Выбери любимый жанр

Снег (СИ) - "Сельман Зик" - Страница 26

Изменить размер шрифта:

За огромным окном в два человеческих роста разлилась густая темнота. Москва рассыпалась внизу светодиодами жёлтых, синих и зелёных огней.

Светящиеся точки поменьше медленно ползли по невидимым траекториям,

изредка останавливаясь и вновь трогаясь в путь.

Перефокусировав взгляд, я увидел свое отражение. Рука в кармане джинсов. Другая держит сигарету. Тонкая струйка поднимается вверх, путается в волосах и исчезает. В глазах - месячная усталость. Синяков не видно, но лёгкий фиолетовый оттенок заметен, если освещение совсем плохое и на лицо падают тяжелые тени. Правый угол губ приподнят в нервном подобии улыбки. Крылья носа тревожно раздуваются. Господи, во что я превратился!..

Окурок исчезает в урне. Ночью она наверняка переполнится. Захожу в офис, закрываю ноутбук. Говорю всем "пока" и ухожу.

Дом встречает теплыми батареями и холодной бутылкой виски. В темном углу спальни притаились воспоминания, но я не собираюсь спать. Толстый прозрачный стакан звякает о кухонный стол, кусочки льда преломляют желтый кухонный свет, потом становятся разноцветными - включенный телевизор, ночной кабельный канал и виски, толчками выходящий из узкого горлышка. Эстетика получночного пьянства уже не кажется предосудительной. У меня глубокое нервное потрясение. И одной работой его не вылечишь.

А чем вылечишь?

Он бы вылечил...

Секунд десять держу стакан в руках, пытаясь вытряхнуть его лицо из головы.

Глоток. Горло жжет, но это жжение приносит облегчение. Еще глоток. Уже ничего не чувствую.

Главное - не проспать на работу.

11 января, среда

Чёрт! Босс меня всё-таки вы$#ет...

13.

13 января, пятница

Кто бы знал, что неделя превратится в будни концлагеря. В среду босс снова заметил моё опоздание.

- Волков, - сказал он, вскидывая брови, - во-первых, уже двенадцать часов; во-вторых, выглядишь, как нищий из подземного перехода. Тебе по дороге никто подаяния не предлагал?

Это Сан Саныч так шутит. Знает, что я виноват, и шутит. Хрен с ним, что

работаю хорошо и клиенты в восторге. Это он в целях профилактики. Нашел повод - как не воспользоваться?

- Иди умойся и причешись. В час придут заказчики. Не хочу их пугать.

Он чертовски аккуратно хлопает дверью и исчезает в глубине кабинета.

Развалившись на кресле, вскидываю правую руку со средним пальцем. Такое

настроение, что хоть вешайся. Да еще эти заказчики! Если симпатичные, возьму

и прямо в кабинете босса кого-нибудь вы$%у. Конец карьере, конечно, зато хоть

удовольствие получу. Особенно - от созерцания лица Сан Саныча.

Аня видит, как я опускаю руку в неприличном жесте, и улыбается. Подмигиваю ей. Всё-таки хороший она человек.

На следующий день босс наорал на Аню за то, что она принесла ему кофе без сливок. Гребаный эстет!

Прихожу на работу вовремя, а она - в слезах, глаза красные, носом шмыгает.

- Чего, - спрашиваю.

- Ничего. - И снова рыдать.

Потом, конечно, всё рассказала. И про сливки, и про всё остальное. Я ей

самой кофе налил, кое-как успокоил. А самому на душе так противно. Обнимал её и эгоистично так думал, кто бы меня пожалел. Живу, как хрен знает

кто. Денег, вроде, хватает, работа хорошая, а всё равно паршиво. Да еще эти

новогодние каникулы... Чёрт!

Ладно, пожалел себя и хватит.

Пятница - это вообще отдельная история. Мало того, что 13-е число, так еще и время отчета по текущим проектам. Мистика чисел сделала свое грязное дело. Убил бы тех, кто всю эту чепуху людям внушает. Какой-то массовый психоз. В общем, за полчаса до похода к шефу у меня полетел ноутбук. А у Сан

Саныча в кабинете - представители клиентов. Вроде как интересуются ходом

работ. Может, что поменять надо или добавить. Второй вариант боссу только на

руку - проект тогда дороже станет. А я сижу и пялюсь на черный экран, как

древний человек на горящую веточку. Думал, сейчас возьму и выкину ноутбук в

окно, к чертям собачьим. Всё-таки взял себя в руки. Набрал телефон шефа,

глубоко вдохнул и выпалил всё. В трубке сначала молчали. Потом словно ножом

отрезали:

- Позвони в центр обслуживания. Отнеси, чтобы починили. Если к

понедельнику не сделают... В общем, ты меня понял, Серега.

О-о-о! Шеф назвал меня по имени. Значит, достал я его серьезно. У Сан

Саныча такая модель поведения. Он людей по именам называет только когда очень ими доволен или наоборот готов убить. Ничего хорошего я, вроде, не сделал. Значит, второй вариант. Мда.

Холодный ветер пульсирующими толчками пытался пробраться под пуховик, кружился вокруг, словно выбирая слабое место - и снова ударял.

Казалось, у него нет направления - и мелкий снег летит со всех сторон

одновременно, засыпая ресницы, заставляя щуриться. В свете уличных фонарей это было похоже не дикую пляску. Будто снег вдруг стал живым и начал принимать причудливые формы, стараясь напугать прохожих. По бокам узкого тротуара намело огромные кренящиеся сугробы. Следы, оставленные на свежем снегу, тут же заметало новым слоем. Человек, вышедший в такую погоду на улицу, казался чем-то абсолютно лишним.

Хорошо, что отдал ноутбук на ремонт, а то бы точно грохнулся с ним

куда-нибудь. Впереди замелькали огни любимого супермаркета. Тааак, виски дома кончилось. Остальные покупки обдумаю внутри - с корзиной в руках.

После получасовой прогулки по теплому магазину выходить на мороз и ветер не хотелось. И хотя сегодня было теплее, чем вчера, из-за сильного ветра сводило скулы, а пальцы скрючивались даже в теплых перчатках.

Наконец-то родной подъезд. Всегда милая консьержка.

- Добрый вечер, Алевтина Петровна.

- Здравствуй, Сереженька. С работы?

- Ага.

- Замёрз поди? На улице вон какой холод.

- Есть немного.

- Выпей чаю с малиной. А то заболеешь.

- Хорошо. Спасибо.

Всё это на ходу, по пути к лифту. Выпью обязательно, только не чаю. Уж

простите, Алевтина Петровна, от чая легче не становится, а от простуды и виски неплохо спасает.

На площадке мусоропровда кто-то снова выкрутил лампочку. Клептоманы

хреновы. Денег, что ли, рядом с мусоркой оставить, чтобы лампочку не

трогали...

В здании тихо. Несколькими этажами выше хлопнула дверь. Готовый услужить лифт послушно пополз вверх.

Чёрт! Куда подевались ключи? Ставлю пакет с продуктами на пол - так

удобнее искать. В джинсах нет. В пуховике тоже. Бл$! Неужели в сумке с

ноутбуком оставил?! Начинаю неврно соображать, вспоминая, куда подевал ключи. Ехать за ними через всю Москву не улыбалось. Да и смысл? Контора всё равно уже закрылась. Вот попал!

Расстегиваю пуховик, тихо матерясь. Может, в пиджаке? Эврика! Спасибо

тебе, Господи! Хоть и пятница, 13-е, а есть на свете справедливость.

Звон доставаемых ключей заглушает шуршание за спиной. Нет, всё-таки везет мне сегодня на приключения! Разворачиваюсь в надежде увидеть соседскую собаку. Нет. Человек. Темный силуэт приближается. Сжимаю ключи в кулаке. Понимаю, что зря: если придется бить, будет только больнее, но ощущение металла в руке вселяет какую-то дикую уверенность в собственных силах.

- Привет, - произносит силуэт. - Извини, что так поздно...

Чего?! Трясу головой, будто на макушку упала какая-то гадость. Рука с

ключами сама ползет вниз. Какого хера?!

- Ты чего тут делаешь?! - спрашиваю не своим голосом.

- Я в Москву сегодня приехал. По делам. Вот, решил зайти. Извини, что не позвонил. - Пауза. - Ты бы всё равно не взял трубку.

Перейти на страницу:

Вы читаете книгу

Снег (СИ)

"Сельман Зик"

Наши партнеры