Книга стихов (СИ) - Бязырев Георгий - Страница 10

Как давно созревшее зерно.

Говорю ей: «Падай!»

Только страшно ей,

Отвечает: «У тебя темно…

У тебя там масло, как положено,

Аннушка пролила под трамвай,

Облака из сливочных мороженных

Улетели на курортный рай.

А еще к тебе стучится веточкой

По ночам подружка — из берез,

В желтой продуваемой жилеточке

Для слез…»

НЕ ДЕВОЧКА

И брал тебя — не девочкой,

И отпускал — не с мальчиком.

На что же ты надеешься,

Подманивая пальчиком?

Сыграли грозы реквием,

Ушли в запой соловушки:

Не буду больше рекрутом

И ректором для вдовушки.

И нет меня, и — нетушки;

А если вспомнишь маменьку —

Вот здесь я покраснеть хочу

И в угол встать,

как маленький…

СКУЛЬПТОР

Тоскует глина по рукам моим,

Грустят ладони по любовным чувствам,

И девушки летают, словно дым

Ольховый, над шедеврами искусства.

Я ухожу в Небесную купель,

Я не поддамся алчным искушеньям,

И чтоб достичь свою земную цель,

Я стану вновь туманом и мишенью…

Внизу, на переплав в Тартарары,

Летят со стоном роботы из глины,

Поют небесных ангелов хоры

Над вздыбленной и рухнувшей долиной.

Так Высший мир, поднявшись на ребро,

Сметает вниз полулюдей планеты.

Парят над бездной те, кто нес добро

И соткан был из творчества и света…

НАСТОЯЩАЯ ЛЮБОВЬ

Написал художник чудо

Божьей искрой в темноте:

Вышла Дева ниоткуда

И осталась на холсте.

Проплывает вечность льдиной.

Зажигает в людях кровь

Недоступная картина —

Настоящая любовь.

Тянет падших к совершенству,

Тянет к Деве чернь и власть:

Дети пробуют блаженство -

Сжечь, купить, убить, украсть.

Восстают из праха люди

Догрешить и дострадать,

А с картины всех их любит

Нестареющая Мать…

ПЕСЕНКА ЛЮБЫ

Увижу ль тебя я на улице,

Кивну ли в трамвае, и вновь —

Обида заставит зажмуриться,

Защиплет ресницы любовь…

Теснят меня стирки и завтраки,

И жгут потолки — как угли…

Я голову вскину внезапно –

Ресницы чтоб не потекли.

Я тоже просила у ангелов

Любви — окрыляющей кровь.

Но Анна моложе…. Ах, Аннушка –

Наехал трамвай на Любовь…

И все же —

пусть люди, как клоуны,

И снег, как прохожий, стоит:

О, как хорошо быть целованной