Враг (СИ) - "Хастлер" - Страница 15

Очень быстро мы миновали частные дома и островок стареньких пятиэтажек и выехали за границы нашего небольшого посёлка. Дорога тут была ровнее и новее, и Олег перестал сдерживаться. Всё ещё мокрый асфальт пролетал у нас под колёсами с дикой скоростью, и мне даже в голову не приходило, что мы, возможно, несёмся на критических скоростях.

Неожиданно холодный воздух проникал даже сквозь куртку, и только благодаря широкой спине Олега я не чувствовал слишком большого дискомфорта, хотя, наверное, я в любом случае его бы не почувствовал. Мои мысли летели параллельно с движением мотоцикла, и на каждом повороте адреналин подпрыгивал так, что у меня немели руки, которыми я сжимал мягкую кожу куртки.

— За руль хочешь?! — вопрос почти теряется в потоке воздуха, но я услышал.

— Нет! — кричу ему в затылок. — Я не умею!

— Научишься!

— Нет! — мне безумно хочется за руль, но страшно до чёртиков.

— Давай! — Олег сбавляет скорость и выруливает на обочину.

— Ты сума сошёл?! Я не сяду! — цепляюсь за него сильнее.

— Ты меня сейчас задушишь, — добродушно смеётся, но всё же глушит мотор. — Слезай.

— Олег, перестань! Это вообще чужой мотоцикл. А если я упаду и сломаю что-то?

— Ногу, например? — слезает с сидения, и мне приходится отпустить его.

— Мотоцикл, например. Моя нога столько не стоит, а вот его жалко, — глажу ладонью по тёплому сидению впереди себя.

— Это всего лишь железо, — достаёт из кармана куртки сигареты и вертит их в пальцах.

— Чужое железо… — залипаю на эту пачку в его руке. С каких пор Олег курит?

— Садись вперёд, — голос потерял свою теплоту.

— Олег? — снимаю шлем, и ветер тут же путает мои слегка отросшие волосы. — Давай в другой раз.

— Сейчас, — чувствую себя не в своей тарелке, когда он вот так, почти грубо. И смотрит непонятно куда, закрытый шлем всё ещё на нём.

— Тогда останешься тут. Выметайся!

— Да что с тобой?! — спрыгиваю с мотоцикла и в недоумении смотрю на то, как он заводит мотор.

— Либо за руль, либо пешком. Выбирай.

— Ты псих?! Я до завтра не дойду! Олег!

— Ну ты же сел с психом на мотоцикл, вот теперь и думай.

Отступаю на шаг, и внутренности пробирает неприятный холодок. Я же не мог так ошибиться?! Или всё же мог? Да, рост почти одинаковый и фигуры похожи, но не отличить Олега от… И куртка. На нем куртка Олега! А голос такой хриплый, что и не понять чей.

— Лекс? — всё ещё надеюсь, что это не так.

— Да неужели, — отстёгивает и снимает шлем, подставляя лицо ветру. —Ты как ребёнок, Принцесса. Тебя конфеткой поманили, и ты побежал прямо в руки.

— Отвези меня домой.

— Садись и едь, — наконец-то достаёт сигарету из пачки и прикуривает.

— Смерти моей хочешь? — пытаюсь пошутить и понимаю, что неудачно, когда его рот растягивается в довольной улыбке.

— Конечно. Особенно если тебя раздавит под собой мой мотоцикл, — затягивается и выдыхает мне в лицо дым.

— Откуда ты вообще взялся? Ты же уехал к родственникам, — отхожу подальше на пару шагов.

— А ты и обрадовался? Задышал свободно, да?

— Да… То есть, нет, — опускаю глаза на свои кеды. — Мне вообще всё равно.

— Ну, я примерно так и думал. Так что, домой мы сегодня едем?

— Я не сяду за руль.

— Это моё желание.

— Что?

— Ты проиграл мне желание. Помнишь?

— Мы же не доплыли до берега! — да о чём он вообще говорит?

— Ну почему же. Я, например, доплыл, ещё и тебя приволок.

— Зачем?

— Не понял?

— Зачем приволок? Сам же советовал мне умереть, — на лицо начинают падать редкие капли дождя.

— Это ты специально для меня воду из реки стал лакать и на дно идти, чтобы мне угодить? Похвально, Принцесса, похвально, — выбрасывает окурок в высокую траву. — Только меня не устроит такая твоя кончина.

— А какая тебя устроит? — у меня наверное тоже что-то с головой, раз я сейчас стою тут и спокойно обсуждаю свою смерть.

