Дары нефритовой шкатулки - Гришанов Федор Валерьевич "fedor230972" - Страница 10

А ваши тёмные умы

Сложите склепом у дороги!

Вам страшен Истины полёт

И жизни тайный смысл неведом?

...Мы не погоним вас как скот,

Вы сами поплетётесь следом...

***

Кто нам скажет последнее Слово,

Кто прочтёт роковой Приговор?

Где для гордых кострище готово,

Если Гордый – убийца и вор?

Не дождётесь от нас покаянья,

Не услышите слёзной мольбы.

Мы разрушили все изваянья,

Сокрушили «святые» гробы.

Мы развеяли пепел дворцовый

На замызганных кровью полях.

Мы разбили кресты и оковы

В закоснелых и чёрствых умах.

...А скотине приспичило что ли

Лобызанить хозяйскую плеть?

...Раз ещё подышать бы на воле

И в кровавом бою умереть.

***

Я волком вою от отчаянья,

Но Папу с Мамой не вернуть.

Придётся через ропот, лаянье

Уже без них таранить путь.

Хохочут хари осторожные...

Но Убелённый в серебре

Спешит сквозь заросли таёжные

Обосноваться на горе,

Где, на вершине Одиночества,

Законы стадные круша,

Рождает мрачные пророчества

Его бессонная Душа.

***

Жирели на крестьянской вые

Попы, жандармы и монархи.

Минули годы. Как живые

Попы, комса и олигархи.

Делишки тёмные забыты.

Все верещат по новой моде.

Но зреет бунт в простом народе:

Осточертели прозелиты!

***

Что делать? Поплетёмся дальше

Вслед изувеченной судьбе.

Былого скудного не жаль же

Идейно стойкой голытьбе.

Мы с голоду не умирали,

Делились добытым куском.

...И вы живите без печали:

Помойка – самый щедрый дом.

***

Размечтались мы о братстве

В видах зарубежной жизни.

При немереном богатстве –

Скудость в собственной Отчизне.

Или жить мы не умеем,

Или думать не способны?

Мажет наши лбы елеем

Дух тлетворный в Мир загробный.

Мы привыкли к поворотам.

Вертят нас чужие козни.

Нет покоя идиотам

В суматохе братской розни.

Зря сподобился до славы

Каждый выблядок убогий.

...С грустью видят пир кровавый

Русские Единобоги.

***

Я всех люблю...

Меня – никто не любит.

Хоть лезь в петлю:

Никто не приголубит.

Не стою я

И женского участья.

Увы, друзья,

Нет в нашей жизни счастья!

А в небесах –

Пустые упованья,

Животный страх

И вечные страданья.

«Куда идти

Изгнаннику–Поэту?»

На всём пути

Гноят его по Свету.

А он ползёт

Своей кривой дорогой,

...Как идиот

За сказочкой убогой.

***

Трухлявый пень

Избит и покалечен.

Но, как кремень

Неуязвим и вечен.

В его трухе –

Секреты мирозданья.

А что в стихе? –

Отрыжка увяданья.

***

В нашей жизни всё бывает:

Кто живёт, кто – умирает.

Нету разницы огромной

В суетне головоломной.

Мировой Вулкан задышит,

Разбежимся все как мыши

В тесных норках подыхать:

...То-то будет благодать!

***

Кому нужна

Истерика поэта?

Плюёт страна

На лицедейство это.

Народ умней

Любого профсоюза.

Не ной о Ней:

Что Муза – то обуза.

Отбрось долой

Сомненья и упрёки.

Ты – чудик злой,

Но извлекай уроки.

Берись за лом,

Хватай кирку, лопату.

Построй дурдом

...И получи зарплату.

***

Накладно петь

Для сирых и убогих,

Нужна им плеть

В руках хозяйски-строгих.

Постыдно льстить

Зажиточным и знатным.

Дерзни облить

Огнём их автоматным!

Тогда о чём

Чирикать соловьишкам?

– Бить кирпичом

По собственным умишкам.

***

Под ногами гниющее что-то

Изрыгает удушливый смрад.

Кто загадил родное болото

Галереей почётных наград?

Кто скроил чудотворную повесть

Из раскаяний, лести и лжи?

Берегись, перемётная совесть!

Мы посадим тебя на ножи.

Негодующим лагерным строем

Мы на вашу разборку придём,

Комсомольские лысины вскроем

...Но мозгов у «вождей» не найдём.

***

Сознание не просыпается.

В мозгах – немая пустота.

А человек – подлец, не кается

У кромки белого листа.

Своё он обесславил прошлое.

Грядущему дал точный срок.

его самопознанье дошлое

Ползёт гадюкой между строк...

Горит свечой крутая лестница

Из монопольной пустоты

...Когда еврейский бог повесится,

Крушите звёзды и кресты!

Сорвите цепи окаянные

С разочарованной души!

...Как хороши дороги санные

В таёжной, родственной глуши!

***

Пора бедняге отдохнуть:

Попить чайку, расслабиться немного...

Тому, кто нагнетает в мире жуть,

Ответ держать приходится у бога.

А бог суров как тысяча чертей.

Ему неведомы сочувствие и жалость.

Всем рифмоплётам – по пятьсот плетей

За каждую лирическую шалость.

А самым выдающимся столпам

Гореть в огне, чтоб неповадно было.

Из критиканов повелел ислам

...Варить хозяйственное мыло.

***

В существованьи человечества

Большого смысла – к счастью – нет.

Оно болеет и не лечится

От страха миллионы лет.

Придумало очки и радио,

Велосипед, коктейль, сортир...

И безнаказанно загадило

Прекрасный хлебосольный мир.

***

Народ! Не стоит уклоняться

От света Истины! Прикинь:

Зачем Свободному цепляться

За прах низвергнутых святынь?

Зачем могучему Герою

Топтаться за поводырём?

Я новых истин не открою.

...Мы книги пращуров вернём.

***

Не далёкие мы, – недалёкие –

Заплутали под красной звездой.

Настоящие звёзды – высокие –

Изглумились над нашей бедой.

Мы всем скопом крестились и каемся

В непомерно раздутых грехах,

Но и с верой тщедушной замаемся

Урезонивать «божеский» страх.

***

Захрапели кони Кудеяра,

Разбудили благостную тишь.

Гордый Запад, лаешься ты яро,

Но... навеки скоро замолчишь.

Всех раздавят мощи Святогора,

Гром небесный всех испепелит.

...И всё это будет очень скоро,

Пусть – пока живой – младенец спит.