Маг. Попаданец с другой стороны... (СИ) - Перемолотов Владимир Васильевич - Страница 25

  Солнце клонилось к горизонту все ниже и ниже и вскоре уже коснулось его. Нужно было думать о ночлеге. Прат шел вдоль дороги, ловя носом запах сгоревшего топлива, когда промчавшаяся мимо него повозка замедлила ход и остановилась. Он насторожился - мало ли что у врагов на уме - и попытался прощупать ящик на колесах на предмет колдовства, но там было пусто. Прат на всякий случай немного замедлил ход. Из окна высунулась красивая девушка и приветственно покачала рукой.

  - Привет!

  Все еще оставаясь настороже, Прат задрал голову, отозвался.

  - Привет...

  Нет. Точно. Никакой магии внутри. Просто туземцы...

  - Что-то случилось?

  - Нет, - чуть помедлив, ответил Прат. Не рассказывать же ей, в самом деле, о своих неприятностях.

  - Ты местный?

   Бумажный лист в девичьих руках трепетал, словно хотел вырваться и улететь, но он крепко держала его позволяя воздушным потокам играть её волосами. Она хотела еще что-то спросить, но Прат перебил её.

  - Нет.

  Такой вопрос стоил честного ответа. Попытайся он объяснить насколько он "нездешний" вряд ли она его поняла.

  - Жаль...

  Огорчение на её лице нарисовалось самое искреннее.

  - Значит, нет смысла спрашивать тебя как проехать в Лонгвью?

  Маг пожал плечами. Он припомнил щит, что не так давно миновал, пройдя очередной городок.

  - Смысл имеет. Знаю.

  Что-то она почувствовала в нем не просто "чужое", а запредельно чужое, то, что вызывает любопытство, но не страх.

  - Ты куда? И отчего пешком? - спросила она.

  - Я не сдешний. Мне все равно куда идти и поэтому я не спешу...

  Она наморщила носик, оценив шутку.

  - Тогда мы можем тебя подвезти.

  Лицо у неё было приятным, да и опасности Прат не чувствовал. Он поднялся по ступеням, заглянул внутрь. Там сидели несколько волосатых молодых людей, худых и бледных, стоял ящик с пивом - такой же он видел у своего черного спасителя - и лежало еще несколько вычурной формы коробок. Прат почувствовал жажду.

  "Торговцы?" - подумал он, но не стал расспрашивать.

  - Так куда нам? - спросил водитель, закрывая за ним дверь.

  - Пока прямо, а там я покажу... Пивом угостите?

  Что это за люди он понял уже через минуту. Из странной формы коробки один из них извлек гитару и затренькал, выводя какую-то мелодию.

  Это оказались музыканты. Вот уж безобиднее кого трудно было встретить. Прат подумал о них как о странствующих шутах своего мира и окончательно успокоился. Опасности они не представляли.

  - Угощайся, прохожий.

  Ему бросили банку. Он, уже ученый, открыл, присосался.

  - Поехали! - скомандовала девица. - Он покажет, где свернуть!

  Машина тронулась, и длинные девичьи волосы скользнули по его лицу.

  - Почему вы остановились? - Спросил он у неё, когда банка опустела.

  - Жалко тебя стало, - весело ответила она и показала язык. - Редкое для штатов зрелище - идущий вдоль дороги человек...

  - Жалко?

  Вот чего уж он о себе не подумал бы, так именно этого.

  - Жалко... Уже вечереет. Куда бы ты делся?

  - Так куда вы все же направляетесь? - спросил он открыв банку и сделав первый глоток. Простая вежливость требовала этого. Сидеть было удобно, пиво оказалось неожиданно хорошим, да и девушка смотрела на него с искренним интересом.

  - Ты же говорил, что тебе всеравно?

  - Всеравно, - подтвердил Прат. - Но вам-то - нет. У вас-то точно есть цель.

  - Мы едем в Вудсток!

  Она посмотрела на него так, словно это слово объясняло сразу все.

  - Зачем? Это где? - поинтересовался маг и по выражению лица понял, что не о том спросил.

  - Странный ты какой-то... Словно из психбольницы сбежал.

  - А что такое психбольница? - спросил Прат, которому этот мир оставался интересен в любых проявлениях.

  - Ну вот ты даже не знаешь, что такое психбольница... Это место где лечат сумасшедших.

  - А! Так ты говоришь о дурдоме! Но ты ошибаешься. Место из котрого я сбежал находится гораздо дальше...

  33.

  ...Проехав парочку небольших городов, они к тому времени как стемнело, остановились на краю поля.

  - Все, - сказал водитель. - Хватит на сегодня. Ночуем...

  Он широко, с подвыванием зевнул и потянулся.

  Такие остановки у этой компании явно уже были. Прат видел, как из автобуса вынесли ящик пива, несколько бутылок, сумку с бутербродами. Маг знал, что это такое и хотел, было, пустить в ход магию, чтоб люди поделились с ним, но тут водитель махнул ему рукой.

  - Эй, Прат, подгребай к нам. Поужинаем.

  Бутерброды, пиво, смех, разговоры... Девушка, её звали Джесс, протянула ему огромный, собственноручно сделанный бутерброд. Заглядывая в глаза сказала:

  - Странный ты. Ты не спросил даже, куда мы едем...

  - И что с того?- откусывая кусок, спросил маг. - Вкусно.

  - То есть тебе все равно куда?

  Он пожал плечами.

  - Мне нужно вперед.

  - Мы туда и едем...

  Искоса поглядывая на него она достала кусочек бумаги, насыпала туда из маленького мешочка какой-то травы. Аккуратно проведя кончиком языка по краю, свернула его в трубочку, поднесла спичку. Алый огонек разгорелся, что-то там затрещало, взвился сладковатый дымок.

  - Покури, - предложила девушка. - Такого ты еще не пробовал!

  В её голосе смешалось и превосходство и одновременно почему-то зависть, словно она хотела бы испытать предлагаемое ему ощущение снова, но уже, увы, не могла.

  - Что это?

  - Это счастье, дурачок...

  Она прижмурила глаза, снова затянулась, потом передала косячок ему. Кончик самокрутки горел малиновым огоньком. Бумажная трубочка пускала в воздух беловатый дымок. Сквозь него девушка смотрела ему в глаза, словно звала за собой.

  Прат насторожился. Неужели магический обряд? Тут он еще не встречал ничего подобного. Его недавно черный, а ныне белый товарищ курил, но там все было просто, на глазах и безо всякой магии.

  - Как этим...

  Она его поняла.

  - Вдохни дым, потяни в себя...

  Костер освещал поляну рядом с ними и попутчиков. Прат через пламя посмотрел на смеющихся людей. Кто-то обнимался с девушкой, кто-то пробовал что-то петь, кто-то звенел стеклом, разливая вино по стаканам. Сейчас в этом мире для него не было опасности. Люди вокруг него жили своей жизнью. Сегодня они встретились, завтра разойдутся...

  Глубокая, длинная затяжка...

  Ничего вроде бы не изменилось, но сам он, кажется, поменялся. Прат замер, вглядываясь в себя.

  Девушка аккуратно косячок из его пальцев, затянулась.

  - Мы едем в Вудсток. Хочешь, поедем с нами?

  - Не знаю.

  - Ну и ладно.

  Она засмеялась.

  - Думай до утра... Время есть...

  Один из парней достал гитару. Умелые пальцы пробежались по струнам, перезвоном раздвигая тишину вокруг костра.

  - О чем ваша песня?

  - О птицах, которые любят друг друга также, как и люди, о разлуке, о счастье новой встречи...

  Джесс откинула челку и с лукавой улыбкой посмотрела в глаза. Был там смех, было обещание...

  Прат успел подумать об этом и тут мир наконец изменился...

  Волшебный дым, о котором говорила девушка, вошел в кровь, в мозг, в душу...

  Мир, этот несчастный, увечный, не знающий магии мир, стал родным и милым. Радость морской волной набежала на Прата, нахлынула, захватила... Он рассмеялся. Как здорово, что тут у него нет ни соперников, ни врагов. Точнее нет, не так. Вокруг него тут только друзья. Чувство нежности к несчастным, обделенным богами жителям этого мира заполнило его, и он рассмеялся. Теперь-то, раз он тут у них все пойдет хорошо...

  Он посмотрел в костер и ему захотелось удивить этих добрых людей.

  Из пламени вдруг выпорхнула огненная птица. Она взлетела, взмахом крыла раздвинув темноту вокруг людей и, не отдаляясь от раскаленных углей, принялась танцевать, изящно раскидывая оранжевые крылья. Гитара продолжала звенеть, теплый воздух волнами накатывал на замерших зрителей. Красота зрелища завораживала, не давала глазам оторваться.