— Ну, мне нужно что-нибудь феерическое. Например, разорванное тело под обломками мотоцикла. Как думаешь, круто будет?

— Не жалко?

— С чего бы?

— Я про мотоцикл.

— И я про него.

— Тебе лечиться нужно, — Лекс приподнял ворот ветровки, чтобы капли не попадали за шиворот.

— Пробовал. Не помогло, как видишь.

— Сколько километров до посёлка? — осматриваю пустынную дорогу и поля с пшеницей по обе стороны.

— Шестьдесят восемь… — заглядывает на спидометр. — Нет, шестьдесят девять.

— Я домой, — стараюсь не смотреть на хмурое небо и не думать о том, что не за горами ночь.

— Я могу поменять своё желание… На другое.

Оборачиваюсь к нему и смотрю изучающе. Разве Лексу можно верить? Или стоит послушать, что он предложит взамен?

— Какое?

— Смотри, какой шустрый, — улыбается довольно. — Иди сюда.

— Мне и отсюда слышно прекрасно.

— Поцелуй меня.

— Что?! — на такое я даже подумать не мог.

— Повторить?

— Нет! — убираю с глаз промокшие волосы. — Это желание? — всё ещё надеюсь, что нет.

— Да, — цепляет шлем на ручку газа. — Ну? Мне ехать, или мы договоримся? Только не думай слишком долго, а то будем мокнуть тут до утра.

— Ты действительно этого хочешь? — подхожу ближе, чувствуя в конечностях странную слабость.

— Главное, что ты не хочешь. Для меня этого достаточно.

Ставлю свой шлем на землю рядом с передним колесом. А правда ли я не хочу? Чувства отвращения нет и злости почему-то тоже. Лёгкое недоумение и интерес. Если Лекс думал, что это будет большим наказанием для меня, чем тащиться через поля пешком, то он ошибся. Это просто. Тем более, что мы уже целовались однажды.

— Только по-настоящему, — кажется, он читает мои мысли.

— Прости, но я не спец в поцелуях, — останавливаюсь почти впритык с его коленями.

— От твоего умения зависит то, как быстро ты сегодня попадёшь домой.

Беру его лицо в ладони и чувствую под пальцами бугорок шрама.

— Закрой глаза… — не могу, когда он так смотрит, как будто прямо в душу.

Послушно опускает веки с каплями дождя на ресницах.

Несколько секунд просто вглядываюсь в его лицо и только потом касаюсь его губ. Они холодные и мокрые, как и мои. Несмело толкаюсь языком внутрь, и он впускает меня, позволяет провести кончиком по кромке зубов, забраться дальше и скользнуть по его горячему языку. В какой-то момент я забываю кто мы и где мы и начинаю с азартом первооткрывателя исследовать его рот, а он начинает отвечать. В противоположность его ранящим словам, его губы слишком мягкие, а его дыхание в меня слишком сладкое. Притягиваю его за затылок, желая быть ближе, и он издаёт глухой стон, цепляется за мои руки и сплетает свои пальцы с моими…

Звук бодрого сигнала из пролетающих мимо жигулей отрывает нас друг от друга, почти откидывает. В замешательстве смотрю на его покрасневшие губы и понимаю, что это сделал я. Взял и вот так просто поцеловал парня. И самое ужасное, что мне это понравилось.

— Неплохо… — кривится и вытирает губы рукавом куртки, как будто замарался в чём-то. — Но на поездку домой не тянет.

Не веря своим глазам, наблюдаю как он натягивает шлем на мокрые волосы, второй небрежно бросает в рюкзак и стартует с места так, что в воздухе запахло палёной резиной. Просто уезжает, оставляя меня среди дороги, непонятно где. И что теперь мне делать?

Оглядываюсь в надежде на проезжающие мимо автомобили. По пустой дороге барабанит только усилившийся дождь.

Устало сажусь прямо в траву на обочине, тут же окончательно замочив штаны, и упираюсь лбом в колени. Губы всё ещё горят от недавнего поцелуя, а внутри уже разрастается холодная пустота.

========== Чай с малиновым вареньем. ==========

Что такое неудачная поездка автостопом, я понял в течение следующего часа, когда редкие автомобили просто проезжали мимо. Конечно, кому захочется брать в чистый и тёплый салон промокшего насквозь парня, непонятно зачем ошивающегося среди дороги.

Я не спеша брёл по обочине и время от времени смахивал с лица воду. Куда-то спешить уже просто не было смысла, я и так вымок до трусов и, кажется, даже уже привык к липнущим к ногам штанам и футболке, облепившей спину, под тонкой и точно так же промокшей курткой.