прикольно!

— Ну и как? Не страшно? — с насмешливой улыбкой интересуется Дамир.

Вместо ответа корчу рожу.

Вот чего он насмехается? Хотел его похвалить, но теперь хуй ему, а не похвала.

— Ты забавный, — тихо смеётся Дамир. — Первый раз вижу, чтобы коктейли пили с таким серьёзным лицом.

— Сам ты, блядь, забавный, — бурчу я, но улыбку сдержать не могу. — Понтуется тут передо мной, своим мастерством хвастается.

— Понтуюсь? Даже не думал. Б-52 не особо сложный коктейль, да и ингредиентов немного. Вот если бы я решил сделать кровавую Мэри, вот это были бы понты.

— А что, Мэри такая сложная?

— Считается одним из самых сложных коктейлей.

— Буду знать, — киваю я. — А что ты ещё делать умеешь?

— Что ещё? — переспрашивает Дамир. — Ещё я умею делать массаж.

— Эм-м… — стопорю я. — Вообще я про коктейли спрашивал. Но… Что, реально массаж делать умеешь? Тогда вопрос: а чего ты НЕ умеешь делать?

— Ой… да кучу всего не умею, — тянет Дамир. — Готовлю вот так себе. Петь не умею, рисовать, стихи писать. Хотя… было в детстве, писал немного.

— Серьёзно? — смеюсь я, пытаясь представить, как Дамир пишет стихи, почему-то прилепляя к нему пушкинский антураж с гусиными перьями и свечами.

— Серьёзно, но это было давно, так что забудь.

— Мотоцикл водить умеешь?

— Да.

— А яхту там какую-нибудь?

— Тоже.

— Пиздец! — вырывается у меня искреннее восхищение.

— Самолётом вот не умею управлять.

— Это охуенное упущение, — ржу я. — И космическим кораблём тоже?

— Увы. И космическим кораблём тоже, — разводит он руками с совершенно серьёзной миной, в глазах только чёртики прыгают, а потом добавляет: — И крестиком вышивать тоже не умею.

Я сгибаюсь пополам от смеха.

— А гладью, значит, умеешь? — стону я.

— Нет, гладью тоже не умею, — улыбается Дамир. — Рукоделие вообще не мой конёк.

— Ага, твой конёк — рукоблудие.

Бля! Зачем я это ляпнул? Глаза-то как у него сразу загорелись. Вай! Не глаза — глазища.

— Да-а, — тянет он улыбку. — И это тоже. Но в массаже я и правда неплох.

— А не врёшь? Как ты там яхты водишь, это нужно ещё пойти узнать, а вот массаж-то просто проверяется.

— Так давай и проверим.

— Прям сейчас?

— А почему нет? Я готов.

— Окей! — в запальчивости говорю я и тут же понимаю, что, кажись, меня развели, как мальчишку.

На ком он будет свой массаж демонстрировать? На мне и будет. Вон лыбится, морда хищная.

— Тогда раздевайся, маленький, и ложись на живот, — сладкой патокой льются его слова.

Ага, именно этого ты и ждёшь, крокодилья душонка, чтобы я сам перед тобой разделся и жопу подставил. Хера тебе, а не жопа моя.

Хитро улыбаюсь и показываю средний палец.

— Вот нога, — снова разваливаюсь я на диване и приподнимаю правую ногу. — Массажируй её.

Несколько секунд мы с Дамиром молча смотрим друг на друга. Это похоже на перетягивание каната. Только нет никакого каната, и ничего мы не тянем, но ощущения именно такие.

— Хорошо, маленький, — растягивая каждое слово, говорит Дамир, и я чувствую, что он еле сдерживает смех. — Нога тоже хорошо.

Он быстро растирает руки и берёт мою ногу, ласково скользит пальцами по коже, чуть надавливает, а потом снова гладит. Тепло бежит по венам от этих прикосновений, оно разливается по всему телу, захватывая меня, пленяя. И я уже готов мурчать от этих ласк, я уже готов подставиться полностью под эти волшебные руки. Потому что это не массаж. Нет! Это какой-то секс с ногой, чесслово.

Бля-а!

Дамир, ну что ты творишь? Ну нечестно же так. Ну это же охуенно!

А он гладит, играет с моими пальцами, ласкает, то массируя пятку, то поднимаясь к лодыжке, снова спускаясь и снова поднимаясь выше, и с каждым разом подкрадывается всё выше и выше, как морской прибой, что поначалу лижет только пятки, но не успеешь оглянуться, как захлестнёт тебя с головой и утащит за собой. Вот так и эти ласки, они захлёстывают меня, они утягивают, тянут меня на дно. Выдернуть ногу, отползти! Но я не хочу. Я не хочу, чтобы это прекращалось. Не хочу сопротивляться. Но ведь надо, да? Надо?