Стеклянное Рождество. Часть 1. Затянувшийся Сочельник (СИ) - Холод Корин - Страница 1

— в котором присутствуют местами знакомые, полностью знакомые и совершенно новые личности, а также закладывается главная составляющая сюжета — тайна.

Где-то на Рубеже меж Гранями. Время года не определено.

Здесь почти всегда звенел долгий, тягучий звук, словно где-то далеко дёрнули огромную металлическую струну. Воздух над бесконечной равниной, поросшей жёлтой пожухшей травой, был наполнен буроватой взвесью, будто этот самый воздух заменил густой, наваристый бульон. Дышалось тяжело — через раз. Впрочем, кажется, тем, кто вёл беседу, это не мешало.

— Ты закончил с подготовкой? — первым заговорил невысокий узкоплечий юноша в серой куртке с наглухо надвинутым капюшоном. Он сидел прямо на земле, рассеянно играя травинкой. Второй — мощный мужчина с гордой осанкой — был, казалось, скрыт тенью. Сторонний человек, если бы он нашёлся на этой равнине, не смог бы дать подробного описания собеседника юноши.

— Всё практически готово, — голос его был под стать внешности, низкий и глубокий. — Мы сможем начать не позднее конца года.

— Начнёте раньше. — Фраза была произнесена спокойно, даже чуть лениво, но сразу стала ясна разница между этими двумя. За негромкими словами человека в капюшоне стояла истинная сила, наполнявшая голос отзвуками горного обвала.

— Ал…

— Без имён, — жёстко оборвал тот. — Звук отсюда расходится по разным мирам, и я не хочу, чтобы он узнал, чем я занят. И с кем.

— Прошу меня простить, — мужчина глубоко поклонился. — Я не уверен, что мы сможем начать раньше, но…

— А ты сделай так, чтоб быть уверенным, — юноша легким, воздушным движением поднялся на ноги. — В конце концов, цена соответствует, а?

— Воистину так.

— Тогда и ты, будь любезен, соответствуй моим требованиям.

— Я постараюсь.

— Не старайся. Сделай. А теперь убирайся. У меня ещё полно дел.

Его собеседник снова согнулся в поклоне, сделал шаг назад и растворился в воздухе. Юноша вздохнул, расправил плечи и откинул капюшон, подставляя лицо неверному свету.

— Для всех есть цена, — процедил он. — Главное — подобрать её. Ещё немного, и я куплю этот мир. Или найду способ забрать его бесплатно.

Санкт-Петербург. Двадцать пятое ноября 2015 года. Район станции метро «Удельная». Ранний вечер.

Конец осени в этом году выдался традиционно «питерским». Мокрый снег вперемешку с нудным дождём окрасил городские улицы в цвета, соответствующие названию недавно вошедшей в моду книжицы. Люди печально и безнадёжно месили грязь подошвами и шинами, матерились сквозь зубы и старались побыстрее добраться от работы до семейного очага или наоборот.

Именно по этой причине в забегаловке под гордой вывеской «Бар „Великое Древо“» было практически пусто. Назвать сие заведение иным словом, нежели «забегаловка», не представлялось возможным. Мрачное полуподвальное помещение, скупо освещённое замызганными лампами, явно никогда не знало лучших дней. Обшарпанная стойка, разнокалиберная мебель, большей своей частью разменявшая пятый десяток, и недорогой ассортимент простых и любимых неискушённому сердцу напитков привлекали сюда исключительно представителей нижней прослойки общества. «Дно среднего класса», как угрюмо шутил хозяин «Древа», а по совместительству и единственный бармен, носивший вычурное имя Кристиан. Впрочем, за немногословность и регулярное наливание «в долг» посетители прощали ему и имя, и шуточки.

Входная дверь немилосердно скрипнула на несмазанных петлях.

«Время есть, а денег нет, и в гости некуда пойти…» — проскрежетал магнитофон голосом давно почившего певца.

Кристиан лениво обернулся от стойки и удивлённо хмыкнул. Подобные гости обычно проходили мимо бара, стоило им увидеть состояние вывески и крыльца.

— Ну надо же, — пробормотал бармен, откидывая с глаз засаленные тёмные волосы, — а я думал, что выбрал весь лимит чудес на свою жизнь.

Гостья — а это была именно «она», — миловидная молодая брюнетка в дорогом на вид брючном костюме, сапогах на шпильках и несколько фривольно распахнутом пальто, отороченном мехом по вороту и обшлагам, тем временем обвела взглядом помещение. Чуть помедлила и продолжила спуск по выщербленной от времени лестнице. Каблучки звонко процокали к стойке.

«Здравствуйте, девочки, здравствуйте, мальчики…» — рваная музыкальная подборка давно исцарапанного, а потому то и дело прыгающего с песни на песню диска сегодня явно решила полностью соответствовать мыслям Кристиана.

Пятеро замурзанных мужиков, вздумавших скоротать вечерок за кружкой разбавленного пива, проводили девицу сальными взглядами.

Та брезгливо отряхнула сидение стула и, не снимая пальто, устроилась за стойкой. Синие глаза посетительницы встретились с водянисто-голубыми Кристиана.

— Пива, — наконец произнесла девушка негромко.

— Какого?

— Нормального.

Бармен усмехнулся, но что-то заставило его нацедить напиток из особой, личной бочки-кеги. Может быть, механический, лишённый эмоций тон девушки, может, что-то ещё… В груди Кристиана ожило какое-то ощущение, которое он успел давно позабыть, и только поставив кружку на стойку и снова встретившись с ледяным синим взглядом, понял — какое именно. Это было острое предчувствие смертельной опасности.

— Ещё что-нибудь? — спросил он чуть севшим голосом. Девица сделала долгий глоток.

— Пожалуй, да, — тот же безжизненный тон. — Есть разговор, ceitorre[1] Кристиан.

«…мозг переполнен сумбуром и бредом…» — отозвался из динамиков Виктор. Бармен сглотнул, не зная, как реагировать на подобное.

— О чём? — выдавил он наконец, уже понимая, кто именно явился сегодня в его заведение.

— О клятвах. О нарушениях. О том, что ты кого-то интересуешь, кроме нас.

— Ч-что?

— Я из Агентства, милейший. Это ты уже понял. Но вот странность: сегодня не только я решила почтить тебя визитом. И судя по твоей удивлённой физиономии, ты ничего об этом не знаешь. Интересно.

Девушка говорила, не понижая голоса, и ещё на середине её речи мужики в зале пришли в движение. Четверо грамотно начали брать её «в клещи», а пятый зашёл за спину.

Из колонок полился старый, «сырой» рок вступления, в котором акустическая гитара мешала свой дребезжащий звук с синтезатором. Кристиана затрясло.

— Я ничего не знаю, госпожа… — он не успел закончить фразу. События развивались со скоростью рушащейся лавины.

Если бы бармен или мужики могли читать мысли, они были бы крайне удивлены тому, что творилось в голове симпатичной девушки. Особенно, когда из динамиков зазвучало вступление.

«Наставник любит тренировку под музыку. Хорошо. Цели. Пять. Холодное оружие? Отсутствует. Огнестрельное оружие? Присутствует. Полный анализ обстановки. Возможность использования оружия… три десятых процента. Боевая подготовка противника… Второй-третий уровень, предположительно спецназ. Вероятности движений… учтены. Вероятности уклонений… учтены. Боевая программа… запущена».

«Эй, где твои туфли на манной каше, и куда ты засунул свой двубортный пиджак…»

Девушка отклоняется назад, задевая густыми волосами грязный пол, и пальцы тех, кто должен был схватить её, смыкаются, не обретя добычи. Упор на руки. Пиво из подхваченной ногами кружки плещет в глаза одному, сама кружка разбивается о голову второго. «Подъём переворотом. Разворот, шаг от стойки». Резкий удар обеими руками по кадыкам тех, кого вышло оглушить и ослепить.

«Когда-то ты был битником…»

Стул от стойки летит в ноги правому противнику. «Два шага вперёд, наклон, удар снизу, разворот». Крепкий кулачок влетает в мужскую гордость того, что в центре, пока его ладони безуспешно пытаются провести захват.