Любовь-весенняя страна - Рязанов Эльдар Александрович - Страница 10

Очередь безмолвная стояла.

Всё вращалась хмурая земля.

А пустая, испитая тара возвращалась на круги своя.

Прошедший год был мною недоволен, — чего-то я себе напозволял.

Теперь я неугоден, недозволен...

Все говорят, в опалу я попал.

Прошедший год предал меня забвенью, а если проще, предал он меня.

Но я не предавался огорченью, — какие-то интриги и фигня.

От жизни оттолкнув, меня ломают.

Не в силах ухватить я новый шанс.

О мой характер ноги вытирают, а всё ж никак не могут взять реванш.

Тот год ушёл. А новый мной доволен, я в нимбе весь, взошла моя заря.

Но ныне болен я, что вседозволен и помещён в листки календаря.

Потрафил, видно, я. Власть в упоенье. Меня размножив, предала меня.

И я тону в повальном одобренье,

Которое такая же фигня.

Как время меня нынче обожает!

Лелеет, холит, мне даёт карт-бланш и до смерти в объятиях сжимает — берёт свой задержавшийся реванш.

1983

АПРЕЛЬ

По грязи чавкают шаги, шуршат о твёрдый наст подошвы, в ручьях я мою сапоги.

Земля в чащобе — крик о прошлом.

Тут прошлогодних жёлтых трав торчат поломанные стебли, разбросан бурых листьев прах, и умирает снег последний.

Трухлявые сучки везде, на лужах ржавые иголки.

И отражаются в воде немые, сумрачные ёлки.

Жизнь представляется порой какой-то конченой, далёкой...

Но под берёзовой корой пульсируют живые соки.

Согрет дыханием земным, лес оживёт без проволочки.

Как с механизмом часовым дрожат на ветках бомбы-почки.

Где рядом почерневший снег, продрались трав зелёных нити.

Лес замер, словно человек перед свершением событий.

Не слышно натяженья струн.

Лес полон скрытого азарта,

как победительный бегун,

что сжат пружиной перед стартом.

Здесь бескорыстен птичий смех, здесь всё в преддверии полёта. Вдруг о себе напомнил век далёким гулом самолета.

Я выпустил из рук тоску в весенний ветер непослушный.

А по последнему ледку скакали первые лягушки.

БЕССОННИЦА

Слышно — шебуршат под полом мыши, сквозь окно сочится лунный свет. Плюхнулся на землю с ёлки снег, от мороза дом кряхтит и дышит.

Скоро рассветёт, а сна всё нет.

Извертелся за ночь на подушке, простыни в жгуты перекрутил, а потом постель перестелил и лежал недвижный и послушный, огорчаясь ссорами светил.

Всё не спал и видел хаотичный о себе самом престранный фильм: я герой в нём, но герой в кавычках.

Нету сил послать к чертям привычки, взять и отмочить нежданный финт.

Вот летаю с кем-то до рассвета...

Вижу, что безделье мне к лицу.

Вот целую руку подлецу.

Скачет фильм по рваному сюжету. Жаль, что к несчастливому концу.

Проскрипела за окном берёза, на полу сместился синий блик.

В пустоте безмолвен горький крик и шумят задушенные слёзы.

Это, видно, сон меня настиг.

1985

МУЗЫКА ЖИЗНИ

Что жизнь? Музыкальная пьеса: соната ли, фуга иль месса, сюита, ноктюрн или скерцо...

Там ритмы диктуются сердцем. Пиликает, тренькает, шпарит, бренчит иль бывает в ударе, играется без остановки.

Меняются лишь оркестровки. Ребячий годы прелестны, хрустальны, как отзвук челесты. Потом мы становимся старше, ведут нас военные марши, пьяняще стучат барабаны, зовущие в странные страны.

Но вот увенчали нас лавры — грохочут тарелки, литавры, а как зажигательны скрипки от нежной зазывной улыбки. Кончается общее «тутти», не будьте столь строги, не будьте: мелодию — дивное диво дудим мы порою фальшиво. Проносится музыка скоро под взмахи судьбы — дирижёра. Слабеют со временем уши, напевы доносятся глуше, оркестры играют всё тише.

Жаль, реквием я не услы.

ЛЕНИВОЕ

Я более всего бездельничать мечтаю, не делать ничего, заботы отторгая.

Я лодырь и лентяй, ужасный лежебока.

Хоть краном поднимай, пусть подождёт работа.

Проснуться поутру, валяться всласть, зевая.

О, как мне по нутру, признаюсь, жизнь такая.

Бессмысленно глазеть, на потолок уставясь!

Лень — сладкая болезнь, что вызывает зависть.

Трудиться не люблю. Работать не желаю. Подобно королю, знать ничего не знаю.

Что ж делать, я — таков! Да только, между прочим, работа дураков, к несчастью, любит очень.

Она со всех сторон всё время в наступленье.

А я немедля в сон, я весь — сопротивленье.

Безделье — моя цель.

Я в койке, как в окопе.

Но где-то через щель пролезли эти строки...

1985 год

Старичок-бодрячок полон оптимизма, энергичен, как волчок, бегает по жизни.

Он кривой, как сморчок, глух и шепелявит. Старичок-бодрячок всё кричит о славе.

Старичок-паучок — у него команда... Попадись на крючок — станешь есть баланду.

Он упрям, как бычок, сильно напирает; старичок-бодрячок ордена хватает.

Заиграл вдруг смычок маршик похоронный. Старичок наш — молчок, сник, неугомонный.

Нет теперь дурачка, он на катафалке. Старичка-бодрячка как-то даже жалко.

* * *

Не знаю. Быть может, и вправду на небе был вытащен мой незадачливый жребий — родиться в стране под названьем Россия. Судьба поступила со мной некрасиво.

И дело не в том, что печальна природа иль свойства дурны у родного народа. Народов других мой не хуже, не лучше, но с ним приключился трагический случай: словами и лозунгами взбудоражен, народ развернулся в неистовом раже, напился он крови, отрёкся от Бога — и вверил судьбу подлецам — демагогам.

1985

Жизнь скоро кончится... Меня не станет...

И я в природе вечной растворюсь.

Пока живут в тебе печаль и память, я снова пред тобою появлюсь.

Воскресну для тебя, и не однажды: водою, утоляющею жажду, прохладным ветром в невозможный зной, огнём камина ледяной зимой.

Возникну пред тобой неоднократно, — закатным, лёгким, гаснущим лучом иль стаей туч, бегущих в беспорядке, лесным ручьём, журчащим ни о чём. Поклонится с намёком и приветом кровавая рябиновая гроздь, луна с тобою поиграет светом, иль простучит по кровле тёплый дождь. Ночами бесконечными напомнит листва, что смотрит в окна наших комнат. Повалит наш любимый крупный снег — ты мимолётно вспомнишь обо мне.

Потом я стану появляться реже, скромнее надо быть, коль стал ничем.

Но вдруг любовь перед тобой забрезжит. И тут уж я исчезну насовсем.

Хочется лёгкого, светлого, нежного, раннего, хрупкого и пустопорожнего, и безрассудного, и безмятежного, напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую, в небо уставить глаза завидущие и окунуться в цветочные запахи, и без конца обожать всё живущее.

Хочется видеть изгиб и течение синей реки средь курчавых кустарников, впитывать кожею солнца свечение, в воду, как в детстве, сигать без купальников.

Хочется милой наивной мелодии, воздух глотать, словно ягоды спелые, чтоб сумасбродно душа колобродила и чтобы сердце неслось, ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено, хоть на мгновенье упасть в это дальнее... Только за всё, что промчалось, заплачено, и остаётся расплата прощальная.

ЗИМА

Город маревом окутан, весь обвязан и опутан проводами белыми.

Стужа забирает круто — всё заиндевелое.

На заснеженной коряге, словно кляксы на бумаге, коченеют вороны и зрачки сквозь призмы влаги крутят во все стороны.

Не пробиться сквозь туманы, воздух плотный, оловянный, атмосфера твёрдая. Холодрыга окаянный обжигает морды.

Мир — огромная могила.

Всё погибло, всё застыло. Тишь! Ледовая беда!

Кажется, что эта сила не оттает никогда.

Тело до костей промёрзло, больше не согреется.

Чёрное воронье кодло тоже не надеется.