Верховный маг крепости Глад (СИ) - "Дракмир" - Страница 49

- Ладно, - хлопаю ладонями по коленям, - Отдохнул. Торуг, не хочешь немножко умереть?

- А? - бедняга теряется от такого вопроса, - Немножко?

- Ага, - киваю, - Умереть. Так, на пол шишечки.

- Ты чего задумал? - хмурит брови Фрес.

- Спокойно. Сейчас все обстоятельно расскажу.

Собираюсь с мыслями и сжато подаю свои размышления по поводу заполнения барьера.

- ...и вот что я придумал. В Империи Синга распространены мелкие божки и демоны. А также регулярно возникают проклятые места. Обычно ими занимаются монахи. Как они их очищают, если они не маги?

- Действительно, - гладит подбородок Фрес, - Никогда не задумывался.

- Ритуалами, - кратко даю ответ, - С помощью своих богов. Они производят ритуалы жертвоприношения. Их мелкие магические ядра, считай, что нулевого ранга, выдают столько эфира в процессе жертвоприношения, что диву даешься.

- Сила не берется из неоткуда, - все еще хмурится Фрес.

- Верно, -киваю, - Проклятая земля отдает всю энергию монаху, перерабатывается в его в чистую, а потом вся эта мощь уходит к божеству. За это он не дает монаху откинуть тапки и бесславно подохнуть. Говорят, это даже приятно для них. Проклятое место очищается, божество получает энергию, монах деньги от благодарных властей. Всем хорошо. Ну, кроме жертвы в ритуале. Как-то же надо запустить процесс, они же не маги. Так это работает в Синге.

- И ты собрался переработать искаженный эфир?! - вскакивает Фрес, - Да ты с ума сошел! Кому ты жертвовать собрался, Даргалу?

- Во-первых, он таким не интересуется, - медленно встаю, - Во-вторых, нам столько эфира самим надо. Я примерно прикинул, как это должно работать.

- Ну, давай, просвети, - скрещивает руки на груди маг, - Мне аж интересно стало.

- Смотри, - загибаю пальцы, - Жертва нам не нужна, ритуал я и так запущу. Важен сам магический процесс, когда магическое ядро приобретает свойства фильтра и превращает любую энергию в эфир. Направить ее куда-либо не получится, только исторгать во вне.

Начинаю ходить туда-сюда. Фрес и Торуг молча наблюдают и слушают.

- Обычно вся энергия отправляется богу. У нас его роль исполнит... Торуг!

- Чего?! - отшатывается воин, заваливаясь на спину, - Какого? Как? Не-не-не, не согласен я!

- Крепость спасти хочешь? - жестко спрашиваю его.

- Х-хочу, - сглатывает Торуг.

- Значит согласен. У тебя есть развитая сеть энергоканалов, но нет развитого ядра. Ты просто не сможешь принять ничего, кроме мелкой капли эфира. Все остальное будет уходить в пространство, заполняя барьер изнутри.

- И как ты себе все это представляешь? - не успокаивается Торуг, - Это уже не ритуал из Синга, это уже совершенно другое!

- Я же не сегодня это придумал, - пожимаю плечами, - Что вы как маленькие? Мне сотня лет, я Мастер маг. Знаете, сколько у меня таких придумок и исследований в загашнике? Фрес, а ты то... Панику развел. А еще седьмой ранг хотел.

Фреса как пришибло, отводит глаза в сторону. Встрепенулся.

- Но это же самоубийство, Азидал! И что значит "хотел"? Я и сейчас...

- Хотел, Фрес, - с намеком отвечаю.

- Ах, сука, - махает рукой в сердцах, - Даргал с тобой. Что делать надо?

Взмахиваю рукой, передо мной из нитей эфира вырисовывается треугольник с письменами на языке Даргала.

- Рисуй вот такое.

- Мел где? - кратко, по-рабочему спрашивает Фрес, - Надо же зеленый? С болотной тиной и черной солью?

- Там у лестницы ниша в стене, все есть.

- Сделаю. А как назвать-то хотел?

-  "Гейзер Эфира"

- А ранг?

Уголки губ дрогнули в улыбке.

- Думал шестой, но наверное...Да, точно. Седьмой.

- Язва ты старая, - бурчит под нос Фрес.

Время потихоньку подходит к утру. Небо светлеет, но на горизонте пока не видно даже краешка солнца. Наконец, все готово. Я становлюсь на колени в центре треугольника. Торуг в углу передо мной. Закрываю глаза, ладони обращены к небу. Пытаюсь настроиться на Торуга, поймать всеми чувствами окружающий нас искаженный эфир. Теперь самое сложное, начать. Снимаются все подсознательные щиты, не дающие впитывать энергию. С трудом перебарываю самого себя.

Искаженный эфир склизкими щупальцами скользит по коже, обжигает меня, оставляет красную кожу, как от ожога. Для магов он куда как опасней. Но я даю ему проникнуть дальше. Содрогаюсь от боли и отвращения. Мерзость прогрызается в мою суть, словно имеет разум. Жадный, агрессивный, злой. Первая частичка мерзости проникает в магическое ядро.

Сплевываю пену с губ пополам с кровью. Но глаз не открываю, не хочу видеть, на что похоже мое тело. Весь мой эфир тянется к треугольнику и рунам на полу. Он выходит, а его место занимает искаженный эфир. Боль уже настолько сильна, что разум начинает сдаваться под ее напором. Еще пара мгновений и я сам стану искаженным. Магическое ядро захлебывается, пытается выработать чистый эфир, прогнать мерзость! Не даю этому случиться. Я чувствую, как оказываюсь на пороге безумия. Скоро я перестану осознавать это. Управлять как-то искаженным эфиром я не могу. Он не мой. Только заклинание и треугольник ритуала, на них вся надежда. Или Язык Даргала, вписанный в саму суть мира, поможет мне. Или на одну большую проблему у ребят в крепости станет больше. Искаженный эфир подтачивает мысли, раздувает искорки отрицательных эмоций до всепожирающего огня.

Не сомневаться! Отринуть страх! Пора! Отмыкаются уста, мой голос приобретает невыразимую глубину, а от слов в небесах раздается гром:

- Гердарох Фалм! Небалро!

  Мевигро! Айо Ренесс Ширходримм!

  Одлун ин Клавгор!

(Гейзером Обратись! До Небес!

Заклинаю! Именем Древней Воли!

Обращаю и Отдаю!)

Глаза распахиваются сами. Голова запрокидывается. Я больше ничего не могу сделать. Я теперь просто инструмент, что вторгается в законы магии и обходит их, оборачивая и подчиния своей воле. Все по аксиомам магических учений.

Получается! Я чувствую, как искаженный эфир пытается отпрянуть, вырваться из моего тела. Но у него не выходит. Мое тело превращается в пожирающую воронку, засасывает его. Вся мерзость в пределах барьера стремится сюда, вливается в треугольник и руны, проходит через меня.

Золотая искорка моего эфира вылетает из груди. Плавно летит к Торугу. Все затихает на мгновение, пока она летит. Врезается в Торуга. Он выгибается дугой, светится изнутри. Для него это слишком много, но он должен выдержать до конца